Lista de Poemas
O umbigo da peônia
@d22.
Se entre dunas e fastio pela água te achas
e se já nada contemplas com gosto
de quem come uma fruta
ou bordejas um par de seios
é que podes já estar mais além da porta
que tanto querias saber de que luz
ou de que escuridão é feito o salão da tua ira
e os becos da tua inveja.
Estertores
Estertor
Estertor
Estertores
Conceitos
não tem papas e sim cara na língua, parece
assunto duro, aríete em alvenaria frágil
ou em portão miúdo, não sabia
o que significava o conceito
dentro da palavra estafermo – mas
vi o adjetivador no chão molhado de morte.
Estertores
Conceitos
não tem papas, e sim cara, na língua, parece
assunto duro, aríete em alvenaria frágil
ou em portão miúdo, não sabia
o que significava o conceito
dentro da palavra estafermo – mas
vi o adjetivador no chão molhado de morte.
A casa nova
da boca, e um laivo de apreensão pela dor
do que para trás ficou com a mudança
[isso difere em muito de uma transposição temporária
de um rio para se construir uma barragem]
pela alegria da nova paisagem
a partir da qual talvez seja outra a mensagem geral da casa.
Partimos bem cedo até o novo, a família cora e chora, ódios adiados,
amores concretos sob concreto e ferro assoreados, eis
os ombros do dia e as pernas do descanso
ficar é viver, ir é viver
Não me recordo de quando éramos pequenas gruas
agarrando e soltando pedaços de felicidade, não me recordo
dos primeiros mamilos
subsequentes aos de minha mãe, em branco se pode passar
em branco, há lividez e rigidez em vida
cá estamos presos à nova casa, algo indefinido avisa que há portas
e janelas. Os primeiros sanduíches no improviso do chão.
Comentários (4)
Bopa poesia Darlan (continua)
Gostei dos seus poemas. Obrigada pela visita e gentil comentário.
Gostei dos seus poemas. Obrigada pela visita e gentil comentário.
Claro que sim, prezado: ambos sabemos que todos podem e devem escrever. Mas até que quase todos entre todos evoluíssem da mera curiosidade de criança que aprendeu a andar, boa parte poderia e deveria escrever para si. Alguns anos de fermentação, portanto. A superpopulação de agulhas diletantes em meio ao palheiro, torna difícil, doloroso e até sangrento procurar por uma palha, que seja. Tendo a crer que o mecanismo de seleção natural é manco: a tendência inegável é que o capim sufoque e mate o trigo e que o abraço fatal dos cipós nas árvores transforme toda a floresta em um deserto verde. Em outras palavras, o bom não é coisa que sobressaia. Morrem, a rigor, todos no mesmo emaranhado de tertúlias das quais todos se afastam, desanimados e incrédulos, ao final das contas.