Relazioni e famiglia

che sogno arriva al Bambino.
Un sogno che non chiude gli occhi.
Lei spalanca i ginocchi.
Penetra in mezzo alle cosce.
Non conosce che cosa sia.

Sfavilla d’oro di sudore
d’amore, venere primaria
mercenaria- medaglia di latte
e di piccole labbra
pulsatili. In dialetto infantile:
“È la donna del Baba”.

Appena arrivato fra i Gentili
segna ancor quest’annale.
Certo è cosa è cosa scrivere
senza persona grammaticale.

Quante cose rimaste fuori
dagli annali. Grandi bolle senza suono
zone bianche cruces censure.
Lui si riconosce per sottrazioni
- a malapena- per ciò che non fu redatto.
Nelle carte il Matto nelle sue carte lo spiffero
della porta rimasta aperta.
Quelle stanze di caserma
nel Quaranta per esempio che rintronano il passo,
ivi che sapere si squaderna?
o decalcomanie di rue Huchette...
Immense età vichiane
cieli perturbati e commossi! incerati
del 18 Piovoso: forse il Ventoso
con lacunari d’aria smossa
su in alto e intorno la Francia
primaria direi e da più lontano
da campi non di rose s’annera
un che, vapori d’inchiostro (...)

ha trovato l’idioma
che lo fonda dove sprofonda
e non pappo e dindi -
il Bambino! sortito
di vulva e intirizzito
come mosè le petit; s’indioma
furibondo. “Che bocca parla
una lingua morta?” a fatica
articolando sulle cinque dita
la prima sillaba, in quel giubilo
gli si ricompone il corpo
spezzettato — oh per sempre impestato
di lingua, alla traversata del mare
della parlabilità.

Chesse zizzelle, o Cecca, a chisto core
me fanno a buojne cchiù na grossa guerra.
Ma zizze no: song’otre, addove Ammore
ogne nsospiro mio nce mpizza e nzerra.

O so’ zampogne? O songo, a lo jancore,
cocozze fatte a sse padule n terra?
O vessiche de nzogna a lo sapore?
O songo doje cognòle de la Cerra?

O so’ pallune chisse, e so’ abbottate
da l’acqua de sto chianto e da lo viento
de li sospire mieie tanto arraggiate?

Overo ognuna è bèrtola o visaccia?
Ammore, si vuoje ch’esca da trommiento,
o fa’ che l’aggia ncuollo, o l’aggia mbraccia.

Me sò ffatto, compare, una regazza
bianca e rrosscia, chiapputa e bbadialona,
co ’na faccia de matta bbuggiarona,
e ddu’ bbrocche, pe ddio, che cce se sguazza.

Si la vedessi cuanno bballa in piazza,
cuanno canta in farzetto, e cquanno sona,
diressi: «Ma de che? mmanco Didona,
che squajjava le perle in de la tazza».

Si ttu cce vói vienì dda bbon fratello,
te sce porto cor fedigo e ’r pormone;
ma abbadamo a l’affare de l’uscello.

Perché si ccaso sce vói fà er bruttone,
do dde guanto a ddu’ fronne de cortelló
e tte manno a Ppalazzo pe ccappone.

Oggi se dà ccomincio all’ottavario
de li poveri morti; e ddite puro
che ttra ppredica, moccoli, e rrosario,
se vòta er purgatorio de sicuro.

Se sa, a le donne, lli mmezz’ a lo scuro,
quarche pìzzico ar culo è nnescessario.
Quarche smaneggio tra la porta e ’r muro
serve a li vivi pe un tantin de svario.

Ecco er fine de tante bbaraonne
de regazze che vvanno pe le cchiese.
Quest’è ’r carnovaletto de le donne.

Tutte sciànno più o mmeno er zu’ racchietto,
e llì, ssiconno er genio der paese,
fanno l’amore senza dà ssospetto.

Ner fà a l’amore un goccio de segreto
quanto è ggustoso nun potete crede.
Più assai der testamento pe un erede,
più assai de li piselli co l’aneto.

Fàsse l’occhietto, stuzzicasse er piede,
toccasse la manina pe ddereto
spasseggià ppe li tetti e pp’ er canneto
mentre er prossimo tuo sta in bona fede;

dasse li rigaletti a la sordina,
annà scarzi e a ttastone a mmezza notte
eppoi fàcce l’indiani la matina…

Io vorìa chiede a le perzone dotte
per che mmotivo quer passa-e-ccammina
e cquele furberie sò accusi jjotte.

Fa’… che ggusto!… spi… Zzitto! ecco er cannone!
Abbasta, abbasta, sù, ccaccia l’uscello.
Nu lo senti ch’edè? spara Castello:
seggno ch’er Papa sta ssopra ar loggione.

Mettémesce un’e ll’antro in ginocchione:
per oggi contentàmesce, fratello.
Un po’ ar corpo e un po’ all’anima: bberbello:
pijjamo adesso la bbonidizzione.

Quanno ch’er Zanto-Padre arza la mano,
pòi in articolo-morte fà li conti
a ggruggn’a ggruggno coll’inferno sano.

E nnun guasta che nnoi semo a li Monti,
e ’r Papa sta a Ssan Pietr’ in Vaticano:
oggi er croscione suo passa li ponti.

Tu mm’addimanni a mmé ssi ffu puttana
a li su’ tempi la casta Susanna.
Che vvòi che tt’arisponni a sta dimanna?
Bisognerebbe dìllo a la mammana.

Ma ccerto cuella vorta che in funtana
l’acchiapponno li bbocci a la lavanna,
se po’ rride d’accusa e de condanna
ch’entrassino li lupi in de la tana

Che vvòi che sse fascessi de du’ vecchi
co cquelle sscimmesscimme-cose-mossce?
Nun je la vòrze dà: ddillo, e cciazzecchi.

Ma ssi la donna tu la vói conossce,
métteje avanti un par de torciorecchi,
eppoi guardeje er gioco de le cossce.

Che sscenufreggi, ssciupi, strusci e ssciatti!
Che ssonajjera d’inzeppate a ssecco!
Iggni bbotta, peccrisse, annava ar lecco:
soffiamio tutt’e ddua come ddu’ gatti.

L’occhi invetriti peggio de li matti:
sempre pelo co ppelo, e bbecc’a bbecco.
Viè e nun vienì, fà e ppijja, ecco e nnun ecco;
e ddajje, e spiggne, e incarca, e striggni e sbatti.

Un po’ ppiù cche ddurava stamio grassi!
Ché ddoppo avé ffinito er giucarello
restassimo intontiti com’e ssassi.

È un gran gusto er fregà! ma ppe ggodello
più a cciccio, ce vorìa che ddiventassi
Giartruda tutta sorca, io tutt’uscello.

Come! Aritorni via. Cusì infuriato?!
Tu quarche cosa te va p’er cervello.
Oh dio! che ciài lì sotto? ch’edè quello?
Vergine santa mia! tu te se’ armato.
Ah Pippo, nun lassamme in questo stato:
Pippo, pe’ carità, Pippo mio bello,
posa quell’arma, damme quer cortello
pe’ l’amor de Gesù Sagramentato.
Tu non eschi de qua: no, nun zo’ Tuta,
S’eschi. Ammazzeme puro, famme in tocchi,
ma nun te fo annà: so’ arisoluta.
Nun volé che sto povero angeletto,
che dorme accusì caro, a l’uprì *) l’occhi
nun ritrovi più er padre accant’ar letto.

Sto a ffà la caccia, caso che mmommone
passassi pe dde cqua cquela pasciccca,
che va strillanno co ttanta de bbocca:
sò ccanniti le pera cotte bbone.

Ché la voria schiaffà ddrento a ’n portone
e ppo’ ingrufalla indove tocca, tocca;
sibbè che mm’abbi ditto Delarocca,
c’ho la pulenta e mmò mme viè un tincone.

Lei l’attaccò ll’antr’anno a ccinqu’o ssei?
Dunque che cc’è dde male si cquest’anno
se trova puro chi ll’attacca a llei?

Le cose de sto monno accusì vvanno.
Chi ccasca casca: si cce sei sce sei.
Alegria! chi sse scortica su’ danno.

La donna che nnun vò, vàttela a ffrega!
Mica er fregà ssò ffiaschi che ss’abbotteno.
Tutte le fiche ar monno che sse fotteno
s’hanno perché nnun c’è cchi tte le nega.

Le donne che nun vonno uprì bbottega
sò sserpe, furie, arpìe, tizzi che scotteno:
te sgraffieno la faccia, te scazzotteno…
Chi ttrova er buscio pe scopalle? Bbrega?

E Mmaria de le Grazzie? e la Madonna?
Sta in chiesa a Pport’Angelica er quadretto
cor Pè-Gè-Rè che jj’attaccò una donna.

Lei sta ddipinta a ccossce larghe a lletto,
e un omo co una mano su la monna
tiè cco ddu’ deta un ber garofoletto.

Tu sta’ attenta a le mosche, Nastasìa,
mentr’una nun ze move e una cammina,
che ammalappena questa j’è vviscina,
je zompa su la groppa e ttira via.

Accusì è la cumprisione mia:
ch’io vedenno una femmina, per dina!,
si nun je do una bbona incarcatina
me parerebbe d’èsse in angonia.

Lo sa l’Urion de Monti s’io sce tiro,
e lo pò ddì cco ttutta la raggione
ch’io sò la mosca che vva ssempre in giro.

E istesso lo sa ttutta la Caserma
de Scimarra, che ttu ddrent’a l’Urione
sei l’antra mosca che sta ssempre ferma.

Che angeli che ssò! cche pputtanelle!
Uh bbenemìo che bbrodo de pollanche!
Je metterebbe addosso un par de bbranche
da nun fajje restà mmanco la pelle.

A vedelle arimóvese, a vvedelle
co cquelli belli trilli de le scianche
tremajje in petto du’ zinnette bbianche
come ggiuncate drento a le froscelle!

Che mmodo de guardà! cche occhiate ladre!
Mò vvedo c’ha rraggione er prelatino
che ha mmannato a ffà fotte er Zanto Padre;

e bbuttanno la scorza e ’r collarino,
d’accordo co la fijja e cco la madre
cià ffatto er madrimonio gran-destino.

Titta, lasseme annà: che!, nun te bbasta
de scolà er nerbo scincue vorte e mmezza?
Vo’ un bascio? tièllo: vói ’n’antra carezza?…
Ahà! da capo cor tastamme! oh ttasta.

Ma tte stai fermo? Mica sò dde pasta,
che mme smaneggi: mica sò mmonnezza.
Me farai diventà ’na pera-mezza!
Eppuro te n’ho ddata una catasta!

E pper un giulio tutto sto strapazzo?
Ma si mme vedi ppiù pe Ppiazza Sora…
Oh wia, famme cropì, cc’ho ffreddo, cazzo!

Manco male! Oh mmò ppaga. Uh, ancora tremo!
Addio: lasseme annà a le cuarantora,
e oggi, si Ddio vò, cciarivedemo.

Lo so che non sei qui, o padre, lo so
bene che non sei oltre questa lastra
di granito che una patina strana
come grani di sale o di sabbia
incrostata rende opaca; non sei
oltre questa foto che scegliemmo
forse in fretta noi della famiglia
e che ben poco ti assomiglia.
Qui, dove noi rimasti deponiamo
fiori – orchidee, perché ci ricordiamo
che le prediligevi – e con l’accendino
cerchiamo di un cero lo stoppino
finché una scintilla non si rifletta
remando sopra il granito, scavandovi
labili incendi puntiformi. Eppure
io vengo qui per parlare con te
e solo per te ho riappreso a pregare.
Tu sei il principio, tu la fonte.
Se io sono qui, materia vivente,
ci sono grazie a te, ora che non hai
né il peso né la gioia del corpo. Mai
meno separati di così siamo
stati: noi due, facciamo l’invisibile e il visibile
simili alle due facce della luna
legati come sono le onde ai fondali.
Io sto sotto questi cieli autunnali.
E tu? Se c’è una luce oltre cielo
è vortice, è vertigine, orbita
di altri stati dell’essere, superiori
a noi come sono sempre più alti i fiori
della zolla, come tende all’alto il fuoco
sulla terra. Non ne conosciamo nulla.

Perché poco sappiamo noi del mondo:
che niente vale, niente è necessario
che è vano, che insensato, assurdo
è, che è deserto, vuoto, che
trionfano rovina e morte e oblio.
Tutto finisce come è finito
così in fretta il tuo tempo, padre:
le case che tu hai costruito,
le rose, le ortensie che hai piantato
e gli amori che hai inseguito. Finiscono
sotto dune di cenere statue e libri,
declinano e poi cadono gli imperi.
Anche di questi pini che tramano
l’aria con i rami nuovi, di queste
palme quasi arpe contro il mare
non resterà niente, anche il vento
sarà sibilo astrale e poi silenzio.
Niente vale, niente è necessario.
Tutto spazzerà il tempo, coprirà
il ghiaccio o arderà il fuoco. Eppure
io qui materia vivente sono,
delle albe e dei tramonti ho ancora il dono,
degli autunni e delle primavere,

di soffrire, di piangere, di pregare
ancora ho fame e sete. Eppure
io qui materia vivente vivo
e qui amo e grido e rido e scrivo..

(...) Era un antico patto tra noi uomini:
più antico di quello che regge
democrazia, famiglia, legge.
Onorare chi non c’è più, curarne
le spoglie e mantenerne la memoria.
La morte diventa una vendemmia,
anche il terrore era dolce, sacro vino.
E ci rendeva uomini quel patto,
conoscere il nostro mortale destino. (...)
Siamo noi, noi soli tra gli esseri
che camminano sotto il cielo
e che si aprono verso il sole
noi soli che curviamo le parole
alla dolce pazzia della preghiera
che giungiamo le nostre mani nude
e salutiamo chi non c’è più.

Though they sink through the
sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall
not.
Dylan Thomas, «And death
shall have no dominion»

Giuseppe era il mio nome di
cristiano, ora non ho più nome: sono
api e lucertole, pietre e mimose, il
mare: lei non mi potrà riconoscere.
Lei non mi potrà più dire: amore.
Potremo volare insieme all’alveare
del sole, vicini e sconosciuti, rovinare
in frane da sentieri scoscesi sulle spiagge

rocciose, essere due conchiglie nel silenzio

del fondale.

Andrea (a Giovanni). C’è la carrozza.
Giovanni (levandosi). È ora di partire. (A Massimo) Non
è venuta.
(Tutti in piedi vestono i soprabiti, cercano om-
brellini, bastoni).
Lauri. Verremo a trovarvi.
Tommy. Promessa. Consolare gli esiliati.
Lauri (a Giovanni). A lei dico una cosa sola. Cattivo.
Giulia. I miei fiori. Dove sono i miei fiori?.

Lucia (porge a Nennele il cappello e la spolverina).
Nennele. Mi giravi attorno, povera Lucia.
Lucia (vuole baciarle la mano, piangendo).
Nennele. Zitta, zitta.
Irene (entra dalla comune). Ah, vi trovo ancora.
Giovanni. Mia sorella.
Irene. Avevo una paura di non arrivare in tempo. Sarei
andata alla stazione.... ma temo di commovermi. Ci sarà mio
marito. Nennele, ti ho portato un po’ di cioccolatto.... per
il viaggio.
Massimo. Ma guarda. Ma che regalo! Ringrazia la zia,
ringrazia la zia. Brava zia.
Irene (sbalordita). Chi è? Chi è?
Giovanni. È Massimo, nostro nipote.
Irene. Ah, sei cresciuto.
Massimo. Da quando?
Giovanni. Presto.
Nennele. Addio, zia.
Irene. Vengo, vengo, scendo con voi.
Lauri. Tornerete presto.... me lo dice il cuore.
(Escono
cicalando) per la comune. Giovanni li guarda uscire.
Massimo (a Giovanni). Non temete. Si ricomincia.
Giovanni. Speriamo (Via tutti. Lucia resta sola e si getta
a singhiozzare su una poltrona).
Nennele (torna correndo, prende Lucia fra le braccia
e la bacia mille volte in viso).
Lucia. Nennele. Nennele.
Nennele. Zitta, zitta, zitta (fugge).

Cala la tela.

Amore è morto al mondo, e par che dorma,
per quello che ne pensano parecchi:
io poi so che prepara una riforma,
e che, noiato degli arnesi vecchi,
buttò nel fuoco il solit’arco, e invece
udite, donne mie, che diavol fece.

Piccola molla immaginò, che mossa
scatta veloce e lungamente oscilla,
propagando quel moto e quella scossa,
come se fosse elettrica scintilla,
e per virtù simpatica o magnetica
il sistema nervoso urta e solletica.

Questa poi qua e là nel corpo umano
in mille parti, in mille modi ascose,
nei piedi a questo, a quello in una mano,
a chi più su, a chi più giù la pose;
uno l’ebbe di dentro, uno di fuori,
uno davanti, un altro a posteriori.

Poi legar seppe e combinar sì bene
le fibre con la molla in armonia,
che come il sangue al cuor va per le vene
e refluisce per contraria via,
così da quella il moto ai sensi dentro
passa, e ritorna dalle parti al centro.

Scatta la molla, e una dolcezza, un tremito
serpe occulto per l’ossa e per la fibra
e lieve lieve con soave fremito
le corde del piacere allenta e vibra;
e il cor che in tanta voluttà si scuote
si palesa per gli occhi e per le gote.

Il segreto d’amore, il talismano
che gli effetti fa sorgere ad un tratto,
e della simpatia tutto l’arcano,
consiste unicamente in quello scatto;
in quello scatto magico gradito,
che non si’ntende se non è sentito.

Tocchi la molla all’idolo adorato,
chi desia dell’amor gustare il frutto;
la donna ama quel tocco, ed è provato
che toccata la molla, è fatto tutto;
ma docile in amor non la sperate,
se la molla fatal non le toccate.

E a dirla, questa molla è un certo arnese,
che quando non è messa in pelle in pelle,
non si può venir subito alle prese,
e si dà facilmente in ciampanelle;
spesse volte trovandosi a contrasto
è meglio chiuder gli occhi e andare al tasto.

Gran destrezza ci vuole, e un po’ di flemma,
e mano esercitata e faccia tosta,
entrando in giuoco, usar lo strattagemma
colle figure di tentar la posta:
scartare i setti: se il profitto è poco,
passar la mano ed aspettar buon giuoco.

Vi narrerò il casetto d’un amico,
che non è punto uno stinco di santo;
lo dice a tutti, e anch’io però lo dico;
poi finirò, per non noiarvi tanto:
con le parole sue lo metto qui.
Gliel’ho sentito raccontar così:

«Vado al ballo una sera, e trovo pieno
di gente d’ogni risma e d’ogni conio:
v’era Gigia fra le altre, un capo ameno,
più armeggiona e più furba del demonio:
tale insomma, e lo sa chi la conobbe,
da far perder la flemma ancora a Giobbe.

Era la sala il consueto buco:
ed io che non so stare a quella pigia,
mi ritiro in un canto e m’introduco
a un tavolino di bambara: Gigia,
confusa fra quel turbine di gente,
ballava e schiamazzava allegramente.

Stanca poi di ballar, questa monella
entra in gioco e si pianta a canto a me;
io restava sull’angolo, e la bella
a destra mi sedea sul canapè,
di modo che fra l’uno e l’altro posto
un piè del tavolino era frapposto.

Io la guardava attento e almanaccava,
cercando un mezzo d’entrare in materia:
accorta della ragia, essa giocava
squadrandomi sott’occhio, e seria seria
tirava avanti come niente fosse.
Io non potendo più stare alle mosse:

‘Madama’, cominciai, ‘come le va?’
‘Male, ma male assai: da questa parte
c’è proprio la sperpetua. Eh! già si sa,
chi ha fortuna in amor non giochi a carte.’
‘Che! come c’entra? Eppur sarà così,
animo, lesto, scarti e badi lì.’

‘Mi creda’, seguitai, ‘tanta beltà…’
‘La prego a risparmiarsi il complimento.’
‘Oh non è complimento, è verità.’
‘Sarà come le piace; animo, attento.’
‘Se non bado a giuocar son compatibile.
Così vicino a lei com’è possibile?

Ma Gigia a muso duro, attenta al giuoco,
o delle frasi mie non soddisfatta,
non mi volea badar punto né poco;
parlava agli altri, faceva l’astratta.
Piccato da quell’aria altera e stramba,
strinsi l’assedio ed allungai la gamba.

Trovai duro e pigiai: bene, per bacco!
dissi dentro di me, dunque ci sta;
e replicando l’amoroso attacco,
ci messi tanta forza ed ansietà,
che il tavolin si mosse e fece cricche,
ed io rimasi lì come Berlicche.

Tremarono i doppieri e le candele,
e dimandaron tutti: o cos’è stato?
Io confuso mi vôlsi alla crudele,
confessando cogli occhi il mio peccato,
e vidi che si scosse e si riscosse,
coi labbri bianchi e colle gote rosse.

Tossì, m’urtò col gomito sinistro,
e brontolando non so che parola,
volle sdegnarsi, ma mutò registro,
perché le prese il rantolo alla gola;
la bussola perdette, e dal piacere
gettava a monti i goffi e le primiere».

Signori, io non ne sto mallevadore,
sarà vero, sarà una spacconata;
ma in sostanza, s’ei fece il bell’umore,
quella restò lì quasi incantata,
d’amor fu tutto il merito o la colpa,
che le pose la molla in una polpa.

È pur la bella cosa un tavolino!
Di sopra carte in mano e indifferenza,
si giuoca di sottecche a ginocchino,
e il ginocchio contiene un’eloquenza,
che non riesce a prender la migliore
in tutta la Rettorica d’Amore.

Sicché, tornando a quel che vi dicea,
non è la molla un sogno o un ammennicolo;
anzi, donne mie care, ho nell’idea,
che guardando la cosa a perpendicolo,
voi pur gli scatti, senza far misteri,
ne risentiste spesso e volentieri.

Ma a dir la verità, trovarne il guado
non è impresa sì facile e ordinaria.
Io pure ho la mia molla e non di rado
qualcuna me la fa saltare all’aria.
O il posto? Oh il posto, a dirvela, lo so,
ma non voglio insegnarvi dove l’ho.

Forse taluno non vedrà, perché
debba costar sì gran difficoltà
l’occulta molla a indovinar dov’è:
al primo cercator s’asconderà;
ma se una volta ritrovata fu,
a chi vien dopo non si cela più.

Sappiate che al mutar della stagione
si soffre di vertigini, e nel male
la macchina patisce e si scompone;
la molla del conquasso universale
scatta violentemente e di nascosto
o si storce, o si rompe, o muta posto.

Nel loco ov’era, indura la cotenna,
e ne riman la fibra intorpidita,
e se l’urta taluno o la tentenna,
non si fa viva al tocco delle dita.
Oh quanti, oh quanti han fatta la frittata,
perché la molla a un tratto è ritirata!

Ecco, donne, la causa, ecco il motivo
delle vostre pretese infedeltà:
quando un uomo non tocca più sul vivo,
via, confessiamo il ver, che se ne fa?
Esso al destino si rassegni, e poi
s’inquieti con la molla e non con voi.

Inoltre quella molla non ha sempre,
operando lo scatto, un’egual norma;
anzi varia ogni poco, ed alle tempre
del corpo ov’è celata s’uniforma;
e da questo fenomeno deriva
che in certi corpi è più o meno attiva.

V’è ancor chi non ha molla, o se pur l’ha
si muove appena e i nervi non irrita;
questo poi non so dirvi come va:
di certo sarà fessa o arrugginita:
ognuno al nascer suo l’ha salda e netta,
ma se si guasta poi non si rassetta.

C’è Crezia che n’ha due. Vi guardi Iddio
da Crezia; gira, strepita, gestisce,
e ognun dice: Crezina è tutta brio;
e la cagione poi non si capisce;
è quel doppio scattar la vera causa
che alla Crezia non dà requie né pausa.

E qui, come in parentesi, si osservi,
che nelle donne i brividi, le smanie,
i pallori, le scosse, il mal di nervi,
e isterismi e sbadigli ed emicranie,
attribuite un tempo a Silfi e Gnomi,
son di molla diagnostici e sintòmi.

Conosco finalmente alcune tali
che n’hanno per lo meno una dozzina;
ma nello scatto son deboli e frali;
altrimenti sarebbe una rovina:
servono a mantener l’animo desto,
ma gli effetti che fanno passan presto.

O giovinetti, che in amor bramate
di far breccia alle prime e senza pene,
queste che han tante molle stuzzicate,
e vi assicuro che farete bene;
perché senza timore e gelosia
si dà una toccatina e si va via.

Qui se mi dice alcun: come si fa
dunque a trovar la macchina fatale?
Risponderò che io stesso in verità
sudo a trovarla e ci riesco male:
solo ho sentito dir che dal colore
se ne giudica il moto ed il valore.

Le bianche l’hanno debole; le rosse
così così; le pallide incrinata,
ma buona per resistere alle scosse;
le brune hanno una molla indiavolata,
che non c’è versi di farle andar piano,
da far proprio cascar il pan di mano.

Sicché nel petto l’abbiano o nell’anche,
o interna, o a fior di pelle, o sopra o sotto,
bisogna andar di passo colle bianche,
colle rosse anderai di mezzo trotto;
va’ di galoppo con quelle di cera
pallida, e con le brune di carriera.

Ma non solo alle donne in questo mondo
giova toccar la molla, e corre voce
che spesso un ciarlatano, un vagabondo
toccò la molla e guadagnò la croce:
io però non l’ho visto, e in questo caso
seguo la teoria di San Tommaso.

Ma ho visto un cameriere ignudo e bruco,
toccar la molla e diventar patrizio;
toccarla agli scrocconi un ricco ciuco,
e passar per un uomo di giudizio;
toccarla l’abatino a Monsignore,
e doventar Canonico o Priore.

Da queste anomalie sovente è nato
il vincolo d’amor, la simpatia
che lega l’imbecille al letterato,
che ravvicina il nobile alla spia,
che unisce bacchettoni e sensuali,
e accorda sanfedisti e liberali.

Però se misti e dispari coi pari
vedrete casualmente alla giornata,
deh! non fate giudizi temerari:
è la molla toccata e ritoccata
che produce così, senza malizia,
la reciproca fede e l’amicizia.

Tocchiam la molla, il resto non importa.
Beati quelli che la molla imbroccano!
Che in somma delle somme, a farla corta,
o si tocca la molla o ce la toccano.
Donne mie belle, se pietose siete,
diteci in carità dove l’avete.

Che spettacol gentil, che vago oggetto,
fu il veder la mia Nice all’improvviso,
quando sorpresa in abito negletto
m’apparve innanzi ed arrossì nel viso!

Come il candido velo al sen ristretto
i bei membri avvolgea! Come indeciso
celava e non celava i fianchi e il petto
che sorger si vedeva in due diviso!

Quali forme apparìan sotto a la veste!
Paga era l’alma, e vivo era il desìo;
e il piacer del mirarla era celeste.

Deh mi concedi, Amor, che quella cruda
tal mi si mostri anco un momento; ed io
più non invidio chi vedralla ignuda.

Queste che il fero Allobrogo
note piene d’affanni
incise col terribile
odiator de’ tiranni
pugnale, onde Melpomene
lui fra gl’itali spirti unico armò;

come oh come a quest’animo
giungon soavi e belle
or che la stessa Grazia
a me di sua man dielle,
dal labro sorridendomi
e da le luci onde cotanto può!
de gli affetti tremendi,
me per lo cieco avvolgere
de’ casi, e per gli orrendi
de i gran re precipizii
ove il coturno camminando va,

segue tua dolce imagine,
amabil donatrice,
grata spirando ambrosia
su la strada infelice,
e in sen nova eccitandomi
mista al terrore acuta voluttà:

o sia che a me la fervida
mente ti mostri, quando
in divin modi e in vario
sermon, dissimulando,
versi dl’ingegno copia,
e saper che lo ingegno almo nodrì;

o sia quando spontaneo
lepor tu mesci a i detti,
e di gentile aculeo
altrui pungi e diletti
mal cauto da le insidie
che de’ tuoi vezzi la natura ordì.

Caro dolore, e specie
gradevol di spavento
è mirar finto in tavola
e squallido e di lento
sangue rigato il giovane
che dal crudo cinghiale ucciso fu.
Ma sovra lui se pendere
la madre de gli Amori
cingendol con le rosee
braccia si vede, i cori
oh quanto allor si sentono
da giocondo tumulto agitar più!
Certo maggior, ma simile
fra le torbide scene
senso in me desta il pingermi
tue sembianze serene,
e a l’atre idee contessere
i bei pregi onde sol sei pari a te.
Ben porteranno invidia
a’ miei novi piaceri
quant’altri a scorrer prendano
i volumi severi.
Che far, se amico Genio
sì amabile donatrice a lor non diè?

novelle a chiedere
manda l’inclita Nice
del piè che me costringere
suole al letto infelice,
sento repente l’intimo
petto agitarsi del bel nome al suon.
Rapido il sangue fluttua
ne le mie vene: invade
acre calor le trepide
fibre: m’arrosso: cade
la voce; ed al rispondere
util pensiero in van cerco e sermon.
il messo. E allor soletto
tutta vegg’io con l’animo
pien di nuovo diletto
tutta di lei la imagine
dentro a la calda fantasia venir.

Ed ecco ed ecco sorgere
le delicate forme
sovra il bel fianco; e mobili
scender con lucid’orme
che mal può la dovizia
de l’ondeggiante al piè veste coprir.

Ecco spiegarsi e l’Omero
e le braccia orgogliose
cui di rugiada nudrono
freschi ligustri e rose,
e il bruno sottilissimo
crine che sovra lor volando va:

e quasi molle cumulo
crescer di neve alpina
la man che ne le floride
dita lieve declina,
cara de’ baci invidia
che riverenza contener poi sa.

Ahi, la vivace imagine
tanto pareggia il vero,
che, del piè leso immemore,
l’opra del mio pensiero
seguir già tentò; e l’aria
con la delusa man cercando vo.
Sciocco vulgo, a che mormori,
a che su per le infeste
dita ridendo novetri
quante volte il celeste
a visitare ariete
dopo il natal mio di Febo tornò?

A me disse il mio Genio
allor cl’io nacqui: “ L’oro
non fia che te solleciti,
nè l’inane decoro
de’ titoli, nè il perfido
desio di superare altri in poter:

ma di natura i liberi
doni ed affetti, e il grato
de la beltà spettacolo
te renderan beato,
te di vagare indocile
per lungo di speranze arduo sentier.”

Inclita Nice, il secolo
che di te s’orna e splende
arde già gli assi; l’ultimo
lustro già tocca, e scende
ad incontrar le tenebre,
onde una volta giovanetto uscì.

E già vicine a i limiti
del tempo i piedi e l’ali
provan tra lor le vergini
ore, che a noi mortali
già di guidar sospitano
del secol che matura il primo dì.
fresca e leggiadra ancora
pur di recenti grazie
gareggiar con l’aurora;
e di mirarti cupido
de’ tuoi begli anni farà lento il vol.

Ma io, forse già polvere
che senso altro non serba
fuor che di te, giacendomi
fra le pie zolle e l’erba
attenderò chi dicami
“ Vale,” passando, “e ti sia lieve il suol.”

Deh, alcun che te ne l’aureo
cocchio trascorrer veggia
su la via, che fra gli alberi
suburbana verdeggia
faccia a me intorno l’aere
modulato del tuo nome volar.

Colpito allor da brivido
religioso il core,
fermerà il passo; e attonito
udrà del tuo cantore
le commosse reliquie
sotto la terra argute sibilar.

descrive lo stato d’animo del poeta

Nude, le braccia di segreti sazie,
A nuoto hanno del Lete svolto il fondo,
Adagio sciolto le veementi grazie
E le stanchezze onde luce fu il mondo.

Nulla è muto più della strana strada
Dove foglia non nasce o cade o sverna,
Dove nessuna cosa pena o aggrada,
Dove la veglia mai, mai il sonno alterna.

Tutto si sporse poi, entro trasparenze,
Nell’ora credula, quando, la quiete
Stanca, da dissepolte arborescenze
Riestesasi misura delle mete,
Estenuandosi in iridi echi, amore
Dall’aereo greto trasalì sorpreso
Roseo facendo il buio e, in quel colore,
Più d’ogni vita un arco, il sonno, teso.

Preda dell’impalpabile propagine
Di muri, eterni dei minuti eredi,
Sempre ci esclude più, la prima immagine
Ma, a lampi, rompe il gelo e riconquide.

Più sfugga vera, l’Oossessiva mira,
E sia bella, più tocca a nudo calma
E, germe, appena schietta idea, d’ira,
Rifreme, avversa al nulla, in breve salma.

Rivi indovina, suscita la palma:
Dita dedale svela, se sospira.

* (La terra promessa)

Prepari gli attimi con cruda lama,
Devasti, carceri, con vaga lama,
Desoli gli animi con sorda lama,
Non distrarrò da lei mai l’occhio fisso
Sebbene, orribile da spoglio abisso,
Non si conosca forma che da fama.

E se, tuttora fuoco d’avventura,
Tornati gli attimi da angoscia a brama,
D’Itaca varco le fuggenti mura,
So, ultima metamorfosi all’aurora,
Oramai so che il filo della trama
Umana, pare rompersi in quell’ora.

Nulla più nuovo parve della strada
Dove lo spazio mai non si degrada
Per la luce o per tenebra, o altro tempo.

Oo notte

Dall’ampia ansia dell’alba
svelata alberatura.

Dolorosi risvegli.

Foglie, sorelle foglie,
Vi ascolto nel lamento.

Autunni,
Moribonde dolcezze.

O gioventù,
Passata è appena l’ora del distacco.

Cieli alti della gioventù,
Libero slancio.

E già sono deserto.

Perso in questa curva malinconia.

Ma la notte sperde le lontananze.

Oceanici silenzi,
Astrali nidi d’illusione,

O notte.

Come allodola ondosa
Nel vento lieto sui giovani prati,
Le braccia ti sanno leggera, vieni.

Ci scorderemo di quaggiù,
E del male e del cielo,
E del mio sangue rapido alla guerra,
Di passi d’ombre memori
Entro rossori di mattine nuove.

Dove non muove foglia più la luce,
Sogni e crucci passati ad altre rive,
Dov’è posata sera,
Vieni ti porterò
Alle colline d’oro.

L’ora costante, liberi d’età,
Nel suo perduto nimbo
Sarà nostro lenzuolo.