na solidão saio de mim

como transeunte

de todas as estradas

que não pude

e deixo-me a sós

em incautos coletivos

como bólide da vontade

de estar comigo

eis a contradição:

a pandemia é coletiva

nem deixa a solidão

ser mais restrita.

E quando o pião rodava

no ombro largo do chão

a alma da gente sorria

com a ponteira na mão

como se fosse a bandeira

da nossa rebelião

é que assim consentida

a disputa é quase um enredo

de inventar concorrência

como se fosse brinquedo

é que criança guerreia

com a paz dentro do peito.

A luta bruta sua a praça

com suores e verbos,

andarilhos e astronautas

montados no sonho urgente

de abraçar a pátria

a luta consome

as léguas de povo

que adredemente prolata

costurando os verbos da vida

no peito infante da massa

e o grito da multidão

ecoando pelas marquises

é a construção escalonada

das arquiteturas da crise.

a distância

entre nós e o futuro

é só a decisão

de derrubar o muro

gente mede mais

que qualquer lucro

o grito é a prontidão

de inventar o mundo.

Privada, a propriedade 

parasita as ruas da cidade 

urbano acinte e açoite

a quem trabalhe

privado, o latifúndio 

parasita a natureza

montado no mundo

e o trabalho do povo

é o fórceps de tudo. 

a utopia

mais dias, menos dias,

é só o bordado da história

que o povo construia

é que a luta, por complexa,

dá-se por estranha,

às vezes incompleta

quando o destino dos homens

larga-se numa paz grávida da guerra

a ânsia do futuro

sempre se apresta

a bordar  pelo mundo

muitos et ceteras.

a alma

é só um disfarce

que o cérebro joga

no algoritmo da face

tudo que transborda

pelo vão da vontade

é um jeito peregrino

de navegar a liberdade

todas as razões da alma

habitam os verbos da carne.

O poema

é uma guerrilha avulsa

tudo que lhe tange

é o discurso

entre a certeza do verbo

e a incerteza da luta

a que os humanos se prestam

na humanidade que pulsam

o poema apenas é a alma

dos verbos que disputa

na garupa do sonho

sitiado pela vida

o homem adormece

todas as feridas

nada do que lhe é bastante

o é em tal medida

que não se farte dos infinitos

que alinhava em sua lida

sonhar é só ordenar

os futuros que se tem em vista

Na pandemia

viajo em mim impunemente

como um trem carregado

de passados e presentes

cada estação

é um grito absurdo

dos passados e presentes

que alinhavam o futuro

ao tempo resta a razão

de inventar seu discurso