Solidão

Moro em mim? No meu destino, largado

partido em mil?

Moro aqui? Demoraria

sempre aqui, sem me saber - fugindo sempre

estaria?

Eis um lugar. Degredo

(de quê?). Dimensão se perseguindo

num sonho? - Sim, que me acordo.

Tudo existe circunstante

e ninguém para me crer.

Sou eu o sonho,

momento da ausência alheia (que devasso quase fria).

Morte, vida recente,

subindo em mim a resina,

ungüento de noite, amor.

As sombras e seus véus,

tantos véus - o mais sucinto

preso a meu corpo (aparente?)

me divide em dois recintos.

Um deles sendo equilíbrio

noutro posso me conter.

Avanço no sono aberto

até a altura do dia,

fria, fria,

mais fria, minha pele

filtra a aurora - neste tempo

aquela hora, seu pulso de instante e ocaso.

Eis que me encontro. Limite

de transparência e contato

entre a luz e meu retrato, na casta

parede - a louca?

Marulho d'água, caindo

dentro de mim, claridade.

Graça de mãos mais presentes,

que minhas mãos, já vazias

de sua forma, na palma.

Que gesto extenso as reteve

sempre além, configuradas?

E este azul, quase em branco

se desfazendo (na carne?).

Ah! Três retinas cortadas

de um prisma, se amanhecidas

nestes vidros, na vigília.

Ah! Três retinas pousadas

em ver, em ver contemplando

(ser, será o esquecimento

de quanto somos - pensando?).

(Por oferecimento de Jayme Bastian Pinto)

A casa do solteiro é alta e de paredes de angústia,

muros escorrem como verdes contornos

e colunas de mármore frio guardam seus limites.

Há quatro anjos sentados no teto solene e casto

e com luzes vermelhas, entre ciprestes,

sondam os anjos – guardiões – os fundamentos

que se apóiam com gemidos nos porões e adegas,

no rio escuro e na água morta

de correntes que foram vencidas – despedaçadas.

A casa do solteiro é cor de chama,

de silêncio aflito e aurora sem contemplação.

São pedras de crime e de agonia,

são negras pedras de delírio e de remorso.

São duras estacas de alumínio e febre,

são traves de cristais e de luxúria.

Há um descampado em torno: nostálgicos,

cemitérios se evaporam no crepúsculo

e ruínas de azul e ópio cintilam,

entre guitarras e navalhas abandonadas.

Há flores quentes e de carne, flores mesmas,

cor de whisky, de pêssegos feridos, e raízes

quentes de sofrimento e decomposição.

A casa do solteiro é o sol posto[,]

quando perdemos a fé e o amor se foi,

o começo da noite quando não há horizonte,

a quilha partida e a lança sem gume.

A casa do solteiro se abre como a música,

é triste e macia, fechada como a do príncipe,

fechada, entre janelas longas de ferro,

enquanto lá fora o vento ruge e há relâmpagos.

Não há vertigem, e nem espaço, e nem sossego,

tudo sucede como se morrêssemos aos poucos,

os móveis andam, e nos olhares estranhos,

como róseos desmaios e garras de ultraje.

Se não fossem tão lúcidos, morreriam de cólera,

abraçando manequins de aço, corpos de rampas

em madrugadas de rompimento e viagens.

Esqueceriam as malas – e iriam muito altos,

olhando as hortas onde cresce o mato que assassina.

E estão quietas: jogam as cartas verdes

e suspiram impossíveis paisagens de mar.

Quatro anjos grandes velam no alto do telhado,

com quatro rosas voltadas para o mar,

a mais escura é que os guia. Rosas frias,

de pétalas aguçadas e de mortal traição.

A casa do solteiro é que eles elegeram,

ilha, jangada no silêncio do céu,

vasto navio abandonado e cheio de tormenta,

escândalo e aflição – a casa do solteiro flutua

50 e é como uma vasta cortina de sangue e maldição,

chorando as tardes, os corpos, o coração perdido,

tudo – neste silêncio único onde existe

como uma grande alma sozinha batendo

na infindável noite que não se acaba

e nem se acabará NUNCA,

A CASA DO SOLTEIRO.

Amar você com fogo duro e frio.

Amar você sem palavras, sem pausas, silêncios.

Amar você tão-só quando você quiser

e tão-só com a presença muda dos meus atos.

Amar você na ponta da língua e enquanto a mentira

em você não se diferencia da ternura.

Amar você quando finge toda a indiferença

que seu abandono nega, que funde seu calor.

Amar você cada vez que tua pele e boca

procurem minha pele dormindo, minha boca desperta.

Amar você pela solidão, se você me abandona nela.

Amar você pela cólera que acende em meu coração.

E mais que pela alegria e o delírio,

amar você pela angústia e a dúvida.

(tradução de Ricardo Domeneck)

:

Deseo

Xavier Villaurrutia

Amarte con un fuego duro y frío.

Amarte sin palabras, sin pausas ni silencios.

Amarte sólo cada vez que quieras,

y sólo con la muda presencia de mis actos.

Amarte a flor de boca y mientras la mentira

no se distinga en ti de la ternura.

Amarte cuando finges toda la indiferencia

que tu abandono niega, que funde tu calor.

Amarte cada vez que tu piel y tu boca

busquen mi piel dormida y mi boca despierta.

Amarte por la soledad, si en ella me dejas.

Amarte por la ira en que mi razón enciendes.

Y, más que por el goce y el delirio,

amarte por la angustia y por la duda.

como a paisagem era terrível

mandou se fechassem as janelas

o nariz contra a vidraça e o fla-flu comendo lá fora

genocídios, promessas, plenilúnios

O festim de Nabucodonosor, a vitória dos pó-de-arroz

as dores do pai e os gritos de amor

são agora aquarelas pitorescas

O nariz contra a vidraça

melhor ainda atrás da persiana

ela com seus preciosismos

unhas feitas entre desfiladeiros de livros

barricadas contra o sublime e o medo

Discretavoyeuse

o sofá combinando com o tom das exegeses

a polidez dos móveis, avencas, decassílabos, filmes russos

perífrases sobre paninhos de crochê

e em vez de carne poemas no congelador

Anônima, dizia sempre à manicure

e apesar das mãos que enrugam

as unhas bem curtas e o esmalte claro, por favor

Um dia, o leite derramado na cozinha, saiu

garras vermelhas, bateu à porta do vizinho

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

De outro ponto foram vistas as estações

até ali desconhecidas

só então pôde sentar-se e admirar

o sentido da alternância.

Por sua raiz gasosa transforma-lhe

a base visível

e o purifica a trajetória

de noite e dia a luz,

o céu.

Funde-se a mulher à sua sombra

e no entanto treme ao fogo do início

assim se desloca em seus passos

Ísis ao horizonte meta

assim ela foge à sua distância.

Por que não filtra a espera aromada

ou seja deter-se

sua ânsia vaza haverá fim

de perfil pôr o que a mantém unida

aquela que arranca a raiz, um sopro.

Batem então no ferro a matéria de si

e o plasma cada ângulo contínuo

da vista

uma distância de seu centro exata

a define.

Nos diversos planos da linguagem

é envolto

e assim gera as formas de sua busca

ele aprendeu como deixar-se sulcar

e ser cingido pelos rastros.

Com um lance de olhos sentia

a presença simultânea de tudo o

que na terra cresce

e esta consciência da situação atual

o ajudava como uma disciplina.

O que não está completo força

o modo de avançar,

meta, meta, queimado e requeimado,

durante a costa dos milênios.

Incessante foi visto renascer e morrer

o mundo até onde

não houve mais tempo nem luz bastante

para seguir os paradoxos demoníacos

ora lançado como dura pedra mole

nas águas do rio,

agitando dentro cacos de realidades díspares.

Enquanto isso cantam no peito os vultos

de seus sonhos

muda de manhã em albas até douradas,

qual certeza virá de mundos paralelos, atritos

postos sobre ou sob, vinculantes.

Deslizando longamente sobre o flanco

da pirâmide atávica

o bloqueia quando quer como exercício

e entretanto a miséria do homem

é consumada dentro de si, na arca

de seu espaço interior

buscava violar o que de inadequado

se recompõe a cada instante.

A atração dinâmica do fazer faltou

naquele ponto

e ao final da mais demorada dança

o abandono e o silêncio

da grandiosa solidão

o tornava eterno,

como assentado sobre um ponto raso

da terra, sob as estrelas.

Não era mais convocado à batalha

fazia muito tempo.

Meu silêncio é talvez o único início,

disse o homem sedento, e sentou-se

a olhar a evidência de seu destino.

O cavaleiro que observa a lua

não busca nem espera nada.

Bebia aquele vinho macio de agosto

e deixava a porta aberta

sobre a laguna quente de fim de agosto,

música em violas daquele tempo, vinho de Graal.

Perguntava-se se não era fantasia sua,

enquanto risos de jovens mulheres

bêbadas fendiam o ar.

Enrubesce-lhe o silêncio o vinho

e lhe dá corpo

respirando bate o ritmo da mente

no ar intacto

ora em círculo o olhar, a perda

o desvela,

um perfeito paralelepípedo de uma batalha

naval do settecento,

de sombras feitas de esfumaturas.

Em setembro além da luz tão baixa

e rasante há névoa

e o cheiro de funghi porcini aspirados

longamente, como nas ceias de inverno,

dentro de envelopes plásticos.

A configuração do mal tão conhecida

era então impalpável, parecia

não ter rastros.

No entanto a lua ao primeiro dia minguante

estende a noite sem pressa,

a estrutura em seu conjunto

ainda é esfera, depois vai mudar.

Já pensa que o santo Graal é demasiado

distante, e o copo está se ofuscando

de rubro _qualquer coisa, senhor, mas me empurra

adiante_, novamente o copo vibra vermelho

e a lua entre as árvores cai com a neblina certa

até os pinhos e as acácias, mas não os grilos, não

as aranhas, as libélulas até ontem mesmo.

Não há chegada não há parada não

há partida, mas a sucessão sem trégua.

Isto sim, que a cada nível se suceda

um outro, por geração espontânea,

o soubera pela roda que girava

enquanto os mundos findavam, em voltas.

(tradução de Maurício Santana Dias)

:

Da un altro punto furono viste le stagioni

fino lì sconosciute

solo allora poté sedersi ad ammirare

il senso dell’alternanza.

Dalla sua radice gassosa ne muta

la base visibile

e lo cimenta la traiettoria

di notte e giorno la luce,

il cielo.

È fusa la donna alla sua ombra

eppure trema al fuoco dell’inizio

così se li sposta i suoi passi

Iside all’orizzonte mèta

ora essa fugge la sua lontananza.

Perché non cola l’attesa profumata

ossia fermarsi

la sua ansia volta avrà la fine

di profilo porre cosa la tiene unita

quella che stacca la radice, un alito.

Batte allora sul ferro la materia di sé

e lo plasma ogni angolo continuo

della vista

una distanza del suo centro esatta

la definisce.

I piani diversi del linguaggio

ne è avvolto

così genera le forme della sua ricerca

egli ha imparato come lasciarsi solcare

ad essere cinto dalle tracce.

Con un colpo d’occhio sentiva

la presenza simultanea di tutto ciò

che nella terra cresce

e questa coscienza della situazione attuale

lo aiutava come una disciplina.

Ciò che non è compiuto spinge

il modo del procedere,

mèta, mèta, arsi e riarsi,

durante la costa dei millenni.

Incessante se lo vide rinascere e morire

il mondo fino a dove

non ci fu più tempo né abbastanza luce

per seguitare i paradossi demoniaci

sbalzato come dura pietra molle ora

nelle acque del fiume,

si agitava dentro pezzi di realtà dissimili.

Nel mentre cantano nel petto i volti

dei suoi sogni

muta al mattino in albe anche dorate,

quale certezza venga da mondi paralleli, attriti

posti sopra o sotto, vincolanti.

Scivolando lungamente sul fianco

della piramide atavica

lo blocca quando vuole come esercizio

e intanto la miseria dell’uomo

va consumata dentro di sé, nell’arca

del suo spazio interiore

intendeva infrangere ciò che da inadeguato

si ricompone ad ogni istante.

L’attrazione dinamica del fare mancò

a quel punto

e alla fine della danza più lunga,

l’abbandono e il silenzio

della grandiosa solitudine

lo rendeva eterno,

come collocatosu di un punto raso

della terra, sotto le stelle.

Non era più chiamato in battaglia

da tanto tempo.

Il mio inizio è forse il solo inizio,

disse l’uomo assetato, e si sedette

a guardare l’evidenza del suo destino.

Il cavaliere che guarda la luna,

non cerca e non aspetta niente.

Beveva quel soffice vino d’agosto

e teneva la porta aperta

sulla laguna afosa della fine d’agosto,

musica in viole di quel tempo, vino di Graal.

Si chiedeva se non fosse una sua fantasia

mentre risa fendevano l’aria,

di giovani donne ubriache.

Arrossisce il suo silenzio il vino

e gli dà corpo

col respiro batte il ritmo della mente

nell’aria intatta

ora a cerchio lo sguardo, la perdita

lo svela,

un parallelepipedo di una battaglia navale

del settecento,

esatto d’ombre fatte di sfumature.

In settembre oltre la luce così bassa

e radente c’è nebbia

e l’odore di funghi porcini annusati

a lungo, come nelle cene d’inverno

dentro le buste di plastica.

La configurazione del male così conosciuta

era allora impalpabile, sembrava

non ci fosse traccia.

Intanto la luna al primo giorno calante

porge la notte in adagio,

la struttura tutto sommato

è tonda ora, poi cambierà.

Già pensa che il santo Graal è troppo

lontano, e il bicchiere si sta offuscando

di rosso, – qualsiasi cosa signore, ma spingimi

avanti – nuovamente il bicchiere brilla rosso

e la luna fra gli alberi cade con la certa nebbia

fino ai pini e alle acacie, ma non i grilli, non

i ragni, le libellule fino a ieri poi.

Non c’è arrivo non c’è sosta non

c’è partenza, ma il succedersi senza tregua.

Questo sì, che ad ogni livello ne succeda

un altro, per generazione spontanea

l’aveva saputo dalla ruota che girava

mentre i mondi finivano, a volte.

deOpere (1994).

os pobres pratos que

gente sem vergonha ou pudor

lhe serve no meio da noite.

A palavra divina já não existe. Que pode

fazer o poema, senão

contentar-se com o que lhe dão?

Depois uivará por aí

sem resposta, será

outro cão perdido

na cidade impiedosa.

Sei do sonho:

tua sombra teus aromas tuas carnes?