ivygobeti

É o que vem a desenhar o compasso
Num passo a passo dos traços nossos, agora
Do que vinha-se, vai-se, do que vem, faz-se
É o nos fazer girar esse compasso
Que de agora os passos nada de antes se classifica
É de ser perfeito o círculo que já se fez abrir
Não há redores dele a passar-nos
No que é nossa forma e nosso conteúdo.
Alguns passos outros e passamos a girar
Nele, tempo nosso, escalas menores
No que d’alma atributos maiores
Os passos eu não conto no desenho
Passo os traços no agora
Venho e faço descompasso
A girar vida afora
Roda grande que fecha
Roda de dentro se abre
Passa o tempo a ser nosso
Gira a alma com passos maiores

Suspiro de realidade
Conto-me em paixão
Plena fico
Em cada contradição.
Essa é a minha hora:
Tema sem exatidão,
Esse é o meu título:
Tempo sem previsão.
Tic-tac soam meus passos
No chão:
Donos do compasso eles são.
Tic-tac: ouço dos meus pés
A estação
Com a minha noção de tempo:
Caminho eles são.

Eles não cresceram e se esconderam entre cercas de si, acerca dum sonho que
não sonharam, em formas de não completude. E pelas casas que um dia minhas
foram eu os vi, não havia mais as casas nossas, e nem vinha a mim as coisas que
nos eram partilhadas, partidos são agora, sãos em seus chãos, salvos de suas
enchentes, recorrentes de suas paredes, correndo não mais além de pra longe de
rirem-se, rindo-me do meu tornar-me criança de amar a vida e rir-me deles.
Eles não cresceram e eu fiquei jovem, e eu não os conheço senão do que passado
nos foi, os anos e lições passaram-se e eles passaram a guiar com mãos de ferro
seus destinos em dias de gravatas e tanto outros nós, casaram-se com dias que
nunca conheci nas minhas demasiado frouxas mãos que não seguram o concreto.
De casa em casa as noites suas são obrigações que peso em não carregar, cargas
distantes de energia que antes compartilhamos, acarretam a si dos seus brilhos o
oscilar, preservam sua constantes de salas daqui e dacolá.
Eles não cresceram e são quadros, e eu não configuro mais deles, reuni-me em
sala de celebração alguma, longe de seus portões e entradas, fecharam-se os
nossos acessos, e eles caminham bem sucedidos, e eu sucedo a eles nas coisas
todas que eles não continuaram. Eu tenho assombro e êxtase, sem amor não
amo, e minha mão não consigo mais fazer a eles chegar, nem por culpa ou
apreço, falta-me a vontade de lhes ser, os acompanhar, falta-me elos que
ultrapassem o das nossas veias.
Eles não cresceram e se esqueceram de si, lembram-se de mim como quem se
esqueceu deles, verdade eu quis que fôssemos, mas borrou-se a maquiagem, não
sonharam comigo o que sonhei que não houvesse a nos faltar. Eles caem tão
certo ao chão, e não sangram senão em silêncio, nem confundem suas tão
estabelecidas sílabas, eu grito de tudo o que me chega, e tudo me arrebata, e
eles estão depositados em todos os seus bancos, os de render e os de adorar,
com igual cegueira, pregando dum e doutro o mesmo teor.
Eles não cresceram, e fiquei livre do nosso acordo, todos dormem e eu acordo
comigo em meus próprios termos, sem laços de obrigação, em seus casulos eles
se privam de me amar, privo-me eu de afeição na amplidão do meu céu
escancarado, eles diminuem em seus não-espaços e congelam-se em seus nãocalores, eu me estico em minhas aberturas e me deles distingo na intensidade de
meus fulgores.

Diz-se deles a se devorarem, pelo que conta a história, pelo que se lê sobre a
fome que lhes é própria. Como que leões a cercarem de comentários sobre sua
ferocidade os tigres, falamos nós e eles de si, cercando-nos de nós mesmo, deles
a nos defenderem. Pelo que do mundo os quatro cantos sabe-se deles estão em
constância a se classificarem como presas e caçadores, mesmo que de mesma
genética e concentração, espremem-se aos sucos em suas substâncias venenosas
e nas massas fermentam tão somente o quanto são obrigados, sem toque de
avó, sem segredo de afeto. Reconhecem o recheio uns dos outros, nós e eles, pela
cor da cobertura. Deles é extrapolado que se observe raro demais partir aquele
que parta o bolo na busca de conhecer novas nuances, novos sabores de ser
humano. Sabe-se ainda daqueles que repetem tipicamente os mesmos pratos de
seus antepassados sem que conheçam a cozinha mundial, sem que se visitem em
caldeirões de fervilhar não a ponto de engoli-los, mas a ponto de temperá-los,
misturá-los, decorá-los como iguarias contemporâneas. Parece que ouviu-se falar
daqueles que matam sua fome a agregar alimento ao alheio, diz-se desses, de
nós e eles, como estranha tribo que projeta-se a caminhar faminta há séculos e
mais séculos, buscando do alimentar a troca, diz-se ainda deles ser lamentável
que estejam pelo globo espalhados, são eles diferentes continentes prontos a
culminar numa esfera de maior harmonia, que põe-se a nutrir-se de seus próprios
elementos, no que em um se perde o outro aparece a outra vez instituir-lhe. Dos
que não encontram alimento conhece-se muito aqueles que desabam em se
consumir, por daí distinguem-se em dois grupos: dos tão sedentos por repartirem
o que neles sobra como de vida mantimento que partem-se em si em dos órgãos
os mais vitais, tais consomem-se portanto em cabeça e coração, com elevada
carga de fogo e luz, implodem-se na procura por dos desertos os outros
sedentos, de suas forças extremas nasce-lhes o cansaço letal. Do outro grupo dizse daqueles que consomem-se no que extraem do alheio e num acúmulo do que
não lhes é próprio explodem junto ao ambiente, comumente levando vidas
outras já usurpadas em seus alimentos consigo. Diagnóstico é que de todos os
tais grupos não se pode dizer que vivam em escassez de recursos pra que suas
vidas sejam mantidas, bem como nutridas, espalhadas, desenvolvidas, largas e
resistentes, porém pede-se mais campos pra que se replantem e se contemplem a
crescer, pede-se que brotem um a um e um aos demais e todos os outros
juntamente pra que a terra faça-se um tracejado uniforme, que sejam então os
próprios indivíduos, nós e eles, nós somente carga e descarga, transporte e
possibilidade, chão, chuva e colheita.

Um sujeito simples, composto de muitas tantas vozes, verbos ocultos, desejos
intransitivos, objetos diretos de figuras com linguagens desclassificadas,
descategorizadas, figurativas de sentido, substantivos concretos de sua
imaginação.
Sujeito simples, composto ainda de determinado e indeterminado, mesmo que
por vezes elíptico é constante que se verifique seu núcleo, embora de muitos
tantos elementos, sempre singular.
Sujeito simples, composto de nome próprio, maiúsculo e de reticências, não
pontua sem inventar, complemento que dá nome aos verbos, nunca só adjunto,
mas ativo de voz.
Sujeito simples, composto de muitos tantos predicados, por vezes de núcleo
descritivo, vezes outras de ação. Sujeito não à técnica ou ao formalismo, conhece
mais variações de pretérito, ainda que honre sua conjugação do presente, está
sempre com as terminações no futuro.

Eu vou a chão, e que nada me sustente.
É face a face não no espelho de mim,
Mas no que sou sem imagem.
Eu vou ao chão nas minhas construções
Ora ver ruir os cuidados e as bases,
E que nada me sustente nas cinzas indistintas,
E que nada me decifre no caos e no queimar dos olhos:
Que do pó e da lágrima,
Depois que vento é do tempo ação,
Há de ser água a emprestar à vida condição,
Num instante do que é prestes a se fazer,
O nada se figura em ponte,
E eu vou ao chão, em água deitar,
Não me sustento,
E há de ser o fogo a vida a começar,
Se espalhar eu, pela água, em meu elemento.
E eu vou ao chão, sem laços de sustento na base,
Lapsos da construção, amando o ruir dos espelhos:
Meus reinos sem capitais.
Não mais reflexo, eu sou imagem.
Eu vou ao chão sem cuidados,
Mesmo que indistinta nas cinzas,
O caos se decifra no queimar das águas nos olhos:
Na lágrima o tempo em ação que com o vento vem o depois.
E dos meus olhos me fiz de vida condição e do nada um instante:
Criação, eu em meu elemento.
E eu vou ao chão, porque sou ponte,
E no fogo a vida pela água, do começo ao se espalhar,
Eu em meu sustento.
Eu vou ao chão, para chão ser.

Não, não há pressa nessa minha velocidade.
Quando eu me ponho a correr aqui dentro do coração,
Mesmo que em vida a explodir,
É só uma brisa o que se estende ao meu passar.
Sem pressa, que é pra chegar mais rápido
Que eu vou assim, no andar que sou devagar,
Que o meu divagar está no que dos meus sonhos é ação,
E que vigorosa eu sou na corrida que ninguém vê,
Mas vagarosos são os meus passos de fora,
No ritmo que o mundo se encontra com o meu correr.
E ainda que eu vague entre mim e o mundo,
É com vigor que eu paro e me ponho a observar.
É sem pressa que me ponho a andar.
Mas não há pressa, eu paro sim nas fronteiras,
Mas não daqui, de dentro do meu coração.
Eu paro sim, mas meu parar é para movimento insinuar,
É numa brisa que eu chego mais rápido.
Devagar passando pelo mundo,
Divagando em ritmo a ação dos sonhos meus,
Ainda que nos passos pro lado de fora,
A falta de vigor, aqui de dentro em nada sou vagarosa,
E que no que o mundo se põe a me observar,
Parada, vigorosa em mim no meu andar,
Sem pressa, uma brisa eu, de explodir e de andar.

Eu sou cheia de sonhos antigos.
Como para o meu corpo está o sangue,
Para o meu coração, os sonhos.
E antigos são como o que me fez
Mover pela primeira vez,
E antigos como o ar em meus pulmões.
Eu sou cheia de sonhos antigos.
Sonhos que eu nasci sonhando,
Suntuosos como os passos que me
Levaram longe deles,
Cintilantes como a luz que os reacendeu.
Santos e serpentes, signos e sóis,
Simples como os mares navegados,
Antigos são os sonhos que me preenchem,
Secretos como a essência do silêncio pronunciado.
Em todas as minhas idades,
Eu, cheia de sonhos antigos.
Fossem sonhos em meu esquecimento guardados,
Sonhando serem por mim sonhados,
Sejam sonhos despertos no meu realizar,
São todos os sonhos os mesmos,
Os mais antigos que a minha consciência de sonhar.
Eu sou cheia de sonhos antigos,
O sangue do meu coração,
O primeiro mover do meu corpo.
Sonhos de antes de nascer o ar,
Passeando suntuosos dentro de mim,
Quando longe de cintilar na luz
Do meu reascender em sonhar.
Sonhos mais antigos que o segredo do silêncio,
Que a essência dos sóis sobre os mares,
Simples no que me preenchem.
Antigos são os sonhos que fizeram a idade em mim,
Eu sou a idade dos meus sonhos,
E no meu corpo, santos são os signos
Da idade dos meus sonhos.
Eu sou cheia de sonhos antigos,
Sonhos nascidos antes da minha consciência sonhar,
E sou cheia, no corpo e no coração,
Da idade dos sonhos,
Como o primeiro respirar,
É a juventude sempre em mim a suspirar.

A minha casa eu construí com o brilho de querer brilhar...não é longe nem distinto
de si o brilho quando em si já se faz toda intenção de brilhar...mas que na espécie
rara da minha voz ao minha casa fitar, o tom absorto dos olhos a todas as portas
abrir e em cada chave a vida num novo patamar.
A minha casa veio de longe nos meus caminhos primeiros a me soprar o brilho
da noite de sonhar em brilhar, minha casa se fez apresentar em mim a estrela da
manhã de em brilho ver meu coração se contornar.
A minha casa respira no Amor que construí no brilho de querer amar, e em cada
respirar da minha casa em mim se constrói o brilho de com Amor tudo nela
cercar...
A minha casa não é lugar de descanso, mas eis que certo dia hei eu de chegar ao
cansaço, e no fôlego último pedir pro fogo me fazer nele respirar...
Seja como for, na minha casa tem a própria essência de amar em todos os
opostos de si e do mundo que se fazem conhecer pra que o Amor possa se
sustentar.
E eu respiro no fogo de ver brilhar o sonho da minha casa os alicerces de
construir o sempre querer, e eis que me retomo em mim minha morada de
levantar acerca do Amor o sempre perto brilho de ver o sonho da minha casa
brilhar. E eis que construo minha casa e minha casa me constrói e porque, no voo
incessante de querer o brilho fazer em fogo o construir e o respirar da minha
casa em Amor, estou eu pra além da minha casa ver o meu sonho de a partir
dela fazer o brilho voar.

Eu gosto que meu coração sangre, eu gosto que ele se estenda em dor e gosto
que ele se reconheça em sofrimento, eu gosto que meu coração tenha que
procurar a cura dum sentimento em outro sentir de si ou no puro causar de sua
ferida a cura em seu próprio movimento.
Eu gosto que meu coração sangre e se faça o princípio da dor que principia a
vida, que ele sangre e derrame sobre a ferida de sangue o reatar de sua alegria
dividida.
Eu gosto que meu coração sangre e conheça que o sangue estendido no dividir
de sua alegria é a seiva que o retoma em seu tempo na promessa de que no seu
reflorescer tudo se alivia.
Eu gosto que meu coração sangre e na sua alegria retomada não mais em tempo
se veja, no que em seu sangue refloresce a vida não mais em promessa, e que
em seu sangue há de si a própria cura, que na sua própria alegria a seiva da dor
em condição seja.
Eu gosto que meu coração sangre, pois que, no sangue, dividida, está e sempre
é...a própria vida.