Em que os mortos pensam, nessa noite
Sem fim em que se deitam e que se perdem?
A quem os mortos amam nos seus sonhos
Isentos de sentido e de sabores?
A morte priva os mortos de carpir
Mas rouba-lhe as mãos de trabalhar.
Se os mortos não tem boca pra sorrir
Também lhes faltam olhos pra chorar.
Os mortos não entendem ontologia
Os mortos não vasculham bibliotecas
E nem recitam versos ao luar
O coração dos mortos é um castelo
Sem hóspedes e sem anfitrião
Onde a saudade nunca pode entrar.
'Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos'
(Álvaro de Campos/Fernando Pessoa)
Preso em meus dedos um cigarro ameno
- Tragos de tédio e brasas de desejo,
Destilando o cilíndrico veneno,
Tendo a morte e o prazer no mesmo beijo.
Se adelgaça no ar o doce fumo
Como fosse uma etérea serpentina
Nada importa, se agora me consumo.
Em minhas veias corre nicotina.
'Tu morrerás!', 'E eu não duvido', digo.
'Tão triste é perder novo um grande amigo'
E eu me disperso nesse lento crime...
Nada mais justo, minha doce irmã,
Trocar uns dias de uma vida vã
Por uns minutos de prazer sublime
O teu sorriso é lindo como a aurora
Que fende a noite qual dourada espada,
Como a esperança que eu tivera outrora
Mas que deixei nalgum lugar da estrada.
O teu sorriso é lindo como o Sol
Quando dispersa as sombras de manhã
E espalha as rubras luzes do arrebol
Iluminando a minha vida vã.
O teu sorriso é lindo como a rosa
Que, na clara manhã de primavera
Desata as rubras pétalas, viçosa,
Enchendo de beleza a atmosfera.
O teu sorriso é como a primavera
Cobrindo o mundo de perfume e cores
E por teu riso assim se prolifera
Todas as ânsias de sutis amores.
Quisera eu ser razão de tal sorriso.
Tudo faria por esse troféu.
Eu poderia, sem pesar nem siso,
Descer ao inferno ou escalar o céu.
Leitores vasculham cemitérios,
Livros são lápides eloqüentes,
levam resíduos de poeta nos dentes.
Leitores vasculham bibliotecas,
comem defuntos com os olhos,
vomitam versos de outrora.
Poetas amam a vida, bebem a vida.
Tem olhos voltados para frente,
abrem caminho no escuro.
Poetas amam a vida, bebem a vida.
Comem defuntos
ocasionalmente.
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