Morte e Luto

Ninguém nos diz como

voltar a cara contra a parede

e

morrer simplesmente

assim como o fizeram o gato

ou o cachorro da casa

ou o elefante

que caminhou

em direção à sua agonia

como quem vai

a uma impostergável cerimônia

batendo orelhas

ao compasso

do cadencioso

fôlego de sua tromba

só no reino animal

há exemplares de tal

comportamento

mudar o passo

aproximar-se

e cheirar o já vivido

e dar as costas

simplesmente

dar as costas

tradução de Angélica Freitas

Tu que és tão somente

uma ferida na parede

uma marca na testa

que induz suavemente

à morte.

Tu ampara os fracos

melhor que os cristãos

tu vens dos astros

e odeias esta terra

onde miseráveis descalços

dão as mãos dia após dia

buscando entre a merda

a razão da vida;

Já que nasci do excremento

te amo

e amo pousar sobre tuas

mãos delicadas minhas fezes.

Teu símbolo era o cervo

o meu a lua

que a chuva desabe sobre

nossas faces

nos unindo num abraço

silencioso e cruel em que

como o suicídio, sonho

sem anjos nem mulheres

nu de tudo

menos do teu nome

dos teus beijos em meu ânus

e tuas carícias em minha cabeça calva

jorraremos vinho, urina

e sangue nas igrejas

presente dos bruxos

e sob os crucifixos

uivaremos.

:

HIMNO A SATÁN

Tú que eres tan sólo

una herida en la pared

y un rasguño en la frente

que induce suavemente

a la muerte.

Tú ayudas a los débiles

mejor que los cristianos

tú vienes de las estrellas

y odias esta tierra

donde moribundos descalzos

se dan la mano día tras día

buscando entre la mierda

la razón de su vida;

ya que nací del excremento

te amo

y amo posar sobre tus

manos delicadas mis heces.

Tu símbolo era el ciervo

y el mío la luna

que la lluvia caiga sobre

nuestras faces

uniéndonos en un abrazo

silencioso y cruel en que

como el suicidio, sueño

sin ángeles ni mujeres

desnudo de todo

salvo de tu nombre

de tus besos em mi ano

y tus caricias en mi cabeza calva

rociaremos con vino, orina y

sangre las iglesias

regalo de los magos

y debajo del crucifijo

aullaremos.

A meu pai, como convém, de Coquimbo a Lebu, todo o mar;

a minha mãe, a rotação da Terra;

à asma de Abraham Pizarro, ainda que não me entenda,

[um trem de fumo;

a dom Héctor, o apelido May que lhe roubaram;

a Débora, sua mulher, o terceiro dia das rosas;

às minhas cinco irmãs, a ressurreição das estrelas;

a Vallejo, que não chega, a mesa posta com um só serviço;

a meu irmão Jacinto, o melhor dos concertos;

ao Torreão do Renegado, onde nunca estou, Deus;

à minha infância, esse potro vermelho;

à minha adolescência, o abismo;

a Juan Rojas, um peixe pescado no redemoinho

[com sua paciência de santo;

às borboletas, os alerces do sul;

a Hilda, l’amour fou, e ela está aí dormindo;

a Rodrigo Tomás, meu primogênito, o número áureo da coragem

[e do alumbramento;

a Concepción, um espelho quebrado;

a Gonzalo filho, o salto alto da Poesia por cima de minha cabeça;

a Catalina e Valentina, as bodas com formosura – e espero

[que me convidem;

a Valparaíso, esta lágrima;

a meu Alonso, de 12 anos, o novo automóvel

[século XXI pronto para o voo;

a Santiago do Chile, com seus cinco milhões, a mitologia que

[lhe falta;

ao ano de 73, a merda;

ao que cala, e pelo visto outorga, o Prêmio Nacional;

ao exílio, um par de sapatos sujos e uma roupa baleada;

à neve manchada com nosso sangue, outro Nüremberg;

aos desaparecidos, a grandeza de terem sido homens

[em seu suplício e terem

morrido cantando;

ao Lago Choshuenco, a copa púrpura de suas águas;

às 300 à vez, o risco;

às adivinhas, sua esbeltez;

à rua 42 da cidade de Nova York, o paraíso;

a Wall Street, um dólar e meio;

à torrencialidade destes dias, nada;

aos vizinhos, com esse cão que não me deixa dormir,

[coisa nenhuma;

aos 200 mineiros de El Orito, a quem ensinei a ler

[no abecedário de Heráclito, o encantamento;

a Apollinaire, a chave do infinito que lhe deixou Huidobro;

ao surrealismo, ele mesmo;

a Buñuel, o papel de rei que se sabia de memória;

à enumeração caótica, o fastio;

à morte, um grande crucifixo de latão.

(tradução de Fabiano Calixto, publicada originalmente no primeiro número impresso daModo de Usar & Co., novembro de 2007.)

:

MATERIA DE TESTAMENTO:A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar, / a mi madre la rotación de la Tierra, / al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda a un tren de humo, / a don Héctor el apellido May que robaron, / a Débora su mujer el tercero día de las rosas, / a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas, / a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio, / a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos, / al Torreón del Renegado donde no estoy nunca, Dios, / a mi infancia, ese potro colorado, / a la adolescencia ,el abismo, / a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo, / a las mariposas los alerzales del sur, / a Hilda, l’amour fou, y ella está ahí durmiendo, / a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento, / a Concepción un espejo roto, / a Gonzalo hijo el salto alto de la Poesía por encima de mi cabeza, / a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten, / a Valparaíso esa lágrima, / a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo XXI listo para el vuelo, / a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta, / al año 73 la mierda, / al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional, / al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado, / a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg, / a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando, / al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas, / a las 300 a la vez, el riesgo, / a las adivinas, su esbeltez / a la calle 42 de New York City el paraíso, / a Wall Street un dólar cincuenta, / a la torrencialidad de estos días, nada, / a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa, / a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento, / a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro, / al surrealismo, él mismo, / a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria, / a la enumeración caótica el hastío, / a la Muerte un crucifijo grande de latón.

Cinquenta anos de idade mantida na escuridão -

resultam raiva resulta - frustração do saber

Dez anos de idade curiosidade insatisfeita -

raiva ultraje resulta raiva

marginalizada

Um ano de idade - abandonada - por que me

deixam aqui, onde eles estão

Três meses de idade - morta de fome e esquecida

Um mês de idade - medo da morte

inDestruição do Pai, Reconstrução do Pai - Escritos e Entrevistas (Cosac Naify: São Paulo, 2000)

Quem te pôs a mão no ombro,

a faca que te atravessou o coração,

são feridas alheias, talvez algo que leste;

entretanto partiste

para lugares menos iluminados

e corações menos vulneráveis,

pode perguntar-se é o que fazes ainda aqui

se já cá não estás.

A hora havia de chegar em que

nos perderíamos um do outro.

E acabaríamos necessariamente assim,

mortos inventariando mortos.

Morrer, porém, não é fácil,

ficam sombras nem sequer as nossas,

e a nossa voz fala-nos

numa língua estrangeira.

Apaga a luz e vira-te para o outro lado

e acorda amanhã como novo,

barba impecavelmente feita,

o dia um sonho sólido onde a noite se limpa e se deita.

Eu sou o homem que vai morrer no lago

sou o homem-cervo que habita e morre no lago

não me busqueis mais, pois sou o cervo,

o animal mais belo que existe

o cervo da loucura:

eu sou o tigre

o animal mais belo da noite: eu sou o Diabo,

que rege o movimento incessante das bocas

na putrefação do inferno

no papel que é puro inferno,

no lago atroz dos cervos

que se contemplam docemente

SEM OLHOS.

:

Um dia eu, que passei metade

da vida voando como passageiro,

tomarei lugar na carlinga

de um monomotor ligeiro

e subirei alto, bem alto,

até desaparecer para além

da última nuvem. Os jornais dirão:

Cansado da terra poeta

fugiu para o céu. E não

voltarei de facto. Serei lembrado

instantes por minha família,

meus amigos, alguma mulher

que amei verdadeiramente

e meus trinta leitores. Então

meu nome começará aparecendo

nas selectas e, para tédio

de mestres e meninos, far-se-ão

edições escolares de meus livros.

Nessa altura estarei esquecido.

Que é certo a vida passa

só se começa a compreender mais tarde

— como todos os jovens, decidi

levar a minha vida por diante.

Deixar marca eu queria

e partir entre aplausos

— envelhecer, morrer, eram somente

as dimensões do teatro.

Porém, passou o tempo

e a verdade mais amarga assoma:

envelhecer, morrer,

é o argumento único da obra.

(dePoemas Póstumos)

Não é que a Morte nos doa tanto –

A Vida – nos dói bem mais –

Mas Morrer – é coisa diferente –

É Algo por trás dos Umbrais –

O Hábito de ir ao Sul – dos Pássaros –

Que antes de vir a Geada –

Aspiram a melhor Latitude –

Somos nós – os Pássaros – que ficam.

Mendigos rondando a porta do Granjeiro –

Por cujas míseras Migalhas –

Nos batemos – até que a Neve piedosa

Empurre nossas Plumas para Casa.