Eu sou o prisioneiro, o enjaulado,

O faminto por vingança diante do genocídio.

Com olhos ardentes ao observar pilhas

De carne humana, eu fugi da prisão.

Cada palavra martelada de discriminação,

Cada ofensa como um grilhão dito pelos nazis,

Os discursos de Hitler me feriram.

E agora, eu sou o lobo faminto, o caçador.

Eu queimo memórias, queimo dor,

Descendo o rio da raiva, das lembranças,

Montado em sentimentos selvagens,

Uivando para a lua o nojo daqueles

Que espancaram meus pais.

Meus dentes rangem, rompendo grades invisíveis,

Correntes de ódio, correntes de sangue,

Nas águas da vingança, eu nado.

Eu sou o judeu errante, o resistente solitário,

Com a pistola em punho, o crânio em chamas,

Atiro nos nazistas, buscando sobreviver.

Cada bala que disparo é por uma vida esmagada,

Um som pela liberdade, pela vida que ainda resta.

A estrela de Davi em meu peito é como se marcam bois humanos por aqui.

Eles me chamam de traidor, de inimigo do Reich,

Mas eu sou apenas um homem que não quer morrer.

Em cada esquina, a morte espreita, os olhos azuis me caçam,

Mas eu não recuo, não desisto, não me rendo,

Pois sei que a esperança reside na ponta do meu cano,

E a vingança é o fogo que me mantém vivo.

Assim, eu atiro, e atiro, e atiro novamente,

Cada tiro é uma lembrança do que perdi,

Dos campos de concentração, das câmaras de gás,

E eu nunca esquecerei, nunca perdoarei.

Com minha pistola em punho,

A mente indignada com tanta atrocidade,

Atirando nos nazistas para sobreviver.

Em um mundo louco, Sísifo sorri,
Suas pedras são fardos e ele entende
Que ainda é bom se viver no caótico universo.
Condenado a repetir, sem razão, sem motivo,
Centenas de trabalhos cansativos e dolorosos,
Enfrenta o absurdo com persistência.

A rocha, sua dor diária, sobe e desce,
Seu rosto confunde-se com o mineral.
Mas em cada passo, um gesto de esforço,
Encontra a liberdade no hábito de rolar a pedra.
Na contínua subida, ele luta contra a montanha. 
O absurdo não o vence, mesmo cansado,
Sísifo persiste feliz e desafia a vida e a morte.

A literatura é a ferramenta
Que exorciza os demônios internos,
Exorciza os limites, os dilemas.
Ela é a língua que liberta dos pudores,
Colore o cotidiano acinzentado.

O ato de escrever me desenvenena
Do ar pesado e inóspito do dia a dia.
Ela mostra um mundo de várias alternativas,
Que a realidade pode ser mais larga
Do que foi imposto pelo acúmulo dos erros.

Mata a fome além do pão diário,
Mostra necessidades imateriais, mentais,
Além de pagar boletos, trabalhar e ter saúde.
Dá voz a uma gama de desejos, anseios
E vivências que sufocam o peito, mas que
São libertos pela palavra escrita, pela poesia.

Na infância, a lembrança distante emerge,

Como um pedaço de tempo perdido.

Sozinho, envolto na escuridão, assustado,

Meu pai veio ao meu encontro,

Herói em um instante de medo.

Perdi-me na construção da vida,

Ele, com zelo, veio me resgatar.

A cicatriz perto do olho,

Lembrança da dedicação incansável,

Uma vida moldada por seu amor.

Anos passaram, juventude vivida,

Diálogos com meu pai, farol a iluminar.

Caminhávamos pelas ruas do Maranhão,

Fome nos olhos das crianças desfavorecidas.

Palavras sensíveis, indiferença afastada,

Partido tomado em nome dos humildes,

Ele me incutiu a preocupação com os miseráveis.

Tremo de indignação, testemunho injustiças,

Me assemelho a ele, apesar das diferenças.

Tempestades enfrentadas, Londres e tristeza,

Companhia inigualável, bússola nas vivências.

Desafios superados, momentos compartilhados,

Vinho, Botafogo, paixões que nos une.

Meu pai é mais que pai, é amigo,

Referência em formação humana.

Valores fundamentais,

Solidariedade e simplicidade,

Ensinamentos desde a infância.

Companhia inestimável, tranquilidade presente,

Ombro que conforta nas horas de necessidade.

Em um ringue, Mike Tyson, se ergue,

Mãos altas, cotovelos junto ao peito,

O olhar atento, a mente afiada.

Seus pés dançam, ágeis e rápidos.

A cabeça se move, esquiva e busca

As fraquezas do oponente, os segredos ocultos.

Com sólida defesa, movimentos precisos,

Ele tem ataques rápidos e afiados,

Cruzados e ganchos como garras de poder.

O público segura a respiração,

Enquanto o boxeador tece a melodia de golpes,

Combinações explosivas, ritmo implacável,

O oponente cambaleia, desequilibrado.

E então, o golpe final, os socos estonteantes,

O estilista das quatro cortas triunfa,

Nocaute, aplausos, a multidão em êxtase,

Tyson, o maestro do ringue, vence a luta

Eu sou o prisioneiro, o enjaulado,

O faminto por vingança diante do genocídio.

Com olhos ardentes ao observar pilhas

De carne humana, eu fugi da prisão.

Cada palavra martelada de discriminação,

Cada ofensa como um grilhão dito pelos nazis,

Os discursos de Hitler me feriram.

E agora, eu sou o lobo faminto, o caçador.

Eu queimo memórias, queimo dor,

Descendo o rio da raiva, das lembranças,

Montado em sentimentos selvagens,

Uivando para a lua o nojo daqueles

Que espancaram meus pais.

Meus dentes rangem, rompendo grades invisíveis,

Correntes de ódio, correntes de sangue,

Nas águas da vingança, eu nado.

Eu sou o judeu errante, o resistente solitário,

Com a pistola em punho, o crânio em chamas,

Atiro nos nazistas, buscando sobreviver.

Cada bala que disparo é por uma vida esmagada,

Um som pela liberdade, pela vida que ainda resta.

A estrela de Davi em meu peito é como se marcam bois humanos por aqui.

Eles me chamam de traidor, de inimigo do Reich,

Mas eu sou apenas um homem que não quer morrer.

Em cada esquina, a morte espreita, os olhos azuis me caçam,

Mas eu não recuo, não desisto, não me rendo,

Pois sei que a esperança reside na ponta do meu cano,

E a vingança é o fogo que me mantém vivo.

Assim, eu atiro, e atiro, e atiro novamente,

Cada tiro é uma lembrança do que perdi,

Dos campos de concentração, das câmaras de gás,

E eu nunca esquecerei, nunca perdoarei.

Com minha pistola em punho,

A mente indignada com tanta atrocidade,

Atirando nos nazistas para sobreviver.

Viver nesta terra cansa muito.

O mundo não tem mudanças profundas.

As bocas infantis permanecem com fome.

Não há razão que vença a injustiça.

As mãos operárias não trucidam a exploração

Dos patrões e os impérios oprimem sem parar.

A ferrugem do cotidiano carcome o ânimo

E os valores humanos estão triturados em pó.

Mas é necessário gozar a vida.

Mesmo em momentos intoleráveis e inexatos,

No planeta que é máquina a dilacerar carne

Humana, que dinamita sonhos, fabrica perdas,

Procurar beleza em tudo que puder,

Dá sabor ao alimento que é a vida com o sal da

Persistência, adoçar com açúcar das convicções.

Entender que viver também é sofrer,

Mas que é possível encontrar sentido

Em toda amargura e falta de clarão.