diego ivan de souza adib

Maria, Maria,

dizem que é santa.

Maria, Maria,

são tantas.

Maria, Maria Madalena.

Maria, Maria,

que ama José.

Maria, Maria,

que, às vezes, nem Maria é.

Maria, Maria,

são quantas?

Maria, Maria,

com outro nome qualquer.

Maria, Maria,

mulher, Maria, Maria, que nunca vai sozinha.

Maria, Maria,

em nossa garganta.

Maria, Maria,

alta, média, pequena.

Maria, Maria,

branca,preta, morena.

Eta!

Maria, Maria,

que mesmo não sendo Maria Antonieta,

são consideradas rainhas.

Talvez, antes de Eva,

quando o mundo ainda era trevas,

Maria, Maria,

já havia

em nosso planeta.

Prefiro que me prenda no calabouço,

arranque minha cabeça

e deixe intacto o meu pescoço. Mesmo que alguém aconselhe, ou não queira que, nele, eu me espelhe;

ou ainda que, em nós, nada se pareça,

pela dúvida, quem sabe, o improvável aconteça,

de forma inimaginável obedeça

em fazer nossa vida 'correr parelha'.

Assim como "Van Gogh", por mais incabível, eu pense em cortar minha orelha minuto a minuto,

ou algo que, talvez, se assemelhe,

por tanto absurdo que ouço,

pois, era preferível estar surdo.

De tudo, um pouco; tenho um pouco de tudo.

Louco, não por falta de estudo,

já que estudo feito louco.

Prefiro ser mudo para melhor ser compreendido;

e, quando não sou compreendido, ai é que mudo.

Iludo, por sentir também, muitas vezes, tão desiludido;

atrevo a escrever, não porque escrevo e nem por ser atrevido.

Escrevo não só pelo dever, mas porque devo deixar escrito;

não posso isso evitar, nem pelo que já evito.

Mas isso parece ser um compromisso irrecusável;

até quando recuso, uso e abuso de maneira inevitável.

Mesmo se tolero, eu não espero tolerar, pelo tanto que já espero.

Mesmo se tolero, não espero tolerar de modo tão tolerável.

Então, prefiro evitar, também, o preferível

e fazer o impossível ser possível,

por mais que eu veja que isso impossível seja;

vendo que é possível, pois acredito até no inacreditável.

Sonho mesmo acordado; acordo como tenho sonhado,

de olhos fechados, imagino-me de olhos abertos.

Certo estou que estou errado, decerto, com o erro acerto;

fazendo o certo, mesmo nas vezes em que, raramente, tenho acertado;

pois até estando errado deixo acertado

que, mesmo fazendo o certo, não acerto, decerto.

Aquela imagem do poeta dentro do retrato

parece que fala, mesmo estando calado;

bem, também, me olha; mexe com eles parados.

Enfim, sai de lá, e já não mais está na parede;

senta no sofá, deita na rede;

diz, ainda, querer um pouco de água para matar sua sede.

Em seguida, me pede um café, e logo de pé,

tira do bolso um cigarro e um isqueiro;

no mesmo instante, o acende e começa a fumar.

Eu acho graça em toda a sala cheia de fumaça;

com o semblante de mágoa, pede-me o cinzeiro,

coloca a mão num papel que estava sobre a mesa.

E, assim, do nada, como mágica,

faz aparecer, entre os dedos, uma caneta.

Escreve um poema que é uma beleza,

e queixa, apesar disso, de seu enredo, de sua inspiração;

faz alguns riscos e rabiscos,

e algumas caretas que não trazem nenhum medo.

Em flagrante, encontro-o com o pensamento distante,

sabe-se onde; pois, pergunto e ele não me responde,

fica, quem diria, dando risada.

Desconsolado, dá uma olhada para o lado;

de um jeito torto, com toda prática e aprendizado,

tenta me convencer ao dizer que bom é o poeta morto.

Dali, eu mesmo via que não mais existia no quadro

sua imagem,

dando margem que nasceu de novo.

Dentro dessa "ressuscitação", passou por uma restauração,

para ter de volta a fama, caiu na graça do povo,

e o povo, como ama, o pôs na crucificação.

Mataram-no, deixaram vivo o seu espírito,

mas, mesmo depois de morto, deixou o seu grito.

Dessa forma, permanecia vivo no quadro da vida,

mesmo pregado, agia em forma de poesia;

como eu mesmo prego, mesmo com prego, não nego,

que continua vivenciado.

Enfim, vós vedes

que até assim és um poeta imortal,

e, de repente, somente, voltastes, afinal,

ao quadro da parede.

Vossa Alteza: a terra é uma beleza; o nome veio como luz;

o monte alto, chamado Monte Pascoal, a terra batizada de Vera Cruz.

Índios totalmente nus, índias belas por sinal,

isso seduz mais até do que as raparigas de Portugal.

Bom fruto, realmente, aqui se produz.

Ai Jesus! Aqui é algo que ninguém traduz.

Sabendo que nem tudo que reluz é ouro,

mas de ouro e prata é cercada toda mata;

e, também, de outros tesouros.

O capitão mostrou aos nativos:

papagaio, carneiro e galinha;

eles, com medo, mostraram:

gato, lobo e onça-pintada.

De tão inocentes, tudo davam

a troco de nada

pelo que a tripulação tinha.

Fossem espelhos, rosários ou pentes,

enfim, entregavam, de mão beijada, todas as suas riquezas.

Para não levarmos nenhuma flechada,

não dávamos risadas, nem ficávamos descontentes;

estando certos de que tudo não passava de uma grande gentileza.

Nós éramos espertos, tão espertos a ponto de não deixar notar nossa esperteza;

e, assim, agíamos pelo o motivo

de sermos tão ativos.

Com certeza,

é mesmo aqui''um país tropical e bonito por natureza".

Afinal, desde que foi descoberta por Cabral,

a ilha deixou de ser uma maravilha.

Dentro dessa garrafa, envio-lhe essa carta,

esperando que, em mãos certas, ela parta.

Se pudesse, junto mandaria um cartão-postal

para mostrar o Corcovado, o Cristo Redentor, o Planalto Central,

a Amazônia, o Pantanal, o Futebol e o Carnaval.

No entanto, saberá disso só no futuro, porque os correios cobram a quantia,

e por fora elevados juros para chegar no mesmo dia.

Bom escrever, já que nunca mesmo adivinhará,

mas a independência dos coloniais virá de longínquo parentesco.

Então, pense antes em querer ter filhos com a rainha;

como dizem aqui: ''pimenta nos olhos dos outros é refresco".

Assinado: Pero Vaz De Caminha.

Um dia, a Lua é cheia;

outro dia, é nova;

hoje, já é minguante;

amanhã, crescente.

Cada dia anda diferente;

antes fosse uma coisa somente.

Vive em fases,

não tem uma base.

Uma hora está gorda, ou magra;

outra hora dividida, ou inteira;

ou, então, bonita ou feia;

sempre está de uma maneira: de um jeito dorme; de outro, acorda.

E a gente a flagra,

toda vez, no céu, de uma forma.

Talvez, não se conforme;

não saiba o que quer.

Isso prova

mais até...

que não sabe direito quem na verdade é.

Assim, está a vida sua

como a da Lua,

mulher.

Muitas vezes, o que falo não é escrito,

nem é escrito, tudo o que falo.

Muitas vezes, calo quando poderia ter dito,

mas por achar que deve ser dito, porém, calo.

Muitas vezes, sinto que minto

em tudo que sinto que acredito.

Já que não acredito que sinto,

mesmo sentindo que minto com toda sinceridade.

Muitas vezes, evito,

para evitar, como agora, todas as minhas necessidades,

que mesmo evitando, não evito nem por minha vontade

o que propriamente necessito.

Anjos não tocam banjos, mas sim harpas douradas.

No céu, tão modesto, está Deus com a batuta,

comandando com muita luta

a orquestra, para ficar bem afinada.

Com o diabo, em disputa com o Criador,

fazendo um barulho infernal.

Assim, o céu todo em festa,

como evento musical,

promove um festival.

Deus inova com um coral,

uma música que, além de calma,

dá para sentir na alma.

Todos ouvem como se fosse uma seresta,

aquele canto de louvor.

Lúcifer, com integrantes da banda

que traziam: guitarra elétrica, contrabaixo, teclado e bateria,

apresenta-se no vocal.

Enfim, como cantor,

sem que impressione a maioria,

testa o microfone

e começa, após a melodia,

ao som de um Rock& Roll totalmente radical.

A platéia acostumada a dançar ciranda,

como torcida, na hora do gol,

festejou muito naquela ocasião;

fez uma confusão;

mais parecia carnaval.

Talvez, pela mudança,

pelo escarcéu em geral,

até o Pai Celestial entrou na dança.

Mas depois que a música chegou ao fim,

tudo voltou ao normal.

Entre o som da trombeta,

anunciou o querubim, que o vencedor

não era ninguém mais do que o próprio capeta.

Humildemente, o Altíssimo entregou-lhe o troféu

e, por favor, pediu discretamente,

que não mais volte a cantar no céu.

Aos poucos

vou deixando meu psiquiatra louco,

pela loucura dele, que ele mesmo trata;

pela loucura que vê que não tem cura,

e que muitos param no hospício;

pelo ofício ou mesmo pelo vício,

trata isso como virtude.

Ser louco ou não é coisa sã;

para vã filosofia, nada é em vão.

Importante é a loucura que cada qual assume,

e hoje para ser assim, enfim, a de ter atitude.

Eu, que tentei ser, mais do que pude,

um louco racional,

vi que a loucura de ser louco tanto ilude,

que não passei de um louco normal.

Miséria,

entalada na garganta,

que não enche a barriga, no fundo do prato,

no almoço, na janta.

Miséria,

que não mata as lombrigas,

na boca, no tato;

na mesa,

como sobremesa,

que, quanto mais se alimenta,

mais aumenta.

Miséria,

que se come,

que se consome,

que não some

em nome da fome.

Mesmo com fartura,

eu vejo como séria:

essa mais pura

miséria.

Passo tudo num papel autêntico;

pois, para mim, tudo é papel, até papel higiênico.

Deus deve estar me esperando no céu;

mas antes de ir para lá,

acho que, primeiro, no inferno, terei de passar.

Não freio na curva da estrada,

sorrio da vida por ser uma piada.

Não tenho medo de minha hora chegar;

se for hora de morrer,

fique sabendo: vou apenas me mudar;

seja onde for,

aqui, não vou deixar de estar.

Se eu mudar para outro plano,

deixo pago o hotel,

porque estou cansado de ver, em minha porta,

cobrarem-me o aluguel.

Não deixarei dívidas,

nem morto.

Isso é o que me conforta,

mesmo que a minha preferência fosse o aborto.

E, dessa existência, pretendo, somente, levar:

meu piano,

meu charuto cubano,

que nem sei bem se vem mesmo das terras de Fidel.

Pretendo, também lembrar o rosto que, sempre, foi posto véu;

terminar o pastel; antes que outros, em meu lugar, o provem;

em todo resto, meter fogo;

depois, misturar com minhas cinzas.

Penso em morrer jovem

e não terminar como meu avô:

velho e ranzinza.

Poder ver o sol se pôr;

já que, no máximo, acordo ao meio-dia.

Mas cadê o papel, pô?!

Se bem acabou, nem tô,

pois me deu vontade de fazer cocô.

E vejo que, por necessidade,

vou ter que limpar,

custe o que custar,

com este mesmo papel que fiz esta poesia.