Muitas vezes, o que falo não é escrito,

nem é escrito, tudo o que falo.

Muitas vezes, calo quando poderia ter dito,

mas por achar que deve ser dito, porém, calo.

Muitas vezes, sinto que minto

em tudo que sinto que acredito.

Já que não acredito que sinto,

mesmo sentindo que minto com toda sinceridade.

Muitas vezes, evito,

para evitar, como agora, todas as minhas necessidades,

que mesmo evitando, não evito nem por minha vontade

o que propriamente necessito.

Só de pensar, alimento: alimento de pensamento.

Quando tenho sede, atravesso o deserto e bebo do meu sangue.

Ponho o barco no mangue, subo feito calango nas paredes;

inverto as coisas de modo certo.

Fumo o cigarro apagado;

fumo o cigarro como se não tivesse fumado.

Vivo o futuro, pensando no passado;

durmo com a insônia na cabeça.

Penso e, na mesma hora, penso que o melhor é que de tudo eu esqueça;

mas esqueço que esqueci naquilo que vivo sempre pensando;

pensando sobre amnésia; assunto sobre o qual, sobra-me ideia.

Assim, penso em algo que penso que conheci e que desconheço;

penso conforme esqueço.

Sou assim: a vida vai passando

e eu cultivando somente aquilo que colhi;

no mesmo compasso vou mudando os passos;

até meus próprios passos ultrapassando.

Não escolhi nascer;

e só vou morrer depois de viver tudo o que tenho que viver;

ainda não sendo esta a vida que escolhi.

Ah! Se fosse para ser o que eu quisesse ser;

não deixaria de ser o ser que é do meu querer;

vivendo sem saber;

sabendo no fim,

que, enfim, serei sim, um defunto;

e, comigo, a vida levarei junto.

Então, eis a questão:

Ser ou não ser.

Mas, como cada cadáver ver de uma maneira,

com o crânio da caveira na mão, pergunto:

_Ser e não ser,

mesmo um cadáver?

Cadáver até o fim,

pela vida inteira

De alguma forma,

isso nem seja ruim, .

para este, que parece que bem se conforma,

e, talvez, viva mesmo, melhor assim.

Por achar que existe uma multidão em nós,

fico comigo a sós,

e essa multidão invade minha solidão.

Para não me sentir, totalmente, solitário,

encontro vários de mim,

e comigo estou eu: que sou meu maior adversário. Vejo vários assim,

com o mesmo perfil,

que são frutos mil,

que são meus próprios frutos.

Quando, simplesmente, me despacho,

num outro me acho.

Procuro um substituto

que fará parte de mim no futuro.

Mas, de todos que sou,

vejo que junto,

também, estou fazendo parte desse mesmo produto.

De todos, no fundo,

sou eu, somente, todo assunto,

sou eu, somente, todo mundo;

ou, mesmo, um indigente

no meio de tanta gente; enfim, absoluto.

Mesmo eu sendo um,

num todo, existe, ainda, algum.

Sem todos, sinto um Deus que se torna ateu;

de todos, dá nenhum,

pois de todos, sou mais eu.

Não há mundo todo sem todo mundo.

Não há, na verdade, mentira sem a mentira na verdade.

Não há felicidade eterna sem a eterna felicidade.

Não há, no fundo, ninguém sem ninguém no fundo.

Todo tempo que ocorre tem o tempo certo:

Tudo nasce tudo morre.

Como lá no deserto,

as areias tinham seu tempo determinado,

antes até de o relógio ser inventado,

para se tornarem ampulhetas.

Por favor, se tiver com tempo, leia;

desculpe se eu não chegar no final,

ainda tendo muito para escrever, afinal.

Não se zangue;

espero que possa entender:

Tempo de vida, também tem a caneta.

Mas poderia esperar um pouco mais,

que não seria demais.

Porque ser agora,

não em outra hora?

Mesmo se a velha tinta vermelha estiver fraca,

não importa;

irei pô-la na maca.

Encherei, por completo,

disso que já injeto

o tubo, também de sangue,

para não deixar que fique morta.

Quero ser mais do que sou;

quero não querer: querer como bem quero. Ser sem ser

o ser que sou

e já passou.

Sendo eu quem for,

sendo eu você;

sendo eu, apenas, a miragem

da imagem que se vê.

Mas meu espelho quebrou.

O que eu pensava que fosse desaparecer,

em mim ficou. E isso só pode acontecer porque prolifero.

E, por não ter mais vida própria,

no futuro, procuro um sósia,

um dublê pela vida.

Leia,

pense que sou eu uma pessoa alheia;

já que, além de mim, existe um sucessor.

Pense que sou eu o meu próprio criador,

um deus,

depois de tanto diabo que me aconteceu,

um deus que até mesmo Deus duvida.

Vejo água saindo de dentro da pintura em que havia uma cachoeira;

e aí, para desligá-la, tive que, rápido, desenhar uma torneira.

E a bananeira com cachos de bananas verdes;

por não verdes que, com o tempo, já estavam maduras; acabou quando pintei um macaco.

Uma criança com os braços levantados

que, depois, já era um homem até com cabelos no sovaco.

Com muita coisa no quadro que eu havia pintado,

abri a janela para entrar na casa o vento;

no momento,

o fogo que existia na moldura, estava apagado.

Até o Cristo crucificado

já tinha ressuscitado,

e sumia até a cruz.

As estrelas viraram estrelas cadentes.

O bebê já criava dente.

A noite vinha para o Sol perder a luz.

O pintinho cantava de galo.

A Lua cheia estava minguante.

E o cavaquinho virava violão.

A água da cachoeira descia pelo ralo;

e a chuva enchia, de novo, a cachoeira num instante.

Mudava de cor o camaleão.

Não tinha nem mais perfume no frasco,

e o gambá voltava a cheirar mal.

A tartaruga escondia dentro do casco.

E o menino que antes lia, estava com o livro fechado,

porque leu até o final.

O pássaro tinha fugido, levando junto à gaiola;

Os meninos que brincavam de bolinha de gude,

já estavam jogando bola.

Com bastante sede, a baleia fazia o mar virar açude.

Era azul o canário que eu havia pintado de amarelo.

Como eu não tinha pregos e nem martelo,

desenhei, atrás da parede, um pouco de cola;

para que, ali, pelo menos, o quadro grude.

Vossa Alteza: a terra é uma beleza; o nome veio como luz;

o monte alto, chamado Monte Pascoal, a terra batizada de Vera Cruz.

Índios totalmente nus, índias belas por sinal,

isso seduz mais até do que as raparigas de Portugal.

Bom fruto, realmente, aqui se produz.

Ai Jesus! Aqui é algo que ninguém traduz.

Sabendo que nem tudo que reluz é ouro,

mas de ouro e prata é cercada toda mata;

e, também, de outros tesouros.

O capitão mostrou aos nativos:

papagaio, carneiro e galinha;

eles, com medo, mostraram:

gato, lobo e onça-pintada.

De tão inocentes, tudo davam

a troco de nada

pelo que a tripulação tinha.

Fossem espelhos, rosários ou pentes,

enfim, entregavam, de mão beijada, todas as suas riquezas.

Para não levarmos nenhuma flechada,

não dávamos risadas, nem ficávamos descontentes;

estando certos de que tudo não passava de uma grande gentileza.

Nós éramos espertos, tão espertos a ponto de não deixar notar nossa esperteza;

e, assim, agíamos pelo o motivo

de sermos tão ativos.

Com certeza,

é mesmo aqui''um país tropical e bonito por natureza".

Afinal, desde que foi descoberta por Cabral,

a ilha deixou de ser uma maravilha.

Dentro dessa garrafa, envio-lhe essa carta,

esperando que, em mãos certas, ela parta.

Se pudesse, junto mandaria um cartão-postal

para mostrar o Corcovado, o Cristo Redentor, o Planalto Central,

a Amazônia, o Pantanal, o Futebol e o Carnaval.

No entanto, saberá disso só no futuro, porque os correios cobram a quantia,

e por fora elevados juros para chegar no mesmo dia.

Bom escrever, já que nunca mesmo adivinhará,

mas a independência dos coloniais virá de longínquo parentesco.

Então, pense antes em querer ter filhos com a rainha;

como dizem aqui: ''pimenta nos olhos dos outros é refresco".

Assinado: Pero Vaz De Caminha.

Continuo

de onde evoluo.

Continuo

dando recuo.

Continuo sem progresso:

muita evolução, pouco avanço;

mais cansaço enquanto mais descanso.

Vejo, sem progresso, o sucesso;

vejo a evolução do avesso.

Vejo todo retrocesso

e acabo voltando a estaca zero.

Onde espero, em todo caso,

a evolução que, para ser sincero,

não mais passa de um grande atraso;

não passando, mesmo, de um atraso,

essa evolução toda que eu atravesso.

Aos poucos

vou deixando meu psiquiatra louco,

pela loucura dele, que ele mesmo trata;

pela loucura que vê que não tem cura,

e que muitos param no hospício;

pelo ofício ou mesmo pelo vício,

trata isso como virtude.

Ser louco ou não é coisa sã;

para vã filosofia, nada é em vão.

Importante é a loucura que cada qual assume,

e hoje para ser assim, enfim, a de ter atitude.

Eu, que tentei ser, mais do que pude,

um louco racional,

vi que a loucura de ser louco tanto ilude,

que não passei de um louco normal.