Meu amor, Se eu te falasse do que vejo, E de tudo quanto almejo. Se eu te falasse daquele beijo, Esse desar que desminto, Ou te contasse sobre a noite, Te confessasse o que sinto. Ah, se te contasse isso tudo! Assim, sem medo e nenhum pejo. Juro-te que não minto, Tu não acreditavas, meu amor. E o mundo, de espanto agudo, Ah, o mundo, Ao saber disso tudo, O mundo ficava mudo!
82
De Alma Só
Eu quis morrer, é verdade! Não de amor mas de saudade. De alma só, árida, amargurada, A pele sem cor, moribunda, toda eu gelada. Canto a tristeza, a desgraça, a má sorte. É na tua ausência que sempre, desejo a morte!
101
Chuva
As pingas certas e sequenciais que caiem do andar de cima, Penso sempre que são lágrimas. É ridiculamente inevitável, penso assim. Imagino todas as lágrimas que me escorreram pelo rosto. Daquelas quentes e salgadas que, Como as gotas de chuva sempre certas e sequenciais, Pingam do queixo para o peito. Gosto do sabor das lágrimas, Antigamente não gostava. Quando vejo a chuva penso nisto, E em todas as lágrimas que deixei por chorar, Por cansaço, vergonha ou sei lá o quê. Vejo a chuva e penso assim, Tão ridiculamente patética, Agradeço por ela chorar por mim.
70
Insistentemente.
O carteiro tocou insistentemente à campainha até que fosse à porta. Depois de meses em que também eu, insistentemente, esperei que ele passasse na rua para lhe perguntar: - E hoje, não tem nada para mim? Todos os dias, todos os malditos dias… Pensou que, finalmente, me trazia o que tanto esperava, o que desesperadamente procurava na caixa por entre as contas para pagar e os folhetos publicitários do supermercado. E nem reparou que há muitos dias que deixei de lho perguntar, que nunca mais esperei que ele passasse. E que cheguei mesmo a evitar que ele me visse, para que não me lançasse aquele encolher de ombros ou pregasse os olhos no chão para que não tivesse que me dizer que não trazia nada. Rasgou um sorriso e disse: - Menina, trago-lhe uma carta registada. Correio internacional. Demorou mas cá chegou, está a ver! O que tem que vir, sempre vem algum dia! Vi-me encostada à porta com aquele envelope na mão. Aquela letra que conhecia tão bem a espelhar o teu nome no envelope que de tão imaculado, ninguém diria ter vindo do outro lado do mundo. A cada segundo, sentia o coração bater como se fosse explodir. Todos os dias, todos os malditos dias… Esperei anos, caramba, anos! Mas agora que me habituei ao silêncio da tua ausência. Agora que a cama já não me sabe a vazio. Agora não me apetece ler-te. O que virias dizer, que te lembraste de mim? Quando bateste a porta o que te pedi não foi que te lembrasses de mim um dia, pedi-te que não me esquecesses em nenhum! Rasguei aquela carta com a mesma fúria com que sempre te amei. E desde esse dia, todos os dias, todos os malditos dias… O carteiro toca, insistentemente, para me entregar um daqueles envelopes imaculados, bem escritos, um daqueles com o teu nome, um daqueles que junto aos folhetos publicitários do supermercado e deito no lixo. Todos os dias, todos os malditos dias…
Insistentemente.
72
Sento-me Para Te Escrever
Sento-me para te escrever, Perdida na chuva que corre. O whisky bem ali, pronto a beber, E na mão o cigarro que se acaba. Sento-me para te escrever, E não acontece nada. Porque, como a chuva constante, Que pelo vidro escorre, Sento-me para te escrever, Mas, como nós, Uma a uma, Toda a palavra morre.
92
Desejo
Amor, Eu sou tão louca, Que às vezes julgo ver, O mar na tua boca. Oh amor, o desejo, De prender os teus braços, Como dois laços, Na minha cintura ou no meu peito. E acredita, amor, Ninguém te vê como eu te vejo. Nem há no mundo outros olhos, Tão brilhantes só de olhar-te, Mãos que ardem de tocar-te, Como astros num lampejo. Outra boca, Outro fogo que se alastre, Pelo meu corpo, quando te beijo. Oh amor, amor, Se isto não é loucura, Diz-me então, amor, O que será!
84
O Perto fez-se Longe
Escrevo no teu corpo as convenções. Vais falando, estás longe. O sol queima a pele que já não sente. Perdes os dedos em mim. E desenhas-me a história nos contornos. Traço firme na luz imperfeita. Escorro a garrafa, vou escrevendo. Na debandada das emoções. Vais lendo lá de longe, no tom da manhã. Sabe a frio o meu corpo de ti tão perto. Perco a tua voz no eco da moral chagada. O arrojo vem longe, no rascunho desconexo. Não está certo. Pertence a ti a obra de acabar. Morremos assim num acordar duvidoso. A fantasia está longe. Morremos assim sem o amor regressar. Ao fundo, o fim ao longe. Está tão perto.
72
Saudades Nenhumas
Saudades tuas? Do tempo sem tempo, Na melodia de notas soltas. Saudades tuas? Das promessas na mentira envoltas. Meu amigo, eu bem tento, Mas saudades tuas? Sinceramente, Não tenho nenhumas!
86
Depois Do Fim
Lá fora, a chuva cai grave e pesada. Um dia, seja eu também uma gota. Uma graça lembrada, Nessa face em que escorra. Afinal, No fim somos apenas, A lágrima acendendo a lembrança, Para que nos corações não se morra. Sim, essa saudade infinda. Porque depois do fim, Como as gotas da chuva, Sim, depois do fim, Somos tanta vida ainda.
87
Enlouquecida
A primeira palavra é o que me custa. Depois disso todo o texto corre. E, como ele, Tudo o que se esconde em mim, Pelas páginas abertas escorre, Em chamas, Do princípio ao fim. Numa cadência sedenta de gritar, Abrem-se mundos, correm astros. E confesso, pela fantasia, Posso voar ou andar de rastros. Tão cega, decerto, já tão enlouquecida. Escrevo sempre a mesma coisa, É sempre mesma história já tão lida. O mesmo papel que não tem graça. Mas a fúria não passa, Escreva isto e mais aquilo, Faça eu o que quer que faça.
