João Rasteiro

Poeta, criticam

do infeliz.

Poeta, criticam

de quem chora quando anoitece
e ao amanhecer se ergue,
em desespero,
à procura do seu pastor alemão.

Não são poetas,
homens corajosos não são –
são corpo incerto,
e pronto,
assim seja.

Poeta –

e nem sequer o erro
de um riso.

Ama como se agarrasses tudo

pela última vez. Sustém o peso

rubro do coração na deslocação

sísmica do mundo. Respira forte

como se todas as pedras, flores,

anzóis e palavras dispusessem

para breve em tua frágil gorja

uma paisagem murada. Oferta‑te

ao opulento silêncio da morte

como uma combustão violenta

que abrasa a previsível ciência

divina. Embriaga‑te uma última

vez no verbo veemente da rosa

alucinada na nervura dos olhos.

Sê agora “ouro e a gema impura”.

                       *

É o amor, o precipício extasiado

inquietando o sonho da perfeição,

uma gnose branca, a representação

expansiva de “um líquido céu que

se difunde astros” ainda em ti.

                       *

Labirinto, labirinto – um quase

nada da límpida memória de Deus.

Hoje corri todos os jardins da terra

e estou “ao pé de ti de mãos vazias”, meu amor,

os jardins só respiram esse fulgor desnudado

a rutilar caligrafias mesmo no centro da pedra.

                               *

Amanhã voltarei a correr todos os jardins

ao ritmo quase imóvel de um segredo,

num íntimo murmúrio que preserve o alento

para mergulhá-lo numa boca de mulher.

                               *

Hei-de correr todos os jardins sagrados

que habitam subtis e espessos labirintos,

e encontrar os vocábulos das pétalas da rosa

que unem o interdito ao centro vivo das palavras.

                               *

E é como se as rosas nascessem dos dedos,

como uma raiz imitando os frutos, meu amor.

                               *

E é como se o poema irrompesse do coração,

como uma flor reproduzindo o pólen, meu amor.

                        “Onde emergimos da noite e do silêncio

                          E livres habitamos a substância do tempo”

                                         Sophia de Mello Breyner

Uma espera é sempre o vislumbre

de um princípio de espaço primaveril,

neste eflúvio mudo do regaço de abril

só um cravo partido entre a revolução,

                             *

já, e o abismo da memória de um país.

E mesmo mudando uns frágeis versos

para perto das águas quentes do rio,

como as rosas tristes, estes cravos são

                             *                                                 

hoje como as grandes escamas secas

de um peixe sufocado no sopro do Tejo.

“Fora existe o mundo”, aqui, a luzente

                             *                                                 

brutalidade da inércia de ti, Portugal:

não, esta nunca foi a tua madrugada

esperada, a nossa utopia inteira e limpa!

Dentro de mim há dois cães

sob as mísulas da pele:

um deles existe desapiedado da carne

e inconfidente ao sangue;

o outro é desmesuradamente indulgente.

                       *

Os dois subsistem eternamente

pugnando sob o impaciente e disposto

mundo do inatingível.

                       *

O que consolida a disputa, é aquele

que eu alicio mais frequentemente

no pecado e na endrómina.

                       *

Um deles vai resignando ao estuário,

o seu outro igual, subsiste dissidente

despojado das múltiplas súplicas do verbo.

                       *

Cegos, incapazes de reagir à indução do isco.

                             “Se eu tivesse os tecidos bordados dos céus,

                              ornados de ouro e prata em luz”

                                                      W. B. Yeats              

Se deus detivesse a textura guarnecida da terra

embelezada de homens e mulheres sob o manto do sol,

palavras acesas, turvos sobressaltos

do verbo na língua, do querer e do bem-querer,

prolongaria essa textura sob nossas falas

adornada na íntima e divina claridade do erro e do pecado.

Mas, crédulo, possuo somente a poesia;

é ela que prolongo sob nossas falas.

Trilha-a lentamente, tu és a divina voz da minha poesia,

esta pura nascente de palavra incorpórea.

“Se eu tivesse os tecidos bordados dos céus”, e deus

a textura guarnecida da terra, a poesia

serias tu, a bordadura do amor, e o centro do amor,

tudo o que há de solícito “de ouro e prata” no semblante da fé.

                                                    “Tu conheces a minha humilhação

                                                     e confusão e a minha ignomínia”

                                                             São Francisco de Assis

“Louvai e bendizei o meu” frágil verso, humilde o oferto!

                                      *

Exíguo, pouco-poderoso, bom homem de hoje,

sabes que a ti a iludida fama, as honrarias, o panegírico,

e quaisquer que sejam as aparentes graças,

a ti unicamente, exíguo, serão valorosas e observáveis,

e nunca à palavra divina serás digno de acercar-te.

                                      *

Infinito, Todo-Poderoso, eternamente o sol

teu foi a ele ofertado, a glória mais louvada entre nós;

e cada luminosidade ou bago de oiro 

de ti somente, louvores em chaga nele são ainda a graça

em nós, e nem hoje um verso é credor de convocar-vos.

                                      *

Louvado sejas, Verbo de luz, com as incontáveis criaturas;

especialmente este de hoje, que ousa o brilho

febril do cântico, o teu de Assis, cintilando sem termo,

e ele é aurora sublime, temerosa e vocálica,

e de ti, Infinito, Todo-Poderoso, ele em ti se testificou.

                                      *

E que não sejas jamais censurado, ó Criador,

pelo insano verso e os astros alucinados destes tristes dias

que na Terra se geraram obscuros, tenebrosos e hediondos.

                                      *

Louvado sejas também, meu irmão Assis, pela febre viva,

pela cabana de palha acalentando o mundo rasteiro,

pelos irmãos ratos sobre o teu canto de amor ao Senhor

e pela voz dos órfãos perdidos uivando no vento,

cujo sustento, na secura e na chama, é a poesia das criaturas.

                                      *

E que não sejas jamais censurado, ó Criador,

pelo insano espasmo destes dias e pela palavra blasfema

destes versos, cuja insana obsessão é crer sobreviver-Te.

                                      *

Infinito, Todo-Poderoso, amado sejas pelo fogo

jovial e vigoroso e pela água modesta e inesgotável da poesia,

que nos oferecem a espadana e o pranto da irmã vida,

infinito, todo-Poderoso, amado sejas, pois, nesta sombra viva,

neste frágil subúrbio de corpo que não cessa de titubear.

                                      *

Louvado sejas também pelos que, por teu verbo vivo

não sabem, como Assis, perdoar e se crucificam em ocos versos;

e abençoados os que não vacilam no horizonte de São Damião.

                                      *

Infinito, Todo-Poderoso, amado sejas, pela poesia

e nosso olvido, do qual peregrino ou criatura descrente fugirá;

e aqui, os que matam hoje em pétalas de ignomínia sideral,

e, amado sejas, infinito, todo-Poderoso, pelos que intuíram

que o amor, outra e outra vez, só lhes fará bem.

                                      *

Comemorai e glorificai o Senhor do Poverello e dai graças

e com infinita e cristalina humildade, em seu salmo, cuidai-vos,

exíguo, pouco-poderoso, bom homem de hoje.

                                      *                                    

Festejai e bendizei estes impacientes versos contra a descrença,

este cometa de luz, esta secreta e fervorosa crença,

criaturas, esse corpo de sol e espírito de silêncio e exaltação

e, hoje, bom homem, cantai as frestas mais inaudíveis do mundo

e, em nossa falta perdoada, em seu nocturno êxtase, aclamai-O.

                                      *

Celebrai e louvai. Apenas uma ínfima centelha de sol é bastante;

acreditai em vossa bússola e fazei para ele, em filigranas de prata,

versos de ouro, pois o Senhor é a rosa canina dos céus. Amai-O.

                                      *

Celebrai e louvai, tal é em nós o poder da sua metáfora. Saudai-O!

                                            “Fica sequer, sombra das minhas mãos,

                                              Flexão casual de meus dedos incertos,

                                              Estranha sombra em movimentos vãos”

                                                                 Camilo Pessanha

E antes – um latejar de células perdidas

na vastidão sem nome, como se a noite fosse ainda

mais funda do que a própria noite.

E antes disso – o mundo encoberto por um espesso véu

que não se ergue, um silêncio espesso,

onde as coisas recusam o contorno.

E antes – a fuga lenta da tua língua, um êxodo sem passos,

sem mapa, apenas o abandono da fala.

E agora a tua saliva – já não rio, mas lodo, um rastro seco

no deserto do que não foi dito.

E agora, uma sombra estranha porfia no vazio dos seus gestos.

E agora, meu incerto verso recolhe-se à inutilidade do aceno.

                                   “Transforma-se o amador na cousa amada,    

                                          Se nela está minha alma transformada”

                                                          Luís Vaz de Camões

Sim, eu sei, frágil flor de jasmim,

assim, procurei, em vão, sofredor,

evitar transformar-me outro amador

na coisa amada com seu cruel uivo;

“por virtude de muito imaginar

não tenho logo mais que desejar”,

um arco de insectos sob meu corpo.

                       *

E cobre-me o silêncio de meu uso,

profuso, fala esgarrada no escuro,

se não te amei, em mim de ti fiquei

só coração e olhos e luz em escuma;

“pois em mim tenho a parte desejada

que mais deseja o corpo de alcançar”

ainda, neblina daquela doçura finda?

                       *

Do receio de morrer de amor tecer

e destecer a eternidade, a mão a dor,

pois na coisa amada o amador tudo

é, advém um corpo triste, um rodapé;

o fuso “em si somente pode descansar,

pois consigo tal alma está liada”, sorte

em mim desgarrada lira que esmaga.

                       *

“A coisa amada é uma baía estanque”,

dizei-me “em que roca e em que fuso”

a solidão desta minha lírica extraviada

é piedade em amor que suga o coração;

“o amador transforma-se de instante

para instante” na enfermidade, ó paixão,

como tecer agora este amor sem tecer?

                      *

Leva, pois, o teu inicial ímpeto a outro

chão minha mortalha quase alcançada,

ó espíritos que batem, amador e amada,

transformados, matéria una edificada;

eu, “que, como o acidente em seu sujeito,

assim co'a alma minha se conforma”,

amor, amor, que enlouquece e despoja.

                       *

Ó melancolia clama ao outro lado a flecha

infectada e um sol parado na noite do dia,

a dor de quem conhece a face de um vulto

onde o amador-amada se renova em mundo;

resido-te, “está no pensamento como ideia;

o vivo e puro amor de que sou feito”, teia

de uma fala noutra fala, oração, língua inteira.

                       *

Aqui, persistente e insano, “transforma-se

o amador na cousa amada”, ente e profano,

aqui, onde a sombra do remorso deste amor

é o cristalino alvor da minha incúria, ó luxúria

neste clamor de corpo em dor transformada,

em ti, “como matéria simples busca a forma”

esta ladainha de roca e fuso de amador-amada.

                        *

“Porque o amador é tudo e a coisa amada”, nada

de ti me não parece a razão de ser tudo desejável,

pois, “transforma-se o amador na cousa amada”!