PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

De todas,
a maior tristeza que tenho
nesta existência

é ter a exata consciência
da vã e vil utilidade das coisas
(onde fomos jogados)

às quais reinventamos,
modificamos e estupramos tão somente
para servirem

a nossos sencientes,
abnômalos e espúrios modos
de ver.

Em universos infinitos
que inventamos para amarmos
a deuses, lendas e mitos,

costumamos ser
muito mais frios e cruéis do que
nossos semelhante pares

que escondem
as asas dos sonhos, para se foderem
aos falesiosos e obscuros
chãos.

Por entre flores e espinhos
ao caminho, ou melhor,
por entre ilusões e quedas
em desalinho,

damos a nossos passos
os tons lumes e frugais das estradas;
enquanto, insanamente, tentamos guardar
luas sob sombras de árvores

e trocar sóis de invernos enregelados
pelos de quentes verões,
sempre escondendo nossos espelhos,
porque é assim que realmente
somos.

Geralmente, por ser
mais bela, mais bem feita, cuidar-se mais
com rímeis, batons, plásticas,
lindas lingeries,

marquinhas feita
de ínfimos biquinis ao sol, etecetera,
a mulher é geralmente mais vaidosa
que o homem.

Esta é a natureza,
mas eu digo também que, assim
como o homem, quando escolhe ser homosexual,
se quebra mais que uma mulher
e se torna mais vaidoso
que ela,

o que busca demasiado poder,
como os politicos, os magistrados, os grays
dos 50 tons, etecetera também
se tornam muito mais
mostruosamente
vaidosos.

Sobre o medo de amar
que li em tua poesia, penso que isso
é normal.

Do ponto de vista filosófico,
eu diria que a mulher é metade paraíso,
desejo, amor e êxtase;
e metade pesadelo.

Do ponto de vista feminino,
eu diria que para a mulher o homem
são as metades paradoxais
mesmas!

... não adianta mais
me choveres nem me esfaqueares
os supostos intentos (meus),

e de nada adianta mais
tentares plantar-me lumes e flores
com esta tua maldita boca,

enquanto escondes
(sob tuas adverbiais máscaras)
sombras e bolores;

pois também te conheço,
todos os momentos de angulosos fulgores,
como os de laivos e libidinosos
fervores.

Quando cheguei da última vez,
nem me houvera tempo de chover
sob as sombras de suas árvores
ou sobre suas embaçadas
lajes.

Vi, de imeditato,
sandálias atiradas aos chãos,
roupas espalhadas sobre a escada
e dois copos de vinho sobre a mesa,
enquanto "Whiter shade of pale"
tocava ao cd player.

Era, de fato, o pior castigo
à minha ousadia de sonhar impossíveis
e à minha soberbia com o manuseio
de luzes néon e de palavras
voláteis:

ao quarto, amavam-se
aquela que supunha ser minha
(só e eternamente minha) e outro pássaro,
velho e amorfo, por ela
ressuscitado.

Mesmo em angústia e dor,
se eu lhes dissesse que quase
me morri por causa disso,
mentiria;

eu poderia, na verdade,
era tê-los de minha mente dizimado
e a um severo apagamento lhes
ter destinado,

mas perderia, sem dúvida,
um grande e valioso aprendizado
e a triste mas poética visagem
do árido deserto,

fruto de como nos amáramo
(eu e ela), como duas rígidas e desgraçadas pedras,
de anjos e querubins
disfarçadas.

Se a meus poemas leres
ou se a meus livros abrires,
mesmo que seja para uma rápida
visagem panorâmica,

talvez um pouco venhas
a achar que te faça sorrir;
e provavelmente muito que te faça
lamentar ou chorar:

é que, nos avessos dos reflexos
tão secretamente guardados,
que demonstro em meus versos
extravagantes e tortos,

teus mares parecerão pequenos;
teus ídolos, putos hipertensos;
tuas esperanças, suspensas;
e teus sonhos, ferrugentos.