Darlan M Cunha publicou os livros Umma (romance, Editora Virtual Books - Pará de Minas, MG), Esboços e Reveses: o silêncio (poesia, Editora CBJE - RJ), O ar em seu estado natural - Textos sobre letras do Clube da Esquina (Editora CBJE - RJ). Entende-se com um instrumento musical, tenta aprender entradas e bandeiras, preparando-se para encontros e despedidas, apreende algo mais da sociologia e da psicologia dos fatos cotidianos.
Lista de Poemas
Lugares
Conheço um lugar sem nome e sem datas
cobrindo o ir e vir cotidiano
onde inexiste o hábito de roer unhas
e assim, por exemplo, o lar se torna um
suborno difícil de ser aceito
um laboratório que se abre de colmeia
mas é pesadelo cobrindo o trajeto
garagem-escada-sala-banho-quarto
uma aldeia comum, que não desmoraliza o espanto.
Conheço um lugar com nome e datas
cobrindo o ir e o vir da fala das ruas
nas quais, após lutas, vige o hábito de se roer unhas
e assim o lar se torna um suborno
fácil de ser aceito (livros na varanda, bike na escada)*
neste laboratório que se abre de colmeia
às vezes pesadelo cobrindo o ir e o vir da sala ao quarto
enfim uma aldeia "que desmoraliza o absurdo".*
Conhecemos, sim, ecos imaginários.
347
Mental
A moça está sem pressa
alheia a um horizonte avesso
aos distúrbios em seu interior
parece que para ela o futuro
ficou no líquido amniótico,
o tempo não é híbrido, e a mesa
insossa, quase tormento, mas
jogar a toalha parece algo distante
à desconhecida mente da moça
sentada num lugar comum
pensando não pensando.
- por Darlan M Cunha [poema modificado no dia 22/06/2024 // poem modified on June 22, 2024]
https://www.poemhunter.com/poem/mental-9/
*****
She is unhurried
others inside out horizon
to disturbances inside
maybe for her future
summarize in amniotic fluid
time is hybrid and the table
bland, almost punishment, but
throw in the towel seems distant
the unknown girl's mind
an ordinary chair
thinking about not thinking.
- Translated by James MCLAIN
https://w0.poemhunter.com/members/club/profile.asp?member=5227566&show=forum&list=poem&page=1
320
Alas, celas, corredores, passagens secretas
Madeiras policromadas e mais peças
em alabastro – santas santos anjos
pastores e profetas do barroco
e o diabo sobre a colina*
pó de ouro, prata e pedraria
padres e noviços e alunos
dançarinos bem jungidos
pelo pescoço, ó tempo sacerdotal
de discentes e docentes em riste, gozos
num turbilhão de gonzos e tramelas - vidas
lacradas à bisbilhotice da aldeia, em vão.
*: Il Diavolo sulle colline. Livro do italiano Cesare Pavese [1908-1950]
295
Abintestado
Alguém abala o aqueduto
anônimo ator ou atriz
que já não propõe nada
a um cotidiano só luto.
A aldeia é afã, quer ver
a criatura anular empecilhos
e finalizar-se em silêncio,
sofrendo por adeus
as circunstâncias de cada um
virando as costas, ou não,
a quem as costas ao mundo virou.
318
Mar esteve aqui
O mar esteve onde estamos
até se fartar (essas marcas
dizem de sua estadia)
e se mais pouso aqui não fez
se após milênios se afastou
premido pela angústia
por mudança de relevo, algo assim
quase como mudança de sexo,
talvez, o mar não teve saída
mas continua no de sempre levar
amores e desamores, molhando
e acendendo pavios do sim e do não
nos hábitos de distantes aldeias
no tempo de seca e no de cheias
que o que mais nos move
é o que ainda é só imaginação.
295
Homo erectus pekinensis
Meng Jiangnu, cujo marido morreu
na muralha do Império do Meio,
tirou do seio a dor feita de conhecidos
tijolos, porque intuía o que se fizera
da abundante argamassa: ossos
dos milhares que lá estiveram, ossos
triturados à moda da Casa, misturados
à receita para colagem, sim, todo muro
exige que se lhe faça jus aos intentos
e Meng Jiangnu cantou sua dor,
segundo a lenda, não sabia das asperezas
da arquitetura de defesa, menos ainda
de vontades internas bem arquitetadas.
A canção de Meng cobre toda a China
e nenhum bambu a desconhece
mas nenhum rastilho de pólvora leva o nome dela.
312
Hammurabi
No tempo dele, falsear grãos
ungia com punição exemplar
os faltosos, que a terra,
sob código severo, acre como
lâmina em riste, sempre exigiu
cuidados e enviou recados
sendo pouco todo esmero
no lanço de grãos sobre valas;
e se eu paro e tu te calas
diante do clima imprevisto
e do que podem os homens
em sua pressa por caules e brotos
ainda que às avessas da lei (sem raiz
parece a gênese de certos homens,
mas quem falseia perde nome),
mais afiada se torna a lâmina
na feira de rua, em silêncio, quase nua.
364
Código de conduta
Venal que és, não vacilas
em ser uma sexta santa
ou black sabbath, um passo
entre celeste e infernal;
mas dívidas põem ovos
pelo que a mão ossuda virá
a cavalo, melhor, sutil
feito aranha, um peixe
uma biba, pitadas de veneno,
porque outros também podem
se fazer de bíblia do diabo.
338
Da família das alusões
"Se um boi, indo pela estrada, investe contra alguém
e o mata, não há motivo para indenização."*
Se um homem, indo em meio a uma plantação
que não é sua, come da mesma, e se farta
de sono e de libidinagem
solitária, este homem será elevado à nona
potência das cobranças: Como se fosse uma boa constrictor
quebrando os ossos
e a respiração de um novilho, fazer-lhe o mesmo.
Se um nome sem guarida, sem família e sem outro rastro
da condição humana, animal, estende a mão
a inquilinos do prazer, o que fazer?
"Decerto, não ouvirás mais..."*
302
Madrugada
Se houver um grito a mais na madrugada
seguinte, não será meu, porque estarei fora de questão, morta
de medo, morta de tudo na madrugada que se aproxima com o nome
do amanhã e sobrenome de órfã. Assim será, mesmo
se não te parecer viável tal assertiva desta nativa.
Repito que se houver outro grito na próxima noite
não serei eu, de cima de uma ponte, à maneira do norueguês, a soltá-la
fazendo círculos rumo ao improvável, ao imponderável
ou apenas ao desejável de cada um.
334
Comentários (4)
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Bopa poesia Darlan (continua)
Sônia Brandão
Gostei dos seus poemas. Obrigada pela visita e gentil comentário.
Sônia Brandão
Gostei dos seus poemas. Obrigada pela visita e gentil comentário.
Claro que sim, prezado: ambos sabemos que todos podem e devem escrever. Mas até que quase todos entre todos evoluíssem da mera curiosidade de criança que aprendeu a andar, boa parte poderia e deveria escrever para si. Alguns anos de fermentação, portanto. A superpopulação de agulhas diletantes em meio ao palheiro, torna difícil, doloroso e até sangrento procurar por uma palha, que seja. Tendo a crer que o mecanismo de seleção natural é manco: a tendência inegável é que o capim sufoque e mate o trigo e que o abraço fatal dos cipós nas árvores transforme toda a floresta em um deserto verde. Em outras palavras, o bom não é coisa que sobressaia. Morrem, a rigor, todos no mesmo emaranhado de tertúlias das quais todos se afastam, desanimados e incrédulos, ao final das contas.