Lagaz

Poeta,
versos são flores em um jardim de pedra,
Flores estas, que surgem do
coração,
e hoje ninguém mais observa,
quão lindas ou estranhas possam
ser.

E fazer o que ?

Essa é a vida, vida essa que o tempo consome, como a um poema.

Mas antes,
permita que lhe diga,que em um ímpeto narcisista, 
escrevi rascunhos nas páginas do seu livro,
coisa de menino,que inspirado pelo fado 
dos versos, ousou que poderia.

Quintana
a vida encanta mais do que se imagina

E você sempre soube

Muito antes de todos nós
Que a imaginação
É uma flor em um jardim de pedra

Pedra está que consome a vida
Como um poema

Nem tudo o que se perde é defeito,
Nem todo sofrimento é tragédia,
Uma pequena porção do que nos resta,
e sobre os nossos próprios medos
O demais é ironia
Devemos andar pela mão esquerda,
sem que isso altere nossa essência,
Devemos enfrentar os demônios,
sem nós entregarmos ao divino,
Devemos saber mais...
mais sobre nós mesmos.

Nem tudo que se escuta
é uma bala perdida
Nem tudo o que se toca reluz ou brilha,
O exato instante de viver a vida é agora,
enfrentando nossos próprios medos
O demais é paisagem
Devemos amar o próximo, sem desprezar o profano
Devemos construir o mundo, sem dete-lo.
Devemos saber mais....
mais sobre nós mesmos.

Chega agora...
Lá fora,
se há chuva, 
não muda meu semblante
Sendo sol,
não queima meu rosto.
Estamos sempre 
a um instante
De sabermos mais ...
mais de nós mesmos.

Poema cretino
esse que versa sobre o amor;

Porque não ama ninguém,
nem sabe ser amor.

Poesia mesquinha
essa que descortina o amor;

Porque não sabe amar, 
e nem o que amar.

Se querem rima,
dizem paixão; Melhor esquece-las,
são falsas;
jóias infelizes.

Não sei muito sobre o amor,
nem amar quem sou;
A fogueira que me aquece 
é passageira.

Poeta fingido,
esse que escreve sobre a dor;
"que finge tão completamente.
que chega a fingir que é dor..."


Pensando na pessoa de Fernando.
A quem devemos todos os créditos.

O jardim da vida
perfumado e cinza,
tão sereno quanto o céu,
e incerto como o amor e o tempo.
Algumas flores lembram o momento,
outras paixões antigas 
Mas, são flores ainda
mesmo que apenas,
passageiras;
esquecidas;
Sobretudo fugazes,
assim como os olhares,
os perfumes,
 as cores.
E a beleza

ria da ausência
displicente e sem compromisso 

aquele de quem você ignora
ou que 
despreza 

vou embora
melhor 
é a solidão