poetarocha

Revelam os fantasmas

Sombras do meu quarto escuro:

- Do outro lado da meia-noite

Habitam sonhos proibidos!

Assim eu já prevejo as canções

Dos vampiros e lobisomens

Saindo às ruas em busca de sangue

E dos seres corrompidos

Pois nas lidas da meia-noite

Com a primeira hora...

Entre as nuvens dos sonhos

Voejam as fantasmagorias

Guardadas por certo

Pelas vontades das almas penadas

Nos jazigos das tristezas

Onde jazem todos os sem amor

Nesses recantos indivisíveis

Das trevas mais poderosas

Habitam fantasmas de homens

Sem consciência própria

Buscadores de sonhos vãos

E de terras mil vezes prometidas

Iludidos pelas doutrinas dos deuses

E pelas ideologias inomináveis

O amor nasce e cresce inseguro

No caminho da carne e da memória

Cresce como que sem alimento

Cheio de sutilezas e anseios

A deslizarem pelo sangue

Em todos os poros do corpo.

O amor é um verso ilusório

Escrito nas células. Criado aos borbotões.

Tem uma esplêndida violência de vida

Mas apenas aporta no cais

Quando a carne do corpo pede

Carícias e prazeres de luxúria.

O amor é um navio singrando

Mares tempestuosos e desconhecidos

E na hora teatral de atracar no porto

Faz-se pronto para jogar a âncora

Buscando sustentar o poder

De uma harmonia inexistente

O amor traz no vértice de homens e mulheres

O instrumento da eternidade do mundo.

Tudo que conquisto eu mereço

E do amor que ofereço

Trago o brinde do começo

Sem esperar seu fim.

Sonho iluminado que atravessa

Todos os caminhos da promessa

E que nunca cessa

De brilhar dentro de mim.

Não sei se verás como ele vem.

Será que verás o seu também?

Mas não obrigarei ninguém

A sentir igual a mim.

Por isso eu quero agora

Ter você a toda hora

Sem esperar a aurora

Pois eu não penso em partir.

Portanto estarei presente

No seu abraço quente

Ou num beijo diferente

A dizer como sonhar.

Você sentirá minha alma pura

Cancelando qualquer velha amargura

Ouvindo com emoção a minha jura:

É tão maravilhoso amar!

Você terá de aceitar essa verdade.

Irei fazer o maior alarde

Pois não quero chegar tarde

A lhe envolver no anseio meu.

Eu sei o quanto ele vale a pena

Como agora nesta canção pequena

Rabiscada naquela noite amena

Quando sua ternura me envolveu.

Pode acreditar: serei a sua planta

Mesmo a seca no Nordeste sendo tanta

E os falsos líderes digam: Não adianta

Tentar sequer plantar.

Serei seu caso de nordestinado

Mandacaru alado

Solo esturricado

Para você irrigar.

E pássaro num voo libertino

Vou ao encontro do seu destino

Escrevo pelos poros nosso hino

E rabisco de amor a explicação:

Mulher Nordeste, viva nos meus braços.

Mulher Recife, vem voar nos meus espaços.

Você envolta em coloridos laços

Para fazer feliz meu coração.

Na tua pele clara

Acendo a loucura

Urdo um segredo

A invadir os poros

Beijo teus seios

Sou tua criança

Recém-nascida

Deste agora

Tua boca palpita

À espera do beijo

A língua sedenta

Pede meu sabor

Na flor do ventre

Deposito a água

Da saliva amarga

Lábios contra lábios

O gemido ecoa

A pele pede bis

E nós viajamos

Nesses acordes

De uma longa distância...
À distância...

Certo amigo um dia falou sobre essa estrofe incompleta...
A longa e a distância.
Como definir ambas?

A longa pode estar perto, disse ele.
A distância pode estar aqui e lá nos alpendres do Himalaia.

Portanto, eu estou aqui nesta crônica fugidia.
De uma distância longa...
Dos confins do Himalaia ao perto de mim.

Não venham trazer lições poéticas e prosaicas para mim
Ainda que eu saiba que preciso muito de poesia e de prosa
Mas não preciso das poesias e das prosas dos esquisitos
Eu assino as minhas.

Drummond disse:
"Tenho apenas duas mãos e o sentimento do mundo..."
Vinicius disse:
"..Quero só que vivas em mim como a fé nos desesperados"...
Neruda disse:
"Eu não quero amada, que nada nos reúna que não nos una nada..."
E disse Cecília:
"Que eu volte o meu rosto para um céu maior que este mundo..."

Nada melhor que o que me disse um amigo poeta:
"A estrada da vida é curta, mas continue a segui-la....."
Ou Paul Éluard:
"Não é a noite que te falta, mas o seu poder..."

Meus amigos, meus irmãos, meus camaradas...
Meus companheiros de luta...
Onde a minha poesia que já não tenha sido feita por outros irmãos poetas?

Ah, o querido Maiakovski das minhas instâncias de louco:
"Aqui levanto solene
minha estrofe de mil dedos
e faço o juramento:
Amo
Firme
Fiel
E verdadeiramente".

E por que não podemos vangloriar esse poeta da luta?

"Não estamos alegres,
É certo,
Mas também por que razão
Haveríamos de ficar tristes?"

Por que razão?

De uma longa distância
A poesia criou asas e formou-se mulher
E trouxe um homem para ser outro homem
Trouxe-o para ser poeta
Para se vangloriar
De todas suas atitudes de homem.

Como bem disse Charles Bukowski;
"Os grandes poetas morrem em penicos fumegantes de merda".

Tenho amigos poetas que sabem dizer poesia como o lobo a uivar para a lua.
Tenho mulheres amigas poetas que sabem dizer poesia...

Ah...
Mas as mulheres todas já são poesia, isso eu não nego.
As mulheres são poesia pura, desde as mais tenras de idade até as vovós.

Diz o poeta Robson Sampaio:
".... nessa hora furtiva da manhã tardia, haverá mulheres a chegar e tantas outras a partir..."

Mas a distância é longa, não?

Meu amigo Valdeci Ferraz revela:
"Na noite dos meus quinze anos
Eu era triste e não sabia..."

Como será que ele vai descobrir essa querela na noite eterna?

Na longa distância....
Ah, na distância longa dos seus dias....

Por aqui eu fico, tal e qual Neruda,
"Ah, é hora de partir.... Ah, abandonado...."
Ou mesmo tal e qual todos os poetas do mundo,
ou mesmo tal e qual aqueles que se fazem de poetas para enganar os tolos...

Não é nada demais a gente ter saudades da gente.
Jamais serão demasiadas essas saudades.

A distância é tão longa...

Assim, assim, assim...

Esta noite eu reparto

O pedaço que resta

Do sossegado verso

Cultivado como festa

Na solidão do quarto

Onde está imerso

Ingênuo/íntimo trabalho

A vida me arrasta

Para mostrar se eu valho

Se não, digam-me: - Basta!

Tento fazer-me estoico

Assim, assim, assim...

Com alguma coisa de heroico

Se a poesia não bastar

Podem pedir outros verbos

Para rimar/conjugar

Com os advérbios

Delirante/distante/adiante

Ainda que os provérbios

Prefiram o verbo amar

É meia-noite e estão tantos ao meu lado

Muitos riem e esvaziam os copos

Tratam de frivolidades

E não vale a pena falar do tempo

Eu fumo meu cigarro

Eu olho para todos. Espero...

Todos são provisórios

E em todos não haverá indestrutibilidade

É meia-noite...

Como acho amarga essa madrugada depressiva!

Saudades de coisas nunca feitas noutros dias

Angústia de ter sido trêmulo no perigo

Áspero na quietude do vento

Tentei enclausurar nas mãos a verdade

Para amigar-me com os homens

Infelizmente, a fome andava nas cercanias

O mundo estava desordenado

E assim que passou o tempo

Eu pereci e nós perecemos

E não escapamos do poder dos patrões

Eu podia pouco com isso

Eu preferia não ser eu. Penso que preferia

Tanto porque escolhi a não violência

A justiça e a alegria e o sol e a paciência...

Mas era pequeno o meu limite

E quase tudo ficava tão longe...

Longe dos nossos pés desesperados

E perto de nós só a revolta e os carrascos e a fome

Desculpem-me vocês: eu não tive forças

Prepararam errado o caminho da nossa realidade

E eu não pude ser o outro que tantos queriam,

Ainda quero que os objetivos pequenos continuem na penumbra

E que todos esqueçam essas futilidades

Eu quero todos rindo e esvaziando os copos

Não vale mesmo a pena falar do tempo sem sol

É mais de meia-noite...

Fumando eu espero...

Não adianta falar das nossas fraquezas

Se o governo da pátria acaricia assassinos.

Meu humor está mal-humorado

Neste sábado...

Por onde andam as amigas

Que não vêm bem-humorar o meu humor?

Andam por aí bêbadas de cama?

Bêbadas de orgasmos?

Bêbadas de suor?

Por onde andam meus amigos

Que vêm bem-humorar o meu humor?

Andam por aí bêbados de vertigens?

Bêbados do vazio?

Bêbados do só?

Meu humor está cheio de bile

Neste sábado...

Não há cerveja

Não há boemia

Nem poesia de cama

Nem poesia de bar

Este sábado está louco

Vai matar-me de ócio este sábado

Não! Não sejam necessárias as reminiscências

Minhas noites sempre têm mais luzes

Maiores multidões de segredos

Muitas e imensas solidões

Para início de conversa eis as estrelas:

Tão separadas umas das outras que dá pena vê-las

Mensageiras de sinais ignorados do cosmos infinito!

Não!

Recordações passadas não são necessárias

Para construir um poema para a noite/hoje

Com o tempero incerto da noite/amanhã

Faço isso com minhas ideias.

Simplesmente!

A noite tem mais luzes e mais abrigos

Recantos onde todos curtem sorrisos e tristezas

Possui feminilidade e perfumes

Bares abertos

Ouvidos atentos para milhões de lábios

A noite tem próprios refúgios:

Locais onde podemos argumentar sem medo

Ruas desertas para ouvir/curtir a madrugada

Vias onde caminhamos ao acaso

Com e sem possibilidade de retorno

Há o cais do meretrício

Desaguadouro de mágoas em ventres amplos

E ainda os botecos das ruas estreitas

(fétidos de fezes e de urina)

Com seus imensos braços abertos

Cadeiras, mesas, copos, garrafas

Refrões claros e escuros

Muitas mãos gesticulando

Outras compassadas em eterna espera

Toda uma completa vivência da noite/hoje

Nalguma batucada vibrátil

Compasso de algum beijo

No tilintar dos copos em elevação ritual

Existem despedidas provisórias

Existem despedidas sem nexo

Existem despedidas amargas e eternas

E todos parecem na espera ilusória de algum sol...

É uma coisa bem própria dos poetas

O beber vinho amargo como a vida

E amar a própria vida como um vinho

Na amplidão de todas as mulheres

É uma coisa muito própria dos poetas

Perder as forças em todo amanhecer

Ouvir o silêncio precisando de escuta

Ao sabor do sangue de uvas entre os lábios

Beber a vida é coisa própria de poetas

Escutar pela saliva um aroma puro

De noites amplas onde o vinho é uma música

Que torna um instante de hoje em dois instantes

O poeta é um bêbado que sorve o hoje

Não discute os problemas do amanhã

É uma estrela mergulhada em um cálice

Que a morte beberá após a vida