Solidão

“Ah a bandeira, a bandeira da carne que sangra

e as flores do ártico que não existe” Arthur Rimbaud

Não busqueis mais, já não tenho olhos

pois o olho é símbolo de Jesus Cristo e de Deus

e sou o cristal do inferno

o cristal para morrer tão solitário

para morrer na página delicada como o sofrimento

como a dor mais atroz que é o sofrer inexistente

o padecer na página que não existe.

:

A Strindberg

“Ah la bandera, la bandera de la carne que sangra

y las flores del ártico que no existen” Arthur Rimbaud

Difícil de explicar, ia dizendo aos borbotões que essas coisas senhora são para fazer uma limpeza na minha alma devo começar por aí não sei se a senhora entende mas o branco é demais importante para começar as orações e acendendo as velas fica visível para a Excelência que sou eu mesmo que me acendo, matéria de amor etc. etc. A maioria revirava os olhos, torcia a boca, umas coçavam os cotovelos, a cintura, diziam: homem, se queres comida eu entendo mas não tenho, o resto é confusão, despacha-te. Às vezes davam-me panos pretos, ou alaranjados ou com listas ou vermelho com florzinhas, nunca o branco, Excelência, e como último recurso para conseguir os círios eu entrava numa loja aos solavancos, o olho girassol e gritava: duas velas por favor, a mãe agoniza, em nome do vosso nosso Deus duas velas para as duas mãos de mamãe. E saía como o raio, como o cão danado, como Tu mesmo que te evolas quando Te procuro, ai Sacrossanto por que me enganaste repetindo: hic est filius meus dilectos, in quo mihi bene complacui? Nudez e pobreza, humildade e mortificação, muito bem, Grande Obscuro, e alegria, é o que dizem os textos, humilde e mortificado tenho sido, mas alegre, mas alegre como posso? Se continuas a dar voltas à minha frente, estou quase chegando e já não estás e de repente Te ouço, bramindo: mata o rei, Qadós, o inteiro de carne e de pergunta, pára de andar atrás de mim como um filho imbecil. Como queres que eu não pergunte se tudo se faz pergunta? Como queres o meu ser humilde e mortificado se antes, muito antes do meu reconhecimento em humildade e mortificação, Tu mesmo e os outros me obrigam a ser humilde e mortificado? Como queres que eu me proponha ser alguma coisa se a Tua voracidade Tua garganta de fogo já engoliu o melhor de mim e cuspiu as escórias, um amontoado de vazios, um nada vidrilhado, um broche de rameira diante de Ti, dentro de mim? E as gentes, Máscara do Nojo, como pensas que é possível viver entre as gentes e Te esquecer? O som sempre rugido da garganta, as mãos sempre fechadas, se pedes com brandura no meio da noite que te indiquem o caminho roubam-te tudo, te assaltam, e se não pedes te perseguem, se ficas parado te empurram mais para frente, pensas que vais a caminho da água, que todos vão, que mais adiante refrescarás pelo menos os pés e ali não há nada, apenas se comprimem um instante, bocejam, grunhem, olham ao redor, depois saem em disparada. Andei no meio desses loucos, fiz um manto dos retalhos que me deram, alguns livros embaixo do braço, e se via alguém mais louco do que os outros, mais aflito, abria um dos livros ao acaso, depois deixava o vento virar as folhas e aguardava. O vento parou, eis o recado para o outro: sê fiel a ti mesmo e um dia serás livre. Prendem-me. Uma série de perguntas: qual é teu nome? Qadós. Qa o quê? Qadós. Qadós de quê? Isso já é bem difícil. Digo: sempre fui só Qadós. Profissão. Não tenho não senhor, só procuro e penso. Procura e pensa o quê? Procuro uma maneira sábia de me pensar. Fora com ele, é louco, não é da nossa alçada, que se afaste da cidade, que não importune os cidadãos. Sou quase sempre esse, matéria de vileza e confusão para os outros, para os Teus olhos um nada que te persegue, um nada que se agarra às tuas babas, e como é difícil te perseguir, nem o rasto, nem a estria brilhante (aquela que os caracóis deixam depois da chuva) eu vejo, pois é pois é, seria fácil para o teu inteiro gosma e fereza, o teu inteiro amoldável, me dar umas pequeninas alegrias e te mostrares um dia Grande Caracol baboso aguado brilhante, te mostrares um dia intimidade, vê Cão de Pedra, agora não sei, fui íntimo para um uma ou dois, nem me lembro, e a princípio como me trataram bem, cuidado na fala, langor no olhar, a minha palavra era véu dourado que pouco a pouco pousava, translúcido, luminosidade delicada, eu Qadós falava e o espaço era pérola, leite fresco, pistilo, um ou três relinchos para aquecer ainda mais tanta mornura, sorriam, lábio frouxo encantado, gula de me possuir inteiro, se era mulher ela me dizia isso mesmo gula de te possuir inteiro, Qadós, se era homem também, aí eu me escondia, dias e dias sobre Plotino, outros dias apenas flutuava sobre o verde dos parques, de longe me seguiam, eu de névoa transfixado, melindre dissolvência, Qadós O Inteiro Desejado.

Fui ao rio e o sentia

próximo de mim, diante de mim.

Os ramos tinham vozes

que não chegavam a mim.

A corrente dizia

coisas que eu não entendia.

Quase me angustiava.

Queria compreendê-lo,

sentir o que nele o céu pálido e vago dizia

com suas primeiras sílabas alargadas,

mas não conseguia.

Retornava.

– Era eu o que retornava? –

na angústia vaga

de sentir-me só entre as coisas, últimas e secretas.

De repente senti o rio em mim,

corria em mim

com suas margens trêmulas de sinais,

com seus fundos reflexos apenas estrelados.

Corria em mim o rio com suas ramagens.

Eu era um rio ao anoitecer

e suspiravam em mim as árvores

e se apagavam em mim as veredas e o capim.

Me atravessava um rio, me atravessava um rio!

(tradução de Ricardo Domeneck)

:

Fui al río...

Juan L. Ortiz

Fui al río, y lo sentía

cerca de mí, enfrente de mí.

Las ramas tenían voces

que no llegaban hasta mí.

La corriente decía

cosas que no entendía.

Me angustiaba casi.

Quería comprenderlo,

sentir qué decía el cielo vago y pálido en él

con sus primeras sílabas alargadas,

pero no podía.

Regresaba

—¿Era yo el que regresaba?—

en la angustia vaga

de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.

De pronto sentí el río en mí,

corría en mí

con sus orillas trémulas de señas,

con sus hondos reflejos apenas estrellados.

Corría el río en mí con sus ramajes.

Era yo un río en el anochecer,

y suspiraban en mí los árboles,

y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.

Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

.

.

.

Não sei que diga.

E a quem o dizer?

Não sei que pense.

Nada jamais soube.

Nem de mim, nem dos outros.

Nem do tempo, do céu e da terra, das coisas...

Seja do que for ou do que fosse.

Não sei que diga, não sei que pense.

Oiço os ralos queixosos, arrastados.

Ralos serão?

Horas da noite.

Noite começada ou adiantada, noite.

Como é bonito escrever!

Com este longo aparo, bonitas as letras e o gesto - o jeito.

Ao acaso, sem âncora, vago no tempo.

No tempo vago...

Ele vago e eu sem amparo.

Piam pássaros, trespassam o luto do espaço, este sereno

[ luto das horas.

Mortas!

E por mais não ter que relatar me cerro.

Expressão antiga, epistolar: me cerro.

Tão grato é o velho, inopinado e novo.

Me cerro!

Assim: uma das mãos no papel, dedos fincados,

solta a outra, de pena expectante.

Uma que agarra, a outra que espera...

Ó ilusão!

E tudo acabou, acaba.

Para quê a busca das coisas novas, à toa e à roda?

Silêncio.

Nem pássaros já, noite morta.

Me cerro.

Ó minha derradeira composição! Do não, do nem, do nada,

[ da ausência e solidão.

Da indiferença.

Quero eu que o seja! da indiferença ilimitada.

Noite vasta e contínua, caminha, caminha.

Alonga-te.

A ribeira acordou.

Eu mantive uma máquina de escrever

Eu carregava uma pequena maleta escura por aí

Eu pedi ao proprietário por algum ou um pouco de espaço

Eu era um estranho

Eu estava sempre por aí

Eu sabia que havia relâmpagos na lua

Eu martelei letras douradas contra o deserto

Eu martelei letras douradas contra a noite

Eu segurei esta luz contra mim

Eu tinha tão pouco a dizer a todo o resto

:

Acordo, me corta a noite escura, não o dia,

Que horas, Oh que negras horas nós não vimos

Esta noite! que visões, coração; e caminhos!

E veremos, na longa espera da luz tardia.

Tal falo com testemunha. Mas quando digo

Horas, digo anos, vida. E minha desdita

São gritos incontáveis, cartas remetidas

Pra tão longe, ah!, ao ser que me é querido.

Sou fel, sou cor-combustão. Foi Deus que escolheu

Amargo o meu sabor: e meu sabor fui eu;

Ossos alçou, saturou meu sangue em castigo.

A levedura da alma amarga a massa ao leu.

Sou como os perdidos, seu castigo é o meu

Ser só um sudorento ser; mas é pior comigo.

(tradução de William Zeytounlian)

:

Gerard Manley Hopkins

.

.

.

Sou um homem de ambição nenhuma

E poucos amigos, incapaz

De ganhar grana, cada dia menos

Jovem, fugitivo dalgum destino justo.

Solitário, maltrapilho, que importa?

Preparo à meia-noite um jarro cheio

De vinho tinto quente com canela.

Visto meu roupão puído e minha boina,

Me sento com uns poemas ao relento,

Desenhando nus nas margens tortas,

Copulando com as ninfomaníacas

De dezesseis anos da minha imaginação.

THE ADVANTAGES OF LEARNING

I am a man with no ambitions

And few friends, wholly incapable

Of making a living, growing no

Younger, fugitive from some just doom.

Lonely, ill-clothed, what does it matter?

At midnight I make myself a jug

Of hot white wine and cardamom seeds.

In a torn grey robe and old beret,

I sit in the cold writing poems,

Drawing nudes on the crooked margins,

Copulating with sixteen year old

Nymphomaniacs of my imagination.

Dentro desta noite cúmplice

tudo se funde

em meus ouvidos:

o assobio plano do vento

e as ondas pontuais das vozes

e gargalhadas

no interior dos bares.

Já estive em três deles. E até agora,

nenhuma cadeira me aqueceu direito;

nada do que bebi me caiu bem.

As horas se arrastam ao rés dos edifícios

do centro capital,

alheios à soturna clausura das palavras

dentro de mim.

Pelas ruas,

cada ponto de ônibus

é um cão vadio roendo silêncios.

Meu peito é um vão

por onde toda a cidade transita.

Nada mais sou que um canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal

Sabem vocês o que é ser um canal?

Apenas um canal?

Evidentemente um canal tem as suas nervuras

As suas nebulosidades

As suas algas

Nereidazinhas verdes, às vezes amarelas

Mas por favor

Não pensem que estou pretendendo falar

Em bandeiras

Isso não

Gosto de bandeiras alastradas ao vento

Bandeiras de navio

As ruas são as mesmas.

O asfalto com os mesmos buracos,

Os inferninhos acesos,

O que está acontecendo?

É verdade que está ventando noroeste,

Há garotos nos bares

Há, não sei mais o que há.

Digamos que seja a lua nova

Que seja esta plantinha voacejando na minha frente.

Lembranças dos meus amigos que morreram

Lembranças de todas as coisas ocorridas

Há coisas no ar…

Digamos que seja a lua nova

Iluminando o canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal.

(Publicado n’A Tribuna, Santos/SP, em 27-11-1960)

Em solidão amadurece

a fruta arrebatada ao galho

antes que o sol amanhecesse.

Antes que os ventos a embalassem

ao murmurinho do arvoredo.

Antes que a lua a visitasse

de seus mundos altos e quedos.

Antes que as chuvas lhe tocassem

a tênue cútis a desejo.

Antes que o pássaro libasse

do palpitar de sua seiva

o sumo, no primeiro enlace.

Na solidão se experimenta

a fruta de ácido premida.

Mas ao longo de sua essência

já sem raiz e cerne e caule

perdura, por milagre, a senha.

Então na sombra ela adivinha

o sol que a transfigura em sol

a suaves pinceladas lentas.

E ouve o segredo desses bosques

em que se calaram os ventos.

E sonha invisíveis orvalhos

junto à epiderme calcinada.

E concebe a imagem da lua

dentro de sua própria alvura.

E aceita o pássaro sem pouso

que a ensina, doce, a ser mais doce.

de Além da imagem (1963)

Sai das fileiras e detém-

-se no silêncio carregado.

Vibram, como no écran, seu crânio

raspado e as roupas de forçado.

Está medonhamente só.

Podem-se ver seus poros. Tudo

de seu parece tão imenso.

Tudo de seu – tão diminuto.

Apenas isto. Quanto ao resto,

o resto, nada singular,

foi, antes de cair por terra,

ter se esquecido de gritar.

(tradução de Nelson Ascher)

:

Félelmetesen maga van,

És nincs tovább. A többi már,

Amar você com fogo duro e frio.

Amar você sem palavras, sem pausas, silêncios.

Amar você tão-só quando você quiser

e tão-só com a presença muda dos meus atos.

Amar você na ponta da língua e enquanto a mentira

em você não se diferencia da ternura.

Amar você quando finge toda a indiferença

que seu abandono nega, que funde seu calor.

Amar você cada vez que tua pele e boca

procurem minha pele dormindo, minha boca desperta.

Amar você pela solidão, se você me abandona nela.

Amar você pela cólera que acende em meu coração.

E mais que pela alegria e o delírio,

amar você pela angústia e a dúvida.

(tradução de Ricardo Domeneck)

:

Deseo

Xavier Villaurrutia

Amarte con un fuego duro y frío.

Amarte sin palabras, sin pausas ni silencios.

Amarte sólo cada vez que quieras,

y sólo con la muda presencia de mis actos.

Amarte a flor de boca y mientras la mentira

no se distinga en ti de la ternura.

Amarte cuando finges toda la indiferencia

que tu abandono niega, que funde tu calor.

Amarte cada vez que tu piel y tu boca

busquen mi piel dormida y mi boca despierta.

Amarte por la soledad, si en ella me dejas.

Amarte por la ira en que mi razón enciendes.

Y, más que por el goce y el delirio,

amarte por la angustia y por la duda.