Relações e Família

Amaldiçoo no alto céu

a estrela e seu fogaréu,

eu amaldiçoo o corcel

e a sua crina no breu,

amaldiçoo no subsolo

a pedra e seu contorno,

amaldiçoo fogo e forno,

pois minh’alma está de luto,

amaldiçoo os estatutos

do tempo e seu modorro,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo Pico da Bandeira

e Mata Atlântica na costa,

amaldiçoo, senhor, a estreita

como a larga faixa de terra,

também a paz e a guerra,

o franco e o caprichoso,

eu amaldiçoo o cheiroso,

pois morreram meus anseios,

amaldiçoo todo o certeiro

e o falso com o duvidoso,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo a primavera

com seus jardins em flor

e do outono a sua cor,

eu o amaldiçoo deveras;

a nuvem passageira,

a amaldiçoo tanto, tanto,

pois me ajuda um quebranto.

Amaldiçoo o inverno inteiro

como o verão embusteiro,

amaldiçoo profano e santo,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo o peito varonil

e o berço esplêndido,

amaldiçoo todo emblema,

o Olimpo e o pau-brasil,

o mico-leão e o azul anil,

o Universo e seus planetas,

a terra e as suas cavernas,

pois me descorçoa uma tristeza,

amaldiçoo mar e correnteza,

seus portos e caravelas,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo lua e paisagem,

as praias e os desertos,

amaldiçoo morto por morto

e os vivos, do rei ao pagem,

a ave com sua plumagem,

os amaldiçoo como artífice,

os professores e pontífices,

pois me flagela uma dor,

amaldiçoo a palavra amor

com toda a sua porquice,

quanto durará minha dor.

Amaldiçoo enfim o branco,

o preto e o amarelo,

os bispos e os ateus,

hospitais e ministérios,

os amaldiçoo chorando;

o livre e o prisioneiro,

ao manso e ao brigão

eu jogo minha maldição,

em grego e em palavrão

por culpa de um traidor,

quanto durará minha dor.

tradução de Ricardo Domeneck,

Ontem vi em meu filho um olhar estranho

Que durou uma notícia trágica um comercial

Eu li nos olhos do meu filho

Que já viram coisas demais a pergunta

Se o mundo ainda vale o esforço que é a vida

Pelo instante que durou uma notícia trágica

Um comercial eu fiquei em dúvida

Se desejava a ele uma vida longa

Ou por amor uma morte prematura.

:

Tristan 1993

Gestern hatte mein Kind einen fremden Blick

Eine Schreckensnachricht einen Werbespot lang

In den Augen meines Kindes las ich

Der zu viel gesehen hat die Frage

Ob die Welt die Mühe des Lebens noch aufwiegt

Einen Augenblick eine Schreckensnachricht

Einen Werbespot lang war ich im Zweifel

Soll ich ihm ein langes Leben wünschen

Oder aus Liebe einen frühen Tod

p/ a música de Jimmy Blanton:

SOPHISTICATED LADY, BODY AND SOUL

O ardor vem e te resseca às vezes,

Você se curva sobre ele, quieta,

Cruel e tímida; às vezes

Você se assusta com a devassidão

E me oferece apenas desespero.

Às vezes enroscados nas cobertas,

Protegendo nosso tédio, fingindo

Que nossos curativos são as feridas.

Mas a roda da mudança pára às vezes;

A ilusão desaparece em paz;

E aí a altivez te ilumina a carne –

Diamante lúcido, sábio como pérola –

Teu rosto vago, absoluto,

Definitivo como o de um animal.

É um barato observar você

Mulher vivente num quarto

Cheio de gente careta, estéril,

E pensar no arco das tuas ancas

Sob a seda do teu vestido de noite,

No fogo derramado lindamente

Do teu sexo, queimando carne e ossos,

No tecido incrível e complexo

Do teu cérebro vivo

Debaixo da bagunça esplêndida do teu cabelo.

~

Gosto de pensar em você nua.

De pôr teu corpo nu

Entre mim mesmo e a morte.

Se imerso no meu cérebro

Ateio fogo ao bico doce dos teus peitos,

E aos tendões dos teus joelhos,

Posso ver muito além de mim.

É bem vazio onde minha vista alcança,

Mas pelo menos é iluminado.

Conheço o brilho dos teus ombros,

O modo de teu rosto entrar em transe,

Teus olhos como os de um sonâmbulo,

Teus lábios de mulher cruel

Consigo mesma.

Gosto de

Pensar em você vestida, teu corpo

Fechado para o mundo, auto-contido,

Sua adorável arrogância

Que faz com que te invejem as mulheres.

Posso lembrar de todos os vestidos,

Mais altivos que uma freira nua.

Eu vou dormir e meus olhos

Fecham numa trama da memória.

A nuvem dos seus cheiros íntimos

É que sonha em meu lugar.

BETWEEN MYSELF AND DEATH

to Jimmy Blanton’s music:

SOPHISTICATED LADY, BODY AND SOUL

A fervor parches you sometimes,

And you hunch over it, silent,

Cruel, and timid; and sometimes

You are frightened with wantonness

And give me your desperation.

Mostly we lurk in our coverts,

Protecting our spleens, pretending

That our bandages are our wounds.

But sometimes the wheel of change stops;

Illusion vanishes in peace;

And suddenly pride lights your flesh –

Lucid as diamond, wise as pearl –

And your face, remote, absolute,

Perfect and final like a beast’s.

It is wonderful to watch you,

A living woman in a room

Full of frantic, sterile people,

And think of your arching buttocks

Under your velvet evening dress,

And the beautiful fire spreading

From your sex, burning flesh and bone,

The unbelievable complex

Tissues of your brain all alive

Under your coiling, splendid hair.

~

I like to think of you naked.

I put your naked body

Between myself alone and death.

If I go into my brain

And set fire to your sweet nipples,

To the tendons beneath your knees,

I can see far before me.

It is empty there where I look,

But at least it is lighted.

I know how your shoulders glisten,

How your face sinks into trance,

And your eyes like a sleepwalker’s,

And your lips of a woman

Cruel to herself.

I like to

Think of you clothed, your body

Shut to the world and self contained,

Its wonderful arrogance

That makes all women envy you.

I can remember every dress,

Each more proud than a naked nun.

When I go to sleep my eyes

Close in a mesh of memory.

Its cloud of intimate odor

Dreams instead of myself.

Querida, hoje saí de casa já muito ao fim da tarde

para respirar o ar fresco que vinha do oceano.

O sol fundia-se como um leque vermelho no teatro

e uma nuvem erguia a cauda enorme como um piano.

Há um quarto de século adoravas tâmaras e carne no braseiro,

tentavas o canto, fazias desenhos num bloco-notas,

divertias-te comigo, mas depois encontraste um engenheiro

e, a julgar pelas cartas, tomaste-te aflitivamente idiota.

Ultimamente têm-te visto em igrejas da capital e da província,

em missas de defuntos pelos nossos comuns amigos; agora

não param (as missas). E alegra-me que no mundo existam ainda

distâncias mais inconcebíveis que a que nos separa.

Não me interpretes mal: a tua voz, o teu corpo, o teu nome

já não mexem com nada cá dentro. Não que alguém os destruísse,

só que um homem, para esquecer uma vida, precisa pelo menos

de viver outra ainda. E eu há muito que gastei tudo isso.

Tu tiveste sorte: onde estarias para sempre – salvo talvez

numa fotografia - de sorriso trocista, sem uma ruga, jovem, alegre?

Pois o tempo, ao dar de caras com a memória, reconhece a invalidez

dos seus direitos. Fumo no escuro e respiro as algas podres.

Tradução de Carlos Leite. Paisagem Com Inundação (Lisboa: Edições Cotovia, 2001).

Altas ondas que vêm por sobre o mar,

que o vento faz mover, ir e voltar,

de meu amigo, o que podes contar?

Atravessou? Não o vejo retornar!

.............E ai Deus, este amor!

.........Ora traz-me alegria, ora causa-me dor!

Ai, tu que cá de lá chegas, ar doce,

lá d’onde dorme meu amigo à noite,

traz o cheiro doce do seu sopro hoje!

Abre-me a boca: paixão tal nunca houve.

.............E ai Deus, este amor!

.........Ora traz-me alegria, ora causa-me dor!

Dor de amar alguém de um país estranho,

vê tornar-se choro o riso e seus ganhos.

Do amor nunca esperei golpe tamanho,

pois que seus desejos sempre acompanho.

.............E ai Deus, este amor!

.........Ora traz-me alegria, ora causa-me dor!

Uma das características deste poema, que tentei ao máximo reproduzir na tradução, é a incrível profusão de monossílabos. Desse modo, tanta coisa é dita em tão poucas sílabas que a versão numa língua como o português se enche de problemas. Seu refrão, como se vê, é bastante simples: rima "amor" (amor) com "dor" (dolor). Representa fielmente, portanto, o caráter popular e ligeiro do gênero, traços tão distantes da costumeira riqueza e estranheza rímica das canções provençais e, particularmente, do próprio Raimbaut de Vaqueiras. Aquilo que a distingue (bem como ocorre com as canções galego-portuguesas) é a capacidade surpreendente de síntese realizada por meio da condensação de as suas intenções semânticas e sonoras: mesmo as interjeições, os oy! e ai!, transformam-se, monossílabos puramente vocálicos que são, em símbolos carregados de sentido e sentimento.

Acredito, portanto, que desestabilizar os esquemas genéricos é uma das formas mais eficazes de encontrar-se sozinho, embora preparado, diante de uma composição trovadoresca. Mas que os limites não sejam ignorados: entre "Altas undas que venez suz la mar" e "Ondas do mar de Vigo" ou "Ai ondas que eu vin veer", obras famosas do galego Martim Codax, há uma inevitável ligação. São todas marinhas nas quais o sujeito poético indaga às ondas por notícias do amigo que vai longe. Quanto às distâncias, o leitor atento logo as perceberá: Codax compõe por meio de reiterações e paralelismos impecáveis e constantes enquanto que todos os versos Raimbaut de Vaqueiras são, de certa forma, inéditos no contexto da composição (afora, obviamente, o refrão).

Outra peculiaridade da cantiga de Raimbaut de Vaqueiras é o fato de, na última estrofe, o sujeito poético referir-se ao amado como "vassal" — algo que a cartilha do trovadorismo galego-português não prevê porque estipula que essa personagem feminina nunca é de origem nobre, o que impossibilita as referências a um relacionamento que inspire esse jogo, típico das cantigas de amor, onde há um "vassalo" e uma "senhor". Apenas mais uma fuga de um esquema. Num contato real com os trovadores, portanto, toda atividade será de discernimento e de crítica. Nada mais contrário à estéril e passiva apreciação histórica que se faz de ouvidos inutilizados por circunstância e de olhos fechados por preguiça.

Seja teu sangue um como meu sangue.
Tua boca entre em minha boca.
Teu coração aumente o meu até estalar.
Desgarra-me.
Caias inteira em minhas entranhas.
Andem tuas mãos em minhas mãos.
Teus pés caminhem em meus pés, teus pés.
Arde-me, arde-me.
Cobre-me com tua doçura.
Banha-me tua saliva o paladar.
Estejas em mim como está a madeira no palito.
Que já não posso mais assim, com esta sede
queimando-me.
Com esta sede queimando-me.
A solidão, seus corvos, seus cães, seus pedaços.

Há um ar de espanto

no teu rosto em silêncio pequenas pausas

entre nós e as palavras

que desfiamos

Quando o silêncio (pausa mais longa

que nos contrai o peito)

cai bruscamente

duas mãos agitam-se meigamente as nossas

e os mendigos, todos os mendigos

espreitam ao postigo do teu pequeno apartamento

coroados de rosas e crisântemos

É o momento

em que afirmamos a realidade das coisas

não a que vemos na rua

e que sabemos fictícia

mas a outra

aurora cintilante

que põe estrelas no teu sorriso

quando acordas de manhã

com um sol de angústia na garganta

acredita

nada nos distingue

entre a multidão anónima a que pertencemos

embora

o fotógrafo teime sempre

em nos oferecer uma esperança

- fluido imaterial que nem mil anos

poderão condensar -

O nosso rasto

mal se apercebe na areia

condenados ao fracasso

pequena glória dos pequenos heróis deste tempo

ainda aspiramos

no entanto

a ser o índice deste século

único sinal humano, florescente e salubre

de contrário

seremos apenas

um halo de vento

arco-íris de luto

ou estrada para sedentários

É ocioso

preparar a objectiva

que nos vai condenar a um número

nesta cidade onde cada homem

é escravo de uma arma

Ocioso

avivar as flores do cenário

encher de luar o jardim do nosso afecto

Só um acaso

nos poderá revelar

por isso

fechemos o rosto

meu amor

A meu pai, como convém, de Coquimbo a Lebu, todo o mar;

a minha mãe, a rotação da Terra;

à asma de Abraham Pizarro, ainda que não me entenda,

[um trem de fumo;

a dom Héctor, o apelido May que lhe roubaram;

a Débora, sua mulher, o terceiro dia das rosas;

às minhas cinco irmãs, a ressurreição das estrelas;

a Vallejo, que não chega, a mesa posta com um só serviço;

a meu irmão Jacinto, o melhor dos concertos;

ao Torreão do Renegado, onde nunca estou, Deus;

à minha infância, esse potro vermelho;

à minha adolescência, o abismo;

a Juan Rojas, um peixe pescado no redemoinho

[com sua paciência de santo;

às borboletas, os alerces do sul;

a Hilda, l’amour fou, e ela está aí dormindo;

a Rodrigo Tomás, meu primogênito, o número áureo da coragem

[e do alumbramento;

a Concepción, um espelho quebrado;

a Gonzalo filho, o salto alto da Poesia por cima de minha cabeça;

a Catalina e Valentina, as bodas com formosura – e espero

[que me convidem;

a Valparaíso, esta lágrima;

a meu Alonso, de 12 anos, o novo automóvel

[século XXI pronto para o voo;

a Santiago do Chile, com seus cinco milhões, a mitologia que

[lhe falta;

ao ano de 73, a merda;

ao que cala, e pelo visto outorga, o Prêmio Nacional;

ao exílio, um par de sapatos sujos e uma roupa baleada;

à neve manchada com nosso sangue, outro Nüremberg;

aos desaparecidos, a grandeza de terem sido homens

[em seu suplício e terem

morrido cantando;

ao Lago Choshuenco, a copa púrpura de suas águas;

às 300 à vez, o risco;

às adivinhas, sua esbeltez;

à rua 42 da cidade de Nova York, o paraíso;

a Wall Street, um dólar e meio;

à torrencialidade destes dias, nada;

aos vizinhos, com esse cão que não me deixa dormir,

[coisa nenhuma;

aos 200 mineiros de El Orito, a quem ensinei a ler

[no abecedário de Heráclito, o encantamento;

a Apollinaire, a chave do infinito que lhe deixou Huidobro;

ao surrealismo, ele mesmo;

a Buñuel, o papel de rei que se sabia de memória;

à enumeração caótica, o fastio;

à morte, um grande crucifixo de latão.

(tradução de Fabiano Calixto, publicada originalmente no primeiro número impresso daModo de Usar & Co., novembro de 2007.)

:

MATERIA DE TESTAMENTO:A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar, / a mi madre la rotación de la Tierra, / al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda a un tren de humo, / a don Héctor el apellido May que robaron, / a Débora su mujer el tercero día de las rosas, / a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas, / a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio, / a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos, / al Torreón del Renegado donde no estoy nunca, Dios, / a mi infancia, ese potro colorado, / a la adolescencia ,el abismo, / a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo, / a las mariposas los alerzales del sur, / a Hilda, l’amour fou, y ella está ahí durmiendo, / a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento, / a Concepción un espejo roto, / a Gonzalo hijo el salto alto de la Poesía por encima de mi cabeza, / a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten, / a Valparaíso esa lágrima, / a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo XXI listo para el vuelo, / a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta, / al año 73 la mierda, / al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional, / al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado, / a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg, / a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando, / al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas, / a las 300 a la vez, el riesgo, / a las adivinas, su esbeltez / a la calle 42 de New York City el paraíso, / a Wall Street un dólar cincuenta, / a la torrencialidad de estos días, nada, / a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa, / a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento, / a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro, / al surrealismo, él mismo, / a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria, / a la enumeración caótica el hastío, / a la Muerte un crucifijo grande de latón.

A meu pai, como convém, de Coquimbo a Lebu, todo o mar;

a minha mãe, a rotação da Terra;

à asma de Abraham Pizarro, ainda que não me entenda,

[um trem de fumo;

a dom Héctor, o apelido May que lhe roubaram;

a Débora, sua mulher, o terceiro dia das rosas;

às minhas cinco irmãs, a ressurreição das estrelas;

a Vallejo, que não chega, a mesa posta com um só serviço;

a meu irmão Jacinto, o melhor dos concertos;

ao Torreão do Renegado, onde nunca estou, Deus;

à minha infância, esse potro vermelho;

à minha adolescência, o abismo;

a Juan Rojas, um peixe pescado no redemoinho

[com sua paciência de santo;

às borboletas, os alerces do sul;

a Hilda, l’amour fou, e ela está aí dormindo;

a Rodrigo Tomás, meu primogênito, o número áureo da coragem

[e do alumbramento;

a Concepción, um espelho quebrado;

a Gonzalo filho, o salto alto da Poesia por cima de minha cabeça;

a Catalina e Valentina, as bodas com formosura – e espero

[que me convidem;

a Valparaíso, esta lágrima;

a meu Alonso, de 12 anos, o novo automóvel

[século XXI pronto para o voo;

a Santiago do Chile, com seus cinco milhões, a mitologia que

[lhe falta;

ao ano de 73, a merda;

ao que cala, e pelo visto outorga, o Prêmio Nacional;

ao exílio, um par de sapatos sujos e uma roupa baleada;

à neve manchada com nosso sangue, outro Nüremberg;

aos desaparecidos, a grandeza de terem sido homens

[em seu suplício e terem

morrido cantando;

ao Lago Choshuenco, a copa púrpura de suas águas;

às 300 à vez, o risco;

às adivinhas, sua esbeltez;

à rua 42 da cidade de Nova York, o paraíso;

a Wall Street, um dólar e meio;

à torrencialidade destes dias, nada;

aos vizinhos, com esse cão que não me deixa dormir,

[coisa nenhuma;

aos 200 mineiros de El Orito, a quem ensinei a ler

[no abecedário de Heráclito, o encantamento;

a Apollinaire, a chave do infinito que lhe deixou Huidobro;

ao surrealismo, ele mesmo;

a Buñuel, o papel de rei que se sabia de memória;

à enumeração caótica, o fastio;

à morte, um grande crucifixo de latão.

(tradução de Fabiano Calixto, publicada originalmente no primeiro número impresso daModo de Usar & Co., novembro de 2007.)

:

MATERIA DE TESTAMENTO:A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar, / a mi madre la rotación de la Tierra, / al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda a un tren de humo, / a don Héctor el apellido May que robaron, / a Débora su mujer el tercero día de las rosas, / a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas, / a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio, / a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos, / al Torreón del Renegado donde no estoy nunca, Dios, / a mi infancia, ese potro colorado, / a la adolescencia ,el abismo, / a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo, / a las mariposas los alerzales del sur, / a Hilda, l’amour fou, y ella está ahí durmiendo, / a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento, / a Concepción un espejo roto, / a Gonzalo hijo el salto alto de la Poesía por encima de mi cabeza, / a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten, / a Valparaíso esa lágrima, / a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo XXI listo para el vuelo, / a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta, / al año 73 la mierda, / al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional, / al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado, / a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg, / a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando, / al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas, / a las 300 a la vez, el riesgo, / a las adivinas, su esbeltez / a la calle 42 de New York City el paraíso, / a Wall Street un dólar cincuenta, / a la torrencialidad de estos días, nada, / a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa, / a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento, / a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro, / al surrealismo, él mismo, / a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria, / a la enumeración caótica el hastío, / a la Muerte un crucifijo grande de latón.

A meu pai, como convém, de Coquimbo a Lebu, todo o mar;

a minha mãe, a rotação da Terra;

à asma de Abraham Pizarro, ainda que não me entenda,

[um trem de fumo;

a dom Héctor, o apelido May que lhe roubaram;

a Débora, sua mulher, o terceiro dia das rosas;

às minhas cinco irmãs, a ressurreição das estrelas;

a Vallejo, que não chega, a mesa posta com um só serviço;

a meu irmão Jacinto, o melhor dos concertos;

ao Torreão do Renegado, onde nunca estou, Deus;

à minha infância, esse potro vermelho;

à minha adolescência, o abismo;

a Juan Rojas, um peixe pescado no redemoinho

[com sua paciência de santo;

às borboletas, os alerces do sul;

a Hilda, l’amour fou, e ela está aí dormindo;

a Rodrigo Tomás, meu primogênito, o número áureo da coragem

[e do alumbramento;

a Concepción, um espelho quebrado;

a Gonzalo filho, o salto alto da Poesia por cima de minha cabeça;

a Catalina e Valentina, as bodas com formosura – e espero

[que me convidem;

a Valparaíso, esta lágrima;

a meu Alonso, de 12 anos, o novo automóvel

[século XXI pronto para o voo;

a Santiago do Chile, com seus cinco milhões, a mitologia que

[lhe falta;

ao ano de 73, a merda;

ao que cala, e pelo visto outorga, o Prêmio Nacional;

ao exílio, um par de sapatos sujos e uma roupa baleada;

à neve manchada com nosso sangue, outro Nüremberg;

aos desaparecidos, a grandeza de terem sido homens

[em seu suplício e terem

morrido cantando;

ao Lago Choshuenco, a copa púrpura de suas águas;

às 300 à vez, o risco;

às adivinhas, sua esbeltez;

à rua 42 da cidade de Nova York, o paraíso;

a Wall Street, um dólar e meio;

à torrencialidade destes dias, nada;

aos vizinhos, com esse cão que não me deixa dormir,

[coisa nenhuma;

aos 200 mineiros de El Orito, a quem ensinei a ler

[no abecedário de Heráclito, o encantamento;

a Apollinaire, a chave do infinito que lhe deixou Huidobro;

ao surrealismo, ele mesmo;

a Buñuel, o papel de rei que se sabia de memória;

à enumeração caótica, o fastio;

à morte, um grande crucifixo de latão.

(tradução de Fabiano Calixto, publicada originalmente no primeiro número impresso daModo de Usar & Co., novembro de 2007.)

:

MATERIA DE TESTAMENTO:A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar, / a mi madre la rotación de la Tierra, / al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda a un tren de humo, / a don Héctor el apellido May que robaron, / a Débora su mujer el tercero día de las rosas, / a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas, / a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio, / a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos, / al Torreón del Renegado donde no estoy nunca, Dios, / a mi infancia, ese potro colorado, / a la adolescencia ,el abismo, / a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo, / a las mariposas los alerzales del sur, / a Hilda, l’amour fou, y ella está ahí durmiendo, / a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento, / a Concepción un espejo roto, / a Gonzalo hijo el salto alto de la Poesía por encima de mi cabeza, / a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten, / a Valparaíso esa lágrima, / a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo XXI listo para el vuelo, / a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta, / al año 73 la mierda, / al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional, / al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado, / a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg, / a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando, / al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas, / a las 300 a la vez, el riesgo, / a las adivinas, su esbeltez / a la calle 42 de New York City el paraíso, / a Wall Street un dólar cincuenta, / a la torrencialidad de estos días, nada, / a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa, / a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento, / a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro, / al surrealismo, él mismo, / a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria, / a la enumeración caótica el hastío, / a la Muerte un crucifijo grande de latón.

Nada a fazer amor, eu sou do bando

Impermanente das aves friorentas;

E nos galhos dos anos desbotando

Já as folhas me ofuscam macilentas;

E vou com as andorinhas. Até quando?

À vida breve não perguntes: cruentas

Rugas me humilham. Não mais em estilo brando

Ave estroina serei em mãos sedentas.

Pensa-me eterna que o eterno gera

Quem na amada o conjura. Além, mais alto,

Em ileso beiral, aí espera:

Andorinha indemne ao sobressalto

Do tempo, núncia de perene primavera.

Confia. Eu sou romântica. Não falto.

Um estrangeiro de nascimento havia perdido seus sapatos. Ele os havia deixado em sua casa e jogado a casa fora, em um rio. Ou havia a casa se jogado a si mesma fora?

O estrangeiro de nascimento foi de rio em rio.

Certa vez ele encontrou um velho debaixo d´água com uma placa ao redor do pescoço: CÉU AQUI.

O estrangeiro perguntou: Como, céu?

O velho coçou as axilas e apontou para a placa.

A casa então apareceu de novo, mas num local completamente diferente. E talvez fosse uma outra, pois ela não conseguia lembrar-se dos sapatos do estrangeiro.

Mais tarde perdeu a casa sua porta.

(tradução de Ricardo Domeneck)

:

Aglaja Veteranyi

Der gebürtige Ausländer ging von Fluss zu Fluss.

Einmal fand er einen alten Mann unter Wasser mit einem Schild um den Hals: HIER HIMMEL.

Der Alte zuckte die Achseln und zeigte auf das Schild.

Das Haus tauchte dann wieder auf, aber an einem ganz anderen Ort. Und wahrscheinlich war es ein anderes, denn es konnte sich an die Schuhe des Ausländers nicht erinnern.

Später verlor das Haus seine Tür.

Cinquenta anos de idade mantida na escuridão -

resultam raiva resulta - frustração do saber

Dez anos de idade curiosidade insatisfeita -

raiva ultraje resulta raiva

marginalizada

Um ano de idade - abandonada - por que me

deixam aqui, onde eles estão

Três meses de idade - morta de fome e esquecida

Um mês de idade - medo da morte

inDestruição do Pai, Reconstrução do Pai - Escritos e Entrevistas (Cosac Naify: São Paulo, 2000)