biamundal

Todos os dias
a vida escreve
uma pauta invisível.

Não sobre compromissos.

Nem sobre horários.

Mas sobre aquilo
que realmente importa.

Há dias
em que o exercício
é perdoar.

Outros,
é partir.

Às vezes,
é permanecer.

Em silêncio.

Às vezes,
é aprender
que descansar
também é coragem.

A alma
raramente grita.

Prefere pequenos sinais.

Uma inquietação.

Uma paz inesperada.

Um encontro.

Uma lágrima
que nasce
sem motivo aparente.

Quem aprende
a ouvir essa linguagem

descobre
que a vida inteira
sempre esteve
tentando ensinar
a mesma canção.

Há verdades
que não pedem licença.

Chegam silenciosas,
ocupam um espaço antigo
e transformam tudo
sem mover uma única parede.

A mente insiste
em construir explicações.

Revê lembranças.

Calcula possibilidades.

Procura respostas
onde já não existem perguntas.

Mas o coração
não conhece argumentos.

Reconhece apenas
o que floresce
e o que já secou.

Antes que os olhos percebam,
ele já sabe.

Antes que a voz confesse,
ele já silencia.

Há despedidas
que começam por dentro
muito antes
de alcançarem o mundo.

E talvez essa seja
a mais delicada das sabedorias:

aceitar que o coração,
às vezes,

chega primeiro.

Há partidas
que não fecham portas.

Continuam morando
nos mesmos lugares.

Sentam-se
à mesa.

Dormem
na mesma cama.

Respondem
às mesmas perguntas.

Mas já não habitam
o mesmo encontro.

Nem toda ausência
vai embora.

Algumas apenas
deixam de permanecer.

E é nesse silêncio,
quase imperceptível,

que o coração aprende

que proximidade
e presença
nunca foram
a mesma coisa.

Existe um instante
entre o ontem
e o amanhã

em que a vida
não sabe
se termina
ou recomeça.

É um lugar
sem placas.

Sem respostas.

Sem promessas.

Apenas um espaço
onde tudo parece suspenso.

É justamente ali,
naquilo que parece vazio,

que a esperança
começa a criar raízes
sem fazer barulho.

A inquietação que não tinha nome

Havia um silêncio
que não era ausência.

Era uma presença discreta,
sentada entre os dias,
esperando que alguém
lhe perguntasse o nome.

Tudo parecia permanecer
no mesmo lugar.

O relógio cumpria as horas.

As janelas continuavam abertas.

As pessoas sorriam
como sempre sorriram.

Mas alguma coisa,
impossível de apontar,
já não cabia
na antiga maneira de existir.

Nem toda mudança
chega fazendo ruído.

Algumas apenas
afrouxam lentamente
as certezas,
até que a alma descubra
que crescer
é deixar de caber
na própria pele.

Tudo foi feito por amor.
Cada espera, cada gesto,
cada silêncio engolido,
cada tentativa de permanecer.

Onde havia cuidado,
chegou a indiferença.
Onde havia entrega,
nasceu a distância.

É estranho quando o coração oferece abrigo
e encontra tempestade.
Quando estende as mãos
e recebe o vazio.

Mas o amor verdadeiro
não se mede pelo que voltou.
Revela-se pelo que foi capaz de oferecer
sem deixar de ser amor.

Há perdas que não diminuem quem ama.
Apenas revelam
que nem todos sabem acolher
o que receberam.

E chega um tempo
em que o amor deixa de insistir
não por ter acabado,
mas porque compreendeu
que também merece repousar.

Então, em vez de continuar pedindo morada
onde nunca houve espaço,
segue seu caminho em silêncio,
levando consigo
a dignidade de quem amou
e a liberdade de voltar a pertencer a si.