Poemas — Vida e Existência

Abul ʿAla Al-Maʿarri

sou pó sobre as planícies

Eu, que sou pó sobre as planícies,
Ousarei lutar com furacões soltos?
Ou, após ser pela noite destruído,
Cairei nos braços da noite de novo?

1 110 1

Joseph Brodsky

M.B.

Querida, hoje saí de casa já muito ao fim da tarde

para respirar o ar fresco que vinha do oceano.

O sol fundia-se como um leque vermelho no teatro

e uma nuvem erguia a cauda enorme como um piano.

Há um quarto de século adoravas tâmaras e carne no braseiro,

tentavas o canto, fazias desenhos num bloco-notas,

divertias-te comigo, mas depois encontraste um engenheiro

e, a julgar pelas cartas, tomaste-te aflitivamente idiota.

Ultimamente têm-te visto em igrejas da capital e da província,

em missas de defuntos pelos nossos comuns amigos; agora

não param (as missas). E alegra-me que no mundo existam ainda

distâncias mais inconcebíveis que a que nos separa.

Não me interpretes mal: a tua voz, o teu corpo, o teu nome

já não mexem com nada cá dentro. Não que alguém os destruísse,

só que um homem, para esquecer uma vida, precisa pelo menos

de viver outra ainda. E eu há muito que gastei tudo isso.

Tu tiveste sorte: onde estarias para sempre – salvo talvez

numa fotografia - de sorriso trocista, sem uma ruga, jovem, alegre?

Pois o tempo, ao dar de caras com a memória, reconhece a invalidez

dos seus direitos. Fumo no escuro e respiro as algas podres.

Tradução de Carlos Leite. Paisagem Com Inundação (Lisboa: Edições Cotovia, 2001).

1 353 1

Joseph Brodsky

M.B.

Querida, hoje saí de casa já muito ao fim da tarde

para respirar o ar fresco que vinha do oceano.

O sol fundia-se como um leque vermelho no teatro

e uma nuvem erguia a cauda enorme como um piano.

Há um quarto de século adoravas tâmaras e carne no braseiro,

tentavas o canto, fazias desenhos num bloco-notas,

divertias-te comigo, mas depois encontraste um engenheiro

e, a julgar pelas cartas, tomaste-te aflitivamente idiota.

Ultimamente têm-te visto em igrejas da capital e da província,

em missas de defuntos pelos nossos comuns amigos; agora

não param (as missas). E alegra-me que no mundo existam ainda

distâncias mais inconcebíveis que a que nos separa.

Não me interpretes mal: a tua voz, o teu corpo, o teu nome

já não mexem com nada cá dentro. Não que alguém os destruísse,

só que um homem, para esquecer uma vida, precisa pelo menos

de viver outra ainda. E eu há muito que gastei tudo isso.

Tu tiveste sorte: onde estarias para sempre – salvo talvez

numa fotografia - de sorriso trocista, sem uma ruga, jovem, alegre?

Pois o tempo, ao dar de caras com a memória, reconhece a invalidez

dos seus direitos. Fumo no escuro e respiro as algas podres.

Tradução de Carlos Leite. Paisagem Com Inundação (Lisboa: Edições Cotovia, 2001).

1 353 1

Yehuda Amichai

Judeus na terra de Israel

Nós nos esquecemos de onde viemos. Nossos nomes
judaicos do Exílio nos denunciam,
trazem de volta a memória de flores e frutos, vilas medievais,
metais, cavaleiros que viraram pedra, rosas,
temperos cujo perfume dissipou-se, pedras preciosas, muito rubro,
artesanatos já extintos no mundo
(as mãos também extintas).

A circuncisão causa-nos isso,
como no relato bíblico de Siquém e os filhos de Jacó,
para que sigamos com dor pelo resto de nossas vidas.

O que estamos fazendo, voltando a esta terra com tal dor?
Nossos desejos foram drenados junto com os pântanos,
o deserto se nos floresce, e nossos filhos são lindos.
Mesmo os destroços de navios que afundaram a caminho
chegam a estas praias,
mesmo ventos chegaram. Mas não todas as velas.

O que estamos fazendo
nesta terra escura com suas
sombras amarelas que perfuram os olhos?
(De vez quando alguém diz, mesmo após quarenta
ou cinquenta anos: "Este sol está me matando.")

O que estamos fazendo com estas almas de névoa, com estes nomes,
com nossos olhos de floresta, com nossos filhos lindos,
com nosso sangue veloz?

Sangue derramado não serve de raiz para árvores
mas é o mais próximo que temos
por raízes.

1 159 1

Pier Paolo Pasolini

O sonho da razão

Jovem do rosto honesto

e puritano, também tu, da infância,

preservas além da pureza a vileza.

Tuas acusações te fazem mediador que leva

tua pureza - ardor de olhos azuis,

fronte viril, cabeleira inocente -

à chantagem: a relegar, com a grandeza

do menino, o diverso ao papel do renegado.

Não, não a esperança, mas o desespero!

Porque quem virá, no mundo melhor,

terá a experiência de uma vida inesperada.

E nós esperamos por nós, não por ele.

Para nos assegurar um álibi. E isto

também é justo, eu sei! Cada um

fixa o impulso em um símbolo,

para poder viver, para poder pensar.

O álibi da esperança confere grandeza,

acolhe na fila dos puros, daqueles

que, na vida, se ajustam.

Mas há uma raça que não aceita álibis,

uma raça que, no instante em que ri,

se recorda do choro, e no choro do riso,

uma raça que não se exime um dia, uma hora,

do dever da presença invadida,

da contradição em que a vida jamais concede

ajustamento nenhum, uma raça que faz

da própria suavidade uma arma que não perdoa.

Eu me orgulho de pertencer a esta raça.

Oh, eu também sou jovem, claro! Mas

sem a máscara da integridade.

Tu não me apontes, fazendo-te forte

dos sentimentos nobres - como é a tua,

como é a nossa esperança de comunistas -,

na luz de quem não está nas fileiras

dos puros, nas multidões dos fiéis.

Porque eu estou. Mas a ingenuidade

não é um sentimento nobre, é uma heroica

vocação a não se render nunca,

a jamais fixar a vida, nem sequer no futuro.

Os homens bons, os homens que dançam

como nos filmes de Chaplin com mocinhas

tenras e ingênuas, entre bosques e vacas,

os homens íntegros, em sua própria

saúde e na do mundo, os homens

sólidos na juventude, sorridentes na velhice

- os homens do futuro são os HOMENS DO SONHO.

Ora minha esperança não tem

sorriso, ó humana omertà:

porque ela não é o sonho da razão,

mas é razão, irmã da piedade.

(tradução de Maurício Santana Dias, originalmente publicada

no quarto número impresso da Modo de Usar & Co.)

:

Il sogno della ragione

Pier Paolo Pasolini

Ragazzo dalla faccia onesta

e puritana, anche tu, dell’infanzia,

hai oltre che la purezza la viltà.

Le tue accuse ti fanno mediatore che porta

la sua purezza - ardore di occhi azzurri,

fronte virile, capigliatura innocente -

al ricatto: a relegare, con la grandezza

del bambino, il diverso al ruolo di rinnegato.

No, non la speranza ma la disperazione!

Perché chi verrà, nel mondo migliore,

farà l’esperienza di una vita insperata.

E noi speriamo per noi, non per lui.

Per costruirci un alibi. E questo

è anche giusto, lo so! Ognuno

fissa lo slancio in un simbolo,

per poter vivere, per poter ragionare.

L’alibi della speranza dà grandezza,

ammette nelle file dei puri, di coloro,

che, nella vita, si adempiono.

Ma c’e una razza che non accetta gli alibi,

una razza che nell’attimo in cui ride

si ricorda del pianto, e nel pianto del riso,

una razza che non si esime un giorno, un’ora,

dal dovere della presenza invasata,

della contraddizione in cui la vita non concede

mai adempimento alcuno, una razza che fa

della propria mitezza un’arma che non perdona.

Io mi vanto di essere di questa razza.

Oh, ragazzo anch’io, certo! Ma

senza la maschera dell’integrità.

Tu non indicarmi, facendoti forte

dei sentimenti nobili -

com’è la tua, com’è la nostra speranza di comunisti -

nella luce di chi non è tra le file

dei puri, nelle folle dei fedeli.

Perché io lo sono. Ma l’ingenuità

non è un sentimento nobile, è un’eroica

vocazione a non arrendersi mai,

a non fissare mai la vita, neanche nel futuro.

Gli uomini belli, gli uomini che danzano

come nel film di Chaplin, con ragazzette

tenere e ingenue, tra boschi e mucche,

gli uomini integri, nella salute

propria e del mondo, gli uomini

solidi nella gioventù, ilari nella vecchiaia

- gli uomini del futuro sono gli UOMINI DEL SOGNO.

Ora la mia speranza non ha

sorriso, o umana omertà:

perché essa non è il sogno della ragione,

ma è ragione, sorella della pietà.

(in Poesia in forma di rosa, Garzanti, Milano, 1964, p. 158-159.)

1 261 1

Heiner Müller

Tristão 1993

Ontem vi em meu filho um olhar estranho

Que durou uma notícia trágica um comercial

Eu li nos olhos do meu filho

Que já viram coisas demais a pergunta

Se o mundo ainda vale o esforço que é a vida

Pelo instante que durou uma notícia trágica

Um comercial eu fiquei em dúvida

Se desejava a ele uma vida longa

Ou por amor uma morte prematura.

:

Tristan 1993

Gestern hatte mein Kind einen fremden Blick

Eine Schreckensnachricht einen Werbespot lang

In den Augen meines Kindes las ich

Der zu viel gesehen hat die Frage

Ob die Welt die Mühe des Lebens noch aufwiegt

Einen Augenblick eine Schreckensnachricht

Einen Werbespot lang war ich im Zweifel

Soll ich ihm ein langes Leben wünschen

Oder aus Liebe einen frühen Tod

916 1

Heiner Müller

Tristão 1993

Ontem vi em meu filho um olhar estranho

Que durou uma notícia trágica um comercial

Eu li nos olhos do meu filho

Que já viram coisas demais a pergunta

Se o mundo ainda vale o esforço que é a vida

Pelo instante que durou uma notícia trágica

Um comercial eu fiquei em dúvida

Se desejava a ele uma vida longa

Ou por amor uma morte prematura.

:

Tristan 1993

Gestern hatte mein Kind einen fremden Blick

Eine Schreckensnachricht einen Werbespot lang

In den Augen meines Kindes las ich

Der zu viel gesehen hat die Frage

Ob die Welt die Mühe des Lebens noch aufwiegt

Einen Augenblick eine Schreckensnachricht

Einen Werbespot lang war ich im Zweifel

Soll ich ihm ein langes Leben wünschen

Oder aus Liebe einen frühen Tod

916 1

Orides Fontela

São Sebastião

As setas
- cruas - no corpo

as setas
no fresco sangue

as setas
na nudez jovem

as setas
- firmes - confirmando
a carne.

2 588 1

Mário Cesariny

Being beauteous

O meu amigo inglês que entrou no quarto da cama e correu de um só gesto todas as cortinas
sabia o que corria
digo disse direis era vergonha
era sermos estranhos mais do que isso: estrangeiros
e tão perto um do outro naquela casa
mas eu vejo maior mais escuro dentro do corpo
e descobri que a luz é coisa de ricos
gente que passa a vida a olhar para o sol
cultivar abelhas no sexo liras na cabeça
e mal a noite tinge a faixa branca da praia
vai a correr telefonar para a polícia

E não bem pelas jóias de diamante os serviços de bolso e as criadas
digo ricos de espírito
ricos de experiência
ricos de saber bem como decorre
para um lado o sémen para o outro a caca
e nos doces intervalares
a urina as bibliotecas as estações o teatro
tudo o que já amado
e arrecadado no canto do olho a implorar mais luz para ter sido verdade

O meu amigo inglês não se lembrava
senão dos gestos simples do começo
e corria as cortinas e criava
para além do beijo flébil que podemos
a viagem sem fim e sem regresso

© 1957, Mário Cesariny
in Pena Capital
Assírio & Alvim

2 079 1

João Apolinário

A pressa de chegar...

A pressa de chegar
correr correr
sem poder esperar
Chegar para morrer

–

A pressa de chegar
O desvario obtuso
O medo de parar
gasto pelo uso
de estar

–

A pressa de chegar
A pressa a louca pressa
de poder encontrar
aquilo que me esqueça
de levar

–

A pressa de chegar
correr correr
sem poder esperar
Chegar para morrer

.
.
.

1 493 1

João Apolinário

A pressa de chegar...

A pressa de chegar
correr correr
sem poder esperar
Chegar para morrer

–

A pressa de chegar
O desvario obtuso
O medo de parar
gasto pelo uso
de estar

–

A pressa de chegar
A pressa a louca pressa
de poder encontrar
aquilo que me esqueça
de levar

–

A pressa de chegar
correr correr
sem poder esperar
Chegar para morrer

.
.
.

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João Apolinário

A pressa de chegar...

A pressa de chegar
correr correr
sem poder esperar
Chegar para morrer

–

A pressa de chegar
O desvario obtuso
O medo de parar
gasto pelo uso
de estar

–

A pressa de chegar
A pressa a louca pressa
de poder encontrar
aquilo que me esqueça
de levar

–

A pressa de chegar
correr correr
sem poder esperar
Chegar para morrer

.
.
.

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Rabia de Basra

Se eu O louvo

Se eu O louvo por temer o Inferno,
queime-me no Inferno.
Se eu O louvo por querer o Paraíso,
sele-me do Paraíso.
Mas se O louvo tão-só pelo que É,
não me negue Sua Beleza Eterna.

1 953 1

Gunnar Ekelöf

Quando alguém vai, como eu, tão longe no absurdo

palavras tornam-se de novo interessantes:

Algo soterrado

que se revolve com pá de arqueólogo:

A pequena palavratu

talvez miçanga

que um dia enfeitara um pescoço

A grande palavraeu

talvez quartzo em lasca

com que um sem-dentes qualquer desfiara sua carne

dura.

(tradução de Ricardo Domeneck,

em colaboração com Pontus Ahlkvist)

783 1

En Hedu'anna

Inanna e Enlil

Tempestades doam-te asas, destruidora de terras.

Amada por Enlil, tu voas sobre nossa nação.

Tu entregas os decretos de An.

Oh minha Senhora, ao ouvir teu som,

montes e colinas curvam-se.

Quando nos chegamos diante de ti,

aterrorizados, tremendo em tua clara luz intempestiva,

recebemos justiça.

Nós cantamos, ficamos de luto, choramos diante de ti

e caminhamos em tua direção ao longo de uma vereda

a partir da casa dos enormes murmúrios.

1 069 1

Rui Knopfli

Certidão de óbito

Um tempo de lanças nuas
espera por nós, riso
cruel de maxilas em riste.
Entanto a vida desabrocha
tenra e tépida,
fruto e flor na ânsia secular
de quem tanto esperou em vão.
Para nós, todavia,
o tempo é de lanças impiedosas,
de lâminas em cuja brancura
se adivinha já um indício
do nosso sangue. Deste tempo
sobrou-nos a acerado das lanças:
este o quinhão ácido que nos coube
e que mastigamos resignadamente.

Entanto, num levedar de ternura,
frágil e muito bela, a vida desponta
na negra polpa de outros dedos.
Para nós, o prémio do aço,
a estrela da pólvora, a comenda do fogo.
Para nós a consolação do sorriso triste
e da amargura sabida. Falamo-nos
e nas palavras mais comuns
há rituais de depedida. Falamos
e as palavras que dizemos
dizem adeus.

2 023 1

Rui Knopfli

Certidão de óbito

Um tempo de lanças nuas
espera por nós, riso
cruel de maxilas em riste.
Entanto a vida desabrocha
tenra e tépida,
fruto e flor na ânsia secular
de quem tanto esperou em vão.
Para nós, todavia,
o tempo é de lanças impiedosas,
de lâminas em cuja brancura
se adivinha já um indício
do nosso sangue. Deste tempo
sobrou-nos a acerado das lanças:
este o quinhão ácido que nos coube
e que mastigamos resignadamente.

Entanto, num levedar de ternura,
frágil e muito bela, a vida desponta
na negra polpa de outros dedos.
Para nós, o prémio do aço,
a estrela da pólvora, a comenda do fogo.
Para nós a consolação do sorriso triste
e da amargura sabida. Falamo-nos
e nas palavras mais comuns
há rituais de depedida. Falamos
e as palavras que dizemos
dizem adeus.

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Florbela Espanca

O Meu Desejo

Vejo-te só a ti no azul dos céus,
Olhando a nuvem de oiro que flutua...
Ó minha perfeição que criou Deus
E que num dia lindo me fez sua!

Nos altos que diviso pela rua,
Que cruzam os seus passos com os meus...
Minha boca tem fome só da tua!
Meus olhos têm sede só dos teus!

Sombra da tua sombra, doce e calma,
Sou a grande quimera da tua alma
E, sem viver, ando a viver contigo...

Deixa-me andar assim no teu caminho
Por toda a vida, Amor, devagarinho,
Até a morte me levar consigo...

2 989 1

Leopoldo María Panero

A monja ateia

As monjas adoram a seu deus que não existe

enquanto o Papa aperta o gatilho

e diz Deus não existe

é imaginação da Igreja

que morre pouco a pouco

os ateus choram aos pés de uma estátua.

E o mundo diz Deus não existe

é imaginação do Papa

enquanto os ateus

choram e choram por sua beleza perdida

e Deus já não existe

está aos prantos no Inferno.

Eis a estátua esculpida do nada.

:

LA MONJA ATEA

Las monjas adoran a su Dios que no existe

mientras el Papa aprieta el gatillo

y dice Dios no existe

es una imaginación de la Iglesia

que está muriendo poco a poco

los ateos lloran al pie de una estatua.

Y el mundo dice Dios no existe

es una imaginación del Papa

mientras los ateos

lloran y lloran por su belleza perdida

y Dios ya no existe

está llorando en el Infierno.

Ésta es la estatua entera de la nada.

680 1

Rui Knopfli

Posteridade

Um dia eu, que passei metade

da vida voando como passageiro,

tomarei lugar na carlinga

de um monomotor ligeiro

e subirei alto, bem alto,

até desaparecer para além

da última nuvem. Os jornais dirão:

Cansado da terra poeta

fugiu para o céu. E não

voltarei de facto. Serei lembrado

instantes por minha família,

meus amigos, alguma mulher

que amei verdadeiramente

e meus trinta leitores. Então

meu nome começará aparecendo

nas selectas e, para tédio

de mestres e meninos, far-se-ão

edições escolares de meus livros.

Nessa altura estarei esquecido.

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Rui Knopfli

Posteridade

Um dia eu, que passei metade

da vida voando como passageiro,

tomarei lugar na carlinga

de um monomotor ligeiro

e subirei alto, bem alto,

até desaparecer para além

da última nuvem. Os jornais dirão:

Cansado da terra poeta

fugiu para o céu. E não

voltarei de facto. Serei lembrado

instantes por minha família,

meus amigos, alguma mulher

que amei verdadeiramente

e meus trinta leitores. Então

meu nome começará aparecendo

nas selectas e, para tédio

de mestres e meninos, far-se-ão

edições escolares de meus livros.

Nessa altura estarei esquecido.

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Rui Knopfli

Posteridade

Um dia eu, que passei metade

da vida voando como passageiro,

tomarei lugar na carlinga

de um monomotor ligeiro

e subirei alto, bem alto,

até desaparecer para além

da última nuvem. Os jornais dirão:

Cansado da terra poeta

fugiu para o céu. E não

voltarei de facto. Serei lembrado

instantes por minha família,

meus amigos, alguma mulher

que amei verdadeiramente

e meus trinta leitores. Então

meu nome começará aparecendo

nas selectas e, para tédio

de mestres e meninos, far-se-ão

edições escolares de meus livros.

Nessa altura estarei esquecido.

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Florbela Espanca

Évora

Évora! Ruas ermas sob os céus
Cor de violetas roxas... Ruas frades
Pedindo em triste penitência a Deus
Que nos perdoe as míseras vaidades!

Tenho corrido em vão tantas cidades!
E só aqui recordo os beijos teus,
E só aqui eu sinto que são meus
Os sonhos que sonhei noutras idades!

Évora!... O teu olhar... o teu perfil...
Tua boca sinuosa, um mês de Abril
Que o coração no peito me alvoroça!

...Em cada viela o vulto dum fantasma...
E a minha alma soturna escuta e pasma...
E sente-se passar menina-e-moça...

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Florbela Espanca

Évora

Évora! Ruas ermas sob os céus
Cor de violetas roxas... Ruas frades
Pedindo em triste penitência a Deus
Que nos perdoe as míseras vaidades!

Tenho corrido em vão tantas cidades!
E só aqui recordo os beijos teus,
E só aqui eu sinto que são meus
Os sonhos que sonhei noutras idades!

Évora!... O teu olhar... o teu perfil...
Tua boca sinuosa, um mês de Abril
Que o coração no peito me alvoroça!

...Em cada viela o vulto dum fantasma...
E a minha alma soturna escuta e pasma...
E sente-se passar menina-e-moça...

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