Pobre purista
culta:

só se parece mesmo
com um anjo,

quando está em uma
mortalha forçada

de dor, silêncio
e angústia.

Dançai ao palco
das frêmitas imagens,
nobilíssimos
sapiens;

mas, por detrás das cortinas
de enredos, gestos
e palavras
a que o olhar
não toca,

deixai escondidos
os pombais e as vulvas
envenenadas,

que ali é onde
reside a adelgaçada
morte das ilusões
vossas.

Quando cheguei da última vez,
nem me houvera tempo de chover
sob as sombras de suas árvores
ou sobre suas embaçadas
lajes.

Vi, de imeditato,
sandálias atiradas aos chãos,
roupas espalhadas sobre a escada
e dois copos de vinho sobre a mesa,
enquanto "Whiter shade of pale"
tocava ao cd player.

Era, de fato, o pior castigo
à minha ousadia de sonhar impossíveis
e à minha soberbia com o manuseio
de luzes néon e de palavras
voláteis:

ao quarto, amavam-se
aquela que supunha ser minha
(só e eternamente minha) e outro pássaro,
velho e amorfo, por ela
ressuscitado.

Mesmo em angústia e dor,
se eu lhes dissesse que quase
me morri por causa disso,
mentiria;

eu poderia, na verdade,
era tê-los de minha mente dizimado
e a um severo apagamento lhes
ter destinado,

mas perderia, sem dúvida,
um grande e valioso aprendizado
e a triste mas poética visagem
do árido deserto,

fruto de como nos amáramo
(eu e ela), como duas rígidas e desgraçadas pedras,
de anjos e querubins
disfarçadas.

Hoje me amanheci
um pouco feliz, e confesso
que nem sei por quê.

Talvez se soubesse,
já não me sentiria assim
tão imbecilmente
radiante

(e provavelmente
esses versos não seriam assim
tão idiotamente
pífios),

porque de outra
coisa sei (e com absoluta
convicção):

toda emoção alvamente
esfuziante costuma terminar
(às sombras) em rápida
extinção.

Que não me queiram
interromper o deserto, onde enterrei
insanos flashes
de néons;

que não me queiram
acordar as vãs ilusões e as incautas esperanças
que abandonei em infinitos
quebrados;

que não me queiram
ressuscitar a puerícia perdida
em campos de vermes
e feras;

que não me queiram,
enfim, alimentar mais a qualquer
fome ou sede
doentias

(com seus indecifráveis
cantos e encantos) algum desses
anjos puristas

que costumam cruzar
os céus com suas harpas mágicas
e com suas máscaras
diluculares.

Para aqueles que gostam
de pregar puritanismos, enquanto extasiam
os olhos diante de curvilíneas
imagens,

é muito comum
amarem a mitos, a ídolos e até a algum demônio
pseudopoeta,

mas sem jamais
deixarem de lhes dar áreos sermções
ou de lhes atirar afiadas
pedras.

Bem sei
(e disso fui testemunho, flor de inverno)
de tuas veneráveis ilusões
e fantasias,

dos rios
virgens em que banhas
tuas vesanias,

dos castelos
e templos onde praticas
a idolatria

e das sombras
que tentas esconder à fausta
luz de teus dias.