AurelioAquino

A alma é só invólucro

daquilo em que se cabe

guardada a proporção

das pretensas liberdades

que a gente traz pelo peito

e às vezes nem sabe

e vige enquanto perdura

o gosto infante da alegria

no riso que a gente tange

pelos ombros da avenida

construindo com irmãos

as lutas todas da vida

a alma é só um detalhe

da singularidade coletiva.

é que no abraço

a gente se esquece no outro

como um aviso recorrente

de uma vida que é pouca

pra construir as razões

que nos fazem todos

é que no abraço

a gente se infinita

como se outro fosse usina

de construir a vida.

Na pandemia

viajo em mim impunemente

como um trem carregado

de passados e presentes

cada estação

é um grito absurdo

dos passados e presentes

que alinhavam o futuro

ao tempo resta a razão

de inventar seu discurso

na solidão saio de mim

como transeunte

de todas as estradas

que não pude

e deixo-me a sós

em incautos coletivos

como bólide da vontade

de estar comigo

eis a contradição:

a pandemia é coletiva

nem deixa a solidão

ser mais restrita.

no trajeto

entre mim e a razão

sou apenas transeunte

da contradição

nada do que está posto

deixa de ser em vão

é que são relativos

os absolutos na mão.

Quanto mais se monta o tempo

mais jovem o futuro fica

é que a vida não se conforma

em ser apenas notícia

nos ombros de sua fala

a palavra se afirma

é nas ruas de sua luta

que o futuro está em riste

mostrando a largura do povo

que se constrói e se acredita.

O poema

é uma guerrilha avulsa

tudo que lhe tange

é o discurso

entre a certeza do verbo

e a incerteza da luta

a que os humanos se prestam

na humanidade que pulsam

o poema apenas é a alma

dos verbos que disputa

ao amor

dê-se a vazão

das cachoeiras que inventam

o coração

e dê-se como mar

nas ondas em que se cometa

como se fora um barco

navegando impune sua gesta.

o amor é sempre ávido

em tudo a que se presta.

a utopia

mais dias, menos dias,

é só o bordado da história

que o povo construia

é que a luta, por complexa,

dá-se por estranha,

às vezes incompleta

quando o destino dos homens

larga-se numa paz grávida da guerra

a ânsia do futuro

sempre se apresta

a bordar  pelo mundo

muitos et ceteras.

É que o bordado da noite

quando inventa nosso riso

cria luas no infinito

nesse claro exercício

de criar com nossos olhos

a aventura de ter vivido.