poetarocha

Cheguei perto de vários crepúsculos

E de imensos ventos traiçoeiros

Sem saber falar a verdade do amor branco.

No dia em que cheguei fui repartido

Em muitas partes distintas.

Deram-me o silêncio e eu recusei.

Cheguei quando a noite roubava territórios ao dia

E quando vozes fracas ricocheteavam nos muros:

Deram-me uma solidão perdida e eu recusei.

De tantas outras vezes fui repartido

Porém construí minha solidão própria.

Senti-me imensidade de olhos gastos

Mãos vazias e grandes pés sem conforto.

Disseram-me que eu partisse

Deram-me o amor gasto pelo dólar

E então eu decidi ficar e chegar de novo

Com os braços abertos para o vento e às montanhas.

Olinda do frevo maior

Ofício de minha canção

Onde buscando o amparo

Fiz milagres nunca vistos

Pedindo ao carmo da virgem

O brilho da luz do farol

No bairro novo do sonho

Numa casa recém-caiada

Em um varadouro sem fim

Nasceu a história maciça

Do jardim atlântico novo

Onde o doce rio desemboca

E de onde os bultrins da vida

Chamam homens/mulheres pra mim

É meia-noite e estão tantos ao meu lado

Muitos riem e esvaziam os copos

Tratam de frivolidades

E não vale a pena falar do tempo

Eu fumo meu cigarro

Eu olho para todos. Espero...

Todos são provisórios

E em todos não haverá indestrutibilidade

É meia-noite...

Como acho amarga essa madrugada depressiva!

Saudades de coisas nunca feitas noutros dias

Angústia de ter sido trêmulo no perigo

Áspero na quietude do vento

Tentei enclausurar nas mãos a verdade

Para amigar-me com os homens

Infelizmente, a fome andava nas cercanias

O mundo estava desordenado

E assim que passou o tempo

Eu pereci e nós perecemos

E não escapamos do poder dos patrões

Eu podia pouco com isso

Eu preferia não ser eu. Penso que preferia

Tanto porque escolhi a não violência

A justiça e a alegria e o sol e a paciência...

Mas era pequeno o meu limite

E quase tudo ficava tão longe...

Longe dos nossos pés desesperados

E perto de nós só a revolta e os carrascos e a fome

Desculpem-me vocês: eu não tive forças

Prepararam errado o caminho da nossa realidade

E eu não pude ser o outro que tantos queriam,

Ainda quero que os objetivos pequenos continuem na penumbra

E que todos esqueçam essas futilidades

Eu quero todos rindo e esvaziando os copos

Não vale mesmo a pena falar do tempo sem sol

É mais de meia-noite...

Fumando eu espero...

Não adianta falar das nossas fraquezas

Se o governo da pátria acaricia assassinos.

De uma longa distância...
À distância...

Certo amigo um dia falou sobre essa estrofe incompleta...
A longa e a distância.
Como definir ambas?

A longa pode estar perto, disse ele.
A distância pode estar aqui e lá nos alpendres do Himalaia.

Portanto, eu estou aqui nesta crônica fugidia.
De uma distância longa...
Dos confins do Himalaia ao perto de mim.

Não venham trazer lições poéticas e prosaicas para mim
Ainda que eu saiba que preciso muito de poesia e de prosa
Mas não preciso das poesias e das prosas dos esquisitos
Eu assino as minhas.

Drummond disse:
"Tenho apenas duas mãos e o sentimento do mundo..."
Vinicius disse:
"..Quero só que vivas em mim como a fé nos desesperados"...
Neruda disse:
"Eu não quero amada, que nada nos reúna que não nos una nada..."
E disse Cecília:
"Que eu volte o meu rosto para um céu maior que este mundo..."

Nada melhor que o que me disse um amigo poeta:
"A estrada da vida é curta, mas continue a segui-la....."
Ou Paul Éluard:
"Não é a noite que te falta, mas o seu poder..."

Meus amigos, meus irmãos, meus camaradas...
Meus companheiros de luta...
Onde a minha poesia que já não tenha sido feita por outros irmãos poetas?

Ah, o querido Maiakovski das minhas instâncias de louco:
"Aqui levanto solene
minha estrofe de mil dedos
e faço o juramento:
Amo
Firme
Fiel
E verdadeiramente".

E por que não podemos vangloriar esse poeta da luta?

"Não estamos alegres,
É certo,
Mas também por que razão
Haveríamos de ficar tristes?"

Por que razão?

De uma longa distância
A poesia criou asas e formou-se mulher
E trouxe um homem para ser outro homem
Trouxe-o para ser poeta
Para se vangloriar
De todas suas atitudes de homem.

Como bem disse Charles Bukowski;
"Os grandes poetas morrem em penicos fumegantes de merda".

Tenho amigos poetas que sabem dizer poesia como o lobo a uivar para a lua.
Tenho mulheres amigas poetas que sabem dizer poesia...

Ah...
Mas as mulheres todas já são poesia, isso eu não nego.
As mulheres são poesia pura, desde as mais tenras de idade até as vovós.

Diz o poeta Robson Sampaio:
".... nessa hora furtiva da manhã tardia, haverá mulheres a chegar e tantas outras a partir..."

Mas a distância é longa, não?

Meu amigo Valdeci Ferraz revela:
"Na noite dos meus quinze anos
Eu era triste e não sabia..."

Como será que ele vai descobrir essa querela na noite eterna?

Na longa distância....
Ah, na distância longa dos seus dias....

Por aqui eu fico, tal e qual Neruda,
"Ah, é hora de partir.... Ah, abandonado...."
Ou mesmo tal e qual todos os poetas do mundo,
ou mesmo tal e qual aqueles que se fazem de poetas para enganar os tolos...

Não é nada demais a gente ter saudades da gente.
Jamais serão demasiadas essas saudades.

A distância é tão longa...

Na tua pele clara

Acendo a loucura

Urdo um segredo

A invadir os poros

Beijo teus seios

Sou tua criança

Recém-nascida

Deste agora

Tua boca palpita

À espera do beijo

A língua sedenta

Pede meu sabor

Na flor do ventre

Deposito a água

Da saliva amarga

Lábios contra lábios

O gemido ecoa

A pele pede bis

E nós viajamos

Nesses acordes

Um dia haverá! Não sei o onde e o quando.

Irão cantar meus versos nos bares e nas ruas

E ouvidos surdos escutarão o pranto

Das solidões e dores tão cruéis e nuas.

Um dia haverá! Não sei o onde e o quando.

Meus versos serão cantados noite e dia

Nos botecos e nos piores antros

De onde os poetas buscavam calmaria.

Haverá um dia! Não sei o onde e o quando.

Outro poeta lerá meus versos em seu viver

E a gritante emoção irá trazer o pranto

Num soneto meu que pensou em escrever

Um dia haverá! Não sei o onde e o quando.

Não estarei mais aqui para saber.

Uma mulher dos meus versos faz um manto

E nele cria novo espaço para renascer.

Um dia haverá

Não sei o onde

Não sei o quando

Um dia haverá

Irão cantar...

Meu humor está mal-humorado

Neste sábado...

Por onde andam as amigas

Que não vêm bem-humorar o meu humor?

Andam por aí bêbadas de cama?

Bêbadas de orgasmos?

Bêbadas de suor?

Por onde andam meus amigos

Que vêm bem-humorar o meu humor?

Andam por aí bêbados de vertigens?

Bêbados do vazio?

Bêbados do só?

Meu humor está cheio de bile

Neste sábado...

Não há cerveja

Não há boemia

Nem poesia de cama

Nem poesia de bar

Este sábado está louco

Vai matar-me de ócio este sábado

É uma coisa bem própria dos poetas

O beber vinho amargo como a vida

E amar a própria vida como um vinho

Na amplidão de todas as mulheres

É uma coisa muito própria dos poetas

Perder as forças em todo amanhecer

Ouvir o silêncio precisando de escuta

Ao sabor do sangue de uvas entre os lábios

Beber a vida é coisa própria de poetas

Escutar pela saliva um aroma puro

De noites amplas onde o vinho é uma música

Que torna um instante de hoje em dois instantes

O poeta é um bêbado que sorve o hoje

Não discute os problemas do amanhã

É uma estrela mergulhada em um cálice

Que a morte beberá após a vida

Sorridente

Ao meu lado deitada

Vestida de nada

Eis minha solidão.

Decifrá-la é a charada

Anda nua na estrada

Ela é demente

No meio da multidão

Descubro o imanente

Ser solitário é doer

Mas é estar presente

No viver.

E a solidão vive

Abalroa minha história

E nem existe glória

De ausência.

Fecho a porta do quarto.

E ela grita: - Não tardo!

Irei no sonho comentar

O nosso fardo.

Loucura!

Não posso nem fugir!

Basta sentir

O só que não tem cura.

Minha solidão

Habita a solidão

Criada na razão

Desta canção.

Não! Não sejam necessárias as reminiscências

Minhas noites sempre têm mais luzes

Maiores multidões de segredos

Muitas e imensas solidões

Para início de conversa eis as estrelas:

Tão separadas umas das outras que dá pena vê-las

Mensageiras de sinais ignorados do cosmos infinito!

Não!

Recordações passadas não são necessárias

Para construir um poema para a noite/hoje

Com o tempero incerto da noite/amanhã

Faço isso com minhas ideias.

Simplesmente!

A noite tem mais luzes e mais abrigos

Recantos onde todos curtem sorrisos e tristezas

Possui feminilidade e perfumes

Bares abertos

Ouvidos atentos para milhões de lábios

A noite tem próprios refúgios:

Locais onde podemos argumentar sem medo

Ruas desertas para ouvir/curtir a madrugada

Vias onde caminhamos ao acaso

Com e sem possibilidade de retorno

Há o cais do meretrício

Desaguadouro de mágoas em ventres amplos

E ainda os botecos das ruas estreitas

(fétidos de fezes e de urina)

Com seus imensos braços abertos

Cadeiras, mesas, copos, garrafas

Refrões claros e escuros

Muitas mãos gesticulando

Outras compassadas em eterna espera

Toda uma completa vivência da noite/hoje

Nalguma batucada vibrátil

Compasso de algum beijo

No tilintar dos copos em elevação ritual

Existem despedidas provisórias

Existem despedidas sem nexo

Existem despedidas amargas e eternas

E todos parecem na espera ilusória de algum sol...