diego ivan de souza adib

Vejo água saindo de dentro da pintura em que havia uma cachoeira;

e aí, para desligá-la, tive que, rápido, desenhar uma torneira.

E a bananeira com cachos de bananas verdes;

por não verdes que, com o tempo, já estavam maduras; acabou quando pintei um macaco.

Uma criança com os braços levantados

que, depois, já era um homem até com cabelos no sovaco.

Com muita coisa no quadro que eu havia pintado,

abri a janela para entrar na casa o vento;

no momento,

o fogo que existia na moldura, estava apagado.

Até o Cristo crucificado

já tinha ressuscitado,

e sumia até a cruz.

As estrelas viraram estrelas cadentes.

O bebê já criava dente.

A noite vinha para o Sol perder a luz.

O pintinho cantava de galo.

A Lua cheia estava minguante.

E o cavaquinho virava violão.

A água da cachoeira descia pelo ralo;

e a chuva enchia, de novo, a cachoeira num instante.

Mudava de cor o camaleão.

Não tinha nem mais perfume no frasco,

e o gambá voltava a cheirar mal.

A tartaruga escondia dentro do casco.

E o menino que antes lia, estava com o livro fechado,

porque leu até o final.

O pássaro tinha fugido, levando junto à gaiola;

Os meninos que brincavam de bolinha de gude,

já estavam jogando bola.

Com bastante sede, a baleia fazia o mar virar açude.

Era azul o canário que eu havia pintado de amarelo.

Como eu não tinha pregos e nem martelo,

desenhei, atrás da parede, um pouco de cola;

para que, ali, pelo menos, o quadro grude.

Passo tudo num papel autêntico;

pois, para mim, tudo é papel, até papel higiênico.

Deus deve estar me esperando no céu;

mas antes de ir para lá,

acho que, primeiro, no inferno, terei de passar.

Não freio na curva da estrada,

sorrio da vida por ser uma piada.

Não tenho medo de minha hora chegar;

se for hora de morrer,

fique sabendo: vou apenas me mudar;

seja onde for,

aqui, não vou deixar de estar.

Se eu mudar para outro plano,

deixo pago o hotel,

porque estou cansado de ver, em minha porta,

cobrarem-me o aluguel.

Não deixarei dívidas,

nem morto.

Isso é o que me conforta,

mesmo que a minha preferência fosse o aborto.

E, dessa existência, pretendo, somente, levar:

meu piano,

meu charuto cubano,

que nem sei bem se vem mesmo das terras de Fidel.

Pretendo, também lembrar o rosto que, sempre, foi posto véu;

terminar o pastel; antes que outros, em meu lugar, o provem;

em todo resto, meter fogo;

depois, misturar com minhas cinzas.

Penso em morrer jovem

e não terminar como meu avô:

velho e ranzinza.

Poder ver o sol se pôr;

já que, no máximo, acordo ao meio-dia.

Mas cadê o papel, pô?!

Se bem acabou, nem tô,

pois me deu vontade de fazer cocô.

E vejo que, por necessidade,

vou ter que limpar,

custe o que custar,

com este mesmo papel que fiz esta poesia.

Todo tempo que ocorre tem o tempo certo:

Tudo nasce tudo morre.

Como lá no deserto,

as areias tinham seu tempo determinado,

antes até de o relógio ser inventado,

para se tornarem ampulhetas.

Por favor, se tiver com tempo, leia;

desculpe se eu não chegar no final,

ainda tendo muito para escrever, afinal.

Não se zangue;

espero que possa entender:

Tempo de vida, também tem a caneta.

Mas poderia esperar um pouco mais,

que não seria demais.

Porque ser agora,

não em outra hora?

Mesmo se a velha tinta vermelha estiver fraca,

não importa;

irei pô-la na maca.

Encherei, por completo,

disso que já injeto

o tubo, também de sangue,

para não deixar que fique morta.

Quero ser mais do que sou;

quero não querer: querer como bem quero. Ser sem ser

o ser que sou

e já passou.

Sendo eu quem for,

sendo eu você;

sendo eu, apenas, a miragem

da imagem que se vê.

Mas meu espelho quebrou.

O que eu pensava que fosse desaparecer,

em mim ficou. E isso só pode acontecer porque prolifero.

E, por não ter mais vida própria,

no futuro, procuro um sósia,

um dublê pela vida.

Leia,

pense que sou eu uma pessoa alheia;

já que, além de mim, existe um sucessor.

Pense que sou eu o meu próprio criador,

um deus,

depois de tanto diabo que me aconteceu,

um deus que até mesmo Deus duvida.

Aquela imagem do poeta dentro do retrato

parece que fala, mesmo estando calado;

bem, também, me olha; mexe com eles parados.

Enfim, sai de lá, e já não mais está na parede;

senta no sofá, deita na rede;

diz, ainda, querer um pouco de água para matar sua sede.

Em seguida, me pede um café, e logo de pé,

tira do bolso um cigarro e um isqueiro;

no mesmo instante, o acende e começa a fumar.

Eu acho graça em toda a sala cheia de fumaça;

com o semblante de mágoa, pede-me o cinzeiro,

coloca a mão num papel que estava sobre a mesa.

E, assim, do nada, como mágica,

faz aparecer, entre os dedos, uma caneta.

Escreve um poema que é uma beleza,

e queixa, apesar disso, de seu enredo, de sua inspiração;

faz alguns riscos e rabiscos,

e algumas caretas que não trazem nenhum medo.

Em flagrante, encontro-o com o pensamento distante,

sabe-se onde; pois, pergunto e ele não me responde,

fica, quem diria, dando risada.

Desconsolado, dá uma olhada para o lado;

de um jeito torto, com toda prática e aprendizado,

tenta me convencer ao dizer que bom é o poeta morto.

Dali, eu mesmo via que não mais existia no quadro

sua imagem,

dando margem que nasceu de novo.

Dentro dessa "ressuscitação", passou por uma restauração,

para ter de volta a fama, caiu na graça do povo,

e o povo, como ama, o pôs na crucificação.

Mataram-no, deixaram vivo o seu espírito,

mas, mesmo depois de morto, deixou o seu grito.

Dessa forma, permanecia vivo no quadro da vida,

mesmo pregado, agia em forma de poesia;

como eu mesmo prego, mesmo com prego, não nego,

que continua vivenciado.

Enfim, vós vedes

que até assim és um poeta imortal,

e, de repente, somente, voltastes, afinal,

ao quadro da parede.

Sou humilde,

mas nem por isso entro em contato com entulhos,

nem deixo de ler Oscar Wilde,

nem colocaria nome em minhas filhas de Matilde e Clotilde.

Sou humilde com todo orgulho,

a ponto de algo, então, fazer,

sem dizer o que foi que eu fiz;

se bem fiz, deixo pra lá.

Sou professor,

e não fico me sujando com giz,

para mostrar que sou isso de verdade.

Como for,

sou mais um aprendiz,

que nem sabe direito o beabá.

Sou tão humilde,

que escrevo humildade

sem agá.

Por achar que existe uma multidão em nós,

fico comigo a sós,

e essa multidão invade minha solidão.

Para não me sentir, totalmente, solitário,

encontro vários de mim,

e comigo estou eu: que sou meu maior adversário. Vejo vários assim,

com o mesmo perfil,

que são frutos mil,

que são meus próprios frutos.

Quando, simplesmente, me despacho,

num outro me acho.

Procuro um substituto

que fará parte de mim no futuro.

Mas, de todos que sou,

vejo que junto,

também, estou fazendo parte desse mesmo produto.

De todos, no fundo,

sou eu, somente, todo assunto,

sou eu, somente, todo mundo;

ou, mesmo, um indigente

no meio de tanta gente; enfim, absoluto.

Mesmo eu sendo um,

num todo, existe, ainda, algum.

Sem todos, sinto um Deus que se torna ateu;

de todos, dá nenhum,

pois de todos, sou mais eu.

Com as mãos, jogaste a semente;

assim fui crescendo normalmente.

Mas, como me plantaste,

depois, plantaste a minha destruição.

Cortando-me com o machado,

as mesmas mãos que têm me semeado;

cortando-me com o machado,

sem ter nenhuma escolha;

tirando todas minhas folhas,

todos os meus galhos;

foi tanto trabalho por nada.

Enfim, só não fui totalmente derrubada,

porque, sim, ficaram no solo minhas raízes.

O machado deixou em mim vários cortes:

sinais de cicatrizes.

Que como uma árvore morta

que suporta todos os desastres,

toda má fé e má sorte,

morri ainda de pé.

Sabendo que, da madeira,

farão machados e machados,

como esse mesmo que, ainda, me corta,

a ponto de fazer, também, eu cortar árvores inteiras.

Não há mundo todo sem todo mundo.

Não há, na verdade, mentira sem a mentira na verdade.

Não há felicidade eterna sem a eterna felicidade.

Não há, no fundo, ninguém sem ninguém no fundo.

Vossa Alteza: a terra é uma beleza; o nome veio como luz;

o monte alto, chamado Monte Pascoal, a terra batizada de Vera Cruz.

Índios totalmente nus, índias belas por sinal,

isso seduz mais até do que as raparigas de Portugal.

Bom fruto, realmente, aqui se produz.

Ai Jesus! Aqui é algo que ninguém traduz.

Sabendo que nem tudo que reluz é ouro,

mas de ouro e prata é cercada toda mata;

e, também, de outros tesouros.

O capitão mostrou aos nativos:

papagaio, carneiro e galinha;

eles, com medo, mostraram:

gato, lobo e onça-pintada.

De tão inocentes, tudo davam

a troco de nada

pelo que a tripulação tinha.

Fossem espelhos, rosários ou pentes,

enfim, entregavam, de mão beijada, todas as suas riquezas.

Para não levarmos nenhuma flechada,

não dávamos risadas, nem ficávamos descontentes;

estando certos de que tudo não passava de uma grande gentileza.

Nós éramos espertos, tão espertos a ponto de não deixar notar nossa esperteza;

e, assim, agíamos pelo o motivo

de sermos tão ativos.

Com certeza,

é mesmo aqui''um país tropical e bonito por natureza".

Afinal, desde que foi descoberta por Cabral,

a ilha deixou de ser uma maravilha.

Dentro dessa garrafa, envio-lhe essa carta,

esperando que, em mãos certas, ela parta.

Se pudesse, junto mandaria um cartão-postal

para mostrar o Corcovado, o Cristo Redentor, o Planalto Central,

a Amazônia, o Pantanal, o Futebol e o Carnaval.

No entanto, saberá disso só no futuro, porque os correios cobram a quantia,

e por fora elevados juros para chegar no mesmo dia.

Bom escrever, já que nunca mesmo adivinhará,

mas a independência dos coloniais virá de longínquo parentesco.

Então, pense antes em querer ter filhos com a rainha;

como dizem aqui: ''pimenta nos olhos dos outros é refresco".

Assinado: Pero Vaz De Caminha.