Darlan de Matos Cunha

Balada de uma dissoluta


Para semear ódio e inveja contra mim mesma
é que eu uso desdém, batom e sutiã;
e se me enfio em desvios e locas e tocas
pouco rentáveis e nada recomendáveis
é que eu uso salto 10 ao invés de havaianas.

Para estreitar laços libidinosos com gaviões
e passarinhos, com dragões de Comodo 
e burros babões, eu lhes dou o de melhor
cada dia: a loucura da procura não saciada,
atada pelo que há de mais bruto em cada.

Ó, para não ceder às tentações dos anões
e escravos sob o medo a Deus, sou mesmo 
a Diaba que lhes arranca da cama 
suas damas, e as levo ao forno do Diabo
meu gato siamês vermelho de cabo a rabo.

Ó, para tocar viola não uso o consolo geral
e sim asperjo manteiga no braço e no bojo
da viola mais nóxia, tóxica, ou mais religiosa.

Que a Vida é pródiga sempre assim. Lembra.

O saber ocupa lugar
retém líquidos e abre silêncio
após jantar novos temas

o saber é um paradigma
que ocupa espaço
embora cada vez menos afoito

quanto a esse cotidiano
de mesmices, de algo bem mais
degradante ou triste

do que certas estilísticas
cotidiáridas.

Lembra.

Algum movimento

.

Seguir o fio da meada
não como se ele fosse um
rastilho de pólvora
ou a rachadura de uma
parede
ou mesmo (e melhor)
as fendas abertas em nós
por certo ímã
que só um alguém pode ser
em nossa vida.

Resta seguir o fio da curva
porque atrás de morro tem morro,
e assim é de se seguir o fio da dúvida, 
ser mais é efêmero,
e ser menos também é

mas de modo diferente
porque uma janela aberta
pede um olhar
capaz de procurar fusos horários.

Ser mais é efêmero.*
Entanto lutamos.*

Ternuras & Espinhos
.

Ana está quase pronta para vestir-se.
Cris voltou a escrever na porta de sua casa
teorias e outras incertezas sobre a desilusão.
Andreia moveu de lugar a penteadeira.
Cássia de olhos vedados no breu do Grande Circo.
Lu deixou de crer definitivamente no poder
das ervas, do tarot e da yoga.
Alícia entrou nos seus dias.
Núria é candidata a vereadora do partido Uma e +.
Lúcia soube ontem o que há nos seios.
Maria da Luz vende flores na feira de rua - 
abandonada em surdina pelo pilantra.
E eu, que também sou mulher desnaturada,
o que fui, o que sou, o que nunca saberei de mim ?

O fato é que não há nenhuma esquina
nessa aldeia que não tenha lágrimas minhas 
porosas e inquietas lágrimas
também conhecidas como sendo (elas)
a breve arquitetura do choro.*

Não há nessa aldeia nenhuma que não tenha sido
lavada por enxurrada a partir destes olhos
que as nuvens não comerão
lágrimas sem bacilos nem outros vacilos, sim
eis o meu legado de nunca desesperado.

Lembra, corpo. Jardim, cinzas.**

Ar rarefeito

.

Ser amante é seguir a rota até o peso final
da loucura já instalada no retângulo
fatídico, onde o ódio dissimulado campeia
entre os pares, porque ser amante é penar,
mentindo a si mesmo ou a si mesma: Sou feliz.

Os amorosos se condoem, não se conhecem,
mãos nas mãos com as quais destroem
o próprio mundo e o entorno dele; e assim,
alegres como um sol murcho, agridem
as janelas da fala, atiram ossos pela janela.

Os amantes são tipos pobres, até mesmo vis,
de acordo com o que se vê nas feiras de rua,
nos bancos de igreja, nos bancos de ônibus,
felizes com a coceira das perebas do amor,
sempre cansados desse combate-só-dor.

Batem à minha porta os amantes, mas
não aos aconselho e muito menos os deixo
entrar onde me sublevo a diário, longe
das regras e contrarregras que um descuido
da dupla possa deixar em aberto ao crime
ou a uma interação já bem antes anunciada.

Arrevesado

.

Lembras o que houve
nos amanhos de ontem ?

a noiva de ontem
os estertores de hoje
o pretenso molde do amanhã

tudo isso cabe 
na postura dos crentes
nas demências precoce e senil
do plano geral.

Não te lembras como eras
no último outono ?

Os ombros
.


Ir é o que há
até mesmo com o que houver
em falta: os grãos
de uma coragem
já quase de todo esquecida

ir com o peso da ausência
do amor, ir sem receio
da próxima porta
e do vento seco do deserto
interior, cheio de falas

como quem vai à feira 
a mesma que um dia irá
esperar-te em vão para outras
falas do sim e do não.

Entranhas algo ?

.

Mesmo de dentro da infinita imbecilidade humana
talvez se possa conseguir algo de menos valia
talvez se possa merecer mais
do que uns tragos de estricnina e algum bolo
daquele que se leva ao esperar na esquina dos aflitos.

A partir das ilusões cotidiárias, dos dados jogados
sobre a mesa da manhã, onde o pão e o leite
de nem sempre campeiam, talvez se possa
ainda uma vez mais adiar o premeditado crime
de cortar pela raiz o que pela raiz se deve ceifar.

O amor é isso e aquilo, é a ilusão de um futuro
pousado na calma das mãos. Ó ledo engano
de falsa pedra preciosa incrustada em madeira ruim,
pelo que os cupins da insônia 
logo estarão rindo-se dos amantes sob o velho ardil.

Uma literatura de profundidade psicológica atordoante, principalmente, mas não só, sua poesia se faz com palavras raras para conceitos que abarcam a showciedade [palavra dele] como um todo, sem nada de fugas ou de conceitos mirabolantes. Assim é cada linha. Um espanto.

_ Ana Maria Silva, Antônio Carlos Silva