escravo de mim

dou-me à liberdade

inventando um tempo

que me caiba

horas de sonho

gestos que ajo

escravo de todos

dou-me ao plano

de construir um tempo

sempre humano

inventar-se

é só trejeito

da vontade

coisa de matéria

dada à liberdade

na fluência exata

em que se cabe

consumir a vida

nesses saltos

é dar-se à rebelião

em pacífico ato

por trás da manhã

a noite armava

na síncope de si

a madrugada

a escuridão

em franca distopia

tentava negar as luzes

que o mundo urdia

as rimas do verso

nem pressentiam

que o sonho brilhava

mais do que dizia

a fala do poema

foge do poeta

no arco do verbo

de alheia seta

o alvo nem sempre

dá-se a conversa

a veia das palavras

é discurso interno

medra privada

em coletiva saga

a alma é passatempo

a matéria joga neurônios

ao sabor dos ventos

os que inventam a vida

os que enganam o tempo

fazê-la trama

construção do futuro

desconstruir as pátrias

urdidas no mundo

vivê-la universal

nas urgências de tudo

a terra, magra,

dá-se sertão

ainda avara

como fora grito

alinhavado

nos pés do povo

em caminhada

a vida

desgrenhada

pinta de futuro

a madrugada

do outro ter-se-á a lógica

de inventar-se em mim

como se fosse própria

toda a ilação humana 

de quem se constrói

por dentro da história

e há de ter-se assim

humanamente conjugado

como se gente fosse então

uma espécie de gado

que rumina verbos e futuros

em todos os cercados

e fosse a própria identidade

do que lhe era o todo

por ser só de si o contrassenso

de parecer tão pouco

quando não existe o espelho

para refletir o outro

é que a vida se constrói

quase sempre aos poucos

e há um futuro reservado

nos desvãos dos outros

que teimam em ser passado

do que em nós é futuro e porto

dado à vida

em que me caiba

ultrapasso os metros

da senzala

a liberdade é escravidão

fincada na alma

guerrilha humana

em que me basto

a utopia é só o grito

de quem abraça o infinito

na carência dos fatos

na esteira dos sentidos
 

a utopia é o rito

de quem habita o futuro

nos sentidos

com a intimidade humana

de quem constrói a vida

objeto

posto no mundo

dou-me à condição

de rastro de tudo

as marcas do que me vive

deixa pegadas nessa luta

andarilho

caminho o próximo

rumo das estradas

em que me conforto

a matéria dá-se a tanto

como invenção do outro