Lucille

 

O ambiente lembrava suas mais obscuras insanidades. Paredes frias como a ausência interior denegrida em passos falsos. Quimera inevitável da essência contida em sua vil dor.
Helena encontra-se jogada ao chão, estagnada em sentidos sórdidos onde ninguém ousaria infiltrar-se. O pensar transformou-se em pânico absoluto, nem mesmo tamanha doçura percorrida em suas veias traria em segundo plano a distinção de fatos mundanos. Nenhuma concepção trará sua felicidade, ou reduzirá sua angústia de ser.
A necessidade de mover-se é inevitável. De cantos, para outros, sem que seus cabelos negros desprendam-se em nós, ela acalenta seu pensar em vital vazio.
O aroma da noite passada está impregnado em suas roupas, odor de Whisky barato, seu preferido, junto a uma carteira de cigarros vermelha, qual nunca esquecida. Combinação perfeita, ninguém a entende tanto como tal lazer autodestrutivo. Demasia até o ultimo trago.