Giuliano Gramigna

Miei libri belli in ordine
o ammonticchiati
chissà se vi vedrò mai più.
Al momento di uscire
sento il morire
perdo il senso
per un istante di essere posseduto
di possedere. Io via
voi brucerete solitari
nella canicola; brucerete
senza di me. Meglio riposare
in un prato come nembi di fogli
vagabondi all’infinito.

Uno si domanda: Non l’ho scritta io
quella bella poesia che comincia
“La farfalla rade” o - l’ho soltanto sognato
di scriverla? Fra i fogli non trova
le parole così giuste tonde la frase legata
in una monda serenità.
Può accadere. Ma era così lucido
quel sogno di sognare scrittura
che ne resta una traccia
un vapore rappreso di jet o luna.
Questa cosa immatura o smarrita
come occupa la mente! e come 1] suo carco
ci ritarda... Ma chi ha spedito la parola
da tanto lontano quasi fosse una lettera
senza ironia in allegria dall’ Arco di Trionfo
per annunciare: massì è stata scritta
proprio da Un Te...

Da CORO

Lui frugando con niente
altro che un sistema di lenti
uno sguardo che non gli appartiene —
oltre le calze (frugando) il reggiseno di voile
la pelle il pelo la carne ri e ri e
rifrugando non ossesso ma timido
se mai si dia dentro il pacco
denso lustro l’immagine alterna
tiva come una larva cotta
dai padelloni e dai faretti
ciò che resta se resta nel punto cieco
della retina - la terribile pupa
l’evasa dell’hard film!