A poesia de JRUnder

Era somente um poeta, de alma velha e sofrida,
Trazia no olhar as lembranças, das amarguras vividas.
Era um homem cabisbaixo, pouco dele se sabia...
No rosto, o olhar perdido, era tudo o que se via.

Talvez guardasse no peito algum desgosto profundo,
Daqueles  que marcam a vida com ferro quente e a fundo.
Talvez chorasse uma perda, talvez sofresse a dor,
De quem amou nessa vida e tenha perdido esse amor.

Talvez a poesia, tenha surgido em sua vida,
Como forma de torna-la, mais leve e menos doída.
E descarregasse em seus versos, parte de uma história,
Que tinha que extravasar e tirar de sua memória.

Era somente um homem, pleno de sentimentos,
Que buscava na escrita, alguma forma de alento.
Todos o conheciam como o poeta das ruas,
Dos dias claros de sol, das noites banhadas de lua.

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E no cansaço em que me aconchego,
O sono chega trazendo-me paz.
Entrego o corpo à febril dormência,
Dentro ao sepulcro em que ele jaz.

Nas madrugadas, quando enfim desperto
No frio quarto e na escuridão,
Abrir os olhos sem saber ao certo
Se temo a morte, ou a solidão...

O sangue rubro que o peito tinge,
E pelos poros tão sutil escorre,
Não diz da dor que se vê, florida,
No mesmo instante em que se vive, ou morre.

Saudade é dor que nos desatina,
Amor é mal que não aceita cura,
Uma ferida aberta nos consome
Enquanto a vida por teimosa, dura.

Tire essa máscara mutante,
Que se adapta ao instante,
Em que é requisitada.
Quero olhar nos seus olhos,
Sem mentiras, sem imbróglios,
Falsidades ou trapaças...

Mostre a mim as suas verdades,
Não use da ambiguidade,
Para atingir o seu fim.
Chega de tantas desculpas,
Tudo o que você não disse,
A vida, já contou para mim.

O anoitecer se desenhava no esmorecer do dia,
Na gravura do sol que se escondia no horizonte
E prenunciava horas de profunda solidão.
Chegou assim sorrateiro, mansamente...
Tão logo a luz apagou-se por detrás dos morros.

Dia após dia... Semanas ... Meses ... Anos ...
Como se o tempo não contasse,
Como se a história se repetisse, incansavelmente.
Como se os cabelos embranquecessem, sem que se notasse...

A mesma partitura amarelada, repousa sobre o piano,
Como se esperasse a hora de acariciar as lembranças,
Revolver as ilusões empoeiradas, empilhadas na alma.
Quase um ritual, assemelhando-se a um filme antigo,
Daqueles que assistimos milhares de vezes, mas nunca recordamos o final.

Os primeiros acordes soam tingindo o branco silêncio.
São tons róseos, como as saudades que pendem em cachos perfumados
Adornando os galhos da árvore de cada vida.
O coração não mais acelera, apenas acompanha o compasso
E bate nota a nota, pulso a pulso, pauta a pauta...

E na mente, confundem-se anseios, desejos, esperas...
Os dedos deslizam sobre o teclado puído, desgastado.
Já sabem onde devem ir. Sabem como falar da dor,
Sabem como dimensionar distâncias, sabem como lembrar do amor.

Longe...
E o que é a distância,
Se não uma fada má,
Separando corações?
O que é essa distância,
Que coloca realidades
No meu mundo de ilusões?

Como combater a distância,
Que não pode ser mensurada?
Que não está no fim de uma estrada,
Que não se marca no chão.

Como voltar a estar perto,
Neste imenso mar aberto
Se o navegar é incerto,
Sob um céu de escuridão...

Distância alongada no tempo,
Nos braços da solidão.
Tão longe estando tão perto,
Separados pelo caminho
De uma incompreensão...

Um dia lhe vi passar
E fiquei paralisado,
Lhe acompanhando com o olhar.

Um dia vi o seu sorriso
E pareceu-me ter toda
A paz que tanto preciso.

Um dia ouvi sua voz
E imaginei quais palavras
Seriam trocadas por nós.

Um dia olhei o seu rosto
E notei que nele corria
Uma lágrima por desgosto.

Um dia você foi embora
E todos os sonhos que tive
Morreram na mesma hora...

E imaginou que seria poesia.
Falaria por metáforas, utilizaria o subjetivismo, esbanjaria alegoria.
Imaginou colocar, nas folhas de um livro de ouro,
As mais belas palavras. Construiria um tesouro!

E escreveu sobre o mar, sobre o sol, sobre a lua
Escreveu sobre caminhos, campos e ruas...
Falou do ontem, do hoje e do amanhã,
Disse sobre certezas, das dúvidas e das coisas vãs.

Decorou cada verso, seguiu todas as normas,
Escreveu corretamente, usou de diversas formas.
Nunca mais expressou, um só sentimento sem rima!
Desprezou o curso das águas. E remou, mesmo sendo rio acima!

Mas ao poeta, basta ter ilusão e sonhar acordado,
Bastam os olhos fechados e ouvir só o coração...
Basta olhar as pessoas e sentir o que elas sentem,
A alegria, a dor e o amor... Estes, nunca mentem.

Um pedaço de papel, um giz, ou um pedaço de chão,
Esquecer regras, costumes... libertar toda a emoção.
Fluir a poesia com calma. Sentir toda a liberdade...
Que venha do fundo da alma! Da sua mais pura verdade!