Alma

O que significaria minha mãe

para a tua? Que parentesco tem meu pai

com o teu, afinal? E como

Tu e eu pudemos enfim nos encontrar?

Mas no amor

nossos corações são como a terra rubra

e a chuva torrencial:

mesclados

além da divisão.

(paráfrase de Ricardo Domeneck)

-- Cempulappeyanirar, translated by A.K. Ramanujan

Do alto do céu um anjo enraivecido

tocou o alarme para a terra triste.

Endoidaram cem jovens pelo menos,

caíram pelo menos cem estrelas,

pelo menos cem virgens se perderam:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Nossa velha colméia pegou fogo,

nosso potro melhor quebrou a pata,

os mortos, no meu sonho, estavam vivos

e Burkus, nosso cão fiel, sumiu,

nossa criada Mári, que era muda,

esganiçou de pronto uma canção:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Os ninguéns exultavam de ousadia,

os justos encolhiam-se e o ladrão,

mesmo o mais tímido, roubou então:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Sabíamos da imperfeição dos homens,

de suas grandes dívidas de amor:

mas era singular, ainda assim,

o fim de um mundo que chegava ao fim.

Jamais tão zombeteira esteve a lua

e nunca foi menor o ser humano

do que foi nessa tal noite em questão:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Perversamente em júbilo, a agonia

sobre todas as almas se abatia,

os homens imbuíram-se do fado

recôndito de cada antepassado

e, rumo a bodas de um horror sangrento,

seguia embriagado o pensamento,

o altivo servidor do ser humano,

este, por sua vez, mero aleijão:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Pensava então, pensava eu, todavia,

que um deus negligenciado voltaria

à vida para me levar à morte,

mas eis que vivo e ainda sou o mesmo

no qual me converteu aquela noite

e, à espera desse deus, recordo agora

uma só noite mais que aterradora

que fez um mundo inteiro soçobrar:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

(tradução de Nelson Ascher, publicada originalmente na revista Dicta & Contradicta).

:

Az Égbol dühödt angyal dobolt

.

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.

O tanque é o avesso da casa.

A rebarba.

A ferrugem tomando conta da boca.

O tanque é a parenta decaída,

que machuca os olhos das visitas

com suas carnes rachadas.

O tanque é onde se lava o coador

e o pó de café de seguidas manhãs

desenha uma poça de água preta.

Uma arraia-miúda,

ervas e craca e limo,

flora sem -vergonha,

infiltra-se em suas paredes.

À beira do poço,

alguém imaginou copos-de-leite.

Bebendo a umidade,

em verde e branco brotaram.

Reinventados pela distância,

erguem-se vívidos,

mais brancos que o branco,

artifício de vidro.

Recém-nascidos.

Só porque eles existem,

o tanque e seu corpo saloio

foram salvos do esquecimento.

Morri pela Beleza – mas mal

Me habituara ao Túmulo

Quando Alguém, morto pela Verdade,

Foi posto no Cômodo ao lado –

Suave me perguntou “Por que morreu?”

“Pela Beleza”, repliquei eu –

“E eu – pela Verdade – Ambas iguais” –

Disse ele – “Assim somos fraternais” –

Então, como Parentes na Noite –

Conversamos entre as Paredes –

Até que o Musgo nos chegou aos lábios –

E nossos nomes – recobriu

Sei que sei

não sei bem o quê.

Saber não revelado,

ainda envolto em

membrana de placenta.

Lembro-me de que preciso

lembrar de uma coisa

que não deveria ser esquecida.

Lembrar de quê?

De um território que se espraia

em sua mudez de azul?

De uma palavra soprada

em tempos de antes de eu nascer,

que na tarefa de viver

caiu no esquecimento?

Num lapso, às vezes,

parece que me lembro

e a lembrança passa

sem que fique registro.

A luz de Apolo

roça minha cabeça

sem que arrebatá-la

eu possa.

Por ela, esmolo.

Rendo sacrifícios.

Ignora-me.

Vai-se embora

com suas chispas.

Ficam fiapos,

cacos, esboços.

Logo, desmemoriado,

quedo-me cego

e abandonado.

começa quase sempre com um traço

uma palavra.... uma mosca que voa ou

um leopardo que atravessa o avesso

da janela....de um salto.... e entre o arco

de suas patas estiradas....eu vejo o homem

que lava os vidros....ele não viu

a fera assim como os outros sentados

em seus escritórios.... diante das telas azuis

começa com um traço...... um índice

leve uma mosca que voa....ou

uma tatuagem como a de um sol que

surge da dobra do cotovelo do lutador

as linhas negras saindo em leque

em direção a um bíceps para sempre matinal ou

o ruído da cadeira raspando

o ladrilho.....que desperta.... gritando

seus quatro pés...... um peso essa cadeira

a cadeira vermelha por que você já vai

por que não vai..........vem

aqui me dá um beijo....... me deixa uma marca

a marca dos dentes......ou das garras

a marca do chicote.......ou do vôo

da mosca......a marca de um traço no ar

(tradução de Marília Garcia, publicada no número de estréia da Modo de Usar & Co.)

:

cela commence: cela commence souvent par un trait / un mot une mouche qui vole ou / un léopard qui traverse la largeur / de la fenêtre d’un bond entre l’arche / de ses pattes étirées je vois le laveur / de carreaux lui n’a pas vu / la bête tout comme les autres assis / à leur bureau devant les écrans bleus / cela commence par un trait un indice / léger une mouche qui vole ou / un tatouage celui d’un soleil qui / jaillit de la pliure du coude du lutteur / les noirs rayons partent en éventail / vers un biceps à jamais matinal ou // le bruit de la chaise raclant / le carrelage qui réveille en hurlant / ses quatre pieds lourde est la chaise / las chaise est rouge / pourquoi tu bouges / pourquoi tu ne bouges pas viens / vers moi embrasse-moi fais-moi une marque / la marque des dents ou celles des griffes / la marque du fouet celle du vol / de la mouche celle d’un trait dans l’air

Pobre escrevinhador, é tua

A sina de cantar a lua?

Há muito o meu olhar definho

No amor, nas cartas e no vinho.

Ah, a lua entra pelas grades,

A luz tão forte corta os olhos.

Eu joguei na dama de espadas

E só me veio o ás de ouros.

Habitou-me um deus espesso.

Sangue cor de fígado.

Veneno talhado, macerado e amargoso.

Fez morada em cada célula.

Nos alvéolos, nas entranhas, sob as unhas.

Expande a veia do pescoço.

Sangra pelas gengivas.

Lateja nas têmporas e nos pulsos.

Planta arrancada da terra africana,

deita suas raízes fundas de baobá

e traz gosto de lama à boca.

Tem sabor atávico a relembrar

o lodo de que se originou o homem.

Habitou-me um deus exigente,

que me fere e exaspera.

Que espezinha o que eu era.

Que fala o que eu não pensara

e, dizendo-me ao contrário,

faz-me gostar do calvário

que, às cegas, eu criei.

Nomeio que não tem nome:

Raio de Iansã, trovão, ciclone,

Sopro de Orixá, c´est moi

Nina Simone.

Quando anoitecer espera pela minha visita

pois a noite é quem mais guarda segredo.

O que sinto por ti é tal que se fosse o Sol, não nascia,

e a lua cheia não se erguia e as estrelas deixavam de girar.

(tradução de Nádia Bentahar e André Simões,

publicada originalmente naRevista Ítaca número 2)

Ser famoso não é bonito.

Não nos torna mais criativos.

São dispensáveis os arquivos.

Um manuscrito é só um escrito.

O fim da arte é doar somente.

Não são os louros nem as loas.

Constrange a nós, pobres pessoas,

Estar na boca de toda a gente.

Cumpre viver sem impostura.

Viver até os últimos passos.

Aprender a amar os espaços

E a ouvir o som da voz futura.

Convém deixar brancos à beira

Não do papel, mas do destino,

E nesses vãos deixar inscritos

Capítulos da vida inteira.

Apagar-se no anonimato,

Ocultando nossa passagem

Pela vida, como à paisagem

Oculta a nuvem com recato.

Alguns seguirão, passo a passo,

As pegadas do teu passar,

Porém não deves separar

Teu sucesso de teu fracasso.

Não deves renunciar a um mín-

Imo pedaço do teu ser,

Só estar vivo e permanecer

Vivo, e viver até o fim.

(tradução de Augusto de Campos)

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como a paisagem era terrível

mandou se fechassem as janelas

o nariz contra a vidraça e o fla-flu comendo lá fora

genocídios, promessas, plenilúnios

O festim de Nabucodonosor, a vitória dos pó-de-arroz

as dores do pai e os gritos de amor

são agora aquarelas pitorescas

O nariz contra a vidraça

melhor ainda atrás da persiana

ela com seus preciosismos

unhas feitas entre desfiladeiros de livros

barricadas contra o sublime e o medo

Discretavoyeuse

o sofá combinando com o tom das exegeses

a polidez dos móveis, avencas, decassílabos, filmes russos

perífrases sobre paninhos de crochê

e em vez de carne poemas no congelador

Anônima, dizia sempre à manicure

e apesar das mãos que enrugam

as unhas bem curtas e o esmalte claro, por favor

Um dia, o leite derramado na cozinha, saiu

garras vermelhas, bateu à porta do vizinho

Temo o Homem de pouca Fala –

Temo o Homem que Cala –

Ao Orador – posso aturar –

Ao Tagarela – entreter –

Mas O que pondera – Enquanto o Restante –

Esbanja até o derradeiro tostão –

Desse Homem – desconfio –

E temo que seja Grande –

O Tietê não é o Neva.

E nada no Curtume

lembra a sua Peter.

Galpões de fábricas

estendem-se sem rigor,

sem história ou forma.

Sucessão de chaminés,

caos de telhas de zinco.

Este é o lugar da cadela esquálida,

dos trens que gemem no subúrbio,

dos peões vestidos de azul e graxa,

dormindo ao meio-dia na calçada.

Na fila do almoço, o rebanho todo

estende suas bandejas de plástico.

Há fuligem nas janelas, nos olhos,

na sola dos sapatos. Nos cérebros.

Anna, as sereias do Báltico

não cantam aqui suas cantigas.

No mar das impossibilidades,

deixaram-me uma fotografia.

Vejo você - estrangeiríssima.

A curta franja dos cabelos.

O nariz forte. O desenho da boca.

A mão pousada no pescoço

que Modigliani um dia desenhou.

E no olhar felino, cinza-claro,

pressinto paixão e dor contida.

Anna Ahkmátova,

poeta de nome inventado,

lança sobre mim o claro raio

dos teus olhos líquidos,

para que minha alma não vire pedra.

Não quero morrer de sede,

sem ouvir a voz da língua.

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)