PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Quando eu morrer
vai ser exatamente como quando
nasci:

alguns continuarão
a dizerem se amar reciprocamente,

alguns se foderão,
em traições abrasadas, um ao outro
debaixo das escadas,

alguns comporão mais
e mais poemas, mais e mais canções,
mais e mais figurações
em artes máximas,

alguns continuarão
exercendo a soberbia máxima
e angariando poder, status e genitálias
escaldadamente excitadas;

sim,
quando eu morrer
volto a ser exatamente como antes
de nascer,

deixando
toda essa ilusória loucura de lado
e voltando a ser absolutamente
nada!

Para se amar
verdadeiramente e tal como dizem
nos contos de fada que
por aí inventam

é preciso,
em primeiríssimo lugar,
não andarem sempre juntos e nãqo coabitarem
com os amantes julgamo
perfeitos,

porque
senão aquela levíssima sensação
de embriagués cede lugar ao fétido cheiro
que exala das bocas e dos banheiros
em hora errada abertos!

Bem sei
(e disso fui testemunho, flor de inverno)
de tuas veneráveis ilusões
e fantasias,

dos rios
virgens em que banhas
tuas vesanias,

dos castelos
e templos onde praticas
a idolatria

e das sombras
que tentas esconder à fausta
luz de teus dias.

O amor sapiens
que dizem por aí parece já nascer
com dia marcado para
ter fim;

a sabedoria,
a paz, a honra e a sublimidade
humanas que dizem ter
por aí

parecem
ter as horas de seus enterros
já quando nascem,
marcadas,

os desejos
canibais da carne parecem
se contentar já após as amplas
gozadas,

toda luz captada
ou refletida pelas retinas abnômalas por aí
parecem, sob naturais sombras,
forjadas;

mas a dor que sentimos,
e eu nunca entendi por que é assim,
por passar por este
mundo,

parece
angustiantemente sem data de validade
como se nunca pudesse
se extinguir!

Talvez
nosso grande erro
foi não termos sabido
nos decifrar

na segurança
ilúcida de tuas luzes
ou na loucura congênita
de minhas sombras;

e, assim,
momento após momento, fomos
adiando nosso amaior maior sempre
para o amanhã,

até que, enfim,
no eterno estiar de tuas horas,
chegou-nos inexeravelmente
o tarde demais!

Quando cheguei da última vez,
nem me houvera tempo de chover
sob as sombras de suas árvores
ou sobre suas embaçadas
lajes.

Vi, de imeditato,
sandálias atiradas aos chãos,
roupas espalhadas sobre a escada
e dois copos de vinho sobre a mesa,
enquanto "Whiter shade of pale"
tocava ao cd player.

Era, de fato, o pior castigo
à minha ousadia de sonhar impossíveis
e à minha soberbia com o manuseio
de luzes néon e de palavras
voláteis:

ao quarto, amavam-se
aquela que supunha ser minha
(só e eternamente minha) e outro pássaro,
velho e amorfo, por ela
ressuscitado.

Mesmo em angústia e dor,
se eu lhes dissesse que quase
me morri por causa disso,
mentiria;

eu poderia, na verdade,
era tê-los de minha mente dizimado
e a um severo apagamento lhes
ter destinado,

mas perderia, sem dúvida,
um grande e valioso aprendizado
e a triste mas poética visagem
do árido deserto,

fruto de como nos amáramo
(eu e ela), como duas rígidas e desgraçadas pedras,
de anjos e querubins
disfarçadas.

Ausentes nas novas auroras,
na chuva que cai ou no vento que entoa
a penumbra: bocas, mãos,
corpos e inválidas asas
em desvelos:

ama-me assim
(se é que me amas) em silente
e sagrado segredo, em mares altos
ou em baldios terreiros.

Mas sem a palavra volátil,
porque meus portos estão todos alagados,
e meus guarda-chuvas estão
todos quebrados:

sente apenas (e escolhe),
que posso ser teu, renascido e intacto,
ou apenas (e novamente) um futuro
pássaro angustiadamente
prostrado.