PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Em certas horas,
à merda com essa tal senciente
razão do sapiens:

ela é tudo
que não pode justificar
as guerras, as mortandades,
as fomes, as opressões
e os estupros às virgindades
das coisas naturais.

Querem saber?

Hoje vi uma criança à rua,
imunda e com a roupa rasgada;
e o pior, com a alma
arregaçada,

a mendigar um pouco
de comida.

Sem mais adelongas,
que há muito tempo estou puto com isso,
vocês querem mesmo saber
de uma coisa?

À puta que pariu
os menestréis e intelectuais de terno,
os políticos da figa,
e todo tipo de tentilhão
soberbo ,

que tomam vinhos importados,
comem suas putas e puristas de mesma laia,
regadas a granas e a prazeres
concupiscentes,

e depois vão se escorrer
defecando merdas
com seus verbos voláteis
por aí:

exatamente,
e muito bem claro fica dito:
à puta que vos pariu,
isso sim!

Noite fria de inverno,
mais uma, e eu a andar pela rua
arrebatado pelo silêncio e pela solidão
da madrugada:

ainda perdido,
como quando era criança
em outras noites frias,
em outras ruas
vazias,

tentando
descobrir quem sou,
tentando me situar
no mundo.

Aquele anjo
que morreu de efeitos
colaterais noite
passada,

coitada

pensou que,
só porque amava, poderia
aguentar as sombras de um deserto
destroçado!

Sei que não conviria
dizer isso, sobretudo nessa hora
de inquietante indecisão
à nuvem:

mas o amor
é como uma mesa de apostas,
onde se flerta com um
ou outro jogador
dissimulados;

onde se blefa, ou não,
com cartas escondidas
às mãos,

até que elas sejam expostas
em vitórias extaticamente regozijadas
ou em dramáticas
derrotas.

Um pouco depois,
renovam-se os personagens
e se começam novas partidas
em incautos e viciosos
ciclos.

Por acaso,
não percebeste ainda,
que, pela primeira vez na vida,
busco um amor tranquilo
à nuvem,

deixando todo o espetáculo
a cargo dos demais personagens
do grande teatro?

Pois então
guarda-te as chuvas e os verbos-navalha,
e desperta-te comigo
para o grande e iminente risco
de nossas quedas,

antes que o niilista
- que contigo nunca o foi -
se transforme novamente em cão
a se alimentar de sombras
sob postes neon,

e passe o resto dos dias
entre porcos e vermes puristas,
a descortinar-lhes as máscaras vazias
aos palcos e aos leitos,

com admirável e entenebrecida
soberbia.

... há quem vomite luzes
sem ter combustível para sustenta-las
por muito tempo,

há quem tropece
nos próprios sonhos, nas próprias ilusões
quedadas em desenganos,

há quem beije
e afague, e chupe e fode; e depois cospe,
escarra er, claro, esporra;

há quem fale
de honestidade, de moral er de lealdade
escondento putos de pau duro
no armário,

há quem fale de Deus
com o diabo enfiado na bolsa e, muitas
vezes, usado como
escapulário;

há também os cãe,
que faze tudo isso aí, assumindo
como um vendaval indigente, com destinos
finais sempre turbulentos!

... um dia
fomos sonhos incautos, fantasias
incandescentes e dádivas
___ subliminares;

depois de um tempo,
transformamo-nos em chuvas de fogo
e nos escorremos em
___ turvas águas:

hoje somos uma estória
(de amor) mouca, prestes a sair
deste minguante
___caminho

e a ser lançada
à silente e profunda
___ eternidade.

Nunca mais seria pura,
e nunca mais estaria sozinha
nos anos que se sucedessem
pelo resto de sua vida:
à mente estilhaçada,

haver-lhe-ia os ecos
esconsos dos fantasmas,
a quem incautamente abrira
as portas do templo, na longínqua
infância perdida.

Haver-lhe-ia um céu vazio
sob o qual colecionaria velhos tentilhões,
que usasse para lhe alimentar
as insânias germinadas
à alma vazia.

Haver-lhe-ia também outra coisa,
ainda mais sombria:

toda terra e todo sonho
pintados pelo ego e pela boca,
dissimuladamente,
em mágicos tons: fluorescentes
e fraternais;

enquanto, concavamente,
promovesse tudo à incessante guilhotina
- inclusive o mensageiro -,
com as tétricas reminiscências
das vesanias.

Tudo de onde se perdera,
inexoravelmente, junto às tenebridades
e às bestialidades dos defuntos
e das idiolatrias.

Não há como fugir,
nem como sobrepujar
o peso e a dor da hora morta
no momento seguinte;

o ontem passou em nada,
o minuto presente vai-se esvaindo,
obesa e desapercebidamente,
deixando restos de nada;

e o porvir são utopias
e sonhos de céus inaugurados
a se findarem em caixas-ilha de madeira,
submersas em meio à terra
e ao nada.

Não sei
de que são feitos as asas que nos
permitem voar por entre os jardins
e os espetáculos
___ do mundo;

sei que, a todo momento,
forjamos sonhos e ideais quase idílicos,
com nossas esperanças
___ exíguas e vãs,

postas em um próximo
veleiro a zarpar sob céus azuis,
em uma próxima vesania
a surgir como brisa
___ matutina,

ou num belo par de pernas
a se abrir extaticamente em algum leito;
sempre com destinos certos
a quedas, cinzas
___ e vazios!