mgenthbjpafa21

Amargo de boca, e todo o céu da boca
Se solta de uma assentada, o pai teve, 
Sempre me manteve na sua esperança 
Pelas ruas das minhas agruras se conteve 
Sem criticar, a aconselhar, a gerir a tempestade 
Coisa ruim, pomba gira baixou, a mulher que amava
Quando a viu, esta partiu, já lá não estava

Não mais lar ou jantar, um campo de batalha 
Um lugar de confrontação, uma danação. 
Todos os dias de negrura em forma de malha,
Cânticos de guerra épica, triste canção, 
E poucos dos que sabem ainda cá estão. 

Assim fica o lamento do derrotado, vergado, 
A recordação daquele tempo embruxado,
Que as há, há, e uma,  ainda me encara
Me grita e amaldiçoa enquanto me ampara
Para sísifamente repetir o ciclo de valpúrgis
Porque tanto se usa os cornos do tinhoso
Que se veste a pele do lobo, segunda natureza 
Hábito interiorizado, espelho de Dorian Gray
Calendas perdidas, uma mandou, eu ajoelhei. 

Olhei e não tinha pernas, escutei as órbitas vazias,
Gritei com a laringe, que os dentes casaram com a língua
E migraram para um jazz club em Tribeca
Onde entoam, melodiosos, cantos do arco da velha,
Separados, livres da ovelha negra atada ao vodu 
Macumba de amarração, feitiço da inação. 

Sem forças Coriolis para me trazer a Monção 
Preso a este passado, sem mim ou redenção 
Ergo um facho de sombra e presto homenagem
A esta personagem travestida que me fita nas quebras 
De todos os espelhos de sete vezes três anos, estilhaços 
Acima do mar sem mim, erecto no promontório de nenhuns abraços. 

Órbitas vazias de olhos perdidos num dia negado e querido,
Ulular sincopado, lamento ignorado, época sem abrigo.

Quem mais vale, se os vivos se os partidos?

Tenho pensado e pesado e matutado, 
Não sou um coitado que se debruça sobre alto passadio
Nem um arredio de franja de reflexão ociosa 
Não é questão caprichosa, é uma opção ponderosa,

Pois nenhum pode ter primazia sem se quebrar a possível utopia
De existirmos nós simultánea e não sucessivamente. 

Escravos da seta do tempo impávido,
Que nos torna presa de um ser-se ávido
Pelo hic et nunc, o carpe diem,
Pois que diferença fará um dia, um dia, 
Se a diferença fores tu meu amor que te espero,
Se a diferença for um dia de limpa energia,
Ou o olhar de esperança de todas as crianças dentro da mesma dança? 

Quebrar a seta desse impávido sujeito
Desse rei nunca coronado, 
Um dia há-de ser destronado,
Conceito ultrapassado dum existir partilhado!

(horizonte do evento, revela o teu momento, desvela a tua corona!)

Estou na casa que não tenho.
Vou para a rua e seu desdenho?

Ó Amores, eu nunca vos tive.
Ó mãe, perversidade às escuras, 
Ó filhos que nunca mantive
Ó estrelas escuras, razões obscuras, 
Meu céu noturno, firmamento 
Que não ouço teu negro vento.

Rodeado de pressões, 
Atentamente ignorado.
Plaino povoado de gente,
Ora ora, epifania intermitente,
Ondas mil de sensações.
Nada há, São João passado, 
Amnésia de ter provado rojões. 

Plaino empedrado, não vamos cantar
A balada dissonante onde vamos parar
Oitavas e quintas, la quinte du loup. 
Cactus ensimesmado, ausência de troupe. 

Porque hoje é sábado, tantas vezes li
Porque hoje é sábado, querido Vinicius.

Hoje, morituri, Si vis pacem, para bellum,
Se quero paz a guerra é inevitável, 
E então estou hoje derrotado,
porque hoje é Sabado,
Todos os dias massacrado e mais,
Porque hoje é Sábado.

Amanhã, acordarei ou não e o Sol,
O Sol da alegria, esse o não o verei
porque estou emparedado, 
Cansado de terem feito força comigo,
De eu ser amigo de quem não enganei.

Amanhã é a repetição de hoje,
Escreverei coisas dispensáveis
Lamentarei não ter a estirpe do matador
E assim ser eu o vaso da dor
E não aqueles que deveria dispor.

Poderei ter sido enganado e vendido.
Poderei ter sido um boneco sem decisão
  
Poderá não haver amanhã cor de rosa
Poderei mandar-vos foder em prosa.

E hoje, ficar com o poeta,
no sábado de Ipanema,
                              Alheio,
Se é esse o do poema,

Pois, na verdade, aqui,

o Sábado, sem poena,
                  é por demais triste e feio.

A um ódio antigo que trago comigo
A uma raiva amarga que embarga
Pensamentos coerentes em displicentes
Não sabeis vós
Não sabeis vós
O que nunca vos confessarei
Do que restará enterrado
Apartado, nada, ausência de legado
Pois quem já partiu nunca terá chegado
Pois quem vos diz
Pois quem vos diz
É filho de um ódio antigo e nunca partido
É quem levantará ferro de deixará um berro
Um ulular incessante uma raiva lancinante
Que nunca haverá doravante

Hei-de estar morto quando a vossa perna 

Me alcançar e pisar deitado no meu leito

Ferido de mil golpes infligidos, mil golpes 

Derrotado na pedra tão fria como o cadáver 

Que um dia nunca se deu por vencido, 

Que menos o imaginam, de si esquecido 

Que todo o mundo é apenas todo um globo

Povoado pela vida de tantas extinções, 

Ó povo

Hei-de encarar-vos morto, tão partido, torto, 

Minha face esfacelada calma e persistente

Tão certa de si, tão descrente, ora ausente. 


Eu que persigo a Chimera que me espera

Esfíngica e à qual nunca responderei, 

As mesmas respostas que nunca vos dei. 


As que amei, ao revolto destino abandonei, 

As crianças que riem no sonhos suprimidos, 

O sangue escorrido dos membros feridos 

Em mãos atadas no cume dos esquecidos. 

Os sonhos que não sabem que sonhei, 

O coartado acto que não, nunca vos prestei. 


Ignomínia antiga, dum vivamus, vivamus

É um ponto na planta onde já não encontramos 

As coordenadas possíveis de alguma presença, 

Um passo congelado no fim destes anos, 

Agora que as árvores velhas que passamos

São testemunhas que já cá não estamos. 


A vós a vida que levaram por mim

A vós uma ode insana e sem fim

Pois comecei a partir bem antes de cá vir. 


Sede, que eu fui e esfumei-me 

No loop do coup-de-grâce 

Como se não me amasse

Neste idílico momento, abracei-me 

E esse sangue escorreu-me exangue

Eu que não me dou por vencido

Na louca teimosia, já esquecido. 

Se gostas de Walt Witmann, fazes um bom haiku,

És aberto na expressão, capaz de escrever cú,

Isso é a faca dos dois legumes, um puxa para a bandeira,

A vulgaridade, o outro que diz for I being poor, lança

Realmente a poesia aos vossos pés, só o que de si,

De tanta merda e prejuízo desta vida cheia de mal,


Esse ajoelha aos pés de quem merece e pede,

Ouçam as minha frases gastas, as palavras repetidas,

Porque palavras ao vento é como o absurdo de tomar banho,

Todos dias diferentes e assim iguais, Mesma merda, Diferente dia,

Como dizia o Stephen King (ssdd), com quem aprendi muito.


O mar que bate na rocha é o que sou, os meus poemas,

Envergonhados, vergados, escondidos, fora de tempo,

Eles não são o que eu sou e todavia um caminho para mim.

Erguem-se à volta minha interesses em mudar o que sou,



E esse muda como uma bola de bilhar, alterando o rumo

Cresce e apodrece como um bolbo de lírio azul, morre e vive

Dorme e acorda e ama todos vocês que me criticam

Vós que me desejam retorno dos defeitos tantos que tenho e carrego.


Minhas filhas, incríveis forças, sabem a minha fé

E vós hão dizer coisas que não projeto para este futuro


Cego enledo de amores perdidos.

Onde estão os raios dos sois amigos da melanina

Amiga morena, água morna da cachoeira,

As cobras de água em festa de verão, hoje melhor,


Amanhã lindo de morrer na praia, 

Praia do inferno, ponta do ardor deste pau

Que é o fim do coxasso e a antecipação da menina linda filha querida,

Melhor o sexo, mais querida a descendência. O resto é racionalização


Somos centelhas de coração selvagem num livro meio impresso,

Um vídeo meio postado, nunca será acabado, depois do fim vem os créditos,


E a raiva de viver acumulada acorda a fera preparada para enganar,

Pronta sem o saber, a reagir parada, a fazer amor num olhar decidido

Pronto para roubar se assim for o blues a tocar, insanamente.

Nós somos ladrões sem ocasião, a natureza de querer o alheio está no sangue.


E olhamos as estrelas sem querer saber, só bebemos a beleza do cintilar,

Uma noite de lua nova e as estrelas aos milhares, erguidas no alto do mar.

As crianças a crescer, as mulheres a mandar, a roda a girar, eu que vou parar.