Emoções e Sentimentos

Temo o Homem de pouca Fala –

Temo o Homem que Cala –

Ao Orador – posso aturar –

Ao Tagarela – entreter –

Mas O que pondera – Enquanto o Restante –

Esbanja até o derradeiro tostão –

Desse Homem – desconfio –

E temo que seja Grande –

como a paisagem era terrível

mandou se fechassem as janelas

o nariz contra a vidraça e o fla-flu comendo lá fora

genocídios, promessas, plenilúnios

O festim de Nabucodonosor, a vitória dos pó-de-arroz

as dores do pai e os gritos de amor

são agora aquarelas pitorescas

O nariz contra a vidraça

melhor ainda atrás da persiana

ela com seus preciosismos

unhas feitas entre desfiladeiros de livros

barricadas contra o sublime e o medo

Discretavoyeuse

o sofá combinando com o tom das exegeses

a polidez dos móveis, avencas, decassílabos, filmes russos

perífrases sobre paninhos de crochê

e em vez de carne poemas no congelador

Anônima, dizia sempre à manicure

e apesar das mãos que enrugam

as unhas bem curtas e o esmalte claro, por favor

Um dia, o leite derramado na cozinha, saiu

garras vermelhas, bateu à porta do vizinho

como a paisagem era terrível

mandou se fechassem as janelas

o nariz contra a vidraça e o fla-flu comendo lá fora

genocídios, promessas, plenilúnios

O festim de Nabucodonosor, a vitória dos pó-de-arroz

as dores do pai e os gritos de amor

são agora aquarelas pitorescas

O nariz contra a vidraça

melhor ainda atrás da persiana

ela com seus preciosismos

unhas feitas entre desfiladeiros de livros

barricadas contra o sublime e o medo

Discretavoyeuse

o sofá combinando com o tom das exegeses

a polidez dos móveis, avencas, decassílabos, filmes russos

perífrases sobre paninhos de crochê

e em vez de carne poemas no congelador

Anônima, dizia sempre à manicure

e apesar das mãos que enrugam

as unhas bem curtas e o esmalte claro, por favor

Um dia, o leite derramado na cozinha, saiu

garras vermelhas, bateu à porta do vizinho

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Até o ar está morto

o céu é como uma pedra

Os pássaros não sabem mais voar

atiram-se como cegos

dos beirais dos tetos

:

Anche l'aria è morta

il cielo è come una pietra

Gli uccelli non sanno più volare

si buttano come ciechi

giù dall'orlo dei tetti

Até o ar está morto

o céu é como uma pedra

Os pássaros não sabem mais voar

atiram-se como cegos

dos beirais dos tetos

:

Anche l'aria è morta

il cielo è come una pietra

Gli uccelli non sanno più volare

si buttano come ciechi

giù dall'orlo dei tetti

Até o ar está morto

o céu é como uma pedra

Os pássaros não sabem mais voar

atiram-se como cegos

dos beirais dos tetos

:

Anche l'aria è morta

il cielo è come una pietra

Gli uccelli non sanno più volare

si buttano come ciechi

giù dall'orlo dei tetti

Separo-me de ti nos solstícios de verão, diante da mesa do juiz supremo

dos amantes. Para que os juízes me possam julgar, conhecerão primeiro o

amor desonesto infinito feito de marés ambulantes de espinhos nas pálpebras

onde as ruas são os pontos únicos do furor erótico e onde todos os pontos

únicos do amor são ruas estreitíssimas velocíssimas

que se percorrem como um fio de prumo sem oscilação.

Ontem antes de ontem antes de amanhã antes de hoje antes deste

número-tempo deste número-espaço uma boca feita de lábios alheios beijou.

Precipício aberto: ele nada revela que tu já não saibas.

Porque este contágio de precipícios foste tu que mo comunicaste

maléfico como um pássaro sem bico.

Num silêncio breve vestiu-se a cidade. Muito bom-dia querido

moribundo. Sozinho declaraste a terceira grande paz mundial quando abrindo

os olhos me deste de comer cronometricamente às mil e tantas horas da

manhã de hoje.

Deito-me cedo contigo o meu sono é leve para a liberdade acordas-

-me só de pensares nela. As casas e os bichos apoiam-se em ti. Não fujas não

te mexas: vou fixar-te para sempre nessa posição.

Que há? Abrem-se fendas no ar que respiro vejo-lhe o fundo. Tens os

olhos vasados. Qual de nós os dois "quero-Te" gritou?

Bebe-me espaçadamente encostada aos muros. Se és poeta que fazes tu?

Comes crianças jogas ases sentado és uma estátua de pé a cauda de um cometa.

Mães entretanto vão parindo. Os filhos morrerão ainda? Entregas-te a

cálculos. Amas-me demais.

Confesso: não sei se sou amada por ti.

Virás

quando houver uma fala indestrutível devolvida à boca dos mais vivos. Então

virás

vivo também. Sempre esperei ver-te ressuscitado. Desiludiste-me.

E iremos com o plural de nós nos leitos menores onde o riso, onde o

leito do rio é um filho entre os dois. Que farei de teus braços de meus cabelos

benignos que faremos?

Nasci-te da minha pele com algumas fêmeas te deitei por vezes.

Conheces-me. Não me tens amor

Grave esta corda cortada agudo seixo me ataste aos olhos para me

afundar.

Só por grande angústia me condenas à morte se de mim te veio a cidade

e os minúsculos objectos que já amaste ou que irás amar um dia espero.

Ah a cratera o abismo eléctrico!

Por isso o teu novo amor será comigo mais perigoso que este imaculado

com mais visco de amor cópula mortal.

Calo-me.

Reparei de repente que não estavas aqui. Pus-me a falar a falar. Coisas

de mulher desabitada. Sei que um dia desviarei sem ti os passeios rectos

esvaziarei os gordos manequins falantes. A razão é uma chapa de ferro

ao rubro: se acredito na tua morte começo o suicídio.

Enquanto penetrantemente te espero a luz coalhou. Os pássaros

coalharam enquanto te espero. O leite enquanto te espero coalhou. Haverá

outro verbo?

Submersa, muito distante de qualquer inferno de um paraíso qualquer existo

eu. Existirão tais palavras?

É a altura de escrever sobre a espera. A espera tem unhas de fome, bico

calado, pernas para que as quer. Senta-se de frente e de lado em qualquer

assento. Descai com o sono a cabeça de animal exótico enquanto os olhos se

fixam sobre a ponta do meu pé e principiam um movimento de rotação em

volta de mim em volta de mim de ti.

Nunca te conheci - assim explico o teu desaparecimento. Ou antes:

separei-me de ti no solstício de um verão ultrapassado. As mulheres viajavam

pela cidade completamente nuas de corpo e espírito. Os homens mordiam-

-se com cio. Imperturbável pertenceste-me. Assim nos separámos.

Não calhasse morrer um de nós primeiro que o outro porque ambos ao

mesmo tempo será impossível enquanto não houver relógios que meçam

este tempo e as horas fielmente se adiantarem e atrasarem.

Alguma vez pretendi dizer-te o que quer que fosse? Falava por paixão

por tibieza por desgosto por claridade por frio por cansaço

nunca por pretender dizer o que quer que fosse.

Não me desculpo. Se já me cai o cabelo se já não sinto os ombros é

porque o amor é difícil ou a minha cabeça uma pedra escura que carrego

sobre o corpo a horas e desoras ostentando-a como objecto público sagrado

purulento. O odor que as pedras têm quando corpos. O apocalipse de tudo

quando amamos. O nosso sangue em pó tornado entornado.

O teu amor espreita o meu corpo de longe. De longe por gestos

lhe respondo. Tenho raízes nos vulcões ternuras íntimas medos reclu-

-sos beijos nos dentes.

A pobreza surge dentro de nós embora cautelosos deitados de manhã e

de tarde ou simplesmente de noite despertos. Ambos meu amigo estamos

sentados neste momento perfeitamente incautos já. Contemplamos um país

e sentamo-nos e vestimo-nos e comemos e admiramos os monumentos e

morremos.

Inventei a nossa morte em toda a impossível extensão das palavras.

Aterrorizei-me segundos a fio enquanto em corpo nu ouvindo-me ador-

-mecias devagar.

Com a precaução de quem tem flores fechadas no peito passeei de noite

pela casa. Um fantasma forçou uma porta atrás de mim. Gemendo como um

animal estrangulado acordei-te.

Enterro o meu terror como um alfange na terra. Porque é preciso ter

medo bastante para correr bastante toda a casa celebrar bastantes missas negras

atravessar bastante todas as ruas com demónios privados nas esquinas.

Só o amor tem uma voz e um gesto mesmo no rosto da ideia que me

impus da morte.

És tu tão único como a noite é um astro.

Sobre a poeira que te cobre o peito deixo o meu cartão de visita o meu

nome profissão morada telefone.

Disse-te: Eis-me.

E decepei-te a cabeça de um só golpe.

Não queria matar-te. Choro. Eis-me! Eis-me!

Separo-me de ti nos solstícios de verão, diante da mesa do juiz supremo

dos amantes. Para que os juízes me possam julgar, conhecerão primeiro o

amor desonesto infinito feito de marés ambulantes de espinhos nas pálpebras

onde as ruas são os pontos únicos do furor erótico e onde todos os pontos

únicos do amor são ruas estreitíssimas velocíssimas

que se percorrem como um fio de prumo sem oscilação.

Ontem antes de ontem antes de amanhã antes de hoje antes deste

número-tempo deste número-espaço uma boca feita de lábios alheios beijou.

Precipício aberto: ele nada revela que tu já não saibas.

Porque este contágio de precipícios foste tu que mo comunicaste

maléfico como um pássaro sem bico.

Num silêncio breve vestiu-se a cidade. Muito bom-dia querido

moribundo. Sozinho declaraste a terceira grande paz mundial quando abrindo

os olhos me deste de comer cronometricamente às mil e tantas horas da

manhã de hoje.

Deito-me cedo contigo o meu sono é leve para a liberdade acordas-

-me só de pensares nela. As casas e os bichos apoiam-se em ti. Não fujas não

te mexas: vou fixar-te para sempre nessa posição.

Que há? Abrem-se fendas no ar que respiro vejo-lhe o fundo. Tens os

olhos vasados. Qual de nós os dois "quero-Te" gritou?

Bebe-me espaçadamente encostada aos muros. Se és poeta que fazes tu?

Comes crianças jogas ases sentado és uma estátua de pé a cauda de um cometa.

Mães entretanto vão parindo. Os filhos morrerão ainda? Entregas-te a

cálculos. Amas-me demais.

Confesso: não sei se sou amada por ti.

Virás

quando houver uma fala indestrutível devolvida à boca dos mais vivos. Então

virás

vivo também. Sempre esperei ver-te ressuscitado. Desiludiste-me.

E iremos com o plural de nós nos leitos menores onde o riso, onde o

leito do rio é um filho entre os dois. Que farei de teus braços de meus cabelos

benignos que faremos?

Nasci-te da minha pele com algumas fêmeas te deitei por vezes.

Conheces-me. Não me tens amor

Grave esta corda cortada agudo seixo me ataste aos olhos para me

afundar.

Só por grande angústia me condenas à morte se de mim te veio a cidade

e os minúsculos objectos que já amaste ou que irás amar um dia espero.

Ah a cratera o abismo eléctrico!

Por isso o teu novo amor será comigo mais perigoso que este imaculado

com mais visco de amor cópula mortal.

Calo-me.

Reparei de repente que não estavas aqui. Pus-me a falar a falar. Coisas

de mulher desabitada. Sei que um dia desviarei sem ti os passeios rectos

esvaziarei os gordos manequins falantes. A razão é uma chapa de ferro

ao rubro: se acredito na tua morte começo o suicídio.

Enquanto penetrantemente te espero a luz coalhou. Os pássaros

coalharam enquanto te espero. O leite enquanto te espero coalhou. Haverá

outro verbo?

Submersa, muito distante de qualquer inferno de um paraíso qualquer existo

eu. Existirão tais palavras?

É a altura de escrever sobre a espera. A espera tem unhas de fome, bico

calado, pernas para que as quer. Senta-se de frente e de lado em qualquer

assento. Descai com o sono a cabeça de animal exótico enquanto os olhos se

fixam sobre a ponta do meu pé e principiam um movimento de rotação em

volta de mim em volta de mim de ti.

Nunca te conheci - assim explico o teu desaparecimento. Ou antes:

separei-me de ti no solstício de um verão ultrapassado. As mulheres viajavam

pela cidade completamente nuas de corpo e espírito. Os homens mordiam-

-se com cio. Imperturbável pertenceste-me. Assim nos separámos.

Não calhasse morrer um de nós primeiro que o outro porque ambos ao

mesmo tempo será impossível enquanto não houver relógios que meçam

este tempo e as horas fielmente se adiantarem e atrasarem.

Alguma vez pretendi dizer-te o que quer que fosse? Falava por paixão

por tibieza por desgosto por claridade por frio por cansaço

nunca por pretender dizer o que quer que fosse.

Não me desculpo. Se já me cai o cabelo se já não sinto os ombros é

porque o amor é difícil ou a minha cabeça uma pedra escura que carrego

sobre o corpo a horas e desoras ostentando-a como objecto público sagrado

purulento. O odor que as pedras têm quando corpos. O apocalipse de tudo

quando amamos. O nosso sangue em pó tornado entornado.

O teu amor espreita o meu corpo de longe. De longe por gestos

lhe respondo. Tenho raízes nos vulcões ternuras íntimas medos reclu-

-sos beijos nos dentes.

A pobreza surge dentro de nós embora cautelosos deitados de manhã e

de tarde ou simplesmente de noite despertos. Ambos meu amigo estamos

sentados neste momento perfeitamente incautos já. Contemplamos um país

e sentamo-nos e vestimo-nos e comemos e admiramos os monumentos e

morremos.

Inventei a nossa morte em toda a impossível extensão das palavras.

Aterrorizei-me segundos a fio enquanto em corpo nu ouvindo-me ador-

-mecias devagar.

Com a precaução de quem tem flores fechadas no peito passeei de noite

pela casa. Um fantasma forçou uma porta atrás de mim. Gemendo como um

animal estrangulado acordei-te.

Enterro o meu terror como um alfange na terra. Porque é preciso ter

medo bastante para correr bastante toda a casa celebrar bastantes missas negras

atravessar bastante todas as ruas com demónios privados nas esquinas.

Só o amor tem uma voz e um gesto mesmo no rosto da ideia que me

impus da morte.

És tu tão único como a noite é um astro.

Sobre a poeira que te cobre o peito deixo o meu cartão de visita o meu

nome profissão morada telefone.

Disse-te: Eis-me.

E decepei-te a cabeça de um só golpe.

Não queria matar-te. Choro. Eis-me! Eis-me!

Separo-me de ti nos solstícios de verão, diante da mesa do juiz supremo

dos amantes. Para que os juízes me possam julgar, conhecerão primeiro o

amor desonesto infinito feito de marés ambulantes de espinhos nas pálpebras

onde as ruas são os pontos únicos do furor erótico e onde todos os pontos

únicos do amor são ruas estreitíssimas velocíssimas

que se percorrem como um fio de prumo sem oscilação.

Ontem antes de ontem antes de amanhã antes de hoje antes deste

número-tempo deste número-espaço uma boca feita de lábios alheios beijou.

Precipício aberto: ele nada revela que tu já não saibas.

Porque este contágio de precipícios foste tu que mo comunicaste

maléfico como um pássaro sem bico.

Num silêncio breve vestiu-se a cidade. Muito bom-dia querido

moribundo. Sozinho declaraste a terceira grande paz mundial quando abrindo

os olhos me deste de comer cronometricamente às mil e tantas horas da

manhã de hoje.

Deito-me cedo contigo o meu sono é leve para a liberdade acordas-

-me só de pensares nela. As casas e os bichos apoiam-se em ti. Não fujas não

te mexas: vou fixar-te para sempre nessa posição.

Que há? Abrem-se fendas no ar que respiro vejo-lhe o fundo. Tens os

olhos vasados. Qual de nós os dois "quero-Te" gritou?

Bebe-me espaçadamente encostada aos muros. Se és poeta que fazes tu?

Comes crianças jogas ases sentado és uma estátua de pé a cauda de um cometa.

Mães entretanto vão parindo. Os filhos morrerão ainda? Entregas-te a

cálculos. Amas-me demais.

Confesso: não sei se sou amada por ti.

Virás

quando houver uma fala indestrutível devolvida à boca dos mais vivos. Então

virás

vivo também. Sempre esperei ver-te ressuscitado. Desiludiste-me.

E iremos com o plural de nós nos leitos menores onde o riso, onde o

leito do rio é um filho entre os dois. Que farei de teus braços de meus cabelos

benignos que faremos?

Nasci-te da minha pele com algumas fêmeas te deitei por vezes.

Conheces-me. Não me tens amor

Grave esta corda cortada agudo seixo me ataste aos olhos para me

afundar.

Só por grande angústia me condenas à morte se de mim te veio a cidade

e os minúsculos objectos que já amaste ou que irás amar um dia espero.

Ah a cratera o abismo eléctrico!

Por isso o teu novo amor será comigo mais perigoso que este imaculado

com mais visco de amor cópula mortal.

Calo-me.

Reparei de repente que não estavas aqui. Pus-me a falar a falar. Coisas

de mulher desabitada. Sei que um dia desviarei sem ti os passeios rectos

esvaziarei os gordos manequins falantes. A razão é uma chapa de ferro

ao rubro: se acredito na tua morte começo o suicídio.

Enquanto penetrantemente te espero a luz coalhou. Os pássaros

coalharam enquanto te espero. O leite enquanto te espero coalhou. Haverá

outro verbo?

Submersa, muito distante de qualquer inferno de um paraíso qualquer existo

eu. Existirão tais palavras?

É a altura de escrever sobre a espera. A espera tem unhas de fome, bico

calado, pernas para que as quer. Senta-se de frente e de lado em qualquer

assento. Descai com o sono a cabeça de animal exótico enquanto os olhos se

fixam sobre a ponta do meu pé e principiam um movimento de rotação em

volta de mim em volta de mim de ti.

Nunca te conheci - assim explico o teu desaparecimento. Ou antes:

separei-me de ti no solstício de um verão ultrapassado. As mulheres viajavam

pela cidade completamente nuas de corpo e espírito. Os homens mordiam-

-se com cio. Imperturbável pertenceste-me. Assim nos separámos.

Não calhasse morrer um de nós primeiro que o outro porque ambos ao

mesmo tempo será impossível enquanto não houver relógios que meçam

este tempo e as horas fielmente se adiantarem e atrasarem.

Alguma vez pretendi dizer-te o que quer que fosse? Falava por paixão

por tibieza por desgosto por claridade por frio por cansaço

nunca por pretender dizer o que quer que fosse.

Não me desculpo. Se já me cai o cabelo se já não sinto os ombros é

porque o amor é difícil ou a minha cabeça uma pedra escura que carrego

sobre o corpo a horas e desoras ostentando-a como objecto público sagrado

purulento. O odor que as pedras têm quando corpos. O apocalipse de tudo

quando amamos. O nosso sangue em pó tornado entornado.

O teu amor espreita o meu corpo de longe. De longe por gestos

lhe respondo. Tenho raízes nos vulcões ternuras íntimas medos reclu-

-sos beijos nos dentes.

A pobreza surge dentro de nós embora cautelosos deitados de manhã e

de tarde ou simplesmente de noite despertos. Ambos meu amigo estamos

sentados neste momento perfeitamente incautos já. Contemplamos um país

e sentamo-nos e vestimo-nos e comemos e admiramos os monumentos e

morremos.

Inventei a nossa morte em toda a impossível extensão das palavras.

Aterrorizei-me segundos a fio enquanto em corpo nu ouvindo-me ador-

-mecias devagar.

Com a precaução de quem tem flores fechadas no peito passeei de noite

pela casa. Um fantasma forçou uma porta atrás de mim. Gemendo como um

animal estrangulado acordei-te.

Enterro o meu terror como um alfange na terra. Porque é preciso ter

medo bastante para correr bastante toda a casa celebrar bastantes missas negras

atravessar bastante todas as ruas com demónios privados nas esquinas.

Só o amor tem uma voz e um gesto mesmo no rosto da ideia que me

impus da morte.

És tu tão único como a noite é um astro.

Sobre a poeira que te cobre o peito deixo o meu cartão de visita o meu

nome profissão morada telefone.

Disse-te: Eis-me.

E decepei-te a cabeça de um só golpe.

Não queria matar-te. Choro. Eis-me! Eis-me!

sob uma araucária kircheriana eis que sansão

o da juba em madeixas e dalilás a violetíssima

restauram sua paixão semi-afogada em estuquoceano

fosfóreas crepitam as gramíneas no matagal em redor

e canários portam nos bicos campanuláceos

a aproveitar a ocasião para exibirem emblemas

mesmo davi o da estrela e golias o arquiquelôneo

trazem hoje equilibradas oferendas de pazes

como cacetetes de látex estilingues de origami

figas generosas e revólveres de amianto

(meu caro amigo isto significa cuidado

caso gozem disparos mas nem fazem caso

sao de amianto as coisas..)

o rabino de rzeszów e pato donald a sophisticated jew

ombreiam seus empoeirados fogos de armistício

e disparam a galopes holofotes e fumações de anéis anis

marlboro gauloises philip morris de 2 – 5 reais o maço

engatilhados após o rosiclérigo matinar teletúbico

uma ou duas hosanas pela tierra del fuego da rep. chile

que tal relíquia de quarta-feira assegure um cantinho

exclusivo nos anais de sutilíssimos eventos

sob uma araucária kircheriana musgolpeiam-se na horizontal

sansão e dalilás em uma orgisséia feito peixes

a morrer pela boca de sede ao pote deitam-se dualmente

com a única diferença que dalilás a violetíssima

ao fim não há de esgoelar em asfixia ao engolir

toma oh gentle reader de fliperamas para ti dentalha teu espanto

pois nosso tempo humanizou-se após uma era de fábulas

(tradução de Ricardo Domeneck)

Esta é minha canção: canção poderosa.

Unaija-unaija.

Desde o outono deito-me aqui,

desamparado e doente,

como se fosse filho de mim mesmo.

Em angústia, desejaria que minha mulher

tivesse outra cabana,

outro homem por refúgio,

firme e seguro como o gelo do inverno.

Unaija-unaija.

E desejaria que minha mulher

encontrasse protetor melhor,

agora que me faltam as forças

para erguer-me da cama.

Unaija-unaija.

Você conhece a si mesmo?

Como você entende pouco de si!

Estirado e débil sobre meu banco,

minha única força está em minha memória.

Unaija-unaija.

Caça! Grande caça,

correndo adiante de mim,

permita-me reviver aquilo.

Deixe-me esquecer minha fraqueza

remembrando o passado.

Unaija-unaija.

Eu trago à memória aquele grande branco,

o urso polar,

aproximando-se com patas erguidas,

seu focinho na neve -

convencido, enquanto me atacava,

que entre nós dois

ele era o único macho.

Unaija-unaija.

Lançou-me ao solo repetidamente:

mas exausto por fim,

sentou-se sobre um banco de gelo,

e lá descansaria

insciente de que eu o terminaria.

Ele pensava ser o único macho em redor.

Mas eu estava ali,

Unaija-unaija.

Nem hei de esquecer o grande oleoso,

o leão-marinho que matei

em uma placa de gelo antes da aurora,

enquanto meus amigos em casa

deitavam-se como com os mortos,

frágeis com a fome,

famintos na má sorte.

Apressei-me para casa,

carregado de carne e óleo,

como se estivesse correndo sobre o gelo

em busca de uma fenda para respirar.

Era porém leão-marinho experiente

que me cheirara imediatamente -

mas antes que pudesse fugir

minha lança enterrava-se

em sua garganta.

É como foi.

Agora deito-me em meu banco,

doente demais para sequer

conseguir óleo para a lâmpada de minha mulher.

O tempo, o tempo mal parece passar,

mesmo que aurora siga aurora,

e a primavera aproxime-se da vila.

Unaija-unaija.

Quanto tempo mais devo deitar-me aqui?

Quanto tempo? Quanto tempo ela terá

que implorar por óleo para sua lâmpada,

peles de rena para seu corpo,

e carne para sua comida?

Eu, desastre débil:

ela, mulher indefesa.

Unaija-unaija.

Você conhece a si mesmo?

Como você entende pouco de si!

Aurora segue aurora,

e a primavera aproxima-se da vila.

Unaija-unaija.

.

.

.

“Aquele que escavar em sua consciência

até a camada do ritmo e flutuar nela

não perderá o juízo.”

Nina Gagen-Torn

O brilho de laranja ao sol

amendoeira rubra e pavão

oculta sobressaltos faustianos

encenam-se dramas na alma

suadas peripécias

lágrimas

mímesis

em sítios escusos está a mocinha raptada por um turco

e a nudez do missionário espancado

folheia-se uma antologia de acidentes

títulos afundam

e no lodo

personagens sem nome

e escândalos de fancaria

O comércio incessante

distrai das caudalosas sociologias do fracasso

idades do ouro perdidas

terror espetacular

recorta o esforço de colosso trágico

alçar-se acima da imensa massa de vencidos

violinos pela indesejada que fatalmente alcança e ceifa

carnaval exterior que é dublagem

Nos domingos de lua cheia

um infante sôfrego obriga a minuciosos tratados

miuçalhas

monopólio

asperezas

contrabando

e então

razias de corsário

na lua nova cruzo a cidade pra beijar a sua boca

transpor morros e encontrar a elevação

tropeça-se em pétalas de rosas

em trufas

visitas ao paraíso

as quartas-feiras são turvas

e trazem as penas do inferno

telefonemas seus

telefonemas meus

telefonemas da outra

e a ex

compomos o obrigatório conflito

repetir com honestidade a velha trama

até que ao fim do primeiro bimestre

erra-se no açúcar

escorrega-se na farsa

e mudam-se todos para a novela das 7

Homem da lua

fantasia de rudes hormônios

o bicho se coça

fervor marcial e bico de passarinho

cavalo rampante que rasga com as patas convenções de estilo

atravessa pontes queimadas

alcançou o vale feroz

terremoto maior que o de Lisboa arrasa cidadelas

afrouxa parafusos

e do colchão abala a mola-mestra

ouviu, carro?

tribos bárbaras desabam sobre a minha Europa

ouviu, montanha?

mudaram os livros que eu agora levo pra cama

antigas lendas fabulosas

uma grosseira rapsódia

cinco escritos libertinos

eu bebo como num banquete em Siracusa

e gozo como as prostitutas de Corinto

palmeira, ouviu?