Miguel Floriano

Es esta mi verdad: tú nos observas
con un gesto de alegre indiferencia
desde un extremo de la barandilla.
El sol corona el horizonte y baña
con su fiesta de brillos sosegados
el pequeño rostro de Olivia, que se agita
inquieta en mi regazo, frunce el ceño
y sostiene un helado torpemente.
Es esta mi verdad: cuando no sé
ya cómo ser culpable, cuando cae la noche
y me alcanza el puñal del escarmiento
y es demasiado tarde para el llanto,
respiro ese sueño para conjurar tu pérdida.
Es esta mi verdad: si tuve un día
algún amor, no puedo recordarlo,
porque solo regresa la música emocionada
de unas palabras que me ofreces
tibiamente, como un verso temprano,
para desdecir la miseria de mi entendimiento
y cerrarme los ojos malheridos.
Es esta mi verdad: de pronto
se han apagado las luces del mundo
y hemos quedado aquí, escritos, de nuevo
a salvo, para siempre a salvo.


(De Claudicaciones, 2016)

                                           Para Carolina, un catorce de febrero

Regresa, igual que el pan caliente,
de una tierra asombrada
por su exceso de gracia.
Que después de la lucha
con el fiero Helesponto
y sus corrientes, todo
lo venza su calor.
Y hablar y conversar
con sus labios, qué hermoso
sería: amigos, vamos,
pasad, mientras la puerta se abre
y resuenan olores
a lana y vino dulce.
Pero ni sueños ni veleidades ni furias
bastan para que el fuego se prolongue
en lo más alto de las torres.

Errores de la fantasía,
son fábula los cuerpos
que han nacido en el aire,
las cataratas de la angustia,
esta fidelidad a una belleza
cada vez más lejana
                             en la imaginación.
Igual que el pan caliente
venido de una tierra incrédula
sobre el que la noche pasa
y ha endurecido el día.

(Inédito en libro)

Fue tu felicidad, de terrores homicida.
Fue tu felicidad, multiplicada
en la vulgar materia y en la carne triste.
Aún mil idiomas para tu sonrisa,
de la que no me alejo para no caerme
antes del alba, que la conoció.
El resultado es la sabiduría,
no la fortuna ni la misericordia.

Si culminasen, me acusarían las palabras.
Belleza imperdonable. Omnia vincit amor.
Permanece. Sigue aquí. Te quiero.
Tendrás que perdonarme: ¿nombré lo que era mío?
El poeta no recuerda igual que un hombre.


(De La materia y la envidia, 2019)