Darlan de Matos Cunha

n. 1951

Darlan M Cunha publicou os livros Umma (romance, Editora Virtual Books - Pará de Minas, MG), Esboços e Reveses: o silêncio (poesia, Editora CBJE - RJ), O ar em seu estado natural - Textos sobre letras do Clube da Esquina (Editora CBJE - RJ). Entende-se com um instrumento musical, tenta aprender entradas e bandeiras, preparando-se para encontros e despedidas, apreende algo mais da sociologia e da psicologia dos fatos cotidianos.

n. 1951-11-22, Medina, MG

Perfil

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Falso

Eis em ponto morto o que estava acelerado,
síntese não sei o que é, mas já sabemos
das rachaduras, das trincas e manchas
nas paredes e nos altares, tudo
parecia nos trilhos, fingindo-se felizes
todos, mas em ponto morto tudo está,
a casa é quase que só baratas e formigas
sob o jugo da procura, o pavor nas vitrinas
na noite de luzes artificiais, sim, eis em ré
a velha estrutura de moer carnes e mentes,
uma ópera dos mortos
vai coroando os dias dos semivivos
reagindo como um zero por trás da máscara.

*: Òpera dos Mortos é alusão ao livro de Autran Dourado (1926-2012, MG)

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Biografia

Poemas

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nov. (3) dez. (79)

Nove círculos ou mais

O Diabo agarra-se na crina da mula
esporeia a aflição com o fogo de sempre
no seu jogo de mestre da sombra
tomando a si a depuração dos crentes,
que o Demo em sua elegância
em sua presteza e leveza de intentos
cava e escava, tece e retece em torno da soberba
o fio condutor ao melhor de sua Casa
onde o amor vai de penetra
mas nenhuma queimadura sara ou vaza,
e o castigo, segundo o povo, vem a galope, não se atrasa.

333

Ano nenhum

Nada de nada entre o estupor do boi rumo à última
alienação (nada sabia do matadouro), e os portais
abertos à turba geral. Nada de nada consta
no dorso das pedras com as quais construímos barbáries
(apagado da memória, do sono REM, de tudo)
mas cá estamos, que por nós procuramos.

324

Kalimba

Chegaram por ali, dos primeiros aos últimos a mesma sina
de apatia pelo jogo marcado nos porões de uma singradura
eterna enquanto durasse - muita onda rolou e se quebrou
até que as pernas e os braços da espera se juntassem
e a sina de apatia se levantasse das perdas e danos
nunca de todo sanados - o diabo sobre a colina
no convés e em todo lugar a ausência de deuses protestantes
ateus pagãos e cristãos, senão de africanas divindades, sim
vieram por aquele corredor de sal e estrelas apagadas
os homens e as mulheres com algo mais do que essa kalimba.

370

Sete anéis

1.
Dar cobro aos assuntos
cobertos, nem mesmo apostasias a salvo

2.
o tempo será abolido, mãe pressa
espaço perderá memória, memória de dois tempos de verbo
coisa pouca, danação é viver
para trás

3.
nomes no muro
não há notícia de que o céu
da boca tenha caído em desuso
e o inferno
desistido de suas causas. Correr corremos
enquanto lutamos

4.
eis o homem e sua corte: fala
riso andadura
cuspo sêmen suor lágrima fatura

5.
se o peito se faz museu
onde cavalos antigos trotam sobre a inércia ou solução final
de tantos, ir ao circo - palhaços são emplastro talvez panaceia
não eufemismo

6.
os loucos estão em fila os prepostos do malsão
dispostos em fila indiana no pátio
desgarrados riem
e só baratas percevejos pulgas e ratos parecem sabê-los como são
de fato

7.
buscar pelo pormenor em falta
o que nos distingue anuros micruros ou macruros

869

Mural

Sentados no meio da neblina
nos muros de pedra de sua casa
os alienados captados por Lu Nan*
contentam-se com o olhar vidrado
numa tez sem expressão normal
e quanto mais lhes passa o dia
nada de mais nem de menos valia.
Talvez vejam o que não podemos.

867

Peste, praga

Lu Sin grava no cerne da agonia
a fala da teocracia, enfim, uma teratologia
sem resquício de espanto em sua boca.

Somos uma louca e um alienado
numa assembleia de traficantes
com uma paleta de cores, naturezas mortas,
enquanto vais à feira de rua, vestida ou quase nua
e o mundo girando a 27 mil km hora.

Lu Sin destrincha um frango imaginário
com estes subviventes, razias na suicidade
onde ninguém tem segura a identidade
ninguém a salvo de si mesmo no mundo de rinhas
demolindo muros com o tom de Zaratustra:

"Por quê ainda chocalhar, ó cascavéis ?"*

321

Elementar

"Só amanhecem o grão e a solidão" - diz o poeta*
pelo que riscam os dentes
no ar os de sempre, lisos de vontade
a neblina desgrenhando o teto
da mata próxima, cobrindo os espetos da monstrópole, hoje
sangrar é tema compartilhado que a rede encesta:
só adormecem o sim e a espera.

341

Têmpera

Reiterando sua rede de percepções
um homem vai a mais dúvidas, mais pedras, que a ele
não lhe cabe nada ameno, só babar pelo risco dos metais.

Vida de voo está mais além disso.

Quem sabe se com os ossos de ontem, as dívidas a cobrar,
e se bem medida a reação dos vivos abra-se o assombro
por trás do qual há pessoas rindo-se

à vaca solta, desatentos ao teor dos véus
em sua crista, que um homem sabe o que fazer de outro:
pasta espelho relho ralo tambor cinzas.

794

Das repetições

Os pés e as mãos são extensões de um ter
e haver naturais, partes de um maquinário
ferrenho em diluir dúvidas, quanto em fazê-las,
aprimorando intentos nunca de todo claros, tortos.
O nariz às vezes sobrevive aos olhos, estes, sim
linha de frente de um combate sem trégua
mesmo para os cegos, mesmo para os mortos.

337

O lado escuro da rua

Que a noite fomenta o amor é fato que ela encobre
suas idas e vindas, dá a mão aos furtivos
nos passeios públicos e privados
abrindo loas para além-lá da dicção do camaleão,
seu caráter precisa de sal e de fel (alguma premonição)
pura sátira, pelo que faz
ouvidos moucos ao futuro e ao passado
e até mesmo a essas duas horas e vinte minutos.

306

Comentários (3)

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Jorge Santos (namastibet)

2018-04-21

Bopa poesia Darlan (continua)

Sônia Brandão

2018-04-03

Gostei dos seus poemas. Obrigada pela visita e gentil comentário.

sergioricardo

2017-12-04

Claro que sim, prezado: ambos sabemos que todos podem e devem escrever. Mas até que quase todos entre todos evoluíssem da mera curiosidade de criança que aprendeu a andar, boa parte poderia e deveria escrever para si. Alguns anos de fermentação, portanto. A superpopulação de agulhas diletantes em meio ao palheiro, torna difícil, doloroso e até sangrento procurar por uma palha, que seja. Tendo a crer que o mecanismo de seleção natural é manco: a tendência inegável é que o capim sufoque e mate o trigo e que o abraço fatal dos cipós nas árvores transforme toda a floresta em um deserto verde. Em outras palavras, o bom não é coisa que sobressaia. Morrem, a rigor, todos no mesmo emaranhado de tertúlias das quais todos se afastam, desanimados e incrédulos, ao final das contas.