Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Penetrei na tua alma

sem sequer roçar a pele,

com rebeldia indomável

na tua carne venerável.

Causei a mais rara insurreição,

íntima, profunda e perene,

ao invejar o próprio Sol

que ousa aquecer a tua pele.

Ninguém arranca o regresso.

Não há guerra nem distância:

nós moramos dentro

com sublime juramento.

Nem que o Hemisfério Austral

se levante contra nós,

é tempo de apreciar

o silencioso e raro florescer

em paz da Flor-de-Maio.

Chegará o momento

de rasgar todos os protocolos,

de dar de ombros

aos falsos escudos

das nossas Américas.

Nos jogos entre caçador 

e a sua caça perfeita não

tenho o formidável encaixe,

porque sou na verdade

no deserto da existência 

e n'amplidão o autêntico oásis.

Foram e sempre serão postas

demonstrações de seda,

como um banquete na mesa. 

isso não significa acesso fácil,

sou poeta, não se esqueça.

Tudo vira algum tipo de poema,

para quem quer tudo no mundo, 

e só não quer ter razão;

para não se perder no labirinto 

do tédio e perder a emoção.

Porque algo de Amu Darya 

também corre nas veias,

e para lidar comigo é preciso 

prestar atenção no curso,

para não ser levado pelo turbilhão,

e perder o rumo do seu coração.

A noite não somente

no sentido subjetivo

no Hemisfério Austral,

agora parece destino.

Tudo em nós é indígena,

e absolutamente latino,

têm rumo e atravessa.  

Os olhos não esquecem

nunca de olhar para o alto.

Meus olhos são teus olhos,

e os sonhos são os mesmos,

De pé e jamais de joelhos,

nós sabemos da onde viemos.

A tua alma é a alma da minha,

e a minh’alma é a tu’alma.

Seja em paz ou quando aflita,

o que é sobrenatural nos alia.  

Sem olhar para cartilha,

sem fingir que nada afeta

e para deixar o alerta:

que as raízes doem com real motivo

onde e porque o povo sofrido

está sendo reprimido pelo despotismo.  

Discreta lágrima sutil que desce

com o sabor do Salar de Uyuni.

Continental evidente tem

sido o tamanho do desajuste.  

Não te vejo, sei que me vês,

sentimos muito por dentro.

E sem dizer uma palavra

plantamos um jardim inteiro

e em silêncio de maio,

em tempo de re(viver)

o legado de Roque Dalton.

Lembro da época em que ler jornais

e revistas de fofocas de artistas

expostos pelo jornaleiro

era motivo de encontro social.

Ir apreciar a beleza feminina, para uns,

era combustível fundamental.

A infância e a adolescência

de muita gente passou pela banca de jornal,

que vendia revistinhas,

brinquedos, álbuns de figurinhas,

doces, selos e até

clássicos da literatura mundial.

Ir ao jornaleiro era parte

da nossa rotina sócio-cultural.

Revistas de carros, revistas de receitas,

revistas de viagens, revistas de beleza,

revistas de religião e até revistas de arte,

também se encontravam nas bancas de jornal;

e conversar com o jornaleiro

fazia parte da ida à banca como ritual.

Hoje, em tempos em que alguns

desqualificam a nossa cultura

para pavimentar a reescrita por forças alheias,

mal se encontra nas esquinas das cidades

uma simples banca de jornal.

Depois de tudo, afastados desse detalhe,

tudo indica que fomos lançados

ao desastre intelectual como projeto

de braços do oculto, fadados

a um futuro anormal.

Sem me retratar, não consigo pensar

num acaso de maneira natural.

Não importa o caos do mundo,

o que importa é o que podemos 

fazer com muito amor por dentro.

O silêncio não é distanciamento 

quando se carrega alguém 

no coração e no pensamento.

Capinxigui florescido em maio,

do desejável embalo por nada 

e nem por ninguém me distraio. 

Neste tempo de florescimento 

que cura e adoça com mel

não só o momento e o tormento.

A Ponte Hercílio Luz em centenário 

ainda não sentiu os nossos passos,

prevejo caminhos sendo traçados. 

Sob o Hemisfério Celestial Sul 

entre sonhos e embalos cultivados,

coloco todos nas alturas confiados. 

Com flora e fauna em comum partilhada,

ergueu-se Abya Yala, nosso continente,

a nossa América do Sul amada.

Muito antes da Pátria Brasileira

ser imaginada ou criada,

pelas mãos indígenas abençoadas,

há milênios a Mandioca foi cultivada,

ela é raiz ancestral da nossa Pátria.  

Do Chuí ao Caburaí, em terra antiga,

nasceu e cresceu enraizada,

a Mandioca histórica,

generosa, raiz forte e poderosa.  

Dela os tupis extraíram a farinha de Tapioca —

herança ancestral, pura e sagrada,

que ganhou os corações de outras gentes.

Pelos mares, os portugueses a carregaram

para Goa, Damão, Diu e Nagar Haveli,

onde a planta se fez abençoada,

acolhida e por muita gente cativada.  

Em Kochi, Kannur, Kozhikode e Mumbai,

mesmo sem colônia celebrada,

a tapioca encontrou acolhida, celebrada

e passou a fazer parte da mesa farta.  

Assim viajou a raiz sul-americana,

que uniu dois continentes

através dos navegadores portugueses,

entrelaçando as nossas gentes.

A Nação Brasileira, orgulhosamente,

reconhece a herança indígena profunda

que escreveu no coração para sempre

a sua linda história heroicamente.

Há anos ninguém aprendeu 

e nem mais ensinou 

nesta porção continental 

a olhar para o alto

do nosso Hemisfério Austral.

Onde a posição, a voz 

e a memória indígena

são todos os dias cortados

até em meio aos Andes,

Das lágrimas do povo

aguayos têm sido tecidos,

Nenhum dos capítulos 

serão por mim esquecidos.

Por audácia e pretensão 

continuo por herança 

se a tal que incomoda,

A guerra sempre é 

a dileta filha da fofoca,

Por isso quero ser sempre 

que a minha língua

seja a espada que a corta.

Olhos e mente de Condor 

sem pausa diante da vista,

ainda seja por pura poesia; 

Porque a América do Sul

não merece virar nostalgia.

A mesa brasileira é tão perfeita

por mais que alguns tentem, 

não tem como alterar a ordem.

É tão magnífica a mesa brasileira 

que dá para escrever coletâneas,

ela é indígena, africana, europeia,

e recebeu muitas outras influências.

Da mesa brasileira todos têm a sua 

parcela pela contribuição da origem 

que cada antepassado levou para esta terra. 

Meu amor, você sabe bem

que os pensamentos seus

tomaram conta dos meus,

sem nenhuma censura

e com infinita ternura.

​É fato que não tenho

olhos para mais ninguém;

sorrio por sua causa,

sem tempo para trégua,

muito além de maio

e nem um pouco de soslaio.

​Aguardo um sinal seu

como quem aguarda um milagre

dos céus em Santa Catarina;

a Alegria-dos-jardins cresceu

e floresceu repleta de poesia.

​Não sei quanto tempo

levará para que você seja meu

e para que eu seja tua;

de todo o coração, tens habitado

até na minha prece noturna.

Desta novela não há

nenhuma novidade.

Nos seus capítulos

só resta crueldade.

Não tem nada a ver

com teoria conspiratória:

a poesia também serve

à memória histórica.

Matam e sequestram

a solidariedade de uns

no vasto mar da Humanidade.

Amanhã voltam os tempos

em que muitos foram

sequestrados dos berços.

Sem nenhum arre(medo),

isto é só o começo

do que nunca deveria

outrora ter iniciado

e que agora, diante dos olhos

e debaixo dos narizes,

está sendo requentado.