Uma semana
E tudo muda
O mundo vira do avesso
E perde 
a sensatez
Sou um jogador
Afinal
Todos somos
Virar o jogo
Parece o preço
da estupidez

..escrevi os rascunhos de alguns versos de um poema e não lembro mais onde deixei.
Assim muito de improviso sem inspiração,mas necessário...sei lá...
talvez fossem tão ruins que devessem ficar esquecidos.

A tarde voltei ao trabalho,com um embrulho no estômago... inquietação... falta da nicotina com certeza...
perder um poema e deixar de fumar .... num único dia.... Vou enlouquecer...

Começa a desvanecer o mundo
em sua cumplicidade

a única verdade
digna de admiração
e a que rompe impune
o coração

chamam isso 
           viver...

As vezes a morte nos dá razão, não é a hora certa.
E seguimos por mais um tempo nessa conversa.
.."-Fica um pouco mais ,e curta essa bagunça que chamam de vida."
Não existe pena maior que está,confundir-se com o mundo, enquanto adiamos o inevitável.

Siga em busca de um lamento sincero
esse que surge do peito e sangra
que salta do chão sujo e miserável
e não floresce na terra macia e no orvalho da manhã

Que lamento é esse..que não conhece a miséria da humanidade
a violência dos meandros mais torpes
e não chora a fome dos seus pares
não quer ser compreendido...
olha apenas para si.

Lamento de um amor perdido...
esquecido no tempo..
no concreto cozido...
nas janelas dos conventos...
melhor não seria
não se prive da verdade incômoda
do mal que ela incita
seja por uma tarde..
por um dia...

sentimentos altruístas morrem a todo momento..
e por muito menos.

Hoje em dia
não há mais poesia.
A palavra é a mesma
velha rima,
sobre a mesa;
É conforto;
É encanto;
Desacato nunca mais.

Hoje a poesia,
é sempre mais do mesmo;
É miséria em tratamento;
A mãe que chora sem pesar;
É uma garrafa vazia;
Vela sem altar.