Entre imagens,
sonhos, fantasias, devaneios
e paredes excepcionalmente bem inaurugradas
e pintadas,

entre ruas,
jardins, mares, casas e leitos
onde falam sobre o amor e sobre
coisas libidinosas sem o menor receio
de que suas mascaras
caiam,

sigo como niilista,
nasce sol, entra noite, hora megulhando
na tediosa solidão que tem só
quem sente a famigerada
condição humana,

ora apenas
me canibalizando, também humanamente,
entre as calcinhas, os seios e as xanas
das beladonas puristas,

sempre, claro,
com o cuidado de lhes tapar a boca
com a mão para que não contradigam,
em uma cama, os belos ensinametos que dão
em seus claríssimos e soberbos
plantões!

Há uma flor morta
grudada em minha ainda
humana sina.

Eu ainda sinto
minhas roupas sujas com os sonhos,
com as porras e com as sombras que dividimos
à caverna juntos,

junto com anjos,
canários, pardais, andorinhas, araras
e uma infinidade de outros
seres que por ali
adentravam,

eu ainda sinto
os cortes dos arames farmpados
que com que ela cortara meu corpo
e meu coração com amor que me prometia
com lindas canções de amor.

Eu ainda me lembro
de como lutávamos juntos,
com todas as nossas forças, sem nunca
termos vencido,

para evitarmos

o suicício mútuo que definitivamente

nos separaria desta vã

existência!

Por entre flores e espinhos
ao caminho, ou melhor,
por entre ilusões e quedas
em desalinho,

damos a nossos passos
os tons lumes e frugais das estradas;
enquanto, insanamente, tentamos guardar
luas sob sombras de árvores

e trocar sóis de invernos enregelados
pelos de quentes verões,
sempre escondendo nossos espelhos,
porque é assim que realmente
somos.

Geralmente, por ser
mais bela, mais bem feita, cuidar-se mais
com rímeis, batons, plásticas,
lindas lingeries,

marquinhas feita
de ínfimos biquinis ao sol, etecetera,
a mulher é geralmente mais vaidosa
que o homem.

Esta é a natureza,
mas eu digo também que, assim
como o homem, quando escolhe ser homosexual,
se quebra mais que uma mulher
e se torna mais vaidoso
que ela,

o que busca demasiado poder,
como os politicos, os magistrados, os grays
dos 50 tons, etecetera também
se tornam muito mais
mostruosamente
vaidosos.

Sobre o medo de amar
que li em tua poesia, penso que isso
é normal.

Do ponto de vista filosófico,
eu diria que a mulher é metade paraíso,
desejo, amor e êxtase;
e metade pesadelo.

Do ponto de vista feminino,
eu diria que para a mulher o homem
são as metades paradoxais
mesmas!

Sob os raios
intensos do sol,

lentros,
estúpidamente enganados
e soberbos

andam os homens
com suas senciências, com seus desejos,
com seus impulsos e com suas
pseudovastidões.

Onde já se viu a real sabedoria das pedras?
qnde já se achou alguma beldade
que de fato supere a fragmentação
sapiens?

E eu aqui,
distante de tudo e preso em mim,
vendo céus figurados e planícies devastadas,
sem poder fazer absolutamente
nada!

... imprevista,
iminente,
descompassada travessia
se aproxima,

só saberei
quando termina da vida
os amores cintilantes e as contendas
entenebrecidas,

quando
minha mente não mais
procurar contornos que supõe
existir,

meus olhos
não inaugurarem cenários
vitrais por esta final
estrada

e minhas mãos
não mais passearem aos fremidos
corpos dos anjos
despudorados!

Ausentes nas novas auroras,
na chuva que cai ou no vento que entoa
a penumbra: bocas, mãos,
corpos e inválidas asas
em desvelos:

ama-me assim
(se é que me amas) em silente
e sagrado segredo, em mares altos
ou em baldios terreiros.

Mas sem a palavra volátil,
porque meus portos estão todos alagados,
e meus guarda-chuvas estão
todos quebrados:

sente apenas (e escolhe),
que posso ser teu, renascido e intacto,
ou apenas (e novamente) um futuro
pássaro angustiadamente
prostrado.