Relazioni e famiglia

O tu, de nome Amor, guerra de fatto,
segondo i toi cortesi eo villaneggio,
ma segondo ragion cortesia veggio
s’eo blasmo te, o chi tec’ ha contratto.
Per che seguo ragion, non lecciaria,
und’ho già mante via
portato in loco di gran ver menzogna
ed in loco d’onor propia vergogna,
in loco di saver rabbi’ e follia;
or torno de tesia
in dritta ed in verace oppinione;
e, se mostranza di viva ragione
valer potesse ai guerrer ditti amanti,
credo varraggio lor, ché ‘n modi manti
demosterrò la lor condizion rea.

Peggio che guerra, Amor, omo te lauda,
tal perché fort’ hailo ’ngegnato tanto
cl’ello te crede dio potente e santo,
e tal però ch’altrui ingegna e frauda.
Lo vil pro’, parladore lo nisciente
e lo scarso mettente
e leial lo truiante e ’l folle saggio
dicon che fai, e palese ’l selvaggio;
ma chi ben sente, el contrar vede aperto.
E, se fuss’esso certo,
i
i
onta gli è, perché foll’è la cagione,
perché non misur’’ha ei né ragione;
e s’ei fusse ch’al ben far non soggiorna,
‘ma parte Amor, partendo onta li torna,
ché, fallendo ben far, pregio è disetrto.

Dicon anche di te, guerra, nescienti
che ben li è troppo, e s’è mal, sì mè bono:
ciò che non per ragion defender pòno,
ma fai lor sì parer, tant’haili venti.
Ché ‘I principio n’è reo: ch’attende e brama
ciò che maggiormente ama;
mangiar, dormir, posar non può, pensando
pur di veder lei che lo stringe amando;
e ’l mezzo è reo, ch’adessa el fa geloso;
afamat’ e bramoso
sta manti giorni, e poi pascesi un’ora
u pogo u troppo in angostia e in paura;
e se bon fusse el primo, el mezzo e tutto,
la fine è pur rea: per che, destrutto
principio e mezzo, reo te solo coso.

Peggio che guerra, via reo se’ più ch’omo:
ché l’omo perde in te discrezione
e la razionale operazione,
per che non poi tra gli animali è omo;
ch’el mesconosce Dio, e crede e chiama
sol dio la donna ch’ama;
con magna gioia el suo strugge, e li pare
ricco conquisto e onorato fare,
consummdtr sé, che men pote e men vive;
e gire ove receve
morte, talor sembra i tornar più verde.
Adonque Dio, onor, pro e sé perde;
e, poi perduto ha ciò, però’ ogni amico:
procaccia che? ch’un denaio falso, dico,
chi l’avesse, faria’l forte più dive.

O ver destruggitor, guerra mortale,
nato di quello unde mal tutto vene,
como s’apprende il tuo laccio, e si tene!
Che grave forzo e saver contra i vale?
Ché Sanson decedesti e Salamone;
ma lor non-defensione,
ahi, che grand’onor porge a chi defende!
Donque miri om che reo mal di te scende,
e pensi ben lo valor de la cosa
che gli è tanto amorosa:
ché schifo e conoscente omo dovria
volere desmembrato essere pria;
ch’è però tanto mal per te bailito,
che peggio val che morto om vivo aunito,
e morto onrato mei’ ch’en vita posa.

Peggio che guerra, Amor, non t’ho blasmato
perché m’ai’ affannato
più ch’altro, o meno messo in tuo van bene:
ch’oltra merto e ragion, quasi for pene,
me desti più ch’a omo altro vivente.
Ma ragion non consente
ch’om laudi el reo perché ben lui n’avegna:
e, quand’eo penso ben, saver m’asegna
che ciò che l’om di te pregia, ben maggio
è, segondo ragione, ont’e dannaggio,
per che te blasmo e pregio ormai neiente.

Canzone mia, tutto che poco vaglia,
demonstrar te travaglia
lo periglioso mal del detto Amore,
e di’ che scusa alcun’ha de follore
omo de folleggiare appoderato;
ma quelli è senza scusa assai colpato
che no li tocca guerra e cher battaglia.

Or chi dirà, o ver chi farà dire,
da poi ch’avèn ched ha loco e stagione,
s’è maggio o pare o menor de podere
la donna, se vol guardi per ragione;

e quale ell’è di core e di savere
e quale d’atto e qual di condizione:
perché diversa via se vol tenere
colà dov’ha deversa operazione.

Ché tal vole minaccia e tal preghera
e tal cortese dire e tal villano
e tal parola umile e tale fera;

è tal che dir com’ fort’ama l’è sano,
e tal che non è bona, e fassè altera
e fa ’l so cor ver’de l’amante istrano.

Partito sono dal viso lucente,
e penso se pote esser veritate.
Pensando miro e guardo infra la gente,
e non mi rende il sole claritate.

Poi sospiro e dico: Ohimè, dolente,
taupino me, che spero vanitate!
Perduto aggio lo core con la mente,
e son silvaggio dell’umanitate,
pensando che Iddio m’avea donato
di ben servire a del mondo la fiore.

E, me partendo, sono sì smartruto,
che, se di presto non son ritornato,
eo moriraggio per lo suo amore.

Seo tale fosse ch’io potesse stare,
senza riprender me, riprenditore,
credo farebbi alcun om amendare
certo, al mio parer, d’un laido errore:

che, quando vuol la sua donna laudare,
le dice ched è bella come fiore,
e ch’è di gemma over di stella pare,
e che ’n viso di grana ave colore.

Or tal è pregio per donna avanzare
ched a ragione maggio è d’ogni cosa
che l’omo pote vedere o toccare?

Ché Natura né far pote né osa
fattura alcuna né maggior né pare,
for che d’alquanto l’om maggior si cosa.

Si como ciascun omo, enfingitore
e ora maggiormente assai ch’amante
so stato ver’ di lei, di bieltà fiore;
e tanto giuto eo so dietro e davante

con prego e con mercé e con clamore,
facendo di perfetto amor sembiante,
che me promise loco en su’ dolzore
adesso che lei fusse benistante.

Eo, pensando la mia gran malvagia,
e la gran fede in lei dolce e pietosa,
sì piansi di pietà, per fede mia;

e fermai me di lei non prender cosa
alcuna mai, senza mertarla pria,
avendo forte e ben l’alma amorosa.

Tutto ’l dolor, ch’eo mai portai, fu gioia,
e la gioia neente apo ’l dolore
del meo cor, lasso, a cui morte socorga,
ch’altro non vegio ormai sia validore.
5 Ché, prima del piacer, poco pò noia,
ma poi, pò forte troppo om dar tristore:
maggio conven che povertà si porga
a lo ritornador, ch’a l’entradore.
Adonqua eo, lasso, in povertà tornato
del più ricco acquistato
che mai facesse alcun del meo paraggio,
sofferrà Deo ch’eo pur viva ad oltraggio
di tutta gente e del meo for sennato?
Non credo già, se non vol meo dannaggio.

Ahi, lasso, co mal vidi, amaro amore,
la sovra natoral vostra bellezza
e l’onorato piacenter piacere
e tutto ben ch’è ’n voi somma grandezza!
E vidi peggio il dibonaire core
ch’umiliò la vostra altera altezza
a far noi due d’un core e d’un volere,
perché’eo più ch’omo mai portai ricchezza,
Ch’a lo riccor d’amor null’altro è pare,
né raina pò fare
ricco re, como né quanto omo basso,
né vostra par raina amor è passo.
Donqua chi ’l meo dolor pò pareggiare?
Ché qual più perde acquista in ver me, lasso.

Ahi, con pot’om, che non ha vita fiore,
durar contra di mal tutto for grato,
si com eo, lasso, ostal d’ogne tormento?
Ché se ’n lo più fort’om fosse amassato
sì forte e si coralmente dolzore,
com’è dolore in me, già trapassato
fora de vita, contra ogne argomento.
Come, lasso, viv’eo de vita fore?
Ahi morte, villania fai e peccato,
che sì m’hai desdegnato,
perché vedi morir opo mi fora
e perché’io più sovente e forte mora!
Mal ho più ch’altro, e men, lasso, conforto:
ché s’eo perdesse onor tutto ed avere
e tutti amici e de le membra parte,
sì mi conforteria per vita avere;
ma qui non posso, poi ho di me torto
e ritornato in voi forzo e savere,
che non fue, amor meo, già d’altra parte.
Donqua di confortar com ho podere?
E poi saver non m’aiuta, e dolore
me pur istringe il core,
pur conven ch’eo matteggi; e si faccf’eo;
perché’om mi mostra a dito e del mal meo
se gabba; ed eo pur vivo a disinore,
credo, a mal grado del mondo e di Deo.

Ahi, bella gioia, noia e dolor meo,
che punto fortunal, lasso, fue quello
de vostro dipartir, crude] mia morte,
che doblo mal tornò tutto meo bello!
Si del meo mal mi dol; ma più per Deo
ème lo vostro, amor, crudele e fello;
ca s’eo tormento d’una parte forte,
e voi da l’altra più strigne ’l chiavello,
como la più distretta enamorata
che mai fosse aprovata;
ché ben fa forza dimession d’avere
talor bass’omo in donn’alta capere;
ma ciò non v’agradio già né v’agrata:
donque d’amor coral fu ’l ben volere.
Amor, merzé, per Deo, vi confortate,
ed a me non guardate,
ché picciol è per mia morte dannaggio,
ma per la vostra, amor, senza paraggio.
E forse anche però mi ritornate,
se mai tornare deggio, in allegraggio.
Amore, Amor, più che veneno amaro,
non già ben vede chiaro
chi se mette in poder tuo volontero:
ché ’l primo e ’l mezzo mè gravoso e feto
e la fine di ben tutto ’l contraro,
o’ prende laude e blasmo onne mistero.

intenderete che di voi favello,
che gioia sete di beltà gioiosa
e gioia di piacer gioioso e bello,

e gioia in cui gioioso avenir posa,
gioi’ d’adornezze e gioi’ di cor asnello,
gioia in cui viso e gioî’ tant’amorosa
ched è gioiosa gioi’ mirare in ello.

Gioi’ di volere e gioi’ di pensamento
e gio!’ di dire e gioi’ di far gioioso
e gioi’ d’onni gioioso movimento:
per ch’eo, gioiosa gioî’, si disioso
di voi mi trovo, che mai gioi’ non sento.
se ’n vostra gioi’ il meo cor non riposo.

Tuttor, s’eo veglio o dormo,
di lei pensar non campo,
ch’ Amor en cor m’atacca.
E tal voler ho d’òèr mo,
com’ di sappar in campo
o di creder a tacca.
E bon sapemi, como
eo n’acquistasse Como;
ma’ che diritto n’ò,
perché’eo non dico no
di lei servir mai di,
dica chi vol: — Maidi! —

Bon ho diritto ‘n somma
s’en amar lei m’aduco
del cor tutt’e dell’alma,
perché’è di valor somma;
e che piacer aduco,
dat’a amor dell’alma
che più m’ama che sé!
Ciò dia saver, che, se
torn’a suo pregio magno,
per me onta no magn’ò,
ché, si ben m’am’a dobbio,
m’è al certo che dobbio.

Om ch’ ama pregio e pò,
più che legger en scola,
Amor valeli pro:
ché più leggero è Po
a passar senza scola
che lo mondo a om pro’
senza Amor, che dà
cor e bisogno da
sprovar valor e forzo;
perché ciascun om, for zo
che briga e travagli’ agia,
se vale, non varrà già.

Amor già per la gioia
che ’nde vegna non laudo,
quanto per lo travaglio
ch’è per aver la gioia
ch’è tal, sua par non l’audo.
Ver’ che vatrria, travaglio,
s’eo la teness’ad agio
ben sempre a meo agio:
poi tutte gioie l’om’à,
varrea, non val oma’;
fallo grand’agio vile,
per che tal gioi’ mal vil’è.

Poso e travaglio mésto,
dato e tolto a modo,
sempre piacere è me,
e. de ciascuno me sto
sì bonamente a modo,
che gran pagamento è ’n me.
E val, sembrami, meglio,
quanto tiso ver’ méglio,
sperar ch’aver d’amica:
ché, poi l’ama, né-mic’à
ver’ che sperava averne,
e de gran state a vern’è,

Scuro saccio che par lo
mio detto, ma’ che parlo
a chi s’entend’ ed ame:
ché lo ’ngegno mio dàme
ch’i’ me pur provi d’onne
mainera, e talento ònne.

Move, canzone, adessa,
vanne ’n Arezzo ad essa
da cui tegno ed ò,
se ’n alcun ben mi do;
e di’ che presto so’
di tornar, se vol, so.

Villana donna, non mi ti disdire,
volendomi sprovar fin amadore:
ch’eo fin non son, ver s’ho talento dire,
néd essere vorrea, tant’hai ladore.

Ca, per averti a tutto meo desire,
eo non t’amara un giorno per amore,
ma chesta t’ho volendoti covrire,
ché più volere terriami disnore.

Ché tu se’ laida ’n semblanti e villana,
e croia ’n dir e ’n far tutta stagione,
e se’ leggiadra ed altizzosa e strana,

ché ’n te noiosa noia è per ragione,
donna laida, che leggiadra se’ e vana
e croia, che d’alter’ oppinione.

Vorrei saper quanti baci fur dati
dal dì che i baci furono inventati:
baci di vecchie e di guancie grinzose,
baci di dame e di volti di rose,
baci di bocche insipide e sdentate,
baci d’amore e di labbra infuocate,
timidi baci e baci di fanciulla,
baci di bimbe che sanno di nulla,
baci lunghi, colpevoli e innocenti,
e doppi baci e baci lunghi ardenti,
baci di fiori, di frondi e di sole,
fetidi baci e baci di viole…
Vorrei saper quanti ne fur scambiati
e a te, fanciulla, averli io tutti dati!

“Donna de Paradiso,
lo tuo figliolo è preso
Test Cristo beato.

Accurre, donna, e vide
che la gente l’allide:
credo che lo s’occide,
tanto l’ho flagellato.”
“Com’essere portia,
ché non fece follia,
Cristo, la spene mia,
om l’avesse pigliato?”
“Madonna, ell’ è traduto:
Tuda si l’ha venduto;
trenta denar mha avuto,
fatto n’ha gran mercato.’
i
“Soccurri, Maddalena!
Tonta m’è adosso piena:
Cristo figlio se mena,
com’è annunziato.”
“Soccutrre, donna, adiuta,
ca ’l tuo figlio se sputa
e la gente lo muta;
hòlo dato a Pilato.”

“O Pilato, non fare
el figlio mio tormentare,
clio te pozzo mustrare
como a torto è accusato.”
“Crucifige, crucifige!
Omo che se fa rege,
secondo nostra lege
contradice al senato.”

“Prego che me ’ntennate,
nel mio dolor pensate:
forsa mo vo mutate
de che avete pensato.”

“Traàm for li ladruni,
che sian suoi compagnuni:
de spine se cotuni,
ché rege s’è chiamato!”

“O figlio, figlio, figlio,
figlio, amoroso giglio!
figlio, chi dà consiglio
al cor mio angustiato?

Figlio occhi iocundi,
figlio, co’ non respundi?
Figlio, perché t’ascundi
al petto o’ si’ lattato?”

“Madonna, ecco la croce,
che la gente l’aduce,
ove la vera luce
dèi essere levato.”

“O croce, e che farai?
El figlio mio torrai?
Como tu ponirai
”
chi non ha en sé peccato?

“Soccurri, piena de doglia,
ca ’]l tuo figlio se spoglia:
la gente par che voglia
che sia martirizzato!”

“Se i tollete el vestire,
lassatelme vedere,
como el crudel ferire
tutto l’ha ensanguenato!”

“Donna, la man li è presa,
ennella croce è stesa;
con un bollon l’ho fesa,
tanto lo ci ho ficcato.

L’altta mano se prende,
ennella croce se stende
e lo dolor s’accende,
ch’è più moltiplicato.

‘
Donna, li pè se prenno
e chiavellanse al lenno:
onne iontur’ aprenno,
tutto l’ho sdenodato.”

“E io comenzo el corrotto:
figlio, lo mio depotto,
figlio, chi me t’ha morto,
figlio mio dilicato?

Meglio averiano fatto
che ’l cor m’avesser tratto,
che ne la croce è tratto,
stace desciliato!”

“Mamma, ove si’ venuta?
Mortal me dài feruta,
ca ’l tuo planger me stuta,
che ’l veio sì afferrato.”

“Figlio, che m’aio anvito,
figlio, pate e marito!
Figlio, chi t’ha ferito?
Figlio, chi t’ha spogliato?”

“Mamma, perché te lagni?
Voglio che tu remagni,
che serve ei mei compagni,
ch’al mondo aio acquistato.”

“Figlio, questo non dire:
voglio teco morire;
non me voglio partire
fin che mo m’esce *’l fiato.
C’una aiam sepoltura,
figlio de mamma scura:
trovarse en afrantura
mate e figlio affocato!”
“Mamma col core afflitto,
entro le man te metto
de Ioanne, mio eletto:
sia tuo figlio appellato.

Toanni, èsto mia mate:
tollela en caritate,
aggine pietate,
ca °l cor sì ha furato.”

“Figlio, l’alma t’è ’scita,
figlio de la smarrita,
figlio de la sparita,
figlio attossecato!
Figlio bianco e vermiglio,
figlio senza simiglio,
figlio, a chi m’apiglio?
Figlio, pur m’hai lassato!

Figlio bianco e biondo,
figlio volto iocondo,
figlio, per che t’ha ’1 mondo,
figlio, così sprezzato?

Figlio dolze e placente,
figlio de la dolente,
figlio, hatte la gente
malamente trattato!

Toanni, figlio novello,
mort’è lo tuo fratello:

100. Che ci seppelliscano insieme (in una stessa tomba). 101. scuri
103, affocato: soffocat
infelice.
102. afrantura: prostrazione.
108. èsto: ecco. 109. ricevila caritatevolmente. 111. furato: lac
rato, strappato via. 114. sparita: disperata. 130-131. La profezia
ora sento *’l coltello
che fo profitizzato.

Che moga figlio e mate
d’una morte affertrate:
trovarse abraccecate
mate e figlio impiccato.”

Nunzio
Tesù Cristo beato.
Accurre, donna, e vide—che la gente
Pallide!
Credo che lo s’occide — tanto l’han flagel-
lato.

Madonna Come esser porria — che non fece mai follia,
Cristo, la spene mia, — omo l’avesse pigliato?

Madonna, egli è traduto, — Iuda sì l’ha venduto,
Nunzio
trenta denari n’ha’vuto, — fatto m’ha gran
mercato . . .

Madonna (a Maddalena)
Succurri, Magdalena, — gionta m’è addosso piena!
Cristo figlio se mena, —come nè an-
nunziato.

Succurri, Madonna, aiuta! — ch’al tuo figlio se
Nunzio
sputa
e la gente lo muta, — hanlo dato a Pilato.
Madonna (a Pilato)
O Pilato, non fare — lo figlio mio tormentate,
clio te posso mostrare-—come a torto è
accusato.

La Folla
Crucifige, crucifige! — Omo che si fa rege,
secondo nostra lege, — contradice al senato.

Madonna (alla folla)
Priego che m’entendiàti, — nel mio dolor pensàti;
forse mò ve mutati —da quel ch’avete
pensato.

Traggon fuor li ladroni — che sian suoi com-
Nunzio
pagnoni.

La Folla
De spine se coroni! — Che rege s’è chiamato.

Madonna (a Gesù)
O figlio, figlio, figlio! — figlio, amoroso giglio,
figlio, chi dà consiglio —al cor mio an-
gustiato?
figlio, occhi giocondi, — figlio che non
rispondi?
figlio, perchè t’ascondi — dal petto ove se’
latatto?

Madonna, ecco la cruce, — che la gente l’adduce,
Nunzio
ove la vera luce — dee essere levato.

Povertade ennamorata,
grande è la tua signoria.

Mia è Francia ed Inghilterra,
enfra mare aio gran terra;
sì la tengo en mia bailia.

Mia è la terra de Sassogna,
Mm
mia è la terra de Vascogna,
mia è la terra de Borgogna
con tutta la Normannia.

Mio è ’l renno Teotonicoro
mio è lo renno Boémioro,
Ibernia e Daziotro,
Scozia e Fresonia.

Mia è la terra de Toscana,
mia è la valle Spoletana,
mia è la marca Anconitana
con tutta la Schiavonia.

Mia è la terra Cicigliana,
Calavria e Puglia piana,
Campagna e terra Romana
con tutto el pian de Lombardia.

Mia è Sardenna e regno Cipri,
Corseca e quel de Criti,
de là da mar gente enfinite,
che non saccio là ’ve stia.

Medi, Persi ed Elamiti,
Tacomini e Nestotiti,
Turgiani, Etiopiti,
India e Barbaria.
a li vassalli a coltivanno:
li frutti dono en anno en anno,
tant’è la mia cortesia.

Terra, erbe con lor coluri,
arbori, frutti con saputri,
bestie, mie serveturi,
tutti en mia bevolcaria.

Acque, fiumi, lachi e mare,
pescetelli en lor notate,
aere, venti, occei volare,
tutti me fo giollaria.

Luna, sole, cielo e stelle
fra i mie tesauri non so’ covelle:
de sopre al ciel si sto quelle
che tengon la mia melodia.

Puoi che Deo ha lo mio velle,
possessor d’onnechevelle,
le mie ale ho tante penne,
de terra en ciel non m’è via.

Poi ’l mio volere a Dio è dato,
possessore d’onne stato,
en loro amore eo trasformato;
ennamorata cottesia.

sono matura per un’altra confittura
e rovescio il cannocchiale ma l’immagine
rimpicciolita mi trae al fondo e riemerge
con più impeto di prima

come farò a truccare occhi e orecchi
se il fuoco è fisso e la parlata si ostina gutturale?
obbligata è la scelta della gigantografia
non avendo coscienza del paesaggio

mi sono assentata per cinque minuti e non ritrovo il cielo
sotto i piedi e ai polmoni non arriva aria buona
perché conobbi la gravità del suo stato
e s’ingannò e mi ingannò sperdendo il molto piacere
e si contrassero i nervi a pensare come svampa
e come mia era la voce che chiamava

di me non posso dire quello che non voglio e non so
ma è certo che unicamente tu parando i colpi dei miei
scarsi pensieri
hai assestato il giusto colpo per gettarmi a terra
e se in molti non fossero venuti a dare una mano
starei qui a raspare
e però sono in piedi e ti scancello ogni memoria
perché tu non senta quanto poco a lungo
ho patito per trappole di troppo conto (...)

Amor, io chero mia donna in domino,
l’Arno, balsamo fino,
le mura di Firenze inarzentate,
le rughe di cristallo lastricate,
fortezze alte merlate,
mio fedel fosse ciaschedun latino;

il mondo in pace, securo il cammino,
non mi noccia vicino;
e l’aira temperata verno e state;
e mille donne e donzelle adornate
sempre d’amor pressate,
meco cantasser la sera e il mattino;

e giardin fruttuosi di gran giro
con grande uccellagione,
pien di condotti d’acqua e cacciagione.
Bel mi trovassi come fu Absalone,
Sansone pareggiassi e Salamone.

Servaggi di barone,
sonar viole, chitarre e canzone;
poscia dover entrar nel ciel empiro.
Giovane, sana, allegra e secura
fosse mia vita fin che il mondo dura.

Lontana dimoranza
doglia m’ha data al cor lunga stagione:
or mi dobla cagione
di più grave dolor novo pattire.
D’assai lontano gire
isforzami, di ciò, senn’ e ragione
contra l’opinione,
piena di voluntade e di pietanza
con grande smisuranza,
che non alungi me contra ’l volere
più che sia del piacere
vostro, di cui Amor servo mi tene;
e pietanza mi vene .
di voi, ch’avrete del partir dolere.
Così del rimanere
e de l’andar sono diverse pene.

Pietro Morovelli di Firenze

Noi percorremmo tutto il paese nell’ora
che tornano gli asini col carico di legna
dalle cime profumate della Serra.
Raspavano le orecchie pelose contro le grezze
muraglie delle case, e tinniva, attaccata al collo,
la campanella della capretta che il vecchio
trascina al buio come un cane. Qualcuno
ci disse buona notte seduto davanti alla porta.
Le strade sono così strette e gli arredi
stanno così addossati alle soglie che noi
sentimmo friggere, al nascere della luna,
i peperoni calati nell’olio.

Tu eri molto colpita dal colore delle montagne.
“Forse sono state sotto il mare per millenni.”
‘“Quaggiù anche i sassi sembrano vizzi,
anche le foglie hanno qualcosa di frusto.”
Uscivano dagli usci le donne coi tizzi accesi.
‘Nei nostri paesi il sole cade a precipizio,
la notte è gia nei rintocchi della campagna di mezzogiorno.”
I cavalli tossivano di ritorno dall’abbeverata,
i cani s’infilavano tra le porte:
noi eravamo soli a pestare la cenere dell’aria.
“Pare che tutta la gente a quest’ora
torni a dormire sottoterra e poi risusciti
ogni giorno alla vita.” La strada era senza
rumori, come di cenci, scolorita.

Da una casa serrata il caprone della tribù
starnutiva dentro il letto di Margherita.

“Entriamo in casa dei nonni dove mia zia
e mio zio hanno sempre una buona cosa
conservata per me.” Ci sediamo in cucina e guardiamo
l’incantevole famiglia delle chiavi appese al muro:
la piccola chiave dell’orto, la chiave gigantesca
della cantina che ha più di cent’anni. “Mio nonno
sapeva col fischio delle chiavi quietare
il pianto dei nipoti.’ Ecco la chiave argentea
della conigliera, e le lucerne, i lumi, i lucignoli.
Ingranditi sui muri guardo i profili
dei miei parenti e le immense ombre
delle mosche che strisciano come topi sulle pareti.
‘“Cosima Diesbach, mia nonna, aveva girato il mondo.
I miei avi hanno forse conosciuto l’Atlantide.”

Domenico passa di sera a chiudere le chiese,
a sprangare il cancello dei morti.
‘“Raccontavano a noi ragazzi
ch’egli parlava con la civetta, sui tetti, lassù.
Ha le orecchie mangiate, il campanaro,
ha il sonno duro. Per vestire i defunti
(non c’è nessuno più abile di lui)
bisognava chiamarlo lunghe ore
nel cuore della notte e fischiare forte
nelle chiavi.” Domenico è lì che strofina
uno zolfanello ai pantaloni, fuma la pipa
assorto sulla ripa del valico
dove una lontana sera vidi poggiare
la bara del Cristo morto, alla ringhiera.

Giù nella valle Crescenzio aizza la mula
zoppa. “lo ho buttato le redini sulla groppa.”

Forse ha battuto più forte
Il tuo cuore dei tacchi del lanciere.
Ti ritorna il frastuono in un odore
Di capelli, i giorni belli
Al moto biondo della Mosa.
Sbiadiscono nella caligine
La strada del borgo, le scritte
Straniere delle insegne, i campi
Dietro le palafitte.
Tu ne ritrovi la traccia
E da uno sbuffo di vapore
Avanza la cara figura d’amore
Quei dolci tacchi battuti sul cuore
E l’ombra calda sulla faccia.

Ti porterò la mia testa vacante
e tu andrai più dolce di una lacrima
a cercarti un piccolo alveo sotto gli occhi.
Ma così lieve, così arrendevole
che un fiotto di luce ti spazzerà.

A queste belle scarpe, alle pianelle!
Venite a comperar, donne e donzelle.
Perché l’usiate in questo Carnevale,
fatte l’abbiamo, e di cuoio cotale
che v’entreranno, e non vi faran male
benché sien strette. È gentile la pelle.
Noi abbiam forme d’infinite sorte:
qual son più lunghe, e quali un po’ più corte;
perdonateci: egli è proprio una morte
potervi contentare, o donne belle;
quasi una forma, o più o meno un dito
serve a ciascuna che non ha marito;
ma poiché seco una notte ha dormito,
bisogna maggior forme, assai per quelle.
Mettete, donne, un po’ qui su la mano,
e stropicciate la schiena pian piano:
sentirete allargarle ammano ammano.
Esser voglion così le buone pelle.
Donne, noi vi darem le scarpe a prova
e portatele al fango ed alla piova;
e se del far con noi poi non vi giova,
senza danari siensi vostre quelle.
Deh, mettetevi queste un po’ da voi,
ma se volete, v’aiuterem noi;
e sarà meglio; perché spesso poi
chi non fa piano, fa crepar la pelle,
e si può male inver senza noi fare
la prima volta chi vuol ben calzare;
perché bisogna una certa arte usare,
la qual v’insegneremo, o donne belle.
Quando ve le calzate, e voi pignete
un poco il piede, in qua e ’n là il volgete,
infin che drento tutto ve l’avete;
oh quanto stanno poi pulite e belle!
La scarpa quanto più ella si porta
sapete che s’allarga e vien bistorta;
ma la ritorna si stringe e raccorta,
chi la bagna con acqua di mortelle.
Queste pianelle sono alte all’usanza
un terzo è ’nvero, e non si può far sanza;
a chi non è tal misura abbastanza,
fatica arà trovar maggior pianelle;
quest’altre che son fatte alla franciosa,
hanno la punta larga e spaziosa;
a chi n’usa gli par poi ghiotta cosa,
ma sono assai più utili che belle.
Bisognerebbe, tante ce n’è chieste,
la notte lavorassimo e le feste;
ma noi non reggeremmo; e già per queste,
molte ci vengon dietro per averle.
Noi v’abbiamo, donne, or’ogni cosa mostro;
questo in effetto, è il lavor nostro,
fra tutti ci sarà ’l bisogno vostro
e farenvi piacere, o donne belle.

Per te
questa impazienza
la notte ti costringo nei sogni
di giorno la febbre dolceamara.
Poca pioggia
rallenta il passo per strada
incurva il dorso.
Pane e sardine a tarda ora
gli occhi
al fanale di notte dell’albergo
vivo la tua lontananza
meglio così.

La Nene ha un gran cappello
a sesti di piquet
e colorati sopra
lamponi e raisinet.
Per me è un gran gelato
servito con la frutta
ma non si dica a Nene
che nel mese di agosto
le starò sempre accanto
per quel cappello bianco.

Mi hanno detto che sono un filo di ferro
perché magro svelto resistente
invece non lo sapevamo da ragazzi
che per spezzare un filo di ferro
se non hai pinze basta piegarlo di qua
e poi di là tre quattro sei volte
così mi chiedo davanti a una parete
se non sia la mia settima volta
una parete dove il suo profilo
non si modella più, non si delineano
alla luce serale della lampada
la sua fronte il suo mento le sue labbra
una parete bianca

Sarà bene parlando di un mio modo
di abitare nel mondo del presente
(un sistema spaziale dove scambio
forma e corpo con quanto mi sta attorno
con le cose alle quali vado incontro
per vivere in loro e loro in me)
sarà bene riveli che tal modo
di stare vicino al quotidiano
mi fu chiaro ab initio una mattina
avevo fame era tempo di guerra
da parte a parte guardavo nei buchi
di una fetta sottile di formaggio
così assorto mi sentivo rapito
ed ero un po’ di qua un po’ di là.