PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Geralmente, por ser
mais bela, mais bem feita, cuidar-se mais
com rímeis, batons, plásticas,
lindas lingeries,

marquinhas feita
de ínfimos biquinis ao sol, etecetera,
a mulher é geralmente mais vaidosa
que o homem.

Esta é a natureza,
mas eu digo também que, assim
como o homem, quando escolhe ser homosexual,
se quebra mais que uma mulher
e se torna mais vaidoso
que ela,

o que busca demasiado poder,
como os politicos, os magistrados, os grays
dos 50 tons, etecetera também
se tornam muito mais
mostruosamente
vaidosos.

Sobre o medo de amar
que li em tua poesia, penso que isso
é normal.

Do ponto de vista filosófico,
eu diria que a mulher é metade paraíso,
desejo, amor e êxtase;
e metade pesadelo.

Do ponto de vista feminino,
eu diria que para a mulher o homem
são as metades paradoxais
mesmas!

Nesta última noite
escura, corre suave a brisa
fria,

como
quando tu me beijava
como uma linda e vermelha
rosa,

como
quando tu me acariciavas
com sutis toques a profana
carne

como que,
através dessa brisa que silente chora,
tu me convidasses a me deitar
em teu agora leito
de morte,

juntamente
com os vermes, as bactérias,
átomos de toda espécia, mas sem
qualquer imaginação ou desvario originados
do sapiens,

como
e eu sempre imaginamos
e quisemos!

... quando as chuvas
se transformaram em chuviscos
fracos e flácidos de gotas
tangentes;

foi que pude perceber,
naquele sincero estio de insanidades,
que todo amor que outrora nos perjuramos
com o verbo volátil

nada mais era que o reverso
vazio de nossas interiores e efêmeras fomes
por imagens, devaneios
e ilusões.

Eu já não
aguentava mais aquele
espelho:

belo,
brilhante
e maldito.

Por trás
de seu pálido rosto,
haviam invisíveis cicatrizes

(feitas a ilusões fabicadas,
a esperanças fracassadas
e a carnes excitadas)

que ela,
com a sinceridade de suas doces
e suaves vocais,

insistia
em esconder.

Em universos infinitos
que inventamos para amarmos
a deuses, lendas e mitos,

costumamos ser
muito mais frios e cruéis do que
nossos semelhante pares

que escondem
as asas dos sonhos, para se foderem
aos falesiosos e obscuros
chãos.

Ausentes nas novas auroras,
na chuva que cai ou no vento que entoa
a penumbra: bocas, mãos,
corpos e inválidas asas
em desvelos:

ama-me assim
(se é que me amas) em silente
e sagrado segredo, em mares altos
ou em baldios terreiros.

Mas sem a palavra volátil,
porque meus portos estão todos alagados,
e meus guarda-chuvas estão
todos quebrados:

sente apenas (e escolhe),
que posso ser teu, renascido e intacto,
ou apenas (e novamente) um futuro
pássaro angustiadamente
prostrado.

Por entre flores e espinhos
ao caminho, ou melhor,
por entre ilusões e quedas
em desalinho,

damos a nossos passos
os tons lumes e frugais das estradas;
enquanto, insanamente, tentamos guardar
luas sob sombras de árvores

e trocar sóis de invernos enregelados
pelos de quentes verões,
sempre escondendo nossos espelhos,
porque é assim que realmente
somos.