AurelioAquino

n. 1952

Deixo-me estar nos verbos que consinto, os que me inventam, os que sempre sinto.

n. 1952-01-29, Parahyba

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Das larguras do tempo

Teço a vida
como alegoria
dos futuros que intrometo
pelos dias

o tempo
é só detalhe
dos favores do espaço
em que se cabe

o presente é só uma nesga
entre o futuro e o passado
que a gente enche de tudo
nas larguras em que se cabe.

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Biografia

nascido em 1952, paraibano, autor de "Verbos de dizer nem sempre" e "Da vida em desalinho", obras premiadas em concursos.

Poemas

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Interlóquio matinal

súbita 
a manhã nem é tanta
que me cubra o peito
de esperança

súbita 
a manhã nem é humana 
que esconda o ranger de dentes
e a inconstância

sórdida 
a manhã nem se levanta
no estandarte do peito
de quem desama

sólida 
a manhã se inflama
se se constrói a razão
por que se ama

113

Indagação II

e tudo está claro 
a vida e as mãos 
apenas sobrevivem 
onde nunca estão 
pois por mais que no corpo estejam
envoltas no tempo e nas luvas
ninguém consegue entendê-las
no espaço exato em que as usa.

elegia prosaica ao caldo-de-cana com pão doce

o rio verde 
é quase uma alegria 
que amolga o instinto 
na garganta 
e como porto 
tange a língua 
como as mulheres tangiam
as panelas gerais 
da minha infância

pão invente-se pão 
menos por ser pasto
mas por trazer-nos à mão
um sentimento arcaico 
e um gosto transeunte e laico 
dos enredos disformes da razão

e ainda que pasto 
seja a condição 
pra se ter o peito livre
grávido da nação

155

Excertos da trajetória

os olhos 
laçam a manhã
e pela pátria
resta no cérebro
a sensação exata
de que é pouco 
o que lhe falta

os olhos 
laçam a manhã 
e pela lógica 
há ainda um tempo do povo
navegando a história

os olhos 
laçam a manhã 
e pelo futuro 
caminha o passado
desobrigado dos muros

excertos do tempo

não há um tempo 
de dizer as horas 
na compreensão intensa
dos momentos 
não há um tempo 
de demoras 
quando vamos levando 
a consciência 
é que a vida é pouca
nas ausências.

não há um tempo 
de discórdias 
mas a exata compreensão
ilógica 
de que o homem apenas luta
contra a história 
não há um tempo 
de sofreguidão 
pois as horas teimam 
em dizerem não
é que a emoção é campo 
de se ter à mão

não há um tempo 
de reformas 
a revolução é o único tamanho
dela própria 
não há um tempo 
de facilidades 
a mudança é apenas uma flor
que há-de 
é que os olhos são curtos 
para sentirem o infinito 
da verdade

não há um tempo de mares 
mas sonhos e navios pelas tardes
não há um tempo de águas 
nos homens 
há um leve rumor das cachoeiras
em que deságuam
é que a vida nem sempre 
escorre pelas mágoas

não há um tempo de poesia
em que se caiba 
o poema sempre tamanha
o que lhe invade
é que o discurso do homem 
é de uma métrica 
ainda tarde 
que sobra no peito das gentes
como um sol de alvaiade
e a vida nunca é completa
por mais que verso haja
pois quando plena 
apenas pela palavra
quem preencheria os metros
da fluidez dessas almas?

não há um tempo de poesia
apesar de sua tática 
de discursar a coisa em verso
transitada pela alma
como forma mais condizente
de se dizer a palavra
é que a prosa tem viés 
de estranha matemática
que soma verbos e veias 
em equações inexatas 
que sempre esquecem um pedaço
do que vai pela alma
o verso pelo contrário 
tem o tamanho da vida 
pois sempre tende ao infinito
apesar de tão contido 
nas meias dúzias de palavras
que o homem leva consigo 
e que é sempre bem maior
que seu próprio sentido

não há um tempo a desoras 
todo tempo é permitido 
nas curvas em que se faz da vida
um desacato aos sentidos
é que o tempo não acata 
o que se faz sem seu juízo 
pois as horas que lhe são próprias
deságuam na própria vida 
e o homem tem seus minutos 
na circunstância não dita 
de que é apenas um 
numa nave coletiva

mas há um tempo de necessidades
em que cada um é preciso 
desde o resgate dos homens 
à medição do infinito
por terem os dois o tamanho
de todos os nossos gritos

110

em torno do meu país

na favela 
as balas vão
aquelas do coração
e as da guerra

na favela 
chora-se em dobro
as lágrimas de pedra
e as do choro

líquidas 
as últimas são mares 
em que se afoga
a vida e seus pesares

sólidas 
as de pedra 
são os gritos de quem luta
melhor dizê-las verbos
pela rua suja

na favela 
o poema se escreve 
com o sangue e a vontade
de quem deve

poema em dobro
retroativo 
que teima em ser de pedra
apesar dos sentidos

na favela 
a palavra medra 
como o sacrifício
semente que não plantada
pergunta que nem se diga

na favela 
a morte habita 
uma intimidade comedida
parente que nem seja íntima
da vida.

102

Inversão

inverto. 
sou aquilo 
que nem me conheço.

invento. 
sou o contrário
do meu medo.

intento. 
ouso amar-me
como invento.

Frevo II

assim no frevo desatado
das amarras todas da vida
quem poderá não descobrir
o rumo tanto da avenida
que se alarga pelo peito
como um imenso grito
que sonha todos os mares
e afoga todos os sentidos

é que ao frevo compete 
um dançar tão renitente 
que chega a molhar a liberdade
dos ossos todos da gente 
como se fora rebelião 
de tudo que se consente

não lhe cabe a desfaçatez
de parecer-se inanimado
pois antes fora um pendão
pela avenida desfraldado
juntando todo perdão
terçando todo pecado

assim se faça compostura
de quem lhe traz pelos pés
como uma escrita inventada
em que lhe caiba o viés 
de parecer-se deflagrado
nas costas de quem lhe usa
como uma bomba-relógio
dos tempos que se procura

urdido em todos os cantos
cantado em todos os ócios
caiba-lhe a contrafação 
a tudo que seja o ódio
por lhe restar a candura 
das humanas composturas
como se fora bandeira 
de tremular em quem lhe cuida

o som seja o indício 
de que a vida vaga e prossegue
rompendo todas as cercas
cercando todos os medos
construindo um quê de sonho
no meio dos seus segredos

o frevo assim desatado 
é uma forma indefinida 
na rua tanta do nada 
de construir todas as vidas
como se o passo fosse razão
pra derramar-se tão frequente
como um caminho aberto
no peito todo da gente

113

Da duvidosa certeza da verdade

miro a certeza
meu fuzil de dúvidas
é só a desculpa
para mantê-la íntegra na luta

miro a certeza
como andaime
que construo nos passos
em que caibo

miro a distância
e faço-me estrada
de transitar certezas
pelas madrugadas.

113

Insinuações impatrióticas e alguns senões

frequentemente 
desalinhavo o destino nas manhãs 
e destravo a vida tão impunemente 
que o futuro é como se fora um edredon
por onde cabem todos os viventes. 
e nesses alinhavos 
desvencilho- me da nação em desalinho
o universo sempre é a pátria 
de todos os meus caminhos.

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Comentários (10)

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Ademir D.Zanotelli *Poeta*

2026-01-31

É caro poeta...AurelioAquino...toda palavra que é dita , se transforma em alguma coisa... trabalho, alegria, tristeza , pois toda palavra é bendita... acho eu que antes de abrirmos a boca devemos pensar na sua reação... parabéns. boa tarde ademir domingos zanotelli. teu seguidor.

AurelioAquino

2026-01-17

abraço

ademir domingos zanotelli *** Ademir O Poeta ***

2026-01-13

Boa noite meu caro poeta;;; AurelioAquino - muito lindo quando falaste sobre as memórias e as trazem sempre na alma.

Carlos Marques

2025-12-04

Aurelio Aquino, "viver é ser todos os outros..." e quantos mais somos, mais vivemos. Nada óbvio e muito verdadeiro.

Pinto

2025-02-27

Abração !