Heinrick

n. 2003

Minha poesia é triste porém péssima. Casualmente me sinto apaixonado, casualmente me sinto casual, sempre pressionado por si a ser o melhor possível e isso dói. Geralmente eu me sinto orgulhoso por conseguir respirar tanto mesmo sem um motivo. Bom, talvez seja só isso.

n. 2003-01-31, São Paulo, SP

Perfil

46 441 Visualizações

Viajado

A vida é uma viagem
E eu esqueci meu passaporte
Um passo a morte
Contando com a minha sorte
Voltaremos ao remetente, só mais um surdido pacote
Não falo de deus, falo dos tantos e tantos eu's
Que querem ser nós

Um passo em falso define
Os que matam, os que morrem
Os que sabem, os que sobem
Os que sentem, os que somem
Os que sonham, os que comem
Os que pensam, os que agem
Os que ladram, os que mordem
Os que param, os que seguem viagem
Os que querem, por fim, os que conseguem
Morte aos que acham que viver bem é cri

Ler poema completo

Poemas

102

All 2024 2022 2021 2020 2019 2018

Vilãonário

Dentre o covarde existente
E o heroi que morreu ao seguir em frente
Prefiro ser um vilão bem sucedido
Vou roubar holofotes, me chamem de bandido

Daonde eu estou, arranha céus estão pequenos
De quanto eu já sofri, doces estão os venenos
Hoje em dia só olho para baixo, para me certificar que estão me vendo
Quando me derrubarem do pódio que eu subi, virão chão o solo tremendo

Aquele ditado lá, você é do tamanho do seu respeito
Trouxe isso desde os princípios do pensamento, e vou levar até o leito
Estou pensando em quando virar entulho
"Pelo menos eu falei o que tinha pra falar", chama orgulho

Se meus olhos falassem, eu seria odiado
Meus olhos não falam mas meus punhos têm chorado
Choram sangue, nada puro, muito menos sagrado
Se esses dai falassem, claro, nunca teriam me perdoado

Sou um vilão, nada mau
Sou um vilão, nada mal
Se sou vilão, qual sou? Duas faces? Nunca, não sou louco
Mas talvez seja, então eu sou o coringa e vou rir um pouco

489

Se escrever fosse ser

Estou escrevendo as pressas
As pressas e aos prantos
Aos trancos e barrancos
Com medo de você sair dessa

Eu sou uma emboscada
Eu lhe faço mal, percebe?
Eu lhe faço bem, percebe?
Posso beijar-te ainda vendada

Tenho que escrever rápido
Pra te trazer ao meu lado
Tenho que subir essa montanha
Pra chegar ao pico, me sujarei de lama

Posso escrever rápido, não quero
Devo, e vou
Mas não queria, tolero
Eu quero escrever o que você quer que eu escreva, não vou

692

Jardim de Asfalto

Milhões de estruturas alicerçadas

Não com afeto

Criam prisões disfarçadas

Com muita massa e contreto

Prédios tortos se erguem
Eles caem, e denovo se erguem
Pessoas morrem, eles procedem

Uns deixam histórias

Outros deixam dores

Maria, o onze do sete mandou flores

O mundo tenta

Eu tento

Como pequenas casas

Que procuram luxo

E se resumem ao lixo

Desgaste da parede que uma hora vai cair

Desgaste da pele que uma hora irá se cortar

Desgaste da alma que uma hora irá me deixar

912

Sinto por não sentir nada

Poesia afagada
Poesia amarga
Não nutro paixão pela sua farda
Você poeta sente amor na palavra?
Não, não sinto
Não, não sinto nada

Então qual o sentido em fazer isso?
Só o faço porque preciso
Qual o sentido em tudo isso?
O sentido em tudo isso, não sou eu

Sinto por não sentir nada
Lamento por não chorar a sua ou a minha perda
A perca, ela não é minha inimiga
Por isso não sinto ódio

Sim isso tem total sentido
Sinto por não sentir nada, na verdade é educação
Sou pessoa antes de poeta, e minha pessoa veio sem qualquer emoção
Peço desculpas a todos, amigos ou inimigos
Não sinto ódio nem prazer, sem quaisquer vinculos
Tão quais os sentimentos estes, para mim, são sem sentido

929

Ass: assino

Matei
Escondi os fatos
Enterrei
Neguei tais atos

Nunca acharam o corpo, nem a consiência

Não há mal, era um porco, sem vivência

PORRA, ERAM MEUS sentimentos

917

Autoestimativo

Vários vivem
Eu existo
Triste tediante
Alarmado arruinado
Algo acharei
Tão tentador
Excitante explêndido
Vou viver vou

976

Lírica ao assoalho

Queria ficar em silêncio
Porém o mundo não me deixa quieto
Quanto mais tento, mais inquieto
Especulam sobre ôque eu deveria ser
Criticam ôque sou
Especulam sobre ôque eu devereria querer
E Criticam ôque eu quero
Venha verso eu te enrimo
Mas poesia não precisa de rima!
Nem de ritmo
Lirica está sempre acima
Está nervoso?

Que pena o mundo não liga
Que sorte, estou em silêncio não poderia atender

947

Astrom Statum

Instantaneamente acontece, o tempo, ele começa, de uma vez, derrubando qualquer fronteira e atravessando todas as distâncias possíveis, ele é grande, na verdade, ele é maior que qualquer coisa que nele já existiu, o tempo não tem barreiras, não conhece limites. Ele destrói tudo que está em seu caminho pouco a pouco, lentamente qualquer coisa por ele tocada é destruída, devorada, esquecida e largada, o tempo é como um assassino em massa, um totalmente discriminador, que para te matar basta somente, você ter existido.

Só há uma maneira, a única e inevitável, que diferencia ele de você, o poder de ser esquecido, a árdua maldição de ser totalmente esquecido, somente isso, ficar só, assim como era antes de você existir, mas realmente não existe um antes, o seu tempo começa nesse meio, a vida é como um meio de uma história que simplesmente acaba, sem revisão, sem publicação, porque em algum momento, todos esqueceram de você menos ele, pois ele sempre esteve lá, com outros nomes ou qualquer coisa que tivesse há mera dignidade de representa-lo, mesmo que depois, esta representação também será esquecida.

Podemos lembrar até certo ponto o que aconteceu, e porque estamos aqui, más até onde vai essa retrospectiva, o que ocorreu antes de antes, antes daquele ponto de disparo. O ponto inicial é um marco para o tempo, ou é apenas outra coisa que por ele já tenha passado? Sabemos que ele é frio, imperdoável e imprevisível, ele é o melhor no que faz, avançar. O tempo ele simplesmente faz, ele não perdoa, mata tudo e simplesmente esquece, isso o torna o assassino mais frio, de qualquer local seja ele conhecido ou não.

Ser bondoso e legal não ajudará, ser mal e cruel não farão efeito algum, ele te esquecerá. Você pode tentar entende-lo, mas quando o fizesse, seria tarde demais, ele já teria te alcançado e te esquartejado lenta e friamente, estaria disfarçado, como qualquer coisa, ele é silencioso, fatal e imoral. Ele é um obstáculo, o começo, o meio, mesmo sendo também o.

919

Intensa Até os Nervos

Minha poesia é minha
Não pode ser tua
Por mais que eu sinta saudade
De ter você nua

E quando eu olho pra rua
Vejo que o mundo é seu
Tão fácil pra sua,
coragem abrupta

Intensa até por dentro da tela
Teu traço aquarela
Intensa até por dentro da pele
Não entendo porquê me repele

Não minta, não finja
Que não sou álcool
Posso acender teu fogo
Também apagar sua tinta

E teus traços me causam
Sentimentos
Nada casuais
A quem diga irracionais
Sentimentos que podemos parar de sentir,
só não podemos esquecer mais

Intensa até o nervo
Até o último fio de cabelo

141

Vejo tudo e ninguêm me vê

Não conheço minha própria sombra
Pois ela só caminha na penumbra
Só sei que ali ela está
Porque a luz não à refletirá

Como o bote da cascavel
Ela toma minhas decisões
Talvez eu seja um sujeito
Ou eu seja o próprio efeito

Olhando a vida calado
Como plateia, como platão
Eu tenho uma ideia
Que requer 7 palmos de chão

Você não me vê
Não têm nem noção
de que eu vejo tudo
e tudo vira depressão

157

Comentários (6)

Partilhar

Iniciar sessão para publicar um comentário.

CORASSIS

2020-03-07

Marcelo, Gosto da tua poética principalmente como escreves de forma livre e verdadeira ,

Alex Jr

2018-09-17

Muito bom mano, você tem talento, já tenho um livro publicado e com certeza você vai chegar lá, sucesso aí pra você, abraço

cfs

2018-08-21

Marcelo. Tem instagran ?

marianaLilibelty

2018-08-16

Fiquei emocionada seus poemas são simplesmente incríveis <3

Luciana Souza

2018-08-03

Vejo que escreve o que sente. E já sofre a angústia de decidir quem será nesse mundo imundo, concordo, que nos ilude sem parar. Boa sorte!