Poemas — Tristeza e Melancolia

Florbela Espanca

O Maior Bem

Este querer-te bem sem me quereres,
Este sofrer por ti constantemente
Andar atrás de ti sem tu me veres
Faria piedade a toda a gente.

Mesmo a beijar-me a tua boca mente...
Quantos sangrentos beijos de mulheres
Poisa na minha a tua boca ardente,
E quanto engano nos seus vãos dizeres!...

Mas que me importa a mim que me não queiras.
Se esta pena, esta dor, estas canseiras,
Este mísero pungir, árduo e profundo

Do teu frio desamor, dos teus desdéns,
É, na vida, o mais alto dos meus bens?
É tudo quanto eu tenho neste mundo?

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Florbela Espanca

Anoitecer

A luz desmaia num fulgor d’aurora,
Diz-nos adeus religiosamente...
E eu, que não creio em nada, sou mais crente
Do que em menina, um dia, o fui... outrora...

Não sei o que em mim ri, o que em mim
[choraTenho bênçãos d’amor pra toda a gente!
Como eu sou pequenina e tão dolente
No amargo infinito desta hora!

Horas tristes que são o meu rosário...
Ó minha cruz de tão pesado lenho!
Meu áspero e intérmino Calvário!

E a esta hora tudo em mim revive:
Saudades de saudades que não tenho...
Sonhos que são os sonhos dos que eu tive...

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Florbela Espanca

Nas salas da embaixada

Nas salas da embaixada
A arquiduquesa sorria...
Coitada... mesmo se via,
tão branca, tão chateada...

E gente entrava e saía
Nas salas de embaixada.
E a arquiduquesa sorria
Cada vez mais chateada...

De vez em quando ao piano
Valsas tocava, coitada
E até ao fim sorria
Sempre branca e chateada...

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Florbela Espanca

O Que Alguém Disse

“Refugia-te na Arte” diz-me Alguém
“Eleva-te num voo espiritual,
Esquece o teu amor, ri do teu mal,
Olhando-te a ti própria com desdém.

Só é grande e perfeito o que nos vem
Do que em nós é Divino e imortal!
Cega de luz e tonta de ideal
Busca em ti a Verdade e em mais ninguém!”

No poente doirado como a chama
Estas palavras morrem... E n’Aquele
Que é triste, como eu, fico a pensar...

O poente tem alma: sente e ama!
E, porque o sol é cor dos olhos d’Ele,
Eu fico olhando o sol, a soluçar...

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Florbela Espanca

Mais Triste

É triste, diz a gente, a vastidão
Do Mar imenso! E aquela voz fatal
Com que ele fala, agita o nosso mal!...
E a Noite é triste como a Extrema-Unção.

É triste e dilacera o coração
Um poente do nosso Portugal!
E não veem que eu sou... eu... afinal,
A coisa mais magoada das que o são!

Poentes d’agonia tenho-os eu
Dentro de mim, e tudo quanto é meu
É um triste poente d’amargura!

E a vastidão do Mar, toda essa água
Trago-a dentro de mim num Mar de Mágoa!
E a Noite sou eu própria, a Noite escura!

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Violeta Parra

Amaldiçoo no alto céu

a estrela e seu fogaréu,

eu amaldiçoo o corcel

e a sua crina no breu,

amaldiçoo no subsolo

a pedra e seu contorno,

amaldiçoo fogo e forno,

pois minh’alma está de luto,

amaldiçoo os estatutos

do tempo e seu modorro,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo Pico da Bandeira

e Mata Atlântica na costa,

amaldiçoo, senhor, a estreita

como a larga faixa de terra,

também a paz e a guerra,

o franco e o caprichoso,

eu amaldiçoo o cheiroso,

pois morreram meus anseios,

amaldiçoo todo o certeiro

e o falso com o duvidoso,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo a primavera

com seus jardins em flor

e do outono a sua cor,

eu o amaldiçoo deveras;

a nuvem passageira,

a amaldiçoo tanto, tanto,

pois me ajuda um quebranto.

Amaldiçoo o inverno inteiro

como o verão embusteiro,

amaldiçoo profano e santo,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo o peito varonil

e o berço esplêndido,

amaldiçoo todo emblema,

o Olimpo e o pau-brasil,

o mico-leão e o azul anil,

o Universo e seus planetas,

a terra e as suas cavernas,

pois me descorçoa uma tristeza,

amaldiçoo mar e correnteza,

seus portos e caravelas,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo lua e paisagem,

as praias e os desertos,

amaldiçoo morto por morto

e os vivos, do rei ao pagem,

a ave com sua plumagem,

os amaldiçoo como artífice,

os professores e pontífices,

pois me flagela uma dor,

amaldiçoo a palavra amor

com toda a sua porquice,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo enfim o branco,

o preto e o amarelo,

os bispos e os ateus,

hospitais e ministérios,

os amaldiçoo chorando;

o livre e o prisioneiro,

ao manso e ao brigão

eu jogo minha maldição,

em grego e em palavrão

por culpa de um traidor,

quanto durará minha dor.

tradução de Ricardo Domeneck,

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Florbela Espanca

Último Sonho de “Soror Saudade”

Àquele que se perdera no caminho...

Soror Saudade abriu a sua cela...
E, num encanto que ninguém traduz,
Despiu o manto negro que era dela,
Seu vestido de noiva de Jesus.

E a noite escura, extasiada ao vê-la,
As brancas mãos no peito quase em cruz,
Teve um brilhar feérico de estrela
Que se esfolhasse em pétalas de luz!

Soror Saudade olhou... Que olhar profundo
Que sonha e espera?... Ah! como é feio o mundo.
E os homens vãos! – Então, devagarinho,

Soror Saudade entrou no seu convento...
E, até morrer, rezou, sem um lamento,
Por Um que se perdera no caminho!...

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Li Ye

Doente junto ao lago - Saudação A Lu Yu

Sobre a geada a lua, à tua ida

e hoje retornas na amarga neblina

Eis-me deitada, enferma, aqui me encontras

À fala acorre a lágrima, escorre

Vens, e do vinho de Tao me ofereces

e te devolvo um poema de Xie

Encher a cara contigo outra vez

mais do que isso, que posso querer?

CANTO DE SAUDADE

Profundo, dizem do mar, suas águas

tão mais ao fundo chega a saudade

Mar sem margens, larga a sua praia

e mais longe alcança meu sentimento

Tomo o alaúde, subo as escadas

só no terraço, com a lua cheia

e esta canção que diz: estou triste

toco e arrebento as cordas, as tripas

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Florbela Espanca

Impossível

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
“Parece Sexta-Feira de Paixão.
Sempre a cismar, cismar, d’olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe...

O que é que tem?! Tão nova e sempre triste!
Faça por ’star contente! Pois então?!...”
Quando se sofre o que se diz é vão...
Meu coração, tudo, calado ouviste...

Os meus males ninguém mos adivinha...
A minha Dor não fala, anda sozinha...
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera!...

Os males d’Anto toda a gente os sabe!
Os meus... ninguém... A minha Dor não cabe
Nos cem milhões de versos que eu fizera!...

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Florbela Espanca

Aonde?...

Ando a chamar por ti, demente, alucinada,
Aonde estás, amor? Aonde... aonde... aonde?...
O eco ao pé de mim segreda... desgraçada...
E só a voz do eco, irônica, responde!

Estendo os braços meus! Chamo por ti ainda!
O vento, aos meus ouvidos, soluça a murmurar;
Parece a tua voz, a tua voz tão linda
Cantando como um rio banhado de luar!

Eu grito a minha dor, a minha dor intensa!
Esta saudade enorme, esta saudade imensa!
E só a voz do eco à minha voz responde...

Em gritos, a chorar, soluço o nome teu
E grito ao mar, à terra, ao puro azul do céu:
Aonde estás, amor? Aonde... aonde... aonde?...

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Sebastião Alba

A um filho morto

Ontem a comoção foi da espessura dum susto
duma árvore correndo
vertiginosamente para dentro do desastre

E já não choramos. Passamos
sem que o mais acurado apelo
nos decida

Nas camisas
teu monograma desanlaça-se.
Tua mão vê-o nos céus nocturnos
sabe que há uma ígnea
chave algures

Minha tristeza não tem expressão visível
como quando a chuva cessa
sobre a dádiva fugaz do nosso sangue
que hoje embebe a terra

É tal a ordem em nós
que um odor a bafio sai de nossas bocas
e uma teia de aranha interrompe o olhar
que te envolveu em vão.

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Isabel Câmara

Dezenove do oito de mil novecentos e setenta e quatro

Não entendo nada desta janela fechada
que me aperta a culpa
Doer não doi mais,
nem sangra –
Consegui o que queria:
ser despedida, ficar perdida
falida & alone
olhando o pale da Comedia.
Sei que me chamam Bel
Mel de paixão
sugado da boca louca
de onde sangra o coração
e chora a hora
do leito vazio
da falta de peito
do jeito do beijo
fácil, difícil, sutil.

A verdade é que vivo a mil
sonhando a morte em azul-anil.

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Jorge de Sena

Chopin: um inventário

Quase sessenta mazurcas; cerca de trinta estudos;

duas dúzias de prelúdios; uma vintena de nocturnos;

umas quinze valsas; mais de uma dúzia de “polonaises”;

“scherzos”, improvisos, e baladas, quatro de cada;

três sonatas para piano; e dois concertos para piano e orquestra,

uma “berceuse”, uma barcarola, uma fantasia, uma tarantela, etc.,

além de umas dezassete canções para canto e piano; uma tuberculose mortal;

um talento de concertista; muitos sucessos mundanos; uma paixão infeliz;

uma ligação célebre com mulher ilustre; outras ligações sortidas;

uma pátria sem fronteiras seguras nem independência concreta;

a Europa francesa do Romantismo; várias amizades com homens eminentes;

e apenas trinta e nove anos de vida. Outros viveram menos, escreveram mais,

comeram mais amargo o classicamente amargo pão do exílio, foram ignorados

ou combatidos, morreram abandonados, não se passearam nas alcovas

ou nos salões da glória, confinaram-se menos ao instrumento que melhor dominavam,

e mesmo foram mais apátridas sofrendo de uma pátria que não haja.

Além disso, quase todos escaparam mais à possibilidade repelente

de ser melodia das virgens, ritmo dos castrados,

requebro de meia-tijela, nostalgia dos analfabetos,

e outras coisas medíocres e mesquinhas da vulgaridade, como ele não. Ou de ser

prato de não-resistência para os concertistas que tocam para as pessoas que julgam

que gostam de música mas não gostam. Ainda por cima

era um arrivista, um pedante convencido da aristocracia que não tinha,

um reaccionário ansiando por revoluções que libertassem as oligarquias

da Polónia, coitadinhas, e outras. E, para cúmulo,

a gente começa a desconfiar de que não era sequer um romântico,

pelo menos da maneira que ele fingiu ser e deixou entender que era.

Uma arte de compor a música como quem escreve um poema,

a força que se disfarça em languidez, um ar de inspiração

ocultando a estrutura, uma melancolia harmónica por sobre

a ironia melódica (ou o contrário), a magia dos ritmos

usada para esconder o pensamento – e escondê-lo tanto,

que ainda passa por burro de génio este homem que tinha o pensamento nos dedos,

e cuja audácia usava a máscara do sentimento ou das formas livres

para criar-se a si mesmo. Tão hábil na sua cozinha, que pode servir-se

morno, às horas da saudade e da amargura,

quente, nas grandes ocasiões da vida triunfal,

e frio, quando só a música dirá o desespero vácuo

de ser-se piano e nada mais no mundo.

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Maura Lopes Cançado

Meus sapatos amarelos

um passo adiante na minha solidão.

Eu os vi mil vezes através de lágrimas,

na sua ingenuidade gasta, resignada,

Ó, meus sapatos - amarelo-girassol.

(28/10/1959)

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Isabel Câmara

Quem diante do amor

Quem diante do amor
ousa falar do Inferno?

Quem diante do Inferno
ousa falar do Amor?

Ninguém me ama
ninguém me quer
ninguém me chama
de Baudelaire

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Manuel António Pina

O quarto

Quem te pôs a mão no ombro,

a faca que te atravessou o coração,

são feridas alheias, talvez algo que leste;

entretanto partiste

para lugares menos iluminados

e corações menos vulneráveis,

pode perguntar-se é o que fazes ainda aqui

se já cá não estás.

A hora havia de chegar em que

nos perderíamos um do outro.

E acabaríamos necessariamente assim,

mortos inventariando mortos.

Morrer, porém, não é fácil,

ficam sombras nem sequer as nossas,

e a nossa voz fala-nos

numa língua estrangeira.

Apaga a luz e vira-te para o outro lado

e acorda amanhã como novo,

barba impecavelmente feita,

o dia um sonho sólido onde a noite se limpa e se deita.

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Rui Knopfli

Certidão de óbito

Um tempo de lanças nuas
espera por nós, riso
cruel de maxilas em riste.
Entanto a vida desabrocha
tenra e tépida,
fruto e flor na ânsia secular
de quem tanto esperou em vão.
Para nós, todavia,
o tempo é de lanças impiedosas,
de lâminas em cuja brancura
se adivinha já um indício
do nosso sangue. Deste tempo
sobrou-nos a acerado das lanças:
este o quinhão ácido que nos coube
e que mastigamos resignadamente.

Entanto, num levedar de ternura,
frágil e muito bela, a vida desponta
na negra polpa de outros dedos.
Para nós, o prémio do aço,
a estrela da pólvora, a comenda do fogo.
Para nós a consolação do sorriso triste
e da amargura sabida. Falamo-nos
e nas palavras mais comuns
há rituais de depedida. Falamos
e as palavras que dizemos
dizem adeus.

1 996 1

Pedro Oom

Poema

Há um ar de espanto

no teu rosto em silêncio pequenas pausas

entre nós e as palavras

que desfiamos

Quando o silêncio (pausa mais longa

que nos contrai o peito)

cai bruscamente

duas mãos agitam-se meigamente as nossas

e os mendigos, todos os mendigos

espreitam ao postigo do teu pequeno apartamento

coroados de rosas e crisântemos

É o momento

em que afirmamos a realidade das coisas

não a que vemos na rua

e que sabemos fictícia

mas a outra

aurora cintilante

que põe estrelas no teu sorriso

quando acordas de manhã

com um sol de angústia na garganta

acredita

nada nos distingue

entre a multidão anónima a que pertencemos

embora

o fotógrafo teime sempre

em nos oferecer uma esperança

- fluido imaterial que nem mil anos

poderão condensar -

O nosso rasto

mal se apercebe na areia

condenados ao fracasso

pequena glória dos pequenos heróis deste tempo

ainda aspiramos

no entanto

a ser o índice deste século

único sinal humano, florescente e salubre

ou estrada para sedentários

É ocioso

preparar a objectiva

que nos vai condenar a um número

nesta cidade onde cada homem

é escravo de uma arma

Ocioso

avivar as flores do cenário

encher de luar o jardim do nosso afecto

Emily Dickinson

335

Não é que a Morte nos doa tanto –

A Vida – nos dói bem mais –

Mas Morrer – é coisa diferente –

É Algo por trás dos Umbrais –

O Hábito de ir ao Sul – dos Pássaros –

Que antes de vir a Geada –

Aspiram a melhor Latitude –

Somos nós – os Pássaros – que ficam.

Mendigos rondando a porta do Granjeiro –

Por cujas míseras Migalhas –

Nos batemos – até que a Neve piedosa

Empurre nossas Plumas para Casa.

1 979 1

Ruy Belo

Poema quotidiano

É tão depressa noite neste bairro
Nenhum outro porém senhor administrador
goza de tão eficiente serviço de sol
Ainda não há muito ele parecia
domiciliado e residente ao fim da rua
O senhor não calcula todo o dia
que festa de luz proporcionou a todos
Nunca vi e já tenho os meus anos
lavar a gente as mãos no sol como hoje
Donas de casa vieram encher de sol
cântaros alguidares e mais vasos domésticos
Nunca em tantos pés
assim humildemente brilhou
Orientou diz-se até os olhos das crianças
para a escola e pôs reflexos novos
nas míseras vidraças lá do fundo

Há quem diga que o sol foi longe demais
Algum dos pobres desta freguesia
apanhou-o na faca misturou-o no pão
Chegaram a tratá-lo por vizinho
Por este andar... Foi uma autêntica loucura
O astro-rei tornado acessível a todos
ele que ninguém habitualmente saudava
Sempre o mesmo indiferente
espectáculo de luz sobre os nossos cuidados
Íamos vínhamos entrávamos não víamos
aquela persistência rubra. Ousaria
alguém deixar um só daqueles raios
atravessar-lhe a vida iluminar-lhe as penas?

Mas hoje o sol
morreu como qualquer de nós
Ficou tão triste a gente destes sítios
Nunca foi tão depressa noite neste bairro

4 926 1

Léopold Sédar Senghor

Pérolas

pérolas brancas
lentas goteletas
goteletas de leite fresco,
luzinhas fugitivas ao longo dos fios do telégrafo,
ao longo dos longos dias monótonos e grises!

a qual paraíso? a qual paraíso?
luzinhas primeiras da minha infância
jamais reencontrada...

:

perles

perles blanches,
lentes gouttelettes,
gouttelettes de lait frais,
clarets fugitives le long des fils télégraphiques,
le long des longs jours montones et gris!

à quel paradis? à quel paradis?
clartés premières de mon enfance
jamais retrouvée...)

1 112 1

Vasco Graça Moura

Insinceridade

quis-nos aos dois enlaçados
meu amor ao lusco-fusco
mas sem saber o que busco:
há poentes desolados
e o vento às vezes é brusco

nem o cheiro a maresia
a rebate nas marés
na costa de lés a lés
mais tempo nos duraria
do que a espuma a nossos pés

a vida no sol-poente
fica assim num triste enleio
entre melindre e receio
de que a sombra se acrescente
e nós perdidos no meio

sem perdão e sem disfarce,
sem deixar uma pegada
por sobre a areia molhada,
a ver o dia apagar-se
e a noite feita de nada

por isso afinal não quero
ir contigo ao lusco-fusco,
meu amor, nem é sincero
fingir eu que assim te espero,
sem saber bem o que busco.

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Mário Dionísio

Branco de neve

Branco de neve
branco de leite

branco de cal
branco de lua

Contra branco outro branco
Um outro branco ainda sobre um novo branco
de espuma
com areia quase branca

Toda a ternura a fadiga a mágoa imensa
do branco contra branco sobre branco
na brancura mergulha branca flui

Branco entre limos
Branco entre mastros

Por túneis brancos ruas brancas sombras brancas
maciamente o branco longamente inventa branco
na crua branca amargura dos anos cegos Brancos

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Tomaz Vieira da Cruz

N'gola - Flor de Bronze

Filha de branco que morreu na guerra
e de uma preta linda do Libolo,
o teu olhar até de noite encerra
todo o luar das lendas do Catolo!

Ó flor estranha! já não tem consolo
a tua magoa, a tua dor na terra!
Ó flor estranha do febril Capolo
neta dum soba que perdeu a guerra!

Estátua ardente em bronzeadas chamas
que tentação e perdição derramas
por sobre a história negra, quase finda!

Neta dum soba que acabou chorando,
filha de branco que morreu lutando
e duma preta tristemente linda!

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