Vida e Existência

Pintais, sono gentil, com belo ornato
Meu claro sol na vossa sombra escura,
Que posto que da morte sois retrato,
Retrato sabeis ser da fermosura.

Eu, vendo o grato rosto e peito ingrato,
Quando fermosa a sigo a temo dura;
Porém firme no amor, fácil no trato,
Me coroa a esperança, a fé me jura.

Cante pois por tal glória, por tal sorte,
Cante vosso louvor, minha Talia
No Ocaso, no Oriente, Sul e Borte;

Chame-vos clara luz, não sombra fria,
Causa da vida, não irmão da morte,
Filho da noite não, mas pai do dia.

o homem só,

velho e cansado,

olha para a frente

e nada vê.

olha para os lados

e nada vê.

olha para o fim do mundo

e nada vê.

entre

o espanto dos suicidas

e

o silêncio dos desamados,

o homem cansado,

velho e só,

olha para o poema

e nada vê.

será

que os sinos

dobrarão por ele?

o homem só,

velho e cansado,

olha para a frente

e nada vê.

olha para os lados

e nada vê.

olha para o fim do mundo

e nada vê.

entre

o espanto dos suicidas

e

o silêncio dos desamados,

o homem cansado,

velho e só,

olha para o poema

e nada vê.

será

que os sinos

dobrarão por ele?

Da janela do meu quarto vêem-se os campos cobertos de pgas, amarelos e cpc, um espectáculo de luz e omo, apenas entrecortado pelo andar dos rdp e dos medip. Outras vezes, eram os ms-dos que vinham dos campos com os sete ponto seis às costas, já cansados de fdr e de conversal, mas ainda prontos para ler, war ou mesmo, quando o vento batia nos bp, uht/p.
Regresso ao DOS.

Trazem as árvores insignificantes
o maior distúrbio aos ventos; arredam-nos,
alçam outros armazéns sonoros
casas de relâmpagos e de cataclismos.

Chega-se. Parte-se. Segreda-se
de seres indeterminados que movem
resistência. Pelejam mais.

E quando a sua pele se usa vence
a moda, mudança de uma árvore para a mundanal
outra árvore carregada.


Podem aliás irromper quentes florestas.
Abate-se sobre o lenhador a opulência, o triunfo
do fruto desenvolvido no seu trono
iluminado por quatro archotes de seiva.


Há no mundo inteiro uma, quando muito, rua
difícil de encontrar.

São os campos, gente humílima, absorta em grãos
de areia, praia inequívoca onde,
na estação tardia, os do mar se deitam.
Algumas folhas, de livros, assinalam o ponto.
Algumas cartas, de marear,
não chegam.


Criaturas que se reproduziam em interstícios
que se deitavam em divâs
cada vez mais estreitos

a luminosa vocação, a luminosidade
de uma terra sábia e rotunda
suplantava aqueles gritos portadores
de uma defunta órfica voz

Eram as criaturas presas ,
do seu século
retraídas nos olhos mal afeiçoados

Filhos mais velhos a atentarem
em como o corpo incha e se perfaz a polpa
como o limite se delimita corpo a corpo
e engorda

Cobriam-se as folhas de uma letra hirsuta
e os mais novos sorriam como lábios.

procuro tua sombra na

penumbra

da memória líquida

e nada encontro.

A lua não é vermelha

não é violetanão é verdecoisa

masos loucos da madrugada

anunciam as primeiras águas da manhã.

Sei do sonho?

Tua sombra pagãé um corpo que me fogedas mãos cansadas de espantos

e abismos.

A árvore sonolenta

anoitece os meus delírios.Não te vejo na claridade

do silêncio.O sol é um pássaro feridona solidãode meus gestos de meus gritos

e a hora cruvianaé uma graviola

grávidade aromas e carnes

pronta para ser saboreada.

Sei.Não foi um sonho.Como encontrar,

então,

naarquitetura fluvial

de meus quereres,

as linhase curvasde teu corpo barrento-canela?

Ah, não! Ah, sim!

Existe

umgrande sertãonas veredas da minha paixão.E eu sei do sonho.

Procuro tua sombra líquida

e nada encontro.

A lua não é verdeluã

mastua sombra pagãanoitece os meus delírios.

Como encontrar,sol e solidão,a arquitetura colonialde teu corpo fluvial?

Como encontrar,no silêncio de meus gritos,

Sim,

não.

Tua memória vermelha

é uma sombra grávida

de morenezas e reentrâncias

azuis.

Docemente azuis.

Barrentas e az

Toda me entreguei, sem fim,
e de tal sorte hei trocado,
que é meu Amado para mim,
e eu sou para meu Amado.

Quando o doce Caçador
me atirou, fiquei rendida,
entre os braços do amor
ficou minha alma caída.
E ganhando nova vida,
de tal maneira hei trocado,
que é meu Amado para mim,
e eu sou para meu Amado.

Atirou-me com uma seta
envenenada de amor,
e minha alma ficou feita
una com seu Criador.
Já não quero outro amor,
que a meu Deus me hei entregado,
meu Amado é para mim,
e eu sou para meu Amado.

Bichos da terra tão pequenos,
esgravatando à roda do mundo,
atarantados, sem rumo: só e apenas isso,
agora e em todos os tempos.