Maria Antonieta Matos

Conversei com o moinho de vento

num fim de tarde, quieto, quase suspenso.

As pás giravam como quem pensa devagar,

e eu perguntei-lhe: “o que é viver sem parar?”

Ele riu num rangido antigo de madeira:

“É dançar com o invisível a vida inteira.

O vento vem e vai, nunca é meu,

mas sem ele, diz-me… quem sou eu?”

Sentei-me na terra, ouvindo o seu girar,

como se cada volta fosse um segredo a contar.

“E não te cansas?”, arrisquei dizer,

“de rodar sempre, sem nunca escolher?”

“Cansa o que é preso, não o que flui,”

respondeu o moinho, firme e gentil.

“Eu não persigo o vento que passa,

eu aceito o sopro — e faço dele graça.”

O sol descia, dourando o momento,

e eu já entendia melhor o movimento.

Nem tudo que gira está perdido, afinal,

às vezes, é só a vida em estado natural.

— Moinho, porque giras sem cessar?

— Porque o vento me chama para trabalhar.

— E o que fazes com tanta voltinha no ar?

— Transformo sopros em pão por chegar.

— Não te perdes nesse rodopio constante?

— Perder-me seria ficar ignorante.

Cada volta é trigo que deixo de ser,

para em farinha o mundo poder comer.

— E quando o vento decide parar?

— Eu descanso, sem medo de esperar.

Também no silêncio há função escondida:

guardar força para a próxima vida.

— E esse ranger, parece cansaço?

— É só o tempo marcando o compasso.

Sou madeira que fala, ferro que sente,

trabalho antigo, mas sempre presente.

— Moinho, ensina-me a tua lição.

— Trabalha com o invisível na mão.

Não prendas o vento, nem fujas do chão:

faz do que passa a tua criação.

— Moinho, o que fazes com o grão que te chega?

— Dou-lhe destino na mó que não nega.

Entre pedra e tempo, num abraço certeiro,

a semente desfaz-se — e nasce o primeiro.

— Primeiro o quê, se tudo ali se parte?

— Primeiro o milagre da mudança em arte.

A mó canta baixo, num roçar contínuo,

e o trigo rende-se ao gesto mais íntimo.

— E depois dessa farinha leve como o ar?

— Vêm mãos pacientes para a amassar.

Água fermento e sal, num encontro profundo,

fazem da massa um pequeno mundo.

— E o pão, moinho, quando ganha vida?

— Quando o fogo lhe dá forma aquecida.

No forno repousa, cresce em silêncio,

até romper em aroma e pertenço.

— E quando sai, dourado, a fumegar?

— É mais que alimento, é casa no ar.

Pão quentinho, nascido do vento e da mão,

é o fim da viagem… e nova criação.

Maria Antonieta Matos

Não quero guerras, não quero conflitos,

quero mares calmos e ventos benditos.

Quero o riso solto das crianças na rua,

e o brilho sereno da noite com lua.

Não quero gritos nem fúria em punho,

quero o abraço… esse doce cunho

que sela promessas e cura feridas,

dando sentido às horas vividas.

Não quero ódio, nem muralhas frias,

quero pontes feitas de alegrias.

Quero o pão partilhado à mesa,

onde a paz é simples, mas pesa.

Não quero guerras, nem armas erguidas,

quero histórias de mãos unidas.

Pois se o amor for o nosso fardo,

o mundo será leve, e será mais tardo.

Não quero guerras, não quero conflitos,

quero caminhos limpos, passos convictos.

Quero o sol inteiro nas manhãs claras,

e a paz nas vozes que outrora foram raras.

Não quero ferros, nem grilhões humanos,

nem ódios velhos, nem enganos.

Quero a esperança em flor nas janelas,

e os corações abertos como estrelas.

Não quero tronos de poder vazio,

quero o labor humilde, o pão macio.

Quero a canção que o campo murmura,

e o tempo manso que a alma cura.

Maria Antonieta Matos

Se a dor se mostra em névoas tão pesadas,

Também desponta o lume da esperança;

As sombras passam, breves, mal lembradas,

E o coração na luz de novo avança.

Nas lágrimas florescem madrugadas,

E o pranto rega o sonho que se lança;

Do chão ferido nascem alvoradas,

E a vida insiste, eterna, na sua dança.

Assim, da dor se ergue a claridade,

Um canto brando rompe a escuridão,

Chamando à vida a força da verdade.

Pois quem resiste, e guarda a compaixão,

Descobre em si o brilho da bondade:

Um sol que mora oculto no coração.

Maria Antonieta Matos

Os meus olhos, de amor mensageiros,

De vossa luz se nutrem docemente;

E em raios puros, claros e certeiros,

Mostram no peito o fogo que se sente.

Se a voz se cala em silêncios primeiros,

A vista fala, ardendo tão presente,

Que mais revelam olhos verdadeiros

Do que palavras vãs de frágil mente.

Ó doce causa de minha ventura,

Se em vós repousa a glória do viver,

Deixai que o olhar declare a formosura.

Pois quem deseja em versos vos dizer,

Apenas logra imitar tal candura,

E nos olhos acha o modo de querer.

Maria Antonieta Matos

Sinto desejo de ter, na mesma hora,

Esse fogo de outrora que me ardia,

Chama febril que em sonhos me consumia,

Luz que do peito em ânsias se evapora.

Era loucura, sim, que me devora,

Delírio doce em febre que me guia,

A mesma chama que o tempo desafia,

E que a razão, vencida, ignora e chora.

Oh labareda antiga, vem, retorna,

Acorda em mim a fúria tão perdida,

Refaz em chamas a alma que se deforma.

Pois sem o teu calor não há mais vida,

E o coração, sem fogo, se transforma

Num frio mármore em sombra endurecida.

Maria Antonieta Matos

Se a dor se mostra em névoas tão pesadas,

Também desponta o lume da esperança;

As sombras passam, breves, mal lembradas,

E o coração na luz de novo avança.

Nas lágrimas florescem madrugadas,

E o pranto rega o sonho que se lança;

Do chão ferido nascem alvoradas,

E a vida insiste, eterna, na sua dança.

Assim, da dor se ergue a claridade,

Um canto brando rompe a escuridão,

Chamando à vida a força da verdade.

Pois quem resiste, e guarda a compaixão,

Descobre em si o brilho da bondade:

Um sol que mora oculto no coração.

Maria Antonieta Matos

Somos estranhos na casa tão cheia,
Cada qual guarda o silêncio em capela,
E da janela, o vento nos incendeia,
Levando beijos à noite mais bela.

O riso ecoa, mas logo se rareia,
Sombra discreta em cortina singela,
E a saudade que o peito semeia
Cresce e se perde na lua amarela.

Mas, se distantes, os corpos se calam,
Nos corações ainda há centelha,
Chamas ocultas que nunca se apagam.

E nesta casa, que o tempo aconselha,
Mesmo estranhos, os sonhos se embalam:
Beijos voando de cada janela.
Maria Antonita Matos

Os meus olhos, de amor mensageiros,

De vossa luz se nutrem docemente;

E em raios puros, claros e certeiros,

Mostram no peito o fogo que se sente.

Se a voz se cala em silêncios primeiros,

A vista fala, ardendo tão presente,

Que mais revelam olhos verdadeiros

Do que palavras vãs de frágil mente.

Ó doce causa de minha ventura,

Se em vós repousa a glória do viver,

Deixai que o olhar declare a formosura.

Pois quem deseja em versos vos dizer,

Apenas logra imitar tal candura,

E nos olhos acha o modo de querer.

Maria Antonieta Matos

Um olhar que pesa sem tocar,

um silêncio que corta como lâmina.

A palavra não dita,

mas já gravada no corpo,

um aviso disfarçado em sombra.

A presença invade o espaço,

sem mover paredes,

sem erguer muros

mas constrói um cárcere invisível

onde o ar se torna espesso.

A intimidação não grita,

ela sussurra em nós:

“Não ultrapasses, não resistas, não te ergas.”

É o peso do medo mascarado,

um gesto pequeno que ecoa enorme.

Mas também é frágil,

porque basta um passo firme,

um olhar que não baixa,

uma voz que se ergue

e a muralha desmorona.

Maria Antonieta Matos

Sorrir é flor que se abre na madrugada,
perfume leve a erguer-se pelo vento, 
A luz doce, no gesto tão atento,
que faz da dor um nada em mais que nada.

É chama branda, estrela delicada,
a desfazer da noite o desalento;
e em cada riso, em cada sentimento,
a vida torna-se mais abençoada.

Quem ri sem medo espalha primavera,
faz renascer o sol em cada olhar,
e a alma canta livre e mais sincera.

Sorrir é ponte, é dádiva, é luar,
milagre simples, chama que liberta,
que se abre ao mundo inteiro numa oferta.

Maria Antonieta Matos