Inculta sorte dos amantes soubesse antes teria recusado tal fardo por mais obscuro que fosse. E nesse mundo falho em que não cabe o arrependimento, nada mais valeria. As alegrias são ilusões inúteis e perdidas em um curto tempo. E ninguém ajudaria além de suas próprias forças além dos sentidos, em abstinência aguçados elevados ao máximo A língua sangra e sabe porque a angústia é viver e não ser completo é lutar e não ser livre é acordar e não estar limpo. é amar e não estar vivo.
O último poema será escrito, precedendo a arrebatadora chegada da beleza.
E, de modo algum será avesso, desdenhado e preso,esquecido impune em um canto rude da memória.
Antes que o esperado,seria lançando em correntezas frias, e assim partiria.
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Suas lágrimas desceriam lentas, próximas da morte, parecendo não existir.
Trariam em si, a desculpa fúnebre do prazer,de um tempo em silêncio.
Teriam a incerteza de olhos belos e feridos, como a sorte sem destino, Próprios de um anjo caído
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Poetas! Que somos nós ? Nessa terra sem pão, justiça e sabor.
O que nos reserva o futuro ?
E a todos os seus filhos néscios,?
Enlouquecidos por um sentimento, esquecidos por conveniência e embrutecidos pela violência instigante, que ronda o por vir.
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Chorem poetas. Os seus lamentos. Augusto dos Anjos... Charles Baudelaire, e outros tantos
Poetas Que infernizam a alma Que maculam os santos E se mostram tão humanos Quāo semânticos.
Poeta louco... Levante as mãos ao declamar. Este poema inverso, que é a vida Vida esta, que é ensaio
Poeta morto. Não há fim para a beleza E mesmo a morte Não é a palavra derradeira, quando é falsa a covardia
Me tragam... Shelley Corso Vinícius Mallarmé
Poeta louco Lance os versos ao seu prazer. Trabalho... Palavras de uma vida. Escrevo jovem para não mais morrer.
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Toda palavra é dor, mesmo a mais banal. Desse modo funde-se a vida,e também a morte. Julgam-nos em nossos defeitos,o fazem o tempo inteiro. Nunca esqueça que é a derrota que define o homem. A vitória é tola,pois, transparece uma irrealidade ,um fim que existe apenas ao morrermos. Vai chegar o dia em que saberemos tudo, mas, até esse momento, a verdade será apenas um pano imundo, jogado ao relento.
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Escrevo para explorar as verdades, celebrar as angústias secretas, e impróprios desejos.
Como a chuva morna de primavera, que cinge as ruas e medos.
Que transforma e invade mentes e cidades, e semeia a desgraça e,transmite a febre mundana.
copulam o tempo e vaidades urbanas, e distorcem o silêncio
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Lamento de um amor perdido
Siga em busca de um lamento sincero esse que surge do peito e sangra que salta do chão sujo e miserável e não floresce na terra macia e no orvalho da manhã
Que lamento é esse..que não conhece a miséria da humanidade a violência dos meandros mais torpes e não chora a fome dos seus pares não quer ser compreendido... olha apenas para si.
Lamento de um amor perdido... esquecido no tempo.. no concreto cozido... nas janelas dos conventos... melhor não seria não se prive da verdade incômoda do mal que ela incita seja por uma tarde.. por um dia...
sentimentos altruístas morrem a todo momento.. e por muito menos.
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Quarta parada
ria da ausência displicente e sem compromisso
aquele de quem você ignora ou que despreza
vou embora melhor é a solidão
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Sobre nós, o tempo
Seria a morte celebração da vida, ou a vida confirmação da morte?
Escreva seu tempo sua vida enquanto necessário e preciso aos seus desejos.
A vida começa hoje ,e quando a noite a acompanha
seria esse apenas um vislumbre ?
Não conheço paz que não surja em sofrimentos assim como desconheço guerras que na paz reflitam.
Estenda as mãos sobre a relva faça amor e pense : somos livres ?
Caminhe adiante e verá, mesmo que por um momento a imperfeição nostagica do tempo.
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Retomando uma antiga conversa....
As vezes a morte nos dá razão, não é a hora certa. E seguimos por mais um tempo nessa conversa. .."-Fica um pouco mais ,e curta essa bagunça que chamam de vida." Não existe pena maior que está,confundir-se com o mundo, enquanto adiamos o inevitável.
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Contracapa do Caderno H
Encontrei esquecido na contracapa de um livro,uns versos bacanas parafraseando meu amigo Quintana: "coisa de menino.."
"...Não adianta
sou passional até o fim.
não acaricio o cão que me ataca
ignoro as pessoas que não me amam.
e simplesmente adoro a mulher que me despreza..."
2020/1989
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Mancha
Passei como um carro
Sobre as velas na esquina
Cuspi no pecado
Atirei em vidraças
E vi o céu sob um olhar errático
As mãos tremiam
O medo nos amortece
Juntos a sensação era de escárnio
E além do profano
Voltei aos seus braços
Construí barreiras
Pulei de altares
Nunca mais verei o sol com o mesmo olhar da criação
Decidi
Estarei em silêncio
Observando o mundo
Em seu infinita limitação
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Poema de poucas palavras
Começa a desvanecer o mundo em sua cumplicidade
a única verdade digna de admiração e a que rompe impune o coração
chamam isso viver...
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Crónica de uma vida perdida.
..escrevi os rascunhos de alguns versos de um poema e não lembro mais onde deixei. Assim muito de improviso sem inspiração,mas necessário...sei lá... talvez fossem tão ruins que devessem ficar esquecidos.
A tarde voltei ao trabalho,com um embrulho no estômago... inquietação... falta da nicotina com certeza... perder um poema e deixar de fumar .... num único dia.... Vou enlouquecer...
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A paixão é a terra sob nossos pés
Amar soa distante. Quase impronunciável Como a verdade que se prega absoluta.
O amor é vida e morte Diluindo a existência Nunca somos livres Para amar completamente
A paixão é a terra sob nossos pés Nela escondemos nossos medos E instintos mais cruéis Que alma primaz nos perdoe E o o espírito livre nós dê a redenção
Meu caro lagaz - estas flores desenhadas em teu corpo... chama mesmo muita atenção... é do lado de seu coração? se for é muito sugestivo. tenha um bom dia. Ademir - realmente tesu poros se abrem para o mundo da poesia. Saúde para ti e tua familia.
Meu caro Poeta Lagaz... como sempre uma obra prima, de primeira grandeza . estás a dizer a pura verdade em versos humanos . Maldito quem escreve um poema e contorna sua própia. alma. na minha humilde opinião não merece o corpo que tem e nem o sangue que lhe traz a vida do criador. Ademir. Parabéns.
