Margaridas e tentilhões fediam
ao desfilarem com suas belas pétalas e plumas
pelos canteiros e terreiros
da cidade.

Dentre eles,
a fulga flor de inverno (com seu tridente
dourado), que vivia a cantarolar:
"sou pura, pura, pura",

como que se
não tivesse nascido entre as demais,
como se não conhecesse
o próprio rabo;

como se também
já não tivesse a vulva (por todo tipo
de pássaro que se imaginar)
já rasgada.

... nem bocetas corridas,
nem ilusões vívidas,
nem esperanças exíguas,

as fantasmagóricas
miragens ao deserto e estas angustiantes
sombriedades,

que andais lendo
(em forma de mal traçadas poesias)
por aqui,

é que estão
ressecando-me todo
o ser.

Num átimo,
o sonho se transforma:

os mares antes cheios
se secam em frios e angustiantes vazios;

choram, em espasmos invisíveis,
os desertos que ficam.

Quando eu morrer
vai ser exatamente como quando
nasci:

alguns continuarão
a dizerem se amar reciprocamente,

alguns se foderão,
em traições abrasadas, um ao outro
debaixo das escadas,

alguns comporão mais
e mais poemas, mais e mais canções,
mais e mais figurações
em artes máximas,

alguns continuarão
exercendo a soberbia máxima
e angariando poder, status e genitálias
escaldadamente excitadas;

sim,
quando eu morrer
volto a ser exatamente como antes
de nascer,

deixando
toda essa ilusória loucura de lado
e voltando a ser absolutamente
nada!

Que os voos
das borboletas flutuantes
e dos anjos farejantes
não me perturbem,

que, congeladas
ao mar e ao ar, minhas velas
e minhas asas
continuem ;

que, às luzes néon,
vendo a morte em esplêndidas imagens
e em faustas cores,
eu continue.

A paixão é sempre como a paixão,
o desejo é sempre como o desejo,

o prazer e as gozadas são sempre
como o prazer e as gozadas,

os sonhos,
as fantasias e as teatrações
costumam ter, ao fundo, sempre a mesma
branca cor,

a rancor é sempre como o rancor,
e o lavor, e o horror, e o medo de se cair
em tremor;

na verdade,
até as dores não apresentam
tantos dissabores, dando-nos novos
filhos em arte parturiente;

por isso,
para amar de verdade,
é preciso um pouco mais,
é preciso supercar um pouco a margem
do que pensar ser humanamente
amor!

Já era essa estória
de crer em anjos puristas que vivem
em meio cáfilas de bocas
e cus contaminados:

agora, ando vendo apenas
(de minha janela ao deseto) os fervorosos
labores das formigas
terreiras,

as exíguas ilusões
das santas sacramenteiras, e as recorrentes
quedas das águias
trepadeiras.

NO AMOR NÃO VALE TUDO!

Dizem que
(quando se ama) tudo vale
aos aquiescidos leitos
brancos,

onde se esporram
esparramam em luminescências insones
e extáticas carnes?

Ora, então o que fazer
quando chega o tempo de navalhar sombras
ou de chover chuvas
de lágrimas?

E o que realmente
resta enforcado aos desérticos vales,
a não ser as interrompidas
imensidões,

outrora plantadas
(com palavras voláteis, ilusões espectras
e porras espirradas)
ao nada?

... o primeiro
beijo que ganhei de uma mulher
foram nesses dedos

que agora
escrevem perdidos
por aqui:

a casa
antiga ainda guarda
na lembrança seus doces
lábios,

e a mente
recita a pureza que sempre
esperei regressar,

mas que,
até hoje, nunca mais
se derramou em
meu peito!

... serei
um caminho, uma luz
ou uma cruz,

ora cordeiro,
ora devorador,

ora um anjo sublime,
ora um demônio devorador,

ora ainda ao chão
ora ainda à transfiguração à nuvem;

toma
e alastra em mim a fronteira
do amor

até que me
vigore a grande noite
escura

e o silêncio
que não mais possa ser
agredido.