Marítima alusão da vida
no convés de mim
singro minhas águas
as que fluem do riso
as que nadam as lágrimas
quase todas resumidas
nas correntezas que lavro
atravessar-me,
nos mares que componho,
é navegar em mim
os barcos que sonho
Biografia
nascido em 1952, paraibano, autor de "Verbos de dizer nem sempre" e "Da vida em desalinho", obras premiadas em concursos.
Poemas
749Ode a minha amada por qualquer data inexpressiva
as horas
não serão possíveis
enquanto em tua boca
não vicejar o verbo
em que me ouço
e arrancarei
meus segundos
na inadiável felicidade
de perdurar em tua face
em qualquer tarde
e as datas
serão imprescindíveis
apenas para conter na sua forma
os risíveis instantes da vida
em que me entornas
nenhum tempo
constrangerá meu riso
à vista do teu corpo
as horas mais enormes
flutuarão
e comeremos o tempo
na frugal rebelião
de todos os insones
e ainda por muitos corpos
viajaremos amiúde
na exasperante dialética
de tudo aquilo que eu pude
e assim
por todos os momentos
as datas fluirão solertes
na ponta de nossos dedos
de teus olhos
fugirá a bruma
que embrulhará meu peito
e afagará meu sangue
e em tua veia
latejará impune
meu riso
de poeta amordaçado
calarei o sonho
com a noite em riste
e esquecerei que às vezes
algum poeta é triste.
não serão possíveis
enquanto em tua boca
não vicejar o verbo
em que me ouço
e arrancarei
meus segundos
na inadiável felicidade
de perdurar em tua face
em qualquer tarde
e as datas
serão imprescindíveis
apenas para conter na sua forma
os risíveis instantes da vida
em que me entornas
nenhum tempo
constrangerá meu riso
à vista do teu corpo
as horas mais enormes
flutuarão
e comeremos o tempo
na frugal rebelião
de todos os insones
e ainda por muitos corpos
viajaremos amiúde
na exasperante dialética
de tudo aquilo que eu pude
e assim
por todos os momentos
as datas fluirão solertes
na ponta de nossos dedos
de teus olhos
fugirá a bruma
que embrulhará meu peito
e afagará meu sangue
e em tua veia
latejará impune
meu riso
de poeta amordaçado
calarei o sonho
com a noite em riste
e esquecerei que às vezes
algum poeta é triste.
138
Ode a Marie Carida Roman (sobrevivente do Haiti)
a vida
nem sempre é estrangeira
há que cantá-la sempre
com a intimidade tanta
daqueles que fazem do riso
a essência da esperança
dize-la assim avara
sem jeito de caminho
é não compreende-la
em todos os seus vãos
porque há de sabe-la
qualquer um que a exercite
pois cantos há que a encantam
e os há mesmo quando triste
basta dizer as palavras
das vidas a que se permite
a vida
quando em riste
jeitos há de compreendê-la crise
a inventar-se como tanto
coisa de trazê-la em revoluções
por caminhos inatos e bastantes
nem sempre é estrangeira
há que cantá-la sempre
com a intimidade tanta
daqueles que fazem do riso
a essência da esperança
dize-la assim avara
sem jeito de caminho
é não compreende-la
em todos os seus vãos
porque há de sabe-la
qualquer um que a exercite
pois cantos há que a encantam
e os há mesmo quando triste
basta dizer as palavras
das vidas a que se permite
a vida
quando em riste
jeitos há de compreendê-la crise
a inventar-se como tanto
coisa de trazê-la em revoluções
por caminhos inatos e bastantes
97
ode a Havana no 495o urbano tempo
assim espalhada
nos ombros da américa
argumentas um traço
de urbana lógica:
paredes serão o limite
nas urgências da história
cidade não te contentas
em ser um feixe de pedras
que a teu povo convenha
melhor te dares um campo
medido assim impunemente
como se fora um jeito
de colorir seus viventes
Havana não reivindicas
nada do que seja fato
em tuas notícias
antes te constatas lenda
contadas em tuas esquinas
de um povo que constrói um tempo
com as certezas da vida
Havana estás presente
em todas as manhãs
daquilo que consentes
nos ombros da américa
argumentas um traço
de urbana lógica:
paredes serão o limite
nas urgências da história
cidade não te contentas
em ser um feixe de pedras
que a teu povo convenha
melhor te dares um campo
medido assim impunemente
como se fora um jeito
de colorir seus viventes
Havana não reivindicas
nada do que seja fato
em tuas notícias
antes te constatas lenda
contadas em tuas esquinas
de um povo que constrói um tempo
com as certezas da vida
Havana estás presente
em todas as manhãs
daquilo que consentes
87
ode à amada em vésperas de eclipse
embora lua
nenhum sol será tanto
que desvencilhe teus olhos
de tudo que em mim assiste
e se mesmo triste
ousar a terra ser constante
muito mais será meu canto
por tudo que você é tanta.
nenhum sol será tanto
que desvencilhe teus olhos
de tudo que em mim assiste
e se mesmo triste
ousar a terra ser constante
muito mais será meu canto
por tudo que você é tanta.
71
o âmbito da vida e outras refregas
o âmbito da vida
é a pátria humana
e não há que tê-lo
em limites frouxos
antes é vê-lo numa ordem
avessa a tudo que é pouco
o avulso da vida
é o desengano
o resto é apenas sonhar
a possibilidade do sonho
e derramá-lo pelos ossos
sem espanto
o inverso da vida
é um tempo plástico
esgarça-se num espaço
involuntário
onde nada se mede
pelos metros que abraça
o invólucro da vida
é a mágica
de construir a si própria
na prática
nada do que é retórico
lhe constata
a não ser o verso informal
de quem soletra sonhos
pela estrada
o espaço da vida
é quase um não
guardada a possibilidade
da revolução
e nem passos há
de exatidão
tudo que lhe caminha
está à mão
é a pátria humana
e não há que tê-lo
em limites frouxos
antes é vê-lo numa ordem
avessa a tudo que é pouco
o avulso da vida
é o desengano
o resto é apenas sonhar
a possibilidade do sonho
e derramá-lo pelos ossos
sem espanto
o inverso da vida
é um tempo plástico
esgarça-se num espaço
involuntário
onde nada se mede
pelos metros que abraça
o invólucro da vida
é a mágica
de construir a si própria
na prática
nada do que é retórico
lhe constata
a não ser o verso informal
de quem soletra sonhos
pela estrada
o espaço da vida
é quase um não
guardada a possibilidade
da revolução
e nem passos há
de exatidão
tudo que lhe caminha
está à mão
66
Nascimento
deixo o líquido materno
com a mesma urdidura da vida
nada do que é interno
mais me externa em contradita
voo rastejando
como uma pipa inconstante
que teima em ser ave
de um mar ainda distante
vivo e já me combato
como um infnito medido
na constância exata da pauta
que coordena meus sentidos.
com a mesma urdidura da vida
nada do que é interno
mais me externa em contradita
voo rastejando
como uma pipa inconstante
que teima em ser ave
de um mar ainda distante
vivo e já me combato
como um infnito medido
na constância exata da pauta
que coordena meus sentidos.
81
na minha morte
na minha morte
estarei presente
mesmo que não a tenha
compreendido
habitarei o fogo
em carne e ossos
e desabitarei a vida
o melhor que possa.
minha morte
não existe
os homens é que teimam
em dize-la triste
na minha morte
a vida estará presente.
a minha e toda outra
que leve de mim
a compreensão do tarde
e a não compreensão do que se sente.
na minha morte
desarquiteto o limite
deixo de ser só homem
adredemente restrito
e caibo na rebelião
de todos os meus sentidos
aqueles que trouxeram à mão
e todos os outros que nem tive
na minha morte
me definitivo
passo a ser um ego coletivo.
151
modernidade
como moderno
o aparelho móvel
é o tamanho exato
do homem e seu interno
o verbo que transmite
é claro e desconexo
nada do que ele é
está interno
antes se transmite
alheio a seu ego
nos programas em que a telefônica
lhe externa
avançado
o homem vira acessório
do nada
cada celular
é um trânsito infecundo
das palavras perdidas
pelo mundo
cai-lhe a vida
em programas
que tecem um sonho
e estabelecem o drama:
o homem é sempre menor
que aquele que o chama
a iniciativa da chamada
é o aval da dominância
apenso ao aparelho
o homem alinha
passos que nem são seus
pelos caminhos
falta-lhe pensar uma razão
por que caminha
guardada a desproporção
da inumana companhia
de resto
pela cidade
o homem acompanha a solidão
em direção a nada
o aparelho móvel
é o tamanho exato
do homem e seu interno
o verbo que transmite
é claro e desconexo
nada do que ele é
está interno
antes se transmite
alheio a seu ego
nos programas em que a telefônica
lhe externa
avançado
o homem vira acessório
do nada
cada celular
é um trânsito infecundo
das palavras perdidas
pelo mundo
cai-lhe a vida
em programas
que tecem um sonho
e estabelecem o drama:
o homem é sempre menor
que aquele que o chama
a iniciativa da chamada
é o aval da dominância
apenso ao aparelho
o homem alinha
passos que nem são seus
pelos caminhos
falta-lhe pensar uma razão
por que caminha
guardada a desproporção
da inumana companhia
de resto
pela cidade
o homem acompanha a solidão
em direção a nada
137
Menção a Frederika
assim como Frederika
cerzida ao coração holandes
Filipéia quase se estanca
com seu destino de rês
nem porque Frederika
se ousasse menos urbana
mas que se quisesse alegre
no exercício do drama
porque galões encestados
no seu ombro mais rural
he ditassem um ritmo lento
qual vento em canavial
e Filipéia quer-se rápida
na sua viagem sagaz
que empreende como bolandeira
nos engenhos do nunca mais.
pois mesmo sendo cidades
em contrafortes definidos
Filipéia nunca é Frederika
apesar de todos os indícios
assim partida Filipéia
em Frederika amordaçada
nunca que uma palavra
pesasse mais que um fardo
já quase Filipéia
ainda tão Frederika
o tempo lhe dita ordens
como chefe de polícia
revolvida sua terra
por pés tão passageiros
onde os índios que amanhavam
seu jeito de verdadeira?
é que lhes sobram os suores
dos homens que lhes atiçam
construindo uma história
envoltos em seus ofícios
149
memória
A memória
não preside
apenas auxilia
as dores que não tive
é que vivê-la
pode ser um jeito
de trazer o fato
pra dentro do peito
e tê-la como assente
no cartório da vida
coisa de ser quase falsa
mesmo objetiva
pois tange a franja da alma
como uma tristeza
que apenas deixou de ser alegre
por desnatureza.
A memória
não existe
é apenas um navio
que teima em trafegar no fato
dos mares que nem vivo.
É que em suas ondas
não navegam propriamente
antes inventam águas
em que nem se está presente.
A memória
é um cabide
em que toda a paciência
está em riste
cabe apenas trazê-la
muito amiúde
e consumi-la adredemente
naquilo tudo que eu pude.
A memória
não se anuncia
antes é propaganda
do que não vigia
e esse seu jeito de fato
é apenas alegoria
que as sinapses jogam
pelo vão dos dias.
A memória
é sempre intacta
basta não tê-la
como matemática
é preciso cabê-la
sempre avulsa
e em números
em que se caiba.
A memória
é uma gestão pacata
nada lhe gerencia
mais que a alma
porque é de tê-la própria
assim aos borbotões
que se distingue quando em paz
que se atinge quando não
é maneira de viver morrendo
inventando vivas as razões.
A memória enfim
é quase um não
que nem chega a ser exata
quando próxima da razão.
não preside
apenas auxilia
as dores que não tive
é que vivê-la
pode ser um jeito
de trazer o fato
pra dentro do peito
e tê-la como assente
no cartório da vida
coisa de ser quase falsa
mesmo objetiva
pois tange a franja da alma
como uma tristeza
que apenas deixou de ser alegre
por desnatureza.
A memória
não existe
é apenas um navio
que teima em trafegar no fato
dos mares que nem vivo.
É que em suas ondas
não navegam propriamente
antes inventam águas
em que nem se está presente.
A memória
é um cabide
em que toda a paciência
está em riste
cabe apenas trazê-la
muito amiúde
e consumi-la adredemente
naquilo tudo que eu pude.
A memória
não se anuncia
antes é propaganda
do que não vigia
e esse seu jeito de fato
é apenas alegoria
que as sinapses jogam
pelo vão dos dias.
A memória
é sempre intacta
basta não tê-la
como matemática
é preciso cabê-la
sempre avulsa
e em números
em que se caiba.
A memória
é uma gestão pacata
nada lhe gerencia
mais que a alma
porque é de tê-la própria
assim aos borbotões
que se distingue quando em paz
que se atinge quando não
é maneira de viver morrendo
inventando vivas as razões.
A memória enfim
é quase um não
que nem chega a ser exata
quando próxima da razão.
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Comentários (8)
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É caro poeta...AurelioAquino...toda palavra que é dita , se transforma em alguma coisa... trabalho, alegria, tristeza , pois toda palavra é bendita... acho eu que antes de abrirmos a boca devemos pensar na sua reação... parabéns. boa tarde ademir domingos zanotelli. teu seguidor.
Boa noite meu caro poeta;;; AurelioAquino - muito lindo quando falaste sobre as memórias e as trazem sempre na alma.
Carlos Marques
Aurelio Aquino, "viver é ser todos os outros..." e quantos mais somos, mais vivemos. Nada óbvio e muito verdadeiro.
Pinto
Abração !
Honrado
Belos versos... em poemas e suas poesias,parabéns.
obrigado, honrado.
Simplesmente perfeitos, seus poemas são uma perfeição inexplicável, realmente, eu amo seus poemas. Continue criando lindos poemas.