Propósito e Sentido da Vida

Aqui jaz um idiota maravilhoso,

acreditou que haver nascido fosse um êxito.

Não ponham flores em seu túmulo.

Ai perdoe as quatro letras a mais

Nem mesmo nada

E já é demais

Haveria que começar a História

Antes de seu começo

Creiamos que ela de fato começou

No branco a preceder este nada

(tradução de Ricardo Domeneck)

:

Pierre Albert-Birot

Oh pardon c´est quatre lettres de trop

Pas même rien

Et c´est encore trop

Il faudrait commencer l´Histoire

Avant son commencement

Qu´on veuille bien croire qu´elle commence en effet

Dans le blanc qui precède ce rien

Difícil de explicar, ia dizendo aos borbotões que essas coisas senhora são para fazer uma limpeza na minha alma devo começar por aí não sei se a senhora entende mas o branco é demais importante para começar as orações e acendendo as velas fica visível para a Excelência que sou eu mesmo que me acendo, matéria de amor etc. etc. A maioria revirava os olhos, torcia a boca, umas coçavam os cotovelos, a cintura, diziam: homem, se queres comida eu entendo mas não tenho, o resto é confusão, despacha-te. Às vezes davam-me panos pretos, ou alaranjados ou com listas ou vermelho com florzinhas, nunca o branco, Excelência, e como último recurso para conseguir os círios eu entrava numa loja aos solavancos, o olho girassol e gritava: duas velas por favor, a mãe agoniza, em nome do vosso nosso Deus duas velas para as duas mãos de mamãe. E saía como o raio, como o cão danado, como Tu mesmo que te evolas quando Te procuro, ai Sacrossanto por que me enganaste repetindo: hic est filius meus dilectos, in quo mihi bene complacui? Nudez e pobreza, humildade e mortificação, muito bem, Grande Obscuro, e alegria, é o que dizem os textos, humilde e mortificado tenho sido, mas alegre, mas alegre como posso? Se continuas a dar voltas à minha frente, estou quase chegando e já não estás e de repente Te ouço, bramindo: mata o rei, Qadós, o inteiro de carne e de pergunta, pára de andar atrás de mim como um filho imbecil. Como queres que eu não pergunte se tudo se faz pergunta? Como queres o meu ser humilde e mortificado se antes, muito antes do meu reconhecimento em humildade e mortificação, Tu mesmo e os outros me obrigam a ser humilde e mortificado? Como queres que eu me proponha ser alguma coisa se a Tua voracidade Tua garganta de fogo já engoliu o melhor de mim e cuspiu as escórias, um amontoado de vazios, um nada vidrilhado, um broche de rameira diante de Ti, dentro de mim? E as gentes, Máscara do Nojo, como pensas que é possível viver entre as gentes e Te esquecer? O som sempre rugido da garganta, as mãos sempre fechadas, se pedes com brandura no meio da noite que te indiquem o caminho roubam-te tudo, te assaltam, e se não pedes te perseguem, se ficas parado te empurram mais para frente, pensas que vais a caminho da água, que todos vão, que mais adiante refrescarás pelo menos os pés e ali não há nada, apenas se comprimem um instante, bocejam, grunhem, olham ao redor, depois saem em disparada. Andei no meio desses loucos, fiz um manto dos retalhos que me deram, alguns livros embaixo do braço, e se via alguém mais louco do que os outros, mais aflito, abria um dos livros ao acaso, depois deixava o vento virar as folhas e aguardava. O vento parou, eis o recado para o outro: sê fiel a ti mesmo e um dia serás livre. Prendem-me. Uma série de perguntas: qual é teu nome? Qadós. Qa o quê? Qadós. Qadós de quê? Isso já é bem difícil. Digo: sempre fui só Qadós. Profissão. Não tenho não senhor, só procuro e penso. Procura e pensa o quê? Procuro uma maneira sábia de me pensar. Fora com ele, é louco, não é da nossa alçada, que se afaste da cidade, que não importune os cidadãos. Sou quase sempre esse, matéria de vileza e confusão para os outros, para os Teus olhos um nada que te persegue, um nada que se agarra às tuas babas, e como é difícil te perseguir, nem o rasto, nem a estria brilhante (aquela que os caracóis deixam depois da chuva) eu vejo, pois é pois é, seria fácil para o teu inteiro gosma e fereza, o teu inteiro amoldável, me dar umas pequeninas alegrias e te mostrares um dia Grande Caracol baboso aguado brilhante, te mostrares um dia intimidade, vê Cão de Pedra, agora não sei, fui íntimo para um uma ou dois, nem me lembro, e a princípio como me trataram bem, cuidado na fala, langor no olhar, a minha palavra era véu dourado que pouco a pouco pousava, translúcido, luminosidade delicada, eu Qadós falava e o espaço era pérola, leite fresco, pistilo, um ou três relinchos para aquecer ainda mais tanta mornura, sorriam, lábio frouxo encantado, gula de me possuir inteiro, se era mulher ela me dizia isso mesmo gula de te possuir inteiro, Qadós, se era homem também, aí eu me escondia, dias e dias sobre Plotino, outros dias apenas flutuava sobre o verde dos parques, de longe me seguiam, eu de névoa transfixado, melindre dissolvência, Qadós O Inteiro Desejado.

Prezado,

O desmoronamento de certos sólidos, ainda que enganador, permite-lhe planar. Aquilo que lhe parecia um abismo torna-se o próprio espaço da sua espessura.

Graças a você, tomo meu impulso...

Mas parece que toda relação com o próximo não passa de vias de aproximação; no momento decisivo, e por uma exigência recíproca, cada um coloca ao outro as questões essenciais.

Ainda hoje bebemos desses ursos.

:

Eles me encaram

então é provável que tenha uma cara.

De todas as caras que conheço,

é a de que menos me lembro, mesmo.

É frequente que minhas mãos

vivam de mim em completa separação.

Deveria então contá-las como minhas?

Onde está o que me limita?

Há um matagal em mim

de movimentos e meia-vida.

Porém sempre formiga-me

adentro a existência

cheia ou meio-cheia.

Carrego por mim mesmo

um lugar que chamo de meu.

Quando eu o perco,

isso quer dizer que eu não sou.

Eu não sou,

então não o descreio.

Procure ao largo de alma o lenitivo

para este mal da vida, sem promessa.

O corpo vive alheio a se ter vivo

quando fome maior nos arremessa.

Temos todos, enfim, um amor cativo

que tudo pode e inflama e tudo cessa

quando liberto em si vê seu motivo

a este amor dê tudo e nada peça.

Cante em sua voz o rito e os dissabores

do tempo e acontecer mas abstraindo

aspecto transitório e fáceis cores.

Só amor, enquanto é, nos anistia:

sem ele, seres, coisas, verso vindo;

são refúgios do medo sem poesia.

Moro em mim? No meu destino, largado

partido em mil?

Moro aqui? Demoraria

sempre aqui, sem me saber - fugindo sempre

estaria?

Eis um lugar. Degredo

(de quê?). Dimensão se perseguindo

num sonho? - Sim, que me acordo.

Tudo existe circunstante

e ninguém para me crer.

Sou eu o sonho,

momento da ausência alheia (que devasso quase fria).

Morte, vida recente,

subindo em mim a resina,

ungüento de noite, amor.

As sombras e seus véus,

tantos véus - o mais sucinto

preso a meu corpo (aparente?)

me divide em dois recintos.

Um deles sendo equilíbrio

noutro posso me conter.

Avanço no sono aberto

até a altura do dia,

fria, fria,

mais fria, minha pele

filtra a aurora - neste tempo

aquela hora, seu pulso de instante e ocaso.

Eis que me encontro. Limite

de transparência e contato

entre a luz e meu retrato, na casta

parede - a louca?

Marulho d'água, caindo

dentro de mim, claridade.

Graça de mãos mais presentes,

que minhas mãos, já vazias

de sua forma, na palma.

Que gesto extenso as reteve

sempre além, configuradas?

E este azul, quase em branco

se desfazendo (na carne?).

Ah! Três retinas cortadas

de um prisma, se amanhecidas

nestes vidros, na vigília.

Ah! Três retinas pousadas

em ver, em ver contemplando

(ser, será o esquecimento

de quanto somos - pensando?).