Gayan

No deserto residente
em noite continente
sozinho sigo
viagens em desabrigo.
Saqueadas as estrelas
e a lua de aflitivo pranto
corsário de escuro manto.
Céus rangem ferrolhos
em negrumes molhos
caldo de tempestade
que sobre mim se abate
neste torrão sem vida
além da vida
que nele sinto e sou.
Um raio que desabou
reza uma prece univerbal
de clarão monoteísta.
O instante seguinte,
este,
é ateu.
Breu.
( Tuas luzes chuvosas
e mãos aquosas,
escorreram-se de mim. )

No âmago da batalha
em que nela não lutas,
em que as raízes dos conflitos
não estão em ti,
em que as causas defendidas
a ti nada dizem,
mas, que não obstante,
elas te cercam, te subjugam,
te ferem, a paz te furta.
No âmago desta batalha,
de guerreiros a ti estranhos,
não, não toques a espada.
Há um campo dentro de ti
em que ações belicosas
não chegam, nada podem.
Neste campo não precisas
de defesa, dispensado estais
de todas as armas.
E mesmo que ti atinjam
Flechas e lanças,
em teu ser exposto
no espaço das trajetórias,
não se perturbe o vosso coração.
Silencie, repouse as águas.
Seja ferido, mas não firas.
Cante uma canção de vento.
Recite um poema de brisa.
Eleve-se leve em bruma.
Então, elas virão!...
As aves do amanhecer,
trazendo no bico
as chaves
da nova consciência.

Acontecer no mundo

Aconteci
neste mundo
no décimo terceiro dia
de um Maio de luas frias
quando o roxo intenso
do capim-gordura
ondulava nos pastos
como ondas de um mar
sonhado
e os homens, distraídos,
nada viam da engrenagem
que movia a máquina vida
reparafusando nova forma física.
Aconteci
neste mundo!...
Nascer, não,
que nascer é mais lento,
laborioso e intenso.
Nascer é outra dimensão!...

Na paisagem, da colina ao campanário,
tudo crio na usina do imaginário.
No anonimato de toda a Terra,
trago nomes novos para cada pedra.
Ainda quando desterrado Ícaro,
há saltos que me alçam do vale ao pico.
Em travessia, a esmo, sem archote,
do rastro do vento, aponto o norte.
Exilado em atacamas e saaras,
carrego serenos e chuvas na mala.
Ainda que escuro os olhos e a razão,
tenho as luzes armazenadas no porão.
Oferto o buquê e conduzo o andor,
mesmo sem qualquer santo ou flor.
Posto em profundo mar,
ainda sei como respirar.
Atido em casa, vaso adormecido,
viajar posso pelo vasto desconhecido.
Mesmo na noite desolada de querubins,
germino o dia que se abre no jasmim.
Destes ofícios
eu bem os sei.
Disto se dá,
que da vida posso lapidar
o viver,
mesmo sem qualquer vida
ter.

No alto dos penhascos
há uma árvore frondosa
cujas sombras
abarcam a montanha inteira.
Debaixo desta árvore
há um velho banco
feito do lenho da mesma árvore
quando ela fora outra arvore
crescendo na planície
e insciente de alturas.
costumo sentar-me
neste banco ao fim da tarde
para contemplar o voo
dos poemas que morreram aves
retornando para os seus ninhos.
(sim, todo poema morre
ao ser criado)
Em uma destas tardes
em que o vento
seguro pela cauda
virou brisa, e que a brisa,
presa pelo dorso
ficou ar estático,
Heráclito sentou-se
ao meu lado
e ambos em silêncio
perscrutamos o vale
cortado pelo serpentino
rio de águas volitivas.
Ah, o rio, o rio de Heráclito:
'Ninguém entra no mesmo rio
uma segunda vez,
pois quando isto acontece
já não se é mais o mesmo.
Assim como as águas
que já serão outras.'
Mas, Heráclito sorriu
e em seu sorriso
pude colher o pensamento:
'Não há sequer a primeira vez
para se entrar em um rio,
pois aquele que entra
é uma ilusão
como ilusórias são as águas
que não nos pode molhar.'
Sorri com ele e ali ficamos
esperando o sol entrar
dentro da montanha
e depois tomamos um caminho
sobre as nuvens
e partimos.

Pedra pedrou
de verbo verbou.
Nuvem nuvia
da chuva chuvida.
Lua luaria
se vento ventania.
Terra terraríamos
a vida vivida.
Pássaro passarinhei
da asa asar-te-ei.
Montanhaniar
de ninho aninhar.
Arvorecia o dia
dianias solar.
Solarizar o céu
celestianismos de luz.
Nevoeiriaria a campina
se campeneássemos a flor.
Todos os verbalismos
transitam,
viajantes da condição.
Passarão...
Eu fico,
intransitivo ser.
Eu sou.
Tu és.

Sempre de uma coisa
outra coisa há.
Depois da chuva
ternura de barro molhado.
Depois da lua
espera de horizonte estrelado.
Depois da rua
silêncio de quarto fechado.
Depois da rosa
perfume de espinho quebrado.
Depois da hora
tédio de ponteiro parado.
Depois do mar
desejo de rio salgado.
Depois do ar
inveja de bicho alado.
Sempre de uma coisa
outra coisa há.
Segue-se assim
o mundo a girar.
Estacionário apenas
o poeta andrajoso
mendicante de existência
nas coisas,
sem que, depois de si mesmo,
outra coisa possa haver.

O lago
de águas serenas,
de superfície cristalina,
reflete o céu.
O homem sobre a pedra,
ao lado do lago,
contempla o lago
e o céu nele espelhado.
O peixe mergulha no lago.
Espelho quebrado.
Lâmina ferida que se agita.
O homem respira.
O lago absorve o impacto
e absolve o peixe.
Impõe seu poder de quietude.
Águas novamente apaziguadas.
Uma ave passa e nada toca.
O homem procura o peixe
nas águas claras
entre as pedras imóveis
no fundo.
Não o vê.
Ele ali não está.
Mas, é visto pelo peixe,
que nada livremente
nas águas turvas
do lago sem margens,
sem fundo
e de superfície inavegável
no interior do homem
sobre a pedra.

para Ali

Na minha cidade
eram desprezados
as prostitutas e os vagabundos.
Não tenho fisiologias
e vocação
para a santidade
da prostituição.
Mas, as tenho
para a alteridade
do vagabundear,
de ficar,
em dias de se esticar,
cheirando o sol
e ouvindo o ar.
Eis um paradoxo,
feito espinho ou destroço,
na garganta e no espaço,
da vida enterrado.
Decido-me então:
para vago rumo
e impossível prumo,
Vagamundo
sou.

O Cético

O cético
no labirinto do que percebe,
desfiado o poético,
seu novelo de lã,
funde minotauros em teseus
ferida a fé em ariadne.
Agnóstico em ilhas cretenses,
no dédalo, sentidos acéfalos,
escreve cartas náuticas,
naufragas,
a Antoine Lavoisier:
Na natureza, meu caro,
em nada se cria,
nada-se e perde,
tudo, se trás forma,
desnatura-se.