Gayan

Interdito, em mim, os altares.
Vazio, de semântico vinho, o cálice.
Anacrônicas liturgias, catedrais vazias.
Só me restou, por oração, a poesia.
Sublimado sentimento do sagrado.
Em meus rosários turvos,
constante o arado.
Eterna a charrua, perene o labor.
Trago novos ícones para velho andor.
Meu culto raro, de igrejas apartado.
Busco a Ti, a mim tens buscado.
Encontramo-nos, santuário do que sou.
Por oração, só a poesia me restou.
Nada ao Supremo peço, tudo, em versos,
derramo em gratidão, etérico servo.
Teologias, não as cultivo, voz estranha.
Minha teogonia nasce das entranhas,
de suave enlevo e terna adoração.
Só, a poesia me restou por oração.

No âmago da batalha
em que nela não lutas,
em que as raízes dos conflitos
não estão em ti,
em que as causas defendidas
a ti nada dizem,
mas, que não obstante,
elas te cercam, te subjugam,
te ferem, a paz te furta.
No âmago desta batalha,
de guerreiros a ti estranhos,
não, não toques a espada.
Há um campo dentro de ti
em que ações belicosas
não chegam, nada podem.
Neste campo não precisas
de defesa, dispensado estais
de todas as armas.
E mesmo que ti atinjam
Flechas e lanças,
em teu ser exposto
no espaço das trajetórias,
não se perturbe o vosso coração.
Silencie, repouse as águas.
Seja ferido, mas não firas.
Cante uma canção de vento.
Recite um poema de brisa.
Eleve-se leve em bruma.
Então, elas virão!...
As aves do amanhecer,
trazendo no bico
as chaves
da nova consciência.

Pedra pedrou
de verbo verbou.
Nuvem nuvia
da chuva chuvida.
Lua luaria
se vento ventania.
Terra terraríamos
a vida vivida.
Pássaro passarinhei
da asa asar-te-ei.
Montanhaniar
de ninho aninhar.
Arvorecia o dia
dianias solar.
Solarizar o céu
celestianismos de luz.
Nevoeiriaria a campina
se campeneássemos a flor.
Todos os verbalismos
transitam,
viajantes da condição.
Passarão...
Eu fico,
intransitivo ser.
Eu sou.
Tu és.

Do que se põe

Todos põe algo
na vida.
E disto,
algo são.
Eu nada ponho,
nem gesto,
nem intenção.
A não ser
um varal de palavras
no fio da imaginação.
Por pôr letra
borboleta.

Acontecer no mundo

Aconteci
neste mundo
no décimo terceiro dia
de um Maio de luas frias
quando o roxo intenso
do capim-gordura
ondulava nos pastos
como ondas de um mar
sonhado
e os homens, distraídos,
nada viam da engrenagem
que movia a máquina vida
reparafusando nova forma física.
Aconteci
neste mundo!...
Nascer, não,
que nascer é mais lento,
laborioso e intenso.
Nascer é outra dimensão!...

No deserto residente
em noite continente
sozinho sigo
viagens em desabrigo.
Saqueadas as estrelas
e a lua de aflitivo pranto
corsário de escuro manto.
Céus rangem ferrolhos
em negrumes molhos
caldo de tempestade
que sobre mim se abate
neste torrão sem vida
além da vida
que nele sinto e sou.
Um raio que desabou
reza uma prece univerbal
de clarão monoteísta.
O instante seguinte,
este,
é ateu.
Breu.
( Tuas luzes chuvosas
e mãos aquosas,
escorreram-se de mim. )

O lago
de águas serenas,
de superfície cristalina,
reflete o céu.
O homem sobre a pedra,
ao lado do lago,
contempla o lago
e o céu nele espelhado.
O peixe mergulha no lago.
Espelho quebrado.
Lâmina ferida que se agita.
O homem respira.
O lago absorve o impacto
e absolve o peixe.
Impõe seu poder de quietude.
Águas novamente apaziguadas.
Uma ave passa e nada toca.
O homem procura o peixe
nas águas claras
entre as pedras imóveis
no fundo.
Não o vê.
Ele ali não está.
Mas, é visto pelo peixe,
que nada livremente
nas águas turvas
do lago sem margens,
sem fundo
e de superfície inavegável
no interior do homem
sobre a pedra.

para Ali

Na minha cidade
eram desprezados
as prostitutas e os vagabundos.
Não tenho fisiologias
e vocação
para a santidade
da prostituição.
Mas, as tenho
para a alteridade
do vagabundear,
de ficar,
em dias de se esticar,
cheirando o sol
e ouvindo o ar.
Eis um paradoxo,
feito espinho ou destroço,
na garganta e no espaço,
da vida enterrado.
Decido-me então:
para vago rumo
e impossível prumo,
Vagamundo
sou.

O Cético

O cético
no labirinto do que percebe,
desfiado o poético,
seu novelo de lã,
funde minotauros em teseus
ferida a fé em ariadne.
Agnóstico em ilhas cretenses,
no dédalo, sentidos acéfalos,
escreve cartas náuticas,
naufragas,
a Antoine Lavoisier:
Na natureza, meu caro,
em nada se cria,
nada-se e perde,
tudo, se trás forma,
desnatura-se.

Na paisagem, da colina ao campanário,
tudo crio na usina do imaginário.
No anonimato de toda a Terra,
trago nomes novos para cada pedra.
Ainda quando desterrado Ícaro,
há saltos que me alçam do vale ao pico.
Em travessia, a esmo, sem archote,
do rastro do vento, aponto o norte.
Exilado em atacamas e saaras,
carrego serenos e chuvas na mala.
Ainda que escuro os olhos e a razão,
tenho as luzes armazenadas no porão.
Oferto o buquê e conduzo o andor,
mesmo sem qualquer santo ou flor.
Posto em profundo mar,
ainda sei como respirar.
Atido em casa, vaso adormecido,
viajar posso pelo vasto desconhecido.
Mesmo na noite desolada de querubins,
germino o dia que se abre no jasmim.
Destes ofícios
eu bem os sei.
Disto se dá,
que da vida posso lapidar
o viver,
mesmo sem qualquer vida
ter.