Vita ed esistenza

Caunoscenza penosa e angosciosa,
assai sei più che morte naturale,
al mio parire;
fussi gioiosa tanto e amorosa,
cum cui tu gissi, mai sentiria male
senza fallire;
seria gaio e giocondo,
averia gioi e tutta beninanza,
nulla già mai vedria contar lianza,
c’a la sua fosse a pare in onne loco.

Li qual deriano honore mantenere
e fermi stare in alto paragio
son più sfallenti;
regensi in servitute per avere
auro e argento e non gentil coragio
d’esser piacenti.
Grandezza si consuma;
l’erbe derian granire e non fiorire,
né arbori foglire — né fare frutto,
veder lo male più che ’l ben saglire.
Non pare di barnagio in nulla parte
che si peni gradire né avanzare
i
però cordoglio;
ciascuno ’n tal mistieri si comparte
’
lo meo cor parte vedendo regnare
follia ed orgoglio.
Risguardando m’ammiro:
donne e donzelle vegio di gran dire
senza sostegno tornare niente,
sì malamente gentilezza spare.

Non deveria lucer luna né stelle,
devria lo sol freddare e non calire,
l’aigue turbare,
né mai auselli posare in ramelle,
giachiti a terra tristar e languire,
“più non vernare.
Contasi mal per meglio,
vedesi il pegio tuttora avanzare,
per contra fare — vince malenanza;
è l’onoranza — natural perita.

Cavalier non cognosco da metcieti,
né gentildonna da altra burgese,
— peno sovente —
né bon donzello da altro lainieti;
45 non è leanza ver ciò è palese
veracemente.
Dico lo meo parvente
per exempli: chiara ven l’aire scuta,
lo vil ausel sovrasaglie il falcone,
50 pres’à leon natura di taupino..

Icaro cadde qui: queste onde il sanno
che in grembo accolser quelle audaci penne;
qui finì il corso e qui il gran caso avvenne,
che darà invidia agli altri che verranno.
Avventuroso e ben gradito affanno,
poi che morendo eterna fama ottenne;
felice chi in tal fato a morte venne,
che sì bel pregio ricompensa il danno.
Ben può di sua ruina esser contento,
s’al ciel volando a guisa di colomba,
per troppo ardir fu esanimato e spento.
un mar sì spazioso, un elemento;
chi ebbe al mondo mai sì larga tomba?

Amor de cantate, — perché m’hai sì ferito?
lo cor tutt’ho partito — ed arde per amore.
Arde ed incende, nullo trova loco,
non può fugir però ched è legato,
sì se consuma como cera a foco;
vivendo more, languisce stemperato,
demanda de poter fugire um poco,
ed en fornace tròvase locato;
oimè, do’ so menato? — A sì forte languire?
Vivendo sì, è morire, — tanto monta l’ardore!
’Nante che el provasse, demandava
amare Cristo, credendo dolzura;
en pace de dolceza star pensava,
for d’ogni pena possedendo altura;
pruovo tormento qual non me cuitava,
che ’l cor se me fendesse per calura;
non posso dar figura — de que veggio sembianza,
ché moio en delettanza — e vivo senza core.
Aggio perduto el core e senno tutto,
voglia e piacere e tutto sentimento,
onne belleza me par loto brutto,
delize con riccheze perdimento;
un arbore d’amor con grande frutto,
en cor piantato, me dá pascimento,
che fe’ tal mutamento — en me senza demora,
gettando tutto fora, — voglia, senno e vigore.

Per comperar amor tutto aggio dato,
lo mondo e mene, tutto per baratto;
se tutto fosse mio quel ch’è creato,
daríalo per amor senza onne patto;
e trovome d’amor quasi engannato,
ché, tutto dato, non so dove so tratto;
per amor so desfatto, — pazo sí so tenuto;
ma, perché so venduto, — de me non ho valore.
Credeame la gente revocare,
amici che me fuoro, d’esta via;
ma chi è dato piú non se può dare,
né servo far che fugga signoria;
prima la pietra porriase amollare
ch’amor che me tien en sua bailía;
tutta la voglia mia — d’amor si è enfocata,
unita, trasformata: — chi tollerá l’amore?
Fuoco né ferro non li può partire,
non se divide cosa tanto unita;
pena né morte giá non può salire
a quella alteza dove sta rapita;
sotto sé vede tutte cose gire
ed essa sopra tutte sta gradita;
alma, co se’ salita — a posseder tal bene?
Cristo, da cui te vene, — abraccial con dolzore.
Giá non posso vedere creatura,
al Creatore grida tutta mente;
cielo né terra non me dá dolzura,
per Cristo amore tutto m’è fetente;
luce de sole sí me pare oscura,
vedendo quella faccia resplendente,
cherubin son niente, — belli per ensegnare,
serafin per amare, — chi vede lo Signore.
Nullo donqua ormai piú me reprenda
se tale amore me fa pazo gire,
giá non è core che piú se defenda
d’amor sí preso che possa fugire;

pensi ciascuno co el cor non se fenda,
cotal fornace co possa patire;
s’io potesse envenire — alma che m’entendesse
e de me cordoglio avesse, — ché se strugge lo core!
Ché cielo e terra grida e sempre chiama,
e tutte cose ch’io sí deggia amare;
ciascuna dice con tutto cuor: — Ama
l’amor c’ha fatto briga d’abracciare;
ché quello amore, però che te abrama,
tutti noi ha fatti per ad sé trare;
veggio tanto arversare — bontade e cortesia
de quella luce pia — che se spande de fuore. —
Amare voglio piú, se piú potesse,
ma, co piú ami, lo cor giá non trova;
piú che me dare con ciò cche volesse
non posso, questo è certo senza prova;
tutto l’ho dato perché possedesse
quel amador che tanto me renova;
belleza antiqua e nova, — da poi che t’ho trovata,
o luce smesurata — de sí dolce splendore!
Vedendo tal belleza, sí so tratto
de for de me, non so dove portato;
lo cor se strugge como cera sfatto,
de Cristo se retrova figurato;
giá non si trova mai sí gran baratto:
vestirse Cristo, tutto sé spogliato;
lo cor sí trasformato — amor grida che sente,
anegace la mente, — tanto sente dolzore!
Ligata sí la mente con dolceza,
tutta se destende ad abracciare;
e, quanto piú reguarda la belleza
de Cristo, fuor de sé piú fa gettare
en Cristo tutta possa con riccheza;
de sé memoria nulla può servare,
ormai a sé piú dare — voglia nulla né cura,
né può perder valura — de sé onne sentore.

En Cristo trasformata, quasi è Cristo;
con Dio gionta tutta sta divina;
sopr’onne altura è sí grande acquisto
de Cristo e tutto lo suo star regina;
or donqua co potesse star piú tristo
de colpa demandando medicina
nulla c’è piú sentina; — dove trovi peccato,
lo vecchio m’è mozato, — purgato onne fetore.
En Cristo è nata nova creatura,
spogliato lo vechio, om fatto novello;
ma tanto l’amor monta con ardura,
lo cor par che se fenda con coltello,
mente con senno tolle tal calura,
Cristo me tra’ tutto, tanto è bello!
Abracciome con ello — e per amor sí chiamo:
— Amor, cui tanto bramo, — famme morir d’amore! —
Per te, amor, consumome languendo,
e vo stridendo per te abracciare;
quando te parti, sí moio vivendo,
sospiro e piango per te retrovare;
e, retornando, el cor se va stendendo,
ch’en te se possa tutto trasformare;
donqua, piú non tardare: — Amor, or me soviene,
ligato sí me tiene, — consumarne lo core!
Resguarda, dolce amor, la pena mia!
tanto calore non posso patire;
l’amor m’ha preso, non so do’ me sia,
que faccio o dico non posso sentire;
como stordito sí vo per la via,
spesso trangoscio per forte languire;
non so co sofferire — possa tal tormento,
emperò non me sento — che m’ha secco lo core.
Cor m’è furato, non posso vedere
que deggia fare o que spesso faccia;
e, chi me vede, dice che vol sapere
amor senza atto se a te, Cristo, piaccia;

se non te piace, que posso valere?
de tal mesura la mente m’alaccia
l’amor che sí m’abraccia, — tolleme lo parlare,
volere ed operare, — perdo tutto sentore.
Sappi parlare, ora so fatto muto;
vedea, mò so cieco deventato;
sí grande abisso non fo mai veduto:
tacendo parlo, fugo e so legato,
scendendo salgo, tengo e so tenuto,
de fuor so dentro, caccio e so cacciato;
amor esmesurato, — perché me fai empazire,
en fornace morire — de sí forte calore?
Ordena questo amore, tu che m’ami,
non è virtute senza ordene trovata,
poiché trovare tanto tu m’abrami,
ca mente con virtute è renovata
a me amare, voglio che tu chiami
la caritate qual sia ordenata;
arbore sí è provata — per l’ordene del frutto
el quale demostra tutto — de onne cosa el valore.
— Tutte le cose qual aggio ordenate
sí so fatte con numero e mesura,
ed al lor fine son tutte ordenate
conservanse per orden tal valura,
e molto piú ancora caritate
si è ordenata nella sua natura.
Donqua co per calura, — alma, tu se’ empazita?
For d’orden tu se’ uscita, — non t’è freno el fervore.
— Cristo, che lo core si m’hai furato,
dici che ad amor ordini la mente,
come da poi ch’en te sí so mutato
de me remasta, fusse convenente?
Sí com’è ferro ch’è tutto enfocato,
aurora da sole fatta relucente,
de lor forma perdente — son per altra figura,
cusí la mente pura — de te è vestita, amore.

Ma, da che perde la sua qualitate.
non può la cosa da sé operare;
como formata sí ha potestate,
opera con frutto sí puote fare;
donqua si è transformata en veritate
en te sol, Cristo, che se’ dolce amare;
a te si può imputare — non a me quel che faccio;
però, se non te piaccio, — tu a te non piaci, amore.
Questo ben sacci che, s’io so empazito,
tu, somma sapienzia, sí el m’hai fatto;
e questo fo da che io fui ferito
e quando con l’amor feci baratto,
che, me spogliando, fui de te vestito,
ad nova vita non so co fui tratto;
de me tutto desfatto — or so per amor forte,
rotte si son le porte — e giaccio teco, amore.
Ad tal fornace perché me menavi,
se volevi ch’io fossi en temperanza?
Quando sí smesurato me te davi,
tollevi da me tutta mesuranza;
poi che picciolello me bastavi,
tenerte grande non aggio possanza;
onde, se c’è fallanza, — amor, tua è, non mia,
però che questa via — tu la facesti, amore.
Tu da l’amore non te defendesti,
de cielo en terra fecete venire;
amore, ad tal basseza descendesti
co omo despetto per lo mondo gire;
casa né terra giá non ce volesti,
tal povertate per noi arricchire
la vita e nel morire — mostrasti per certanza
amor de smesuranza — ch’ardea nello core.
Como per lo mondo spesso andavi,
l’amor sí te menava co venduto;
en tutte cose, amor, sempre mostravi
de te quasi niente perceputo,

che stando nello tempio sí gridavi:
— Ad bever venga chi ha sostenuto,
sete d’amor ha ’vuto, — ché gli dirá donato
amore smesurato — qual pasce con dolzore. —
Tu, sapienzia, non te contenesti
che l’amor tuo spesso non versasse,
d’amor non de carne tua nascesti,
umanato amor che ne salvasse;
per abracciarne en croce tu salesti,
e credo che perciò tu non parlasse,
né te amor scusasse — davanti da Pilato
per compier tal mercato — en croce de l’amore.
La sapienza, veggio, se celava,
solo l’amore se potea vedere;
e la potenza giá non se mostrava,
che era la virtute en dispiacere;
grande era quel amor che se versava,
altro che amor non potendo avere,
né l’uso nel volere, — amor sempre legando
en croce ed abracciando — l’omo con tanto amore.
Donqua, Iesú, s’io so sí enamorato,
enebriato per sí gran dolceza,
ché me reprendi s’io vo empazato,
ed onne senno perdo con forteza?
Poi che l’amore te sí ha legato,
quasi privato d’ogne tua grandeza,
co seria mai forteza — en me di contradire,
ch’io non voglia empazire — per abracciarte, amore?
Ché quel amore che me fa empazire
a te par che tollesse sapienza,
e quel amor che sí me fa languire,
a te per me sí tolse la potenza;
non voglio ormai né posso sofferire,
d’amor so preso, non faccio retenza,
daramme la sentenza — che io d’amor sia morto,
giá non voglio conforto — se non morire, amore.

Amore, amore che sí m’hai ferito,
altro che amore non posso gridare;
amore, amore, teco so unito,
altro non posso che te abracciare;
amore, amore, forte m’hai rapito,
lo cor sempre se spande per amare;
per te voglio pasmare, — amor, ch’io teco sia,
amor, per cortesia, — famme morir d’amore.
Amor, amor, Iesú, so gionto a porto,
amor, amor, Iesú, tu m’hai menato;
amor, amor, Iesú, damme conforto,
amor, amor, Iesú, sí m’hai enflammato;
amor, amor, Iesú, pensa lo porto,
fammete star, amor, sempre abracciato,
con teco trasformato — en vera caritate,
en somma veritate — de trasformato amore.
Amor, amore grida tutto ’l mondo,
amor, amore, onne cosa clama;
amore, amore, tanto se’ profondo,
chi piú t’abraccia sempre piú t’abrama.
Amor, amor tu se’ cerchio rotondo,
con tutto ’l cor chi c’entra sempre t’ama,
ché tu se’ stame e trama — chi t’ama per vestire,
cusí dolce sentire, — che sempre grida amore.
Amore, amore, tanto tu me fai,
amor, amore, nol posso patire;
amor, amore, tanto me te dai,
amor, amore, ben credo morire;
amor, amore, tanto preso m’hai,
amor, amor, famme en te transire;
amor, dolce languire, — amor mio desioso,
amor mio delettoso, — anegame en amore.
Amor, amor, lo cor sí me se speza,
amor, amore, tal sento ferita;
amor, amor, tramme la tua belleza,
amor, amor, per te sí so rapita;

amor, amore, vivere despreza,
amor, amor, l’alma teco è unita;
amor, tu se’ sua vita: — giá non se può partire;
perché lo fai languire — tanto stregnendo, amore?
Amor, amor, Iesú desideroso,
amor, voglio morire te abracciando;
amor, amor, Iesú, dolce mio sposo,
amor, amor, la morte t’ademando;
amor, amor, Iesú sí delettoso,
tu me t’arendi en te transformando,
pensa ch’io vo pasmando, — Amor, non so o’ me sia,
Iesú, speranza mia, — abissame en amore.

non posso evitare il veleno
amando io il pungitopo della vita
e in dosi quotidiane lo prendo
antidoto contro il grande veleno amaro
e così pure avendo ferite aperte sulle mani
tocco le cose e punto i piedi
per spostare la parete massello di falso male
traendo la vita alla sua via nel piccolo quadrato
che sta dentro il magico quadrato
della forza e del suo giorno

qualcosa è stato scritto in qualche centro
e però srotolando la scrittura devio e mi ribello
perdutamente sommersa l’immagine anguillosa
volendo essere un’altra senza copiatura
e ritorno animale sulla traccia del seme e del pane
per lusinghevole promessa di temporale regname

aperta quarantanove volte la porta
nessuno vi passò e dovevo sapere
che l’altra porta era chiusa
e nessuno poteva uscire
e si riaprirà ancora la porta
e non passa chi si chiude dall’altra parte
e non mette mani a sue malie

ho conosciuto il càid del villaggio
e l’ansito che batte da fuori verso dentro
nella crivellatura del miglio
e il sapore del fico catalano
schiacciato dentro il pane
ascoltando la voce vaticinante
tra la piena di luppoli e melissa
meraviglioso odore contro i morbi
per uscire dalla latrinosa tenebra
ingozzando il desiderio come un pollo

poiché la vita taglia
come filo scoperto male afferrato
la vita malamente afferrata in parolette brevi
e senza gusto affrontatore
e l’anima paga della raccolta s’addormenta
e non sa su quale paglia giacerà
continuo a strappare il fiore
con il pollice e l’anulare
e l’avvolgo in rosso panno

e costruire trappole per acchiappare l’anima
fuoriuscita dal corpo sveglio e sottratta alla pazzia
riportarla alla sua culla viva
prima che il vuoto ricominci a ribollire e la divori

ho le radici proprio qui beate nell’abisso di passione
e sono disgiunte e separate
e il pesco non saprà mai il sapore della pesca
né io posso chiamare beata l’anima che non sa il nome
atterrita da troppo fuoco
ed è acerbamente risaputo che è festa di spegnimento senza botto
per i luoghi disastrati della terra

non rompe le nevi né sprezza le piogge né il vento
e s’avventa occhi e cuore sul corpo
robusto disprezzatore di maneggi
e non arresta il corso
seguace di falsa apparenza perde quello che ha
e fluisce lasciando traccia di fiato
male avvertito a provocare né mai a godere

dianzi non ero così sbiancata e parlavo e ho mancato
quando che la zagaglia mi ha mancato
molti luoghi attraversando e in nessuno restando
e però il massimo dei lussi me lo sono goduto
disponendo tutto il mio tempo nello sforzo massimo
di stare dentro il tempo

di questa lotteria non ho mancato un biglietto
e giocata dalla tentazione arriverò in tempo per l’estrazione
godimento di tutti 1 piaceri senza confusione
abbrancare l’inabbrancabile
e corro e predo fino alla fattoria del profeta
Da MEDICINA CARNALE.

Al tempo delle vigne
carica di furore ai nostri occhi
si scopriva la terra e nelle mani
ancora al gesto acerbe e serene.
Si torceva alle giunture
sotto il peso del fiore
la pianta del fico dolente.
Infanzia gridata dagli uccelli
ti cacciava la sete a gola aperta
a piedi nudi sulle crete
il passo lesto all’insidia delle serpi.

Quando partisti, come è nostra usanza,
inzepparono la cassa dei tuoi piccoli oggetti cari.
Ti misero l’ombrellino da sole
perchè andavi in un torrido regno
e ti vestirono di bianco.
Eri ancora una bambina,
una bambina difficile a crescere.
Pure fosti accolta con rassegnata dolcezza,
custodita e portata alla luce
come matura la spiga in un campo esausto.
lo ricordo, sorella, il tuo pigolìo

quando ti chiudevi a piangere sulla loggia
perchè volevi andare sul tetto a stare.
Eri felice soltanto se potevi sollevarti un poco da terra.

Ti misero nella cassa gli oggetti più cari,
perfino una monetina d’oro nella mano
da dare al barcaiolo che ti avrebbe accompagnata
all’altra riva. Noi restammo di qua
nella grande casa che tu sapevi rivoltare come un sacco.
Per un po’ di giorni nessuno ebbe voglia di riassettarla.
Ci raccogliemmo intorno al camino
pensando al tuo grande viaggio,
alla tristezza di mandarti sola in un paese sconosciuto.
La nonna stava ad aspettarci da anni.
Da anni nessuno di noi era stato chiamato.
Nell’immensa plaga, in quella lunga quarantena
come avete fatto a riconoscervi?

Ti avevamo messo dentro la cassa gli oggetti più cari,
il tuo ombrellino, il tuo pettine, un piccolo mazzo di fiori.
Mia madre ti seguiva ad ogni tappa, dalla casa
alla chiesa, dalla chiesa al cimitero.
Dava ricetto nella sua stanza ad ogni farfalla,
e tenne per lungo la casa aperta
nella speranza che tu potessi tornare.

Un giorno una donna venne a bussare alla porta,
a dirci che ti aveva sognata.
La donna aveva una bimba malata, una tua compagna,
e tu l’avevi visitata.
Parlasti in sogno a quella donna, chiedesti qualcosa
che ella non sapeva: perchè non sentiva in sogno
e tu parlavi e pareva che chiedessi una cosa
che nella confusione del distacco era stata dimenticata.
Mia madre rovistò tra le tue carte,
stette a lungo a cercare i tuoi quaderni a uno a uno.

Guardammo per l’ultima volta
la tua scrittura tenera, il tuo esile nome
scritto dalla tua piccola mano.
Furono legati con un nastro bianco i tuoi quaderni
che avevamo dimenticati. La bambina te li avrebbe portati.
Aggiustammo i tuoi quaderni nella cassa
della compagna che tu avevi prediletta.
Anch’essa venne vestita di bianco
nel torrido regno da cui nessuno è mai tornato.

Eri dritta e felice
Sulla porta che il vento
Apriva alla campagna.
Intrisa di luce
Stavi ferma nel giorno,
Al tempo delle vespe d’oro
Quando al sambuco
Si fanno dolci le midolla.
Allora s’andava scalzi
Per i fossi, si misurava l’ardore
Del sole dalle impronte
Lasciate sui sassi.

I fanciulli battono le monete rosse
Contro il muro. (Cadono distanti
Per terra con dolce rumore.) Gridano
A squarciagola in un fuoco di guerra.
Si scambiano motti superbi
E dolcissime ingiurie. La sera
Incendia le fronti, infuria i capelli.
Sulle selci calda è come sangue.
Il piazzale torna calmo.
Una moneta battuta si posa
Vicino all’altra alla misura di un palmo.
Il fanciullo preme sulla terra
La sua mano vittoriosa.

Qualcuno si rovescia le palpebre
per darsi importanza,
riesce a far centro con uno schioppetto
caricato di stoppa e di saliva.
Mira a distanza in un occhio
e colpisce. Porta in tasca
un peperoncino, ne stacca
la punta coi denti, la sputa
fulmineo non visto
in faccia alla gente.

La luna nuova di settembre
ha cacciato i ragazzi sulla via.
Soffiano nelle mani, un po’ vili
un po’ pazzi, rifanno il verso
alla puzzola che si duole.
Ruzzolan nei cortili
tra i rovi e i calcinacci
a far razzia.
Hanno le ali ai piedi,
stringono le uova calde nelle tasche.
Li asseconda la luna che addormenta
i guardiani sulle frasche.

Pascal venne col solleone
a casa nostra
in sembianza di lattaio.
Non c’era la bottiglia.
° E fece scivolare

sotto la porta di servizio
un breve saluto
scritto con un mozzicone di matita:
«Non ò trovato il vuoto».

Potevo un tempo perdervi
in mille similitudini!
I cieli erano colmi,
il mio cuore era ricco.

La pianta del fico non aspettava l’acqua.
Mi son fatto avaro
dei pochi resti del mondo.
Ora ascolto e rispondo.

Sulla collina
io certo vidi le Muse
appollaiate tra le foglie.
Io vidi allora le Muse
tra le foglie larghe delle querce
mangiare ghiande e coccole.
Vidi le Muse su una quercia
secolare che gracchiavano.
Meravigliato il mio cuore
chiesi al mio cuore meravigliato
io dissi al mio cuore la meraviglia.

Muore il ragazzo un poco
ogni giorno per giuoco.
Per giuoco morde invano
il cavo della mano.
Trascorre le vacanze ebbro
tra i maceri cespi di papaveri
steso sul letto per noia
e diletto a guardare le travi.
Ma lo stornano ombre
solitarie nel cielo della stanza,
labili ombre passeggere
sul soffitto. È l’ariete
che batte ostinato le corna
a capofitto nella quiete.

Quant’è bella giovinezza,
che si fugge tuttavia!
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c’è certezza.

Quest’è Bacco e Arianna,
belli, e l’un dell’altro ardenti:
perchè ’ tempo fugge e ‘nganna,
sempre insieme stan contenti.
Queste ninfe e altre genti
sono allegre tuttavia.
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c’è certezza.

Questi lieti Satiretti
delle Ninfe innamorati
per caverne e per boschetti
han lor posto cento aguati:
or da Bacco riscaldati,
ballon, saltan tuttavia.
Chi vuol esset lieto, sia:
di doman non c’è certezza.
Queste ninfe hanno anco caro
da loro essere ingannate:
non puon far a Amor riparo
se non genti rozze e ’ngrate:
ora insieme mescolate
fanno festa tuttavia.
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c’è certezza.

Questa soma che vien dreto
sopra l’asino, è Sileno:
così vecchio è ebbro e lieto,
già di carne e d’anni pieno:
se non può star ritto almeno
ride e gode tuttavia.
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c’è certezza.

Mida vien dopo costoro:
ciò che tocca, oro diventa.
E che giova aver tesoro,
poichè l’uom non si contenta?
Che dolcezza vuoi che senta
chi ha sete tuttavia?
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c’è certezza.

Ciascun apra ben gli orecchi:
di doman nessun si paschi;
oggi siam, giovani e vecchi,
lieti ognun, femmine e maschi:
ogni tristo pensier caschi;
facciam festa tuttavia.
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c’è certezza.
viva Bacco e viva Amore!
Ciascun suoni, balli e canti,
arda di dolcezza il core!
Non fatica, non dolore!
Quel ch’ha esser, convien sia.
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c’è certezza.

Quant’è bella giovinezza
che si fugge tuttavia!

Le stanghette sono molli e sbilenche
le lenti opache e graffite
a fatica si legge il giornale
se ne vale la pena.
Certi occhiali, ecco il punto,
non sono fatti per vedere
ma per essere visti
sono quelli caduti in una rissa, o
in un cassetto il pince-nez di mio nonno
(1 miei li misi al ginnasio
non leggevo le minuscole greche)
addirittura vi sono occhiali che parlano
quelli a mucchi dei campi di sterminio
quelli della nuotatrice, su uno scoglio.

I ragazzi partiti al mattino
di giugno quando l’aria sotto i platani
sembra dentro rinchiudere un’altra aria
i ragazzi partiti alla pesca
con un’unica lenza ma muniti
di un paniere ciascuno a bandoliera
in silenzio ora siedono sul filobus
avviato veloce al capolinea
e il sogno rifanno che Milano
abbia azzurre vallate oltre il Castello
dove saltino i pesci nei torrenti.
Sui prati rimane un po’ di nebbia
la tinca nella sua buca di fango
ricomincia a dormire. Mattiniera
la carpa perlustra attorno ai bordi
di un tranquillo canale. La carpa
è astuta e non abbocca mai.
I pescatori non avranno fortuna. Ma
risalendo i canali e le roggie,
di prato in prato, di filare in filare,
arriveranno i ragazzi dove è fitta
la verzura dei fossi, dove gialli
sono i fiori degli ireos e come spade
le foglie tagliano fresche correnti
sotto l’ombra dei salici.
Arriveranno fino ai fiori lontani
i pescatori senza ventura
i ragazzi in gita nella pianura!

il tranviere metafisico

Ritorna a volte il sogno in cui mi avviene
di manovrare un tram senza rotaie
tra campi di patate e fichi verdi
nel coltivato le ruote non sprofondano
schivo spaventapasseri e capanni
vado incontro a settembre, verso ottobre
i passeggeri sono i miei defunti.
Al risveglio rispunta il dubbio antico
se questa vita non sia evento del caso
e il nostro solo un povero monologo
di domande e risposte fatte in casa.
Credo, non credo, quando credo vorrei
portarmi all’al di là un po’ di qua
anche la cicatrice che mi segna
una gamba e mi fa compagnia.
Già, ma allora? sembra dica in excelsis
un’altra voce.
Altra?

Le giovani coppie del dopoguerra
pranzavano in spazi triangolari
in appartamenti vicini alla fiera
i vetri avevano cerchi alle tendine
i mobili erano lineari, con pochi libri
l’invitato che aveva portato del chianti
bevevamo in bicchieri di vetro verde
era il primo siciliano della mia vita
noi eravamo il suo modello di sviluppo.

Mani che ti hanno accarezzato sopra la testa
mani di preti di zie di ortolani
mano del compagno di scuola
che scriveva in inchiostro verde
mani di Berta asciugate dal vento
se appendeva il bucato sopra i fili
larghe mani polacche
che spaccavano legna nell’Arbeit Lager
mani e dita affusolate
degli amici indiani
mano scarnita
che rendi la penna per firmare
mano che arrivata la sera
accarezzi la gatta più nera.

Arrendevole
finisco sempre per andare in posti sbagliati
pittori ignoti, presunti perseguitati
più un sapientino che ci dice attention
les brésiliens ne parlent pas l’espagnol
il vino è buono, le donne sfiorite
se una sera vale l’altra
me ne sto qui come in un guscio di noce
come chi, avessi vent’anni di meno,
si affidasse rinchiuso in una botte
alla corrente che porta a una cascata.

Quando ce ne andiamo ti ricordano per un sorriso
per un raro gesto di generosità
per un tic, per la balbuzie, per la loquacità
per la sciarpa bianca o cammello
per la cravatta sbagliata
per l’accento padano
quanto a me ricordatemi come volete
ancor meglio se ne fate a meno, vivete!
In medio stat vitium

Sei di quelli che ai test
danno segni contraddittori
ma di certo
né genio né idiota
e allora?
un pover’uomo
perseguitato dai geni e dagli idioti.

Secondo Darwin avrei dovuto essere eliminato
secondo Malthus neppure essere nato
secondo Lombroso finirò comunque male
e non sto a dire di Marx, io, petit bourgeois,
scappare, dunque, scappare
in avanti in dietro di fianco
(così nel quaranta quando tutti) ma
permangono personali perplessità
sono a est della mia ferita
o a sud della mia morte?

Probabile che tra le sette e le otto
di sera di luglio o d’agosto
ragazzi tra i sette e otto anni
possano capire qualcosa
di questo mondo o dell’altro
giocando in giardini dove crescano
alberi a foglie grigie e bacche rosse...
Se mi è capitato? tanto
non avrei saputo che potevo capire
ed ora? ho capito che non posso sapere.
Da L’IPPOPOTAMO